Chapitre 11 Génie numérique
En moins de trois minutes, j'avais créé tout un système de sécurité sur mon ordinateur portable, avec des traceurs GPS intégrés à la fois dans mon téléphone et mon ordinateur, ainsi qu'un pare-feu à plusieurs niveaux qui rendrait jalouses la plupart des agences gouvernementales.
Max me regardait en silence, abasourdi, alors que je finalisais le système avec quelques frappes rapides.
"C'est... impossible," balbutia-t-il finalement en ajustant ses lunettes. "Tu viens de construire tout un cadre de sécurité en quelques minutes. Des équipes professionnelles mettraient des jours à faire quelque chose comme ça."
Je haussai les épaules, lançant un diagnostic final. "Ce n'est pas si compliqué une fois qu'on comprend l'architecture."
"Pas compliqué ?" La voix de Max se brisa sous l'incrédulité. "Tu viens de coder des traceurs de localisation, des protocoles d'authentification cryptés, et ce qui semble être une protection pare-feu de niveau militaire plus vite que la plupart des gens n'écrivent leur nom !"
Je me permis un petit sourire. Dans ma vie précédente en tant que Shadow, et en tant que hacker connu uniquement sous le nom de X, j'avais créé des systèmes capables de résister aux intrusions gouvernementales les plus sophistiquées. C'était un jeu d'enfant en comparaison.
"Je pourrais t'apprendre, si ça t'intéresse," proposai-je, remarquant son intense concentration.
Sa tête se redressa, ses yeux s'illuminant d'excitation. "Sérieusement ? Tu m'apprendrais à faire ça ?"
"Tu as l'esprit pour ça," dis-je en fermant l'ordinateur portable. "Mais d'abord, allons manger. Je meurs de faim."
Le restaurant de l'hôtel brillait de marbre poli et de lustres en cristal. Un serveur en uniforme impeccablement repassé s'approcha de notre table, présentant une bouteille de vin rouge avec révérence.
"Château Margaux, 2009, comme demandé, madame," annonça-t-il.
Je pris une gorgée rapide, puis la reposai. Dans ma vie précédente, j'avais développé un palais raffiné pour les grands crus – une compétence nécessaire pour infiltrer les événements de la haute société. Mais ce corps avait dix-sept ans, et l'alcool ne ferait que ralentir mes réflexes.
Pendant tout le repas, je remarquai que Max m'observait – non seulement ce que je mangeais, mais aussi comment je le mangeais. La manière dont je tenais mon couteau, l'angle de mon poignet lorsque je levais mon verre d'eau. Tous les gestes raffinés que j'avais absorbés au cours de mes années d'assassinats de haute volée étaient pleinement visibles.
"Tu sembles différente ici," dit-il enfin entre les plats. "Comme si tu... appartenais à un endroit comme celui-ci."
Je haussai un sourcil. "Et ça te surprend ?"
"Eh bien, oui. On a grandi en mangeant des plats surgelés dans des assiettes en carton."
Max luttait avec les multiples couverts, prenant la mauvaise fourchette avant de la reposer rapidement en me voyant en utiliser une autre. Ses joues rougirent de gêne.
"Je n'ai jamais mangé quelque part où il y a plus d'une fourchette," chuchota-t-il.
"Tu t'y habitueras," le rassurai-je.
Le serveur s'approcha avec notre addition, plaçant discrètement le dossier en cuir à côté de mon assiette. Je l'ouvris sans hésitation, mais Max se pencha en avant, la curiosité prenant le dessus. Sa mâchoire tomba.
"Huit mille deux cents dollars ?" siffla-t-il, la voix brisée. "C'est—c'est insensé !"
Le serveur se racla la gorge. "Le Château Margaux à lui seul coûte cinq mille, monsieur. C'est une édition limitée."
Max avait l'air de pouvoir s'évanouir. "Tu l'as à peine bu !"
Je tendis ma carte de crédit au serveur sans commentaire.
Dans le taxi en direction de la maison, Max resta silencieux, regardant par la fenêtre les lumières de la ville défilant. Ses doigts touchaient sans cesse le col de sa nouvelle chemise de designer, comme s'il n'arrivait pas à croire qu'elle était à lui.
"Je n'ai jamais vécu quelque chose comme ça avant," dit-il enfin, la voix remplie d'émerveillement. "La façon dont ils nous ont traités, comment ils tiraient les chaises et pliaient les serviettes quand on se levait... et cette nourriture ! Je n'ai même pas reconnu la moitié des ingrédients."
« Ce n'est qu'un dîner, Max », répondis-je avec désinvolture.
« Juste un dîner ? » Il rit doucement, secouant la tête. « Jade, on a mangé des macaronis au fromage micro-ondés toute notre vie. Papa fête son anniversaire au bistrot qui offre des parts de tarte gratuites. »
Ses yeux brillaient d'excitation. « Les salles de bain en marbre avec des serviettes en tissu, la vue sur toute la ville depuis notre table... c'était comme dans un film. »
Je souris faiblement. « Habitue-toi vite, Max. Ce n'est que le début. »
Ses sourcils se levèrent, un sourire se répandant sur son visage. « Le début de quoi ? »
Je ne répondis pas tandis que le taxi s'arrêtait devant notre immeuble, le contraste entre le luxe que nous venions de quitter et notre complexe d'appartements délabré flottant silencieusement entre nous.
Cet après-midi-là, j'attendis que la maison soit vide. Linda avait emmené Emily faire du shopping, et Frank travaillait une double journée.
Je sortis un téléphone jetable de sous mon matelas et composai un numéro.
« Centre de recherche pharmaceutique Morrison, comment puis-je diriger votre appel ? »
« Dr. Walter Morrison, s'il vous plaît », dis-je. « C'est au sujet de composés biochimiques spécialisés. »
Il y eut une pause, puis la ligne cliqueta comme si elle était transférée vers une connexion plus sécurisée.
« Ici Morrison. » La voix était profonde et prudente. « Je ne crois pas que nous ayons parlé auparavant. Comment avez-vous obtenu ce numéro ? »
« Votre travail sur les formules d'amélioration neuromusculaire est bien connu dans certains cercles », répondis-je. « J'ai besoin d'un composé personnalisé. En particulier, la variante expérimentale MR-27 avec la structure protéique modifiée. »
Un souffle coupé se fit entendre à travers la ligne. « C'est... une recherche hautement classifiée. Qui êtes-vous ? »
« Quelqu'un prêt à payer cher pour la discrétion. Je veux que ce soit prêt dans deux semaines. Je viendrai à New York pour le récupérer personnellement. »
« Attendez », son ton passa de suspicieux à intrigué. « Vous semblez incroyablement jeune. Comment quelqu'un comme vous pourrait-il même connaître le MR-27 ? »
« Eh bien, un de mes amis. Je connais la structure moléculaire et les agents stabilisants nécessaires. Je sais aussi que vous êtes le seul à pouvoir le synthétiser correctement. »
« Le composé que vous décrivez est hautement expérimental », dit-il lentement. « Les effets secondaires potentiels sont— »
« Je suis au courant des risques », le coupai-je. « Pouvez-vous le préparer ou non ? »
« Oui. Mais ce sera cher. Très cher. »
« Combien ? »
« Pour quelque chose de si spécialisé, sans poser de questions ? Deux cent mille. La moitié à l'avance. »
Je fermai brièvement les yeux. « Je peux transférer soixante-dix mille maintenant. Le reste à la livraison. »
« Acceptable », accepta-t-il après une hésitation. « Mais je ne comprends toujours pas comment quelqu'un de votre âge pourrait— »
Je mis fin à l'appel et transférai tout le solde restant au numéro de compte que Morrison m'envoya quelques instants plus tard.
Solde du compte : 0,00 €
Repartir de zéro. Mais cela en vaudrait la peine si la formule fonctionnait.
Je m'étirai sur mon lit pour une petite sieste. À la place, je tombai dans un cauchemar familier.
Les sirènes d'alarme hurlaient à travers l'installation caribéenne. Les mots froids du Directeur résonnaient : « Sujet programmé pour la terminaison après la récolte génétique. »
Après des années en tant qu'arme parfaite, c'était ma récompense—jetée comme du matériel cassé. Leur trahison brûlait plus fort que le sérum dans mes veines.
Les explosions commencèrent—des réactions en chaîne exactement comme je l'avais prévu.
L'installation s'effondra alors que l'eau de mer se précipitait. La dernière détonation m'envoya voler dans l'obscurité alors que tout implosait—
« JADE ! Réveille-toi, sale feignasse ! »