2- Você é um teclado? Porque você pode ser meu tipo.
LUKAS
Clare Mead saiu do meu escritório há mais de meia hora, e eu ainda estou aqui, imóvel. Meus dedos tentam, distraidamente, arrumar a bagunça que ela fez no meu cabelo, mas é inútil. Ainda posso sentir o eco das mãos dela nele, o calor do seu toque quando apertamos as mãos... Até o momento em que ela puxou a mão como se eu a tivesse queimado. Suspiro e me recosto na cadeira. Mais uma pessoa para adicionar à lista crescente de quem nunca mais vai me tocar. Não que seja surpreendente. Até minha própria família mantém distância, com medo de que eu acidentalmente encoste na pele deles e retire algum pensamento privado de suas mentes. Eles são rápidos em se gabar de como minha magia é impressionante, mas é tudo um elogio vazio. Eles me evitam tanto quanto estranhos, talvez até mais. Honestamente, essa magia é mais uma maldição do que qualquer outra coisa.
Fico olhando para a porta que Clare bateu ao sair, repassando suas últimas palavras na minha cabeça. Ela estava furiosa, e com razão. Só depois que ela me deu uma bronca por causa das roupas dela que percebi o quão insensível eu tinha sido. Ela está absolutamente certa. A roupa dela não afeta sua capacidade de fazer o trabalho. E claramente, ela é muito boa nisso. Eu deveria ter ficado quieto. Suspiro novamente, passando a mão pelo cabelo já bagunçado. Sei que posso ser... Rígido quando se trata de regras. Mas Clare Mead parece não ter esse problema. Quase invejo a capacidade dela de fazer o que quiser. A confiança, a ousadia, é tão estranha para mim. Sinto que passo a maior parte da minha vida seguindo regras estritas. Eu deveria ter pedido desculpas. Droga. Eu deveria ter dito algo ali mesmo. Por insultá-la, por ler sua mente sem permissão. É tão difícil não fazer isso. Eu queria tanto saber o que estava por trás daquele sorriso falso, entender os verdadeiros pensamentos que passavam pela cabeça bonita dela. Sei que muitas pessoas pensam isso, mas quando é realmente uma possibilidade? Às vezes é difícil resistir. Olho para o relógio. Não é tão tarde. Ela ainda pode estar aqui.
De repente, estou de pé, empurrando minha cadeira para trás e pegando minhas coisas. Mal me lembro de trancar a porta do escritório enquanto saio apressado. Percebo, no meio do corredor, que não faço ideia de onde fica o suporte técnico. Está em um andar diferente? Um departamento inteiro? Paro em uma das placas para verificar. No porão? Pego o elevador para descer, franzindo a testa enquanto ele abre para revelar uma única porta. Espera. O suporte técnico é literalmente uma única pessoa? Para uma empresa desse tamanho, imaginei pelo menos uma pequena equipe, meia dúzia de pessoas ou algo assim. Não é à toa que Clare estava irritada. Ela é o departamento inteiro e eu insinuei que ela era incompetente. Bato na porta do escritório dela. Sem resposta. Depois de um momento, testo a maçaneta, esperando que esteja trancada. Para minha surpresa, a porta se abre. Paro imediatamente. O escritório de Clare é... Um espetáculo. As paredes estão decoradas com luzes de fada, embora estejam desligadas. Bugigangas e quinquilharias estão espalhadas por toda parte, e um cobertor roxo felpudo está jogado sobre o encosto da cadeira dela. É aconchegante, colorido e completamente contra as normas do escritório. Meu primeiro instinto é relatar isso ao RH. O segundo é revirar os olhos para mim mesmo. Nada disso afeta sua capacidade de fazer o trabalho, ela claramente é muito boa no que faz. Então, por que eu me importaria? Ainda assim, não consigo deixar de notar as imperfeições. Um dos fios de luzes na parede está ligeiramente torto, e isso está praticamente gritando comigo. Sem pensar, entro. Sou alto o suficiente para alcançá-lo, então ajusto as luzes até que fiquem perfeitamente retas. Ao dar um passo para trás, dou um sorriso, imaginando Clare subindo na mesa para pendurá-las. É uma imagem estranhamente cativante. Sacudindo o pensamento, me forço a sair do escritório dela antes de mexer em mais alguma coisa. Claramente, ela já foi embora por hoje. Perdi minha chance de pedir desculpas. Acho que vou ter que tentar novamente amanhã. Não quero nada mais do que ir para casa e me jogar na cama. Mas não posso. Porque prometi à minha mãe que passaria lá para jantar. Gemo. É melhor eu ir logo. Já vou chegar atrasado.
Quando chego na casa dos meus pais, a vontade de engatar a marcha ré e ir embora é quase irresistível. Sei que minha família me ama, pelo menos, acho que sim. Mas eles têm uma maneira estranha de demonstrar isso. Raramente pedem algo de mim, quase como se eu estivesse de lado até precisarem de mim para algo específico. Quando eu estava estudando para ser advogado, mal notaram. Claro, vieram à minha formatura, mas parecia mais que estavam lá para tirar fotos e pendurar nas paredes para impressionar os convidados do que por orgulho genuíno. Suspiro, entrando na casa. A sala de jantar deveria estar cheia, meus pais, tia, tio, primos, todos reunidos para o jantar em família. Mas a sala está vazia. Ué? Será que errei o dia? Ando pela casa, chamando por minha mãe.
"Mãe?" Nenhuma resposta. A cozinha está vazia. A sala de estar também. Verifico o banheiro, nada. Com cada cômodo vazio, fico mais e mais preocupado. Finalmente, me vejo parado do lado de fora do escritório do meu pai. Ele não gosta que entrem lá, mas não estou planejando ficar. Só vou dar uma espiada para verificar. No momento em que abro a porta, sei que algo está errado. O escritório está escuro, algo parece totalmente fora do lugar. Meus olhos percorrem a sala, tentando identificar o que é. Então vejo espaços vazios nas prateleiras onde costumavam estar itens preciosos. Não são apenas quaisquer itens, mas valiosas relíquias de família, antigos talismãs e artefatos mágicos, passados de geração em geração. O tipo de coisa que nunca, jamais sai desta casa. Por que estariam faltando? Alarmado, corro pela casa, chamando mais alto agora.
"Mãe? Pai?" Minha voz ecoa pelo corredor.
A porta do porão range ao abrir, e minha mãe sai, quase esbarrando em mim. Agarrei seus braços para estabilizá-la, e naquele instante, captei seus pensamentos. O breve vislumbre me paralisou. Ela se afasta rapidamente, seu rosto se contraindo em um sorriso que não chega aos olhos.
"Mãe... Por que você deu os talismãs?" Pergunto, minha voz afiada.
"Eu não fiz isso," ela responde com uma risada forçada.
"Não sei do que você está falando." Ela está mentindo. Mal. Será que esqueceu que leio mentes?
"Mãe, eu vi. Na sua mente. Você os deu, e estava falando com alguém. Um necromante." A presença de um necromante sozinha já é motivo de preocupação. Seu rosto endurece. "É para o melhor. Não faça perguntas!" Ela rebate. Mas não posso simplesmente deixar isso de lado.
"Um necromante? Mãe, isso é perigoso. Você sabe disso! O que está morto deve permanecer morto." Ela cruza os braços sobre o peito, seu silêncio falando volumes.
"Você está tentando trazer alguém de volta," digo, horrorizado. Ela tenta não reagir, mas seu olho se contrai, apenas um pouco. Ela se vira para se afastar de mim. Agarro seu pulso antes que ela possa se afastar, segurando firme, não pronto para encerrar a conversa.
"Você não pode! É além de ilegal, você estará arriscando tudo! E não só por você. Todos nós poderíamos ser implicados!" Sua expressão não vacila, mas ela puxa o braço de volta.
"Eu disse para não fazer perguntas," ela diz friamente. Não tenho chance de responder antes de ser puxado para trás por uma mão forte. Me viro para ver meu tio, sua mão apertando dolorosamente meu ombro.
"Ele vai nos denunciar," meu tio diz, sua voz como gelo.
"Não podemos deixá-lo sair." Por um momento, fico congelado. Então seus pensamentos me atingem e sinto como se não pudesse respirar. Ele está considerando me matar. Meu próprio tio. É como se ele fosse um estranho de repente. Luto contra ele, o pânico alimentando minha força. Quase me livro, mas então meus primos entram na sala. Droga. Não tenho chance contra todos eles. Mas, pensando bem, não preciso vencer. Só preciso escapar.
Não sei como consigo, mas escapo da casa, tropeçando até meu carro, o sangue pulsando nos ouvidos. Minha bochecha lateja de um soco, minhas costelas doem, provavelmente machucadas, talvez até quebradas, e minha cabeça parece que foi passada por um liquidificador. Provavelmente estou com uma concussão. Não vou para casa. Minha família sabe onde moro. Não é seguro. Em vez disso, me vejo dirigindo em direção ao trabalho. Eu nem deveria estar ao volante nesse estado, mas é melhor do que ficar onde estava. Entro no estacionamento subterrâneo. Paro, então lentamente, dolorosamente, saio do carro. Não dou mais que três passos antes do mundo começar a girar e tudo ficar preto.