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Kinn.

Als wir wieder in die Abendluft treten, hat der Himmel sich bereits in ein tiefes Indigo verwandelt. Der Duft von Harz und Sägemehl hängt noch über dem Zaun des Waisenhauses, sauber und gewöhnlich gegen den alten metallischen Biss von Blut. Ich überprüfe die Fenster, hinter denen winzige Gesichter n...