4- Se ser bonito fosse crime, você seria culpado da acusação.
"Você disse que não se lembra do que aconteceu com você. Por que tenho a impressão de que isso é mentira?" pergunto incisivamente. Lukas suspira, depois faz uma careta, segurando as costelas. É, isso parece doloroso. Eu me sentiria mais solidária se não tivesse acabado de passar horas respondendo a perguntas constrangedoras na sala de emergência. Tenho quase certeza de que pelo menos uma das enfermeiras achou que eu o tinha atropelado com meu carro. Honestamente, eu gostaria que fosse o caso, pelo menos assim eu teria tido a satisfação. Ok, isso é mentira. Eu não o atropelaria com meu carro. Mas isso não significa que eu não possa sonhar com isso um pouco.
"Sério," pressiono.
"Eu sei que você está se sentindo mal agora, mas acho que mereço uma explicação, especialmente se vou perder um dia de folga para brincar de enfermeira pelas próximas 24 horas." Lukas me dá um aceno dolorido.
"Você está certa. Eu entendo. É só... desagradável." Ele começa a me contar sobre sua noite, recontando tudo até o momento em que desmaiou no estacionamento. Eu fico sentada em silêncio, ouvindo. Quando ele termina, solto um assobio baixo.
"Uau. E eu achava que minha família era controladora. Você poderia ter seu próprio reality show," comento. Ele apenas me encara. Eu dou de ombros.
"O quê? Só estou dizendo." Ele fica quieto por um minuto, então continuo falando.
"Então... acho que isso explica por que você não pode voltar para casa. Suponho que seus pais saibam onde você mora. Aposto que você gostaria de ter feito o que eu fiz e nunca ter compartilhado seu endereço," brinco. Ele levanta uma sobrancelha.
"Você não contou à sua família onde você mora?" Ele pergunta, incrédulo. Dou de ombros novamente.
"Minha família não respeita limites. Foi a maneira mais fácil de garantir privacidade. E não toda a minha família, minha prima favorita tem meu endereço, sabe, para emergências." Eu esclareço.
"Certo," Lukas responde, com um tom pesado de descrença.
"Então... eu sei que não estou realmente em posição de pedir mais favores. Quer dizer, você provavelmente salvou minha vida e-"
"Provavelmente?" Eu o interrompo, levantando uma sobrancelha.
"Eu definitivamente salvei sua vida. Aposto que há câmeras em algum lugar de onde eu poderia roubar imagens, sabe, para evidências da próxima vez que você decidir agir como um idiota." Comento.
"Ótimo," ele responde secamente.
"Agora, sobre aquele favor-"
"Ah, não terminamos," interrompo, ainda no embalo.
"Qual é o seu problema, afinal? O que te fez pensar, 'Ah, vou insultar a roupa dessa mulher aleatória e invadir a privacidade dela, só porque posso'? Você acha que só porque você se parece assim, pode fazer o que quiser com essa parte do seu rosto?" Faço um gesto vago em direção à boca dele. Lukas pisca para mim, atordoado.
"Espera... você está me insultando ou me elogiando? Não tenho certeza." Eu o encaro. Ops, me empolguei um pouco.
"Certo," ele diz cautelosamente.
"Bem, de qualquer forma. Preciso pedir um favor. Posso ficar na sua casa, só até eu não precisar mais de uma babá?" Ele pergunta, sua expressão cautelosa, mas esperançosa.
"Você só pode estar brincando comigo," digo, incrédula. Lukas não se mexe. Ele apenas espera, sua expressão mortalmente séria. Aparentemente, ele não está brincando.
"Certamente você tem uma opção melhor do que dormir no meu sofá. Um hotel, talvez? Alguma coisa! Qualquer coisa!" digo desesperadamente. Ele balança a cabeça.
Eu não sei onde está minha carteira. Acho que a deixei cair durante... A briga com a minha família. Posso ligar para o banco de manhã para tentar resolver isso, mas agora é madrugada.” Ele me diz inutilmente, como se eu pudesse esquecer que é madrugada. Ugh! Eu gemo, deixando minha testa cair sobre o volante, quase apertando a buzina. Eu reviro meu cérebro, tentando pensar em outra opção. Qualquer outra opção. Droga. Eu odeio ser uma pessoa boa. Eu não quero ajudar ele. Eu não quero cuidar desse idiota insuportável. E eu definitivamente não quero deixá-lo entrar na minha casa. Mas a ideia de mandá-lo embora sozinho, machucado, exausto e sem dinheiro... Bem, isso me dá um nó no estômago de um jeito diferente. Este é oficialmente o Pior. Dia. De Todos.
Eu paro em frente ao meu apartamento, desligo o motor e solto um suspiro dramático.
“Você não precisa agir como se fosse o fim do mundo,” diz Lukas do banco do passageiro.
“É tão ruim assim me deixar dormir no seu sofá por um tempo?” Eu reviro os olhos.
“Se você odiou minha roupa, vai odiar muito mais o meu apartamento.” Lukas ergue uma sobrancelha.
“Eu não odiei sua roupa. Na hora, eu só achei que não era apropriada para o trabalho. Você me corrigiu, e eu me ajustei. Nada disso significa que eu não gostei da roupa.” Eu dou uma olhada para ele. “Semântica.” Ele não responde, e eu passo mais um minuto procrastinando antes de finalmente gemer e sair do carro.
“Ugh, tudo bem. Vamos lá.” Subimos as escadas, Lukas me seguindo. Na porta, eu paro, me viro para ele com as mãos nos quadris.
“Nem. Uma. Palavra. Entendeu?” Eu digo ameaçadoramente. Ele acena silenciosamente, embora sua curiosidade seja óbvia. Eu destranco a porta e o deixo entrar. Lukas entra e olha ao redor, sua expressão indecifrável.
“É... colorido...” Ele finalmente diz, e eu estreito os olhos em advertência. Não force a barra. Para seu crédito, ele fecha a boca imediatamente.
Ele não está errado. Meu apartamento é muito colorido. As paredes estão cobertas de pôsteres e obras de arte fofas e engraçadas. Meus sofás estão cobertos com cobertores e almofadas brilhantes. A mesa de centro é de um roxo vibrante e está cheia de velas meio derretidas. E não podemos esquecer das minhas luzinhas de fada favoritas, sempre presentes. Minha casa é o tipo de lugar que ou te fascina ou te faz sentir que precisa de uma soneca para se recuperar da sobrecarga sensorial.
“Você pode descansar no sofá,” eu digo, gesticulando para ele.
“Tem cobertores e almofadas lá. Eu realmente não tenho nada chique para hóspedes.” Lukas apenas acena com a cabeça e se senta no sofá colorido. “Está bem. Eu aprecio o que você está fazendo,” ele diz, seu tom surpreendentemente sincero. Eu o encaro. Eu não quero que ele me aprecie. Eu quero que ele desapareça.
“O banheiro é à esquerda, meu quarto é à direita, não entre no meu quarto. A cozinha é por ali,” eu digo, apontando para as respectivas portas.
“Agora, se não se importa, vou desmaiar pelas próximas três horas. Depois volto para garantir que você não morreu dormindo ou algo assim.” Eu resmungo.
“Certo,” ele concorda facilmente. Eu franzo a testa. Por que ele continua concordando comigo? É estranho. Não combina com a imagem mental que construí dele, e eu não quero mudá-la. Estou perfeitamente feliz julgando ele e ficando com raiva dele, muito obrigado. Sem dizer mais nada, eu me viro e marcho para o meu quarto, fechando a porta firmemente atrás de mim. Eu tiro os sapatos e, sem nem me preocupar em me trocar, me jogo na cama, fecho os olhos. O sono está tão perto que eu praticamente posso senti-lo. Começo a adormecer.
E então Lukas grita.
Droga.