Kapitel 6
Katies Perspektive
Mein Brustkorb schmerzt, während ich den steinigen Pfad hinauflaufe. Ich habe Johns Schmerzmittel vergessen. Sie sind nicht lebenswichtig. Seine Migräne ist stressbedingt und er hatte keine mehr, seit wir Olly verlassen haben. Aber ich möchte, dass die Schule die Tabletten zur Hand hat, nur für den Fall.
Du wirst es alleine nie schaffen.
Ollys Stimme spielt manchmal in meinem Kopf, egal wie sehr ich versuche, sie zu übertönen.
Vielleicht gibt es Dinge, vor denen man nicht weglaufen kann.
Selbst wenn man rennt.
Ich erreiche die Schultore, die braune Lederhandtasche schwingt gegen meine Seite.
Dann erinnere ich mich an das Vorhängeschloss.
Es gibt eine Sprechanlage neben den schmiedeeisernen Toren, also drücke ich darauf.
Eine Frauenstimme knistert: „Hallo? Haben Sie einen Termin?“
„Hallo. Ich bin Johns Mutter, Katy Riley. Ich habe seine Medizin gebracht.“ Ich spähe durch die Gitterstäbe. „Hallo?“ rufe ich noch einmal. Niemand antwortet.
Die Haupttür ist fest verschlossen, ein massiver Holzklotz. Einige frühe Herbstblätter verstreuen sich auf dem leeren Schulhof, knusprig grün-orange, einige tanzen gegen das Mauerwerk. Ich bemerke erneut die Gitter an den Fenstern und beiße mir auf die Lippe. Warum solche Gitter? Das ist eine Schule, kein Gefängnis. Und dieses verdunkelte Fenster. Was versuchen sie zu verbergen?
Nach einem Moment schreitet der Direktor selbst über den Schulhof. Er sieht ernst aus. Fast hilfsbereit. Aber ich spüre auch eine andere Energie. Etwas wie Ärger.
„Hallo, Frau Kinnock“, sagt Herr Cockrun, als er das Tor erreicht. „Wie kann ich Ihnen helfen?“
„Ähm ... es ist Riley. Und ich habe Johns Medizin.“
„Medizin?“ Seine Augen bohren sich in mich. „Warum wurde das nicht vorher erwähnt?“
„Es ist nicht unbedingt nötig, aber—“
„Alle Medikamente müssen durch mich gehen.“ Wut huscht für den Bruchteil einer Sekunde über sein Gesicht – so schnell, dass ich es fast nicht bemerke. Im nächsten Moment ist sein ernstes Gesicht wieder da. „Nun, kommen Sie herein und wir werden es vermerken.“
Er schließt das Tor auf und lässt mich durch, nimmt sich einige Minuten Zeit, um das Vorhängeschloss wieder zu sichern.
Ich folge ihm über den Schulhof.
Als wir die schwere Eingangstür erreichen, sagt Herr Cockrun: „Warten Sie in der Rezeption, aber bitte lassen Sie die Kinder Sie nicht sehen, Frau Kinnock. Ich möchte nicht, dass sie wissen, dass ein Elternteil während des Schultages hier ist. Das verunsichert sie.“
Ich nicke steif.
„Bringen Sie das nächste Mal alles beim Schulbeginn mit“, fährt Herr Cockrun fort. „In Ordnung? Es ist eine Sicherheitsfrage, Frau Riley. Dass Leute kommen und gehen.“ Er schenkt mir ein gewinnendes Lächeln.
„Eltern, die Dinge abgeben, sind eine Sicherheitsfrage?“ sage ich.
„Ja. Und die Kinder werden dadurch wirklich verunsichert. Es ist nicht fair ihnen gegenüber. Sie lernen viel besser, wenn sie verstehen, dass die Schule der Ort ist, an dem wir uns um sie kümmern, und zu Hause sehen sie ihre Eltern. Ich bin sicher, Sie verstehen das.“ Er legt eine Hand auf meine Schulter. „Wir sind eine außergewöhnliche Schule, Frau Riley. Wir wissen, was wir tun. Geben Sie mir nun die Medizin. Was nimmt John?“
Ich weiß nicht, warum mir die Frage aufdringlich vorkommt, aber das tut sie.
„Schmerzmittel“, sage ich und reiche ihm das weiße Päckchen. „Er nimmt sie nicht ständig. Nur, wenn er starke Kopfschmerzen hat.“
„Ich werde diese in mein Büro legen“, sagt Herr Cockrun und geht durch eine Seitentür. Im Raum dahinter sehe ich, wie er einen Schrank aus orangem Teakholz aufschließt, der mit einem pharmazeutischen grünen Kreuz beklebt ist. Der Schrank ist niedrig an der Wand montiert – auf Bauchhöhe.
Herr Cockrun legt Johns Medizin hinein, schließt den Schrank ab und steckt den Schlüssel in die Tasche.
Der Raum hat ein einziges Fenster, bemerke ich. Das Einweg-Glas, das ich von außen gesehen habe.
Also ist das Büro des Direktors der Raum, den sie nicht wollen, dass man hineinsehen kann.
Während ich darüber nachdenke, höre ich aus einem Raum neben der Rezeption Kinderstimmen, die im Chor sprechen:
„Wir sind die Besten.
Wir überragen den Rest.
Mit Stärke und List,
Gehen wir die Extrameile.“
Die Doppeltüren, die von der Rezeption führen, sind nicht ganz geschlossen, und durch den Spalt sehe ich Reihen von Kindern, die zur Versammlung sitzen: Augen glanzlos, Schuluniformen makellos und identisch, Haare ordentlich gebürstet. Es sieht choreografiert aus – als hätte jemand sie für ein Foto positioniert.
Wie der schlichte Teer-Schulhof ist auch daran etwas sehr Seelenloses.
Dann entdecke ich John, sein blondes Haar glänzt.
Normalerweise würde ich lächeln, wenn ich ihn sehe, aber er wirkt winzig neben einem der schwarzhaarigen Jungen. Denen, die gekämpft haben.
Johns Körper lehnt sich von dem Jungen weg, seine Haltung ist unbeholfen.
Mein Herz stolpert.
Jemand sieht, dass ich zuschaue – ein Lehrer, denke ich – und schließt die Doppeltüren.
Dann kehrt der Direktor mit einem Buch in der Hand zurück. „Notieren Sie hier einige Details“, sagt er und bietet mir die linierten Seiten an. „Keine Sorge – wir brauchen keine medizinische Vorgeschichte oder so etwas. Nur den Namen von Johns Medikament, die Menge, die Sie hierlassen, die Dosis, die John benötigt, und das heutige Datum.“
Ich schreibe, meine Stiftstriche ruckartig.
„Sie bewahren den Medizinschrank in Ihrem Büro auf?“ frage ich.
„Wie bitte?“ Herr Cockrun nimmt das Notizbuch zurück.
„Haben Sie kein Krankenzimmer?“
Herr Cockrun lächelt wieder, ein breites Lächeln, das seine Augen jedoch nicht erreicht. „Wie ich schon sagte, Frau Kinnock, es gibt Methode in unserem Wahnsinn. Keine Sorge.“ Er klopft mir auf die Schulter. „Wir haben alles unter Kontrolle. Lassen Sie mich Ihnen den Weg zum Tor zeigen.“
Wir gehen langsam über den Pausenhof, ich beobachte meine schlichten Schnürschuhe, wie sie auf dem Asphalt klackern.
Auf dem Heimweg sehe ich einen toten Vogel. Es ist viel Blut. Ich vermute, ein Fuchs muss ihn erwischt haben.
Er liegt direkt neben dem Loch im Schulzaun – dem, das ich vorher gesehen habe, repariert mit einer Fahrradkette. Das Loch ist sehr klein. Nicht groß genug, dass ein Erwachsener hindurchklettern könnte.
Es gibt wahrscheinlich eine logische Erklärung.
Angesichts meiner Vergangenheit wäre es seltsam, wenn ich bei merkwürdigen Dingen nicht nervös würde. Aber es gibt keinen Grund, paranoid zu sein.
Katy
„Schau, bleib still. Es ist gebrochen.“
Ich lege meine Hand auf Ollys Knie, das in einem schmerzhaften Winkel unter seiner gepolsterten O’Neill-Hose hervorquillt.
Er liegt auf dickem Schnee, ein Skischuh ist unter sein Snowboard gebogen, der andere Schuh ist aufgebrochen, sein Fuß rutscht aus dem Stiefel.
Unter dem hellen Morgensonnenlicht tränen Ollys blaue Augen, seine gebräunte Haut verzieht sich vor Schmerz. Er hat englische Züge – sandfarbenes Haar, das seine Skibrille umrahmt, und eine unnatürlich orangefarbene Bräune.
„Ich habe ziemlich Glück, dass eine Krankenschwester hier ist“, sagt Olly nach einem weiteren schmerzhaften Zucken. „Habe ich dir heute schon gesagt, dass ich dich liebe? Ich tue es. Ich liebe dich, Katy Nightingale. Denk daran, falls ich hier auf dieser Piste sterbe.“
Er versteht nicht, wie ernst das ist.
„Ich bin noch keine Krankenschwester. Versuch nicht, dich zu bewegen.“
Natürlich versucht Olly, sich aufzurichten, drückt seine starken, behandschuhten Hände in den Schnee. Doch dann weiten sich seine Augen, seine Haut wird blass und er fällt zurück. Das ist typisch für ihn. Gib ihm eine Grenze und sein erster Impuls ist, sie zu überwinden.
„Bitte beweg dich nicht“, flehe ich. „Gott – das ist schrecklich. Ich kann es nicht ertragen, dich verletzt zu sehen.“
Olly streckt die Hand aus und fährt mit den Fingern über meine Wange. „Ist es schlimm, dass ich trotz all des Schmerzes immer noch Dinge mit dir machen will?“
„Weißt du, es gibt Zeiten für Witze. Und das ist keine davon.“
„Ich mache keine Witze.“ Er sieht mich mit den weichen, blauen Augen an, die meinen Magen umdrehen. „Wir könnten direkt hier im Schnee Sex haben. Der Krankenwagen wird ewig brauchen.“
„Olly. Du hast dir gerade das Bein gebrochen.“
„Ich verstehe. Du kannst keinen Sex in der Öffentlichkeit haben, bis wir verheiratet sind.“ Er stemmt sich auf die Ellbogen und greift nach meinen Fingern. „Also heirate mich, Katy.“
„Ich habe gerade gesagt, dass das kein Zeitpunkt für Witze ist.“
„Ich mache keine Witze. Du bist die Richtige für mich, Katy Nightingale. Ich wusste es vom ersten Moment an, als ich dich auf diesem eisigen Weg in deinem großen lila Mantel stolpern sah, wie ein kleiner elfischer Engel. Ich verspreche, ich werde mich für den Rest meines Lebens um dich kümmern.“ Er zuckt erneut vor Schmerz zusammen. „Auch wenn ich nie wieder gehen kann.“
Olly ist so impulsiv. Ein Risikoträger. Das passt wohl zum Snowboarden. Er geht in alles mit voller Geschwindigkeit. Auch in die Liebe.
In wenigen kurzen Wochen hat er mich so besonders und geliebt fühlen lassen. In Ollys Chaletbett zu liegen, eingehüllt in seine Arme, während draußen der Schnee fällt, habe ich noch nie so eine Liebe gekannt – völlig verzehrend, nicht voneinander lassen könnend.
Er macht mir jeden Morgen Frühstück, sagt mir ständig, wie schön ich bin, und schreibt mir den ganzen Tag über Nachrichten.
Ich warte darauf, dass er herausfindet, wer ich wirklich bin. Nur ein Niemand. Und dann wird dieser Urlaubsflirt zusammenbrechen.
„Leg dich einfach hin und ruh dich aus“, sage ich und streiche über seine Stirn. „Sie werden dich ins Krankenhaus bringen. Ich bringe dir Schoko-Pop-Tarts.“
Olly liebt Zucker. Er ist wirklich ein großes Kind. So begeistert. Und wenn wir im Bett sind, ist er auch so – einfach „wow!“ bei allem. „Wow, du siehst unglaublich aus, wow, dein Körper ist fantastisch.“
Er lässt mich so lebendig fühlen. So geliebt. So bemerkt. Das genaue Gegenteil davon, wie meine Mutter mich fühlen lässt.
Wie konnte das so schnell passieren?
Ich bin so verliebt in ihn.
Olly liegt im Schnee und starrt in den Himmel. „Ich werde heilen. Oder? Ich werde wieder wettkämpfen können?“
Er sieht mich dann direkt an, seine blauen Augen kristallklar.
„Ich weiß es nicht, Olly. Versuch einfach, dich auszuruhen. Die Sanitäter werden bald hier sein.“
Olly streckt eine schneebedeckte, behandschuhte Hand aus und nimmt meinen Fäustling. „Du bist ein Engel, Katy Nightingale. Übrigens, du hast fantastische Grübchen.“
Da lächle ich, ohne es zu wollen.
„Du wirst bei mir bleiben, oder?“ fragt Olly plötzlich ernst. „Bis die Trage kommt?“
„Natürlich werde ich. Wenn du fällst, falle ich. Erinnerst du dich? Wir stecken da zusammen drin.“
Ich setze mich auf den kalten Schnee, mein Fäustling in seinem Handschuh.