2- ¿Eres un teclado? Porque puede que seas mi tipo.
LUKAS
Clare Mead salió de mi oficina hace más de media hora, y todavía estoy aquí, inmóvil. Mis dedos intentan alisar distraídamente el desastre que hizo en mi cabello, pero no sirve de nada. Todavía puedo sentir el eco de sus manos en él, la calidez de su toque cuando nos dimos la mano… Hasta el momento en que retiró la suya como si la hubiera quemado. Suspiro y me recuesto en mi silla. Otra persona para agregar a la lista cada vez más grande de aquellos que nunca me tocarán de nuevo. No es sorprendente. Incluso mi propia familia mantiene su distancia, temen que accidentalmente roce su piel y extraiga algún pensamiento privado de sus mentes. Son rápidos para alardear de lo impresionante que es mi magia, pero es todo elogio vacío. Me evitan tanto como los extraños, probablemente más. Honestamente, esta magia es más una maldición que otra cosa.
Miro la puerta que Clare golpeó al salir, repasando sus palabras de despedida en mi cabeza. Estaba furiosa, y con razón. No fue hasta después de que me regañó por su ropa que me di cuenta de lo denso que había sido. Tiene toda la razón. Su atuendo no afecta su capacidad para hacer su trabajo. Y claramente, es muy buena en ello. Debería haberme quedado callado. Suspiro de nuevo, pasándome una mano por el cabello ya arruinado. Sé que puedo ser... Rígido cuando se trata de reglas. Pero Clare Mead no parece tener ese problema. Casi envidio su capacidad para hacer lo que le plazca. La confianza, la rebeldía, es tan ajena para mí. Siento que paso la mayor parte de mi vida siguiendo reglas estrictas. Debería haberme disculpado. Maldita sea. Debería haber dicho algo en ese mismo momento. Por insultarla, por leer su mente sin permiso. Es tan difícil no hacerlo. Quería tanto saber qué había detrás de esa sonrisa falsa, entender los pensamientos reales que pasaban por su linda cabeza. Sé que mucha gente lo piensa, pero cuando es realmente una posibilidad, a veces es difícil resistirse. Miro el reloj. No es tan tarde. Ella podría seguir aquí.
De repente, me pongo de pie, empujando mi silla hacia atrás y agarrando mis cosas. Apenas recuerdo cerrar con llave la puerta de mi oficina mientras salgo apresuradamente. Me doy cuenta a mitad del pasillo de que no tengo idea de dónde está realmente ubicado el soporte técnico. ¿Está en un piso diferente? ¿Un departamento entero? Me detengo en uno de los letreros para verificar. ¿El sótano? Bajo en el ascensor, frunciendo el ceño cuando se abre con un ding para revelar una sola puerta. Espera. ¿El soporte técnico es literalmente solo una persona? Para una empresa de este tamaño, me había imaginado al menos un pequeño equipo, unas seis personas o así. No es de extrañar que Clare estuviera molesta. Ella es todo el departamento y yo insinué que era incompetente. Toco la puerta de su oficina. No hay respuesta. Después de un momento, pruebo el pomo, esperando que esté cerrado. Para mi sorpresa, la puerta se abre. Me detengo en seco. La oficina de Clare es… Mucho. Las paredes están decoradas con luces de hadas, aunque actualmente están apagadas. Hay chucherías y adornos por todas partes, y una manta morada esponjosa está sobre el respaldo de su silla. Es acogedora, colorida y completamente en contra de las regulaciones de la oficina. Mi primer instinto es reportarlo a Recursos Humanos. Mi segundo es poner los ojos en blanco ante mí mismo. Nada de esto afecta su capacidad para hacer su trabajo, claramente es muy buena en lo que hace. Entonces, ¿por qué debería importarme? Aun así, no puedo evitar notar las imperfecciones. Una de las cadenas de luces en la pared está ligeramente despareja, y prácticamente me está gritando. Sin pensarlo, entro. Soy lo suficientemente alto para alcanzarla, así que ajusto las luces hasta que están perfectamente rectas. Al dar un paso atrás, sonrío, imaginando a Clare trepando en su escritorio para poner estas luces. Es una imagen extrañamente entrañable. Sacudiendo el pensamiento, me obligo a salir de su oficina antes de tocar algo más. Claramente, se ha ido por hoy. Perdí mi oportunidad de disculparme. Supongo que tendré que intentarlo de nuevo mañana. No quiero nada más que irme a casa y meterme en la cama. Pero no puedo. Porque le prometí a mi madre que pasaría a cenar. Gimo. Será mejor que me vaya. Ya voy a llegar tarde.
Cuando llego a la casa de mis padres, la urgencia de poner el coche en reversa y alejarme es casi abrumadora. Sé que mi familia me ama, o al menos, creo que lo hacen. Pero tienen una forma extraña de demostrarlo. Rara vez me piden algo, casi como si estuviera al margen hasta que me necesitan para algo específico. Cuando estaba estudiando para ser abogado, apenas lo notaron. Claro, asistieron a mi graduación, pero se sintió más como si estuvieran allí para tomar fotos y ponerlas en sus paredes para impresionar a sus invitados, que por un verdadero orgullo genuino. Suspiro, dejándome entrar en la casa. La sala de estar debería estar llena, mis padres, tía, tío, primos, todos reunidos para la cena familiar. Pero la habitación está vacía. ¿Eh? ¿Me equivoqué de día? Recorro la casa, llamando a mi madre.
—¿Mamá? —No hay respuesta. La cocina está vacía. También la sala de estar. Reviso el baño, nada. Con cada habitación vacía me preocupo más y más. Finalmente, me encuentro parado frente al estudio de mi padre. No le gusta que la gente entre allí, pero no planeo quedarme. Solo echaré un vistazo para verificar. En el momento en que abro la puerta, sé que algo está mal. El estudio está oscuro, algo se siente completamente fuera de lugar. Mis ojos recorren la habitación, tratando de identificarlo. Luego veo huecos en las estanterías donde solían estar objetos valiosos. No cualquier objeto, sino reliquias familiares valiosas, viejos talismanes y artefactos mágicos, pasados de generación en generación. Cosas que nunca, jamás, salen de esta casa. ¿Por qué estarían desaparecidos? Alarmado, corro por la casa, llamando más fuerte ahora.
—¿Mamá? ¿Papá? —Mi voz resuena por el pasillo.
La puerta del sótano se abre con un chirrido, y mi madre sale, casi chocando conmigo. La agarro de los brazos para estabilizarla, y en ese instante, capto sus pensamientos. El breve vistazo me detiene en seco. Ella se aparta rápidamente, su rostro se tensa en una sonrisa que no llega a sus ojos.
—Mamá... ¿Por qué entregaste los talismanes? —pregunto, con voz aguda.
—No hice tal cosa —responde con una risa forzada.
—No sé de qué hablas. —Está mintiendo. Mal. ¿Ha olvidado que leo mentes?
—Mamá, lo vi. En tu mente. Los entregaste, y estabas hablando con alguien. Un nigromante. —La presencia de un nigromante por sí sola es motivo de preocupación. Su rostro se endurece.
—Es por el bien de todos. ¡No hagas preguntas! —exclama. Pero no puedo dejarlo pasar.
—¿Un nigromante? Mamá, eso es peligroso. ¡Lo sabes! Lo que está muerto debe quedarse muerto. —Cruza los brazos sobre el pecho, su silencio lo dice todo.
—Estás tratando de traer a alguien de vuelta —digo, horrorizado. Ella intenta no reaccionar, pero su ojo se contrae, apenas perceptiblemente. Se da vuelta para alejarse de mí. Le agarro la muñeca antes de que pueda retirarse, sujetándola firmemente, no listo para terminar la conversación.
—¡No puedes! Es más que ilegal, ¡estarás arriesgando todo! ¡Y no solo por ti misma! ¡Todos podríamos estar implicados! —Su expresión no cambia, pero se libera de mi agarre.
—Te dije que no hicieras preguntas —dice fríamente. No tengo oportunidad de responder antes de que una mano fuerte me jale hacia atrás. Me doy la vuelta para ver a mi tío, su agarre dolorosamente apretado en mi hombro.
—Va a delatarnos —dice mi tío, su voz como hielo.
—No podemos dejar que se vaya. —Por un momento, estoy paralizado. Luego sus pensamientos me golpean y siento que no puedo respirar. Está considerando matarme. Mi propio tío. Es como si de repente fuera un extraño. Lucho contra él, el pánico alimentando mi fuerza. Casi me libero, pero entonces mis primos irrumpen en la habitación. Mierda. No tengo ninguna oportunidad contra todos ellos. Pero de nuevo, no necesito ganar. Solo necesito escapar.
No sé cómo lo logro, pero escapo de la casa, tropezando hasta mi coche, la sangre retumbando en mis oídos. Me duele la mejilla por un golpe, mis costillas probablemente estén magulladas, tal vez incluso rotas, y mi cabeza se siente como si hubiera pasado por una licuadora. Probablemente tengo una conmoción cerebral. No voy a casa. Mi familia sabe dónde vivo. No es seguro. En cambio, me encuentro conduciendo hacia el trabajo. No debería estar al volante en este estado, pero es mejor que quedarme donde estaba. Entro en el estacionamiento subterráneo. Aparco, luego, lentamente, con dolor, salgo del coche. No doy más de tres pasos antes de que el mundo comience a girar y todo se vuelva negro.