Prolog
Med et kraftig plask av vann i ansiktet, våknet offeret endelig. Han gispet etter luft da det kalde vannet syntes å ha krympet lungene hans. Han prøvde å reise seg, men ble minnet om sin ulykke av de glitrende lenkene som holdt ham fast til metallstolen. Så snart han husket, avsluttet han sitt fåfengte forsøk på å bryte seg fri. Det mørke rommet hånte ham sammen med silhuettene som sto foran ham. En del av ham ønsket å utfordre dem til å slippe ham løs og kjempe mot ham som ekte menn, men den mer nøkterne delen av ham opplyste ham om farene og konsekvensene av en slik tilnærming. Det var ingen lyd i det mørke rommet annet enn hans egen pesing. Det var ingen lys i rommet annet enn den gule pæren som hang en fot over hodet hans. Han følte seg tappet for energi. Hendene hans var bundet bak ryggen, stramt nok til å forstyrre blodsirkulasjonen. Sanseinntrykkene begynte å vende tilbake med hvert sekund som gikk. Hele kroppen hans begynte å verke miserabelt. Han kjente på leppen sin og fant den dobbelt så stor som vanlig. Han innså snart at det lille synet som var tilgjengelig i rommet, fanget han med ett øye. Det andre øyet var hovent igjen. Han lurte på hvorfor torturistene hans ga ham et øyeblikk til å hente pusten da en liten dør åpnet seg bak ham. Han kunne se lyset falle foran seg fra bak seg. For et kort øyeblikk kunne han se skyggen sin som viste det skallede hodet hans på bakken. Høye fottrinn begynte bak ham og stoppet foran ham, men kilden forble usynlig. En trestol ble plutselig sluppet foran ham og laget mye støy da den spratt under den lille lysringen. Snart satte personen hvis ankomst hadde suspendert offerets tortur, seg på trestolen. Auraen til mannen skrek av overlegenhet, og det gjorde også stillheten til de brutale mennene ved hans ankomst. Den stripete hvite smokingen sammen med en matchende cowboyhatt skapte frykt i hjertene, og den kubanske sigaren forsterket hans strenge utseende. Det lange arret på den bleke kinnet som førte opp til det grå glassøyet, indikerte at mannen ikke tullet. Han var seks fot høy og bar et hvitt skjegg med bart som var lengre enn skjegget, og en hockeysveis som knapt stakk ut under hatten. Offeret syntes ikke å kjenne igjen mannen da han myste for å skanne ansiktet hans. Mannen under cowboyhatten bare undersøkte den pesende personen foran seg, som om han leste noe åpenbart mens han subtilt slapp ut røyk gjennom nesen som en drage. Tiden gikk sakte mens han opprettholdt øyekontakt med den bundne mannen. Besøkende ventet på at den bundne mannen skulle kjenne ham igjen før han sa de første ordene. Samtalen ville ha bedre resultater hvis begge parter visste hvem de snakket med, tenkte han. Følelsene endret seg plutselig på offerets ansikt, noe som ga et hint om at gjenkjennelsen hadde skjedd. "Hudson!", utbrøt han med øynene vidåpne til tross for smerten det påførte. Hudson gjorde en "Tada!"-bevegelse med et smil og var nå klar til å snakke med sitt emne.
"Hvorfor utholde det unngåelige?", spurte mannen med en grov og tung stemme. Tonen hans forsøkte å høres bedende ut, men kunne ikke skjule hintet om at mannen ikke var vant til å be om det han ønsket. Den bundne mannen gryntet og så bort da han forsto hva mannen med cowboyhatten mente.
"Du kan ikke knekke meg, din bleke drittsekk!", var den bundne mannens svar, noe som minst sagt var irriterende for torturisten. Offerets ansikt viste tegn på sinne og avsky. Han kjempet for å bryte seg fri, men musklene sviktet ham. Den bleke mannen smilte. Desperasjonen syntes å gi ham tilfredsstillelse.
"Vi kjenner dine styrker!", utbrøt mannen i smoking med et grynt da han reiste seg og sakte gikk bak den metalliske stolen. "Og dine svakheter", fortsatte røykeren mens han dukket opp foran offeret med et par sølvknoker. Mannen kastet profesjonelt rettede slag mot ansiktet til den bundne mannen. Hvert slag føltes som å bli truffet av et tog for offeret. Kroppen spratt fremover etter hvert slag, noe som økte kraften i det neste. Rommet var fylt med dunk og smell fra slagene som traff. Blod begynte å sive ut etter noen kraftige slag, og da han var ferdig, dryppet blodet som en kran. Torturisten signaliserte til en av sine håndlangere, og han grep en håndfull knust is. Han la det på såret og festet en teip over det. Blødningen stoppet. Lignende tiltak hadde blitt brukt i flere dager for å holde ham i live til hans torturister ikke lenger trengte ham. Offeret stønnet i et minutt. Smerten avtok etter hvert.
"Herren din? Hal-eck? Hvor er han?", spurte Hudson da han trådte frem foran ham. Han tørket hånden med en serviett mens han gikk. Han satte seg tilbake i stolen og utstøtte et grynt da han satte seg. Han undersøkte offeret for tegn på at han skulle bryte sammen. Det var ingen.
"Faen ta deg!", utbrøt offeret med avsky og spyttet torturisten i ansiktet. "Selv om jeg visste det, ville jeg heller dø før jeg fortalte deg det!", la offeret til. Torturisten var skuffet. Han reiste seg og brukte samme serviett til å tørke bort spyttet fra ansiktet. Han gikk inn i mørket.
"Du ønsker døden velkommen? Jeg ville ha beundret det, men mange mennesker sier det med slik overbevisning, men når døden kommer for å møte dem, begynner de med sine fåfengte bønner og kamper", sa stemmen fra mørket. Offeret strevde med å få et glimt av torturisten, men mislyktes. Han kunne høre raslingen av plastposer. "Feiden mellom våre folk har vart i årtusener og vil fortsette enda lenger. Men troen til individene ser ofte ut til å være forskjellig", fortsatte stemmen.
"Er jeg så feil å ønske det monsteret dødt?", spurte torturisten fra mørket.
"Det du gjør mot meg, hva tror du det gjør deg til?", svarte offeret i en anstrengt hvisking, knapt hørbart.
Raslingen stoppet et øyeblikk. "Du vet, mannen du har holdt ut så mye for, ville ikke tenke seg om to ganger før han solgte deg ut", sa stemmen i mørket. Et bredt smil dukket opp på offerets ansikt, som fortalte torturisten at han tok feil om mannen han var ute etter.
"Verden er overbelastet med menn som er desperate etter å leve videre med sine ynkelige liv, men det finnes noen som deg som er så rastløse for å dø", sa Hudson fra mørket, hans grove stemme gjorde hvert ord mer og mer truende. Offeret vred seg i smerte og prøvde å få et glimt av ham, men forgjeves. "Men så er det menn som meg som finner ut hvem som hører til i hvilken kurv", fortsatte stemmen i mørket. Han dukket opp i synsfeltet iført et gjennomsiktig plastlag over sin dyre dress. Hatten var blitt kastet. En metallbat skinte under det eneste lyset i rommet. Han svingte den tilbake og slo den i luften, og lagde truende svisjelyder. Den bundne mannen var skrekkslagen av det likegyldige og skuffede uttrykket i angriperens ansikt. Han kastet noen svinger i luften for å varme opp.
"Hvis du dreper meg, vil mine folk jakte deg ned", klarte offeret så vidt å si. Sansene hans sviktet ham. Torturisten varmet opp og gikk til han var en meter unna sitt bytte. Han bøyde seg ned og holdt byttets hode opp med haken.
"Engelen vil ikke komme på besøk. Jeg vil bare få deg til å ønske at han gjør det", hvisket han og trådte tilbake for å svinge for et slag.