Chapitre 8 : Les appels secrets
Leonardo soupira lentement en saisissant le pistolet sur le lit. Et il resta immobile. "Sors maintenant," dit Leonardo, sa voix basse et profonde. "Je ne veux pas que tu fasses partie de ma mort." "Pars."
Angela ne pouvait pas bouger ; elle était aussi immobile qu'une pierre, et elle ne pouvait pas lever ses jambes pour quitter la chambre. Son cœur battait la chamade.
"Fous le camp." Il cria.
"Attends !" elle hurla.
"Je te donne quelques instants pour fuir."
Angela était déjà en train de sortir quand elle se souvint de leur conversation avec Madame Vera. Angela, s'il te plaît, aide-moi. Aide-moi à renouer avec la vie de mon fils. Il est la seule source de bonheur dans ma vie. Et si Leonardo meurt, tout est perdu. Angela prit une grande respiration comme si son cœur avait été tordu. Elle reporta son attention sur Leonardo.
"Qu'est-ce que tu attends, Angela ?! Pars maintenant ! "Dehors !" Leonardo sortit le pistolet et le pointa sur sa tête.
Angela bondit et arracha le pistolet des mains de Leonardo, le lui prenant comme un chat attrapant sa proie.
"Angela, qu'est-ce que tu fais ?" Leonardo stupéfait.
Angela serra le pistolet. Elle tremblait. Ce qu'elle avait fait la choquait. Leonardo méritait de mourir. Mais pourquoi était-elle intervenue ?
Leonardo criait déjà de frustration. "Rends-moi ce pistolet ! Je dois mourir ! Rends-le-moi !"
"Non !" Angela s'exclama en sortant de la chambre de Leonardo, s'appuyant contre la porte. Elle éclata en sanglots.
"Angela, rends-moi ce pistolet !" La voix de Leonardo résonna, "Je veux mourir !"
Madame Vera approcha Angela, qui pleurait et s'appuyait contre la porte. "Que s'est-il passé ?"
Angela cacha rapidement le pistolet. "Votre fils veut mourir, Madame Vera."
"Quoi ?" Madame Vera demanda en entrant dans la chambre. "Leonardo, qu'est-ce que tu fais ? Ne sois pas idiot. S'il te plaît, ne me quitte pas. Que vais-je faire si tu meurs ?" Madame Vera sanglotait.
Angela ne pouvait arrêter de pleurer. Elle avait pitié de Madame Vera. Et elle se souvenait de sa mère. Elle savait combien une bonne mère pouvait aimer son enfant.
"Aie pitié de moi, Leonardo. Ne te suicide pas."
Angela trébucha en sortant de la chambre de Leonardo, les yeux brouillés de larmes. Elle retourna dans sa chambre, s'effondrant sur le lit en tas. Elle enfouit son visage dans l'oreiller, étouffant ses sanglots.
"Pourquoi ai-je fait ça ?" murmura-t-elle à elle-même, sa voix étranglée par l'émotion. "Pourquoi l'ai-je arrêté ?" Elle se sentait comme une ratée. Elle était venue ici avec une mission - abattre un criminel dangereux. Et pourtant, à ce moment-là, elle avait fait le contraire. Elle avait sauvé sa vie.
Elle frappa ses poings contre le lit, la rage et la frustration bouillant en elle. "Qu'ai-je fait ?" cria-t-elle, sa voix résonnant dans la chambre vide. "Qu'ai-je devenu ?"
Elle savait que ce qu'elle avait fait était juste, au fond d'elle. Mais cela ne semblait pas juste. Elle s'était trahie, ses croyances, et tout ce pour quoi elle s'était battue. Elle était censée être une vengeresse endurcie, inébranlable face à l'ennemi. Et pourtant, elle était là, un amas d'émotions et de doutes.
Elle prit une profonde inspiration, essuyant les larmes avec le dos de sa main. Elle savait qu'elle devait se concentrer. Elle ne pouvait pas laisser ses émotions prendre le dessus. Elle avait un travail à faire.
Mais alors qu'elle restait là, fixant le plafond, elle ne pouvait se débarrasser du sentiment que tout avait changé. Rien ne serait jamais pareil.
Alors que la nuit cédait place à l'aube, Angela se leva de son lit et jeta un coup d'œil à son reflet dans le miroir. Elle ressentait une sensation de lassitude s'installer, comme un lourd voile drapé sur ses épaules. Son plan soigneusement élaboré avait pris une tournure inattendue, et elle ne pouvait se débarrasser de l'inquiétude qui la rongeait.
Avec un soupir, elle s'habilla de son uniforme blanc impeccable, symbole de sa profession d'infirmière. Elle prit soin de fixer ses cheveux en arrière, espérant retrouver un semblant de contrôle sur sa journée.
En sortant de sa chambre, elle remarqua le silence étrange qui enveloppait la maison. C'était comme si les murs eux-mêmes retenaient leur souffle, attendant quelque chose. Angela frissonna, en partie à cause de l'air froid du matin qui pénétrait sa peau, et en partie à cause du sentiment de solitude qui l'envahissait.
Avant de se rendre dans la chambre de Leonardo, elle décida de faire une promenade sur la pelouse pour se vider l'esprit. En respirant l'air frais, elle ressentit un moment fugitif de tranquillité. Mais ensuite, elle entendit des voix murmurer à l'arrière de la maison. La curiosité l'emportant sur elle, elle suivit le son jusqu'à atteindre Mme Gale et un homme qu'elle ne reconnaissait pas.
Mme Gale remarqua sa présence et lui adressa un sourire cordial, mais Angela ne put s'empêcher de ressentir une pointe de suspicion. Qui était cet homme, et pourquoi était-il là si tôt le matin ?
L'homme se présenta comme Anton, le nouveau jardinier, et Angela hocha la tête en signe de reconnaissance polie. Mais quelque chose dans son comportement la rendait mal à l'aise, comme s'il cachait quelque chose sous son façade affable.
Alors qu'ils discutaient, le téléphone sonna bruyamment dans le salon, les interrompant brusquement. Angela hésita un instant, incertaine de devoir répondre, mais elle décida finalement de vérifier.
En se dirigeant vers le salon, elle ne pouvait se débarrasser du sentiment que quelque chose n'allait pas. L'air semblait chargé d'une tension non exprimée, et Angela se prépara à ce qui allait suivre.
"Peux-tu répondre au téléphone, Angela ?" demanda Mme Gale, sa voix teintée d'une note d'urgence.
Angela hocha la tête, sentant une appréhension monter en elle. Elle prit le téléphone et répondit doucement, se préparant à ce qui allait suivre.
"Allô ?" dit Angela timidement.
"Angela ?" demanda l'homme à l'autre bout du fil, sa voix familière.
"Oui, c'est moi. Qui est-ce, s'il vous plaît ?" Angela essaya de garder un ton neutre, mais son cœur battait la chamade.
"Frédéric," répondit l'homme, sa voix basse et urgente.
L'esprit d'Angela s'emballa, essayant de situer le nom. Elle l'avait déjà entendu : "Ah, oui, c'était le meilleur ami de Leonardo ?"
"Tu sais que nous avons les tableaux de Leonardo, n'est-ce pas ?" dit Frédéric, sa voix montant d'excitation.
Angela sentit un frisson lui parcourir l'échine. Elle savait de quoi il parlait, mais elle ne pouvait croire qu'il était si audacieux pour en parler au téléphone.
"Oui, tout le monde le sait," répondit Angela, essayant de garder son ton stable.
"J'ai juste quelque chose à te demander," continua Frédéric, sa voix tombant à un murmure conspirateur. "Pourrais-tu retourner dans l'atelier de Leonardo et voir s'il y a autre chose qu'il aurait peint et que nous aurions manqué ?"
L'esprit d'Angela s'emballa. Elle savait qu'elle ne devrait pas s'impliquer, mais elle savait aussi que Frédéric n'accepterait pas un refus.
"D'accord," répondit Angela, sa voix à peine au-dessus d'un murmure. Elle raccrocha, sentant un sentiment de terreur s'installer en elle comme un nuage sombre. Elle savait qu'elle entrait dans une situation interdite, mais elle ne savait pas comment s'en échapper.
En entrant dans l'atelier sombre, Angela ressentit une sensation de malaise l'envahir. Elle tâtonna pour trouver l'interrupteur, mais sa main ne trouva rien d'autre que le même endroit sale.
L'obscurité semblait se refermer sur elle de tous côtés, et pendant un instant, elle crut entendre quelqu'un respirer derrière elle. Elle se retourna brusquement, son cœur battant la chamade, mais il n'y avait personne.
Secouant sa peur, elle vérifia rapidement l'atelier, scrutant chaque centimètre de la pièce à la recherche de signes d'un tableau caché. Mais elle ne vit rien d'inhabituel, alors elle ferma la porte et retourna à la maison principale.
En entrant dans le salon, le téléphone sonna à nouveau, son tintement perçant coupant le silence. Elle hésita un instant, se demandant si elle devait répondre. Mais elle prit le combiné et parla doucement, et dès qu'elle entendit la voix, elle sut que c'était lui à nouveau.
"Je ne vois aucun tableau dans l'atelier, Monsieur Frédéric," dit Angela, sa voix à peine au-dessus d'un murmure.
Il y eut un moment de silence à l'autre bout du fil, puis Frédéric parla, sa voix basse et mesurée.
"Ah bon ? D'accord, merci. Mais, si tu trouves un autre tableau là-bas ou ailleurs dans la maison, appelle-moi s'il te plaît. Merci encore."
Puis la ligne se coupa, laissant Angela plus troublée que jamais. Elle ne pouvait se débarrasser du sentiment que quelque chose n'allait pas, qu'il y avait plus en jeu qu'elle ne pouvait voir.