2- Êtes-vous un clavier ? Parce que tu es peut-être mon type.
LUKAS
Clare Mead a quitté mon bureau il y a plus d'une demi-heure, et je suis toujours assis ici, immobile. Mes doigts essaient distraitement de lisser le désordre qu'elle a fait de mes cheveux, mais c'est inutile. Je peux encore sentir l'écho de ses mains, la chaleur de son toucher quand nous nous sommes serré la main... Jusqu'au moment où elle a retiré la sienne comme si je l'avais brûlée. Je soupire et m'appuie sur le dossier de ma chaise. Une autre personne à ajouter à la liste toujours croissante de celles qui ne me toucheront plus jamais. Ce n'est pas surprenant. Même ma propre famille garde ses distances, craignant que je ne touche accidentellement leur peau et ne tire quelque pensée privée de leur esprit. Ils sont prompts à se vanter de la puissance de ma magie, mais ce ne sont que des éloges creux. Ils m'évitent autant que les étrangers, probablement plus. Honnêtement, cette magie est plus une malédiction qu'autre chose.
Je fixe la porte que Clare a claquée en sortant, repassant ses derniers mots dans ma tête. Elle était furieuse, et à juste titre. Ce n'est qu'après qu'elle m'ait sermonné à propos de ses vêtements que j'ai réalisé à quel point j'avais été stupide. Elle a absolument raison. Sa tenue n'affecte en rien sa capacité à faire son travail. Et clairement, elle est très compétente. J'aurais dû me taire. Je soupire à nouveau, passant une main dans mes cheveux déjà en désordre. Je sais que je peux être... Rigide en ce qui concerne les règles. Mais Clare Mead ne semble pas avoir ce problème. J'envie presque sa capacité à faire ce qu'elle veut. La confiance, la défiance, tout cela m'est tellement étranger. J'ai l'impression de passer la majeure partie de ma vie à suivre des règles strictes. J'aurais dû m'excuser. Bon sang. J'aurais dû dire quelque chose sur le moment. Pour l'avoir insultée, pour avoir lu ses pensées sans permission. C'est juste tellement difficile de ne pas le faire. Je voulais tellement savoir ce qui se cachait derrière ce sourire faux, comprendre les vraies pensées qui traversaient cette jolie tête. Je sais que beaucoup de gens pensent cela, mais quand c'est réellement possible ? Parfois, il est difficile de résister. Je jette un coup d'œil à l'horloge. Il n'est pas si tard. Elle pourrait encore être là.
Soudain, je suis debout, repoussant ma chaise et attrapant mes affaires. Je pense à peine à verrouiller la porte de mon bureau en sortant précipitamment. Je réalise à mi-chemin dans le couloir que je n'ai aucune idée de l'endroit où se trouve le support technique. Est-ce à un autre étage ? Un département entier ? Je m'arrête devant l'un des panneaux pour vérifier. Le sous-sol ? Je prends l'ascenseur, fronçant les sourcils lorsqu'il s'ouvre sur une seule porte. Attendez. Le support technique se résume-t-il vraiment à une seule personne ? Pour une entreprise de cette taille, j'avais imaginé au moins une petite équipe, une demi-douzaine de personnes. Pas étonnant que Clare soit en colère. Elle est tout le département et j'ai insinué qu'elle était incompétente. Je frappe à la porte de son bureau. Pas de réponse. Après un moment, je teste la poignée, m'attendant à ce qu'elle soit verrouillée. À ma surprise, la porte s'ouvre. Je m'arrête net. Le bureau de Clare est... Beaucoup de choses. Les murs sont décorés de guirlandes lumineuses, bien qu'elles soient actuellement éteintes. Des bibelots et des objets divers sont éparpillés partout, et une couverture violette moelleuse est drapée sur le dossier de sa chaise. C'est confortable, coloré et complètement en dehors des règlements de bureau. Mon premier instinct est de signaler cela aux RH. Mon deuxième est de lever les yeux au ciel. Rien de tout cela n'affecte sa capacité à faire son travail, elle est clairement très compétente. Alors pourquoi devrais-je m'en soucier ? Pourtant, je ne peux m'empêcher de remarquer les imperfections. Une des guirlandes lumineuses sur le mur est légèrement de travers, et cela me crie pratiquement dessus. Sans réfléchir, je fais un pas à l'intérieur. Je suis juste assez grand pour l'atteindre, alors j'ajuste les lumières jusqu'à ce qu'elles soient parfaitement droites. En reculant, je souris en imaginant Clare grimpant sur son bureau pour les installer. C'est une image étrangement attachante. Chassant cette pensée, je me force à quitter son bureau avant de toucher à autre chose. Clairement, elle est partie pour la journée. J'ai raté ma chance de m'excuser. Je devrai essayer à nouveau demain. Je ne veux rien de plus que rentrer chez moi et me glisser dans mon lit. Mais je ne peux pas. Parce que j'ai promis à ma mère de passer pour le dîner. Je gémis. Je ferais mieux de me dépêcher. Je vais déjà être en retard.
En arrivant chez mes parents, l'envie de mettre la marche arrière et de partir est presque irrésistible. Je sais que ma famille m'aime, enfin, je crois. Mais ils ont une manière étrange de le montrer. Ils ne me demandent presque jamais rien, comme si j'étais mis de côté jusqu'à ce qu'ils aient besoin de moi pour quelque chose de précis. Quand j'étudiais pour devenir avocat, ils ne le remarquaient à peine. Bien sûr, ils sont venus à ma remise de diplôme, mais c'était plus pour prendre des photos à mettre sur leurs murs et impressionner leurs invités que par véritable fierté. Je soupire en entrant dans la maison. La salle à manger devrait être pleine, mes parents, ma tante, mon oncle, mes cousins devraient tous être réunis pour le dîner familial. Mais la pièce est vide. Hein ? Me serais-je trompé de jour ? Je me promène dans la maison, appelant ma mère.
« Maman ? » Pas de réponse. La cuisine est vide. Le salon aussi. Je vérifie la salle de bain, rien. À chaque pièce vide, mon inquiétude grandit. Finalement, je me retrouve devant le bureau de mon père. Il n'aime pas qu'on y entre, mais je ne compte pas y rester. Je vais juste jeter un coup d'œil pour vérifier. Dès que j'ouvre la porte, je sais que quelque chose ne va pas. Le bureau est sombre, quelque chose cloche. Mes yeux parcourent la pièce, essayant de comprendre. Puis je vois des espaces vides sur les étagères où se trouvaient des objets précieux. Pas n'importe quels objets, mais des héritages familiaux de grande valeur, des talismans anciens et des artefacts magiques, transmis de génération en génération. Des choses qui ne quittent jamais cette maison. Pourquoi seraient-ils manquants ? Alarmé, je parcours la maison, appelant plus fort maintenant.
« Maman ? Papa ? » Ma voix résonne dans le couloir.
La porte de la cave grince en s'ouvrant, et ma mère en sort, manquant de peu de me percuter. Je lui attrape les bras pour la stabiliser, et à cet instant, je capte ses pensées. Ce bref aperçu me fige sur place. Elle se dégage rapidement, son visage se crispant en un sourire qui ne touche pas ses yeux.
« Maman... Pourquoi as-tu donné les talismans ? » je demande, ma voix tranchante.
« Je n'ai rien fait de tel, » répond-elle avec un rire forcé.
« Je ne vois pas de quoi tu parles. » Elle ment. Mal. A-t-elle oublié que je lis les pensées ?
« Maman, je l'ai vu. Dans ta tête. Tu les as donnés, et tu parlais à quelqu'un. Un nécromancien. » La présence d'un nécromancien est en soi préoccupante. Son visage se durcit. « C'est pour le mieux. Ne pose pas de questions ! » Elle claque. Mais je ne peux pas lâcher l'affaire.
« Un nécromancien ? Maman, c'est dangereux. Tu le sais ! Ce qui est mort doit rester mort. » Elle croise les bras sur sa poitrine, son silence en dit long.
« Tu essaies de ramener quelqu'un, » dis-je, horrifié. Elle essaie de ne pas réagir, mais son œil tressaute, juste légèrement. Elle tourne les talons pour s'éloigner de moi. Je lui attrape le poignet avant qu'elle ne puisse partir, le tenant fermement, pas prêt à mettre fin à la conversation.
« Tu ne peux pas ! C'est au-delà de l'illégalité, tu risques tout ! Et pas seulement pour toi. Nous pourrions tous être impliqués ! » Son expression ne vacille pas, mais elle se libère de ma prise.
« Je t'ai dit de ne pas poser de questions, » dit-elle froidement. Je n'ai pas le temps de répondre avant d'être tiré en arrière par une main forte. Je me retourne pour voir mon oncle, sa prise douloureusement serrée sur mon épaule.
« Il va nous dénoncer. » dit mon oncle, sa voix glaciale.
« Nous ne pouvons pas le laisser partir. » Pendant un moment, je suis figé. Puis ses pensées me frappent et j'ai l'impression de ne plus pouvoir respirer. Il envisage de me tuer. Mon propre oncle. C'est comme s'il était soudainement devenu un étranger. Je me débats contre lui, la panique alimentant ma force. Je réussis presque à me libérer, mais mes cousins font irruption dans la pièce. Merde. Je n'ai aucune chance contre eux tous. Mais après tout, je n'ai pas besoin de gagner. Je dois juste m'échapper.
Je ne sais pas comment je m'en sors, mais je m'échappe de la maison, trébuchant jusqu'à ma voiture, le sang battant dans mes oreilles. Ma joue me fait mal à cause d'un coup de poing, mes côtes me font souffrir, probablement contusionnées, peut-être même cassées, et ma tête semble avoir été passée au mixeur. J'ai probablement une commotion cérébrale. Je ne rentre pas chez moi. Ma famille sait où j'habite. Ce n'est pas sûr. Au lieu de cela, je me retrouve à conduire vers le travail. Je ne devrais même pas être au volant dans cet état, mais c'est mieux que de rester là où j'étais. J'entre dans le parking souterrain. Je me gare, puis lentement, douloureusement, je sors de la voiture. Je ne fais pas plus de trois pas avant que le monde ne commence à tourner et que tout devienne noir.