6. Augen des Teufels
Heute ist Montag.
Und ich mag keine Montage.
Aber heute ist ein anderer Montag.
Denn heute wird Pegasus Publications mein Interview mit Dakota Black veröffentlichen. Dem Teflon der Technikwelt.
Nicht dass es mir viel bedeutet, aber das Kribbeln und die Enge in meinem Bauch sagen mir, dass es keine Diarrhö ist. Es sind Schmetterlinge. Aufgeregte Schmetterlinge, die sehnsüchtig darauf warten, den Artikel zu lesen.
Um genau 9:01 Uhr wird der Beitrag auf ihrer kosmopolitischen Seite live geschaltet.
Mein Hintern kribbelt vor Nervosität, die ich nie bei Prüfungen gespürt habe, als ich den Artikel mit Lichtgeschwindigkeit öffne und den Titel lese:
„Dakota Black, ein Mann mit der Midas-Berührung“
Darunter ist ein Bild von ihm in einem eleganten schwarzen Anzug, der ihn besitzergreifend umarmt.
Der Mann, der mich anstarrt, hat ein markantes Kinn und eine Nase so gerade wie ein Pfeil, dass man eine perfekte Linie zeichnen könnte. Seine breiten Schultern wirken noch breiter und seine grünen Augen, sie sehen etwas dunkler aus, als ob sie bearbeitet wurden.
Denn ich erinnere mich deutlich an seine Augen, die mich ansahen, ein Grünton, den man nur in den tiefen Minen von Smaragdvorkommen findet. Ein Blick so giftig, dass er durch kugelsicheres Glas schneiden könnte.
Und ich habe eine Stunde allein mit diesem Mann in seinem Büro verbracht. Ganz allein. Mit seinen durchdringenden Augen, die Orte erreichten, die ich mir nur vorgestellt habe.
Ich scrolle nach unten und beginne, über ihn zu lesen, mit einer Aufmerksamkeit, die ich meinen Lehrbüchern nie gewidmet habe.
„Dakota Black, der seit 2020 Schlagzeilen macht und immer noch die Titelseiten von Forbes und Times stiehlt, gilt jetzt als der begehrteste Mann in den Technikkreisen und bei den Damen.“
Verdammte Frechheit dieser Frau, solchen Mist zu schreiben!
Ich überspringe die kitschige Einführung und scrolle zu den Fragen und Antworten. Überraschenderweise hat sie die genauen Antworten wortwörtlich geschrieben, die er mir gegeben hat. Es ist lustig, wie ich seine tiefe Stimme in meinem Kopf hören kann, während ich seine Antworten lese.
Ein Lächeln, so unerwünscht und sinnlos, erobert meine Lippen. Jeder Atemzug, jede Stirnrunzel, sein Blick, sogar sein Geruch, ich kann alles durch die Worte fühlen.
Aber wie Rauch in dünner Luft verschwindet mein Lächeln sofort, als ich das Ende der Kolumne erreiche und den Namen des Interviewers sehe.
Carina Martin, meine Redakteurin.
Meine Stimmung verschlechtert sich sofort und ich werfe mein Telefon beiseite. Wenigstens hätte sie ehrlich sein und mir etwas Anerkennung geben können, dass ich die Antworten für sie herausgeholt habe. Hinterhältige Füchsin!
Der Artikel hat bereits über tausend Likes bekommen, in nur fünf Minuten nach seiner Veröffentlichung. Aber andererseits waren es ihre Fragen und sie hat mir zweihundert Dollar gezahlt, die ich dringend für mein Projekt brauchte. Oh, das Projekt!
Ich stehe auf, als mein Verstand wieder zu meinem Auftrag zurückkehrt, den ich heute abgeben muss. Es ist seltsam, wie ernst ich meine Studien seit diesem Ereignis in meinem Leben nehme.
Ich dachte, ich hätte alles verloren. Nicht wirklich. Nur meinen Verstand.
Und ich hatte meinen Verstand so schlimm verloren.
Vor drei Jahren hatte ich einen Britney Spears-Mentalzusammenbruch und schnitt mir alle Haare ab.
Ich konnte diese blauen Haarsträhnen auf meinem Kopf einfach nicht ertragen, die mich ständig daran erinnerten, dass ich als Ersatz für jemanden behandelt und dann wie ein benutztes Kondom weggeworfen wurde, nachdem man in es gekommen war.
Manchmal, selbst jetzt, versteifen sich die Nerven in meinem Körper, wenn diese whiskybraunen Augen des Teufels in meinem Kopf auftauchen. Das Gefühl seiner Finger auf meinem Körper sendet immer noch Schauer des Traumas, das ich in mir verstecke.
Also schnitt ich das Einzige ab, was er an mir mochte. Meine blauen Haare.
Und das war nicht einmal der schlimmste Teil. Meine Eltern flippten aus, als sie mich kahl sahen. Meine Mutter weinte sogar, als sie meine neue Frisur sah, und mein Zwillingsbruder, nun ja, er verhält sich seitdem wie ein besitzergreifender großer Bruder.
Sie schickten mich zu mehreren Therapien, hielten ein wachsames Auge auf mich und lassen mich bis heute nicht mein Zimmer abschließen oder länger als eine Stunde allein sein. Verdammt! Ich vermisse meine Privatsphäre.
Ich ging von dem berühmtesten Mädchen im College zum berüchtigtsten und unglücklichsten Mädchen. Einige Leute dachten sogar, ich hätte Krebs, und meine DMs wurden mit Sympathienachrichten überflutet.
Gänse-Idiotie!
Während ich in Wirklichkeit nur einen Nervenzusammenbruch hatte, aber ich denke, die Ergebnisse waren nicht zu schlecht. Denn jetzt konzentriere ich mich auf meine Studien und bleibe beschäftigt mit meinen Aufgaben, sodass ich kaum Zeit habe, meine gespaltenen Haarspitzen zu schneiden.
Die Enden meiner Haare kitzeln sanft meinen Hals, als ich sie zu einem hohen Pferdeschwanz zusammenbinde und mich freue, wie sehr sie trotz meines durcheinandergebrachten Kopfes gewachsen sind.
Ich ziehe ein weißes Satinhemd und eine schwarze Hose an, um mich für die Präsentation in einem lässigen, langweiligen Outfit zu kleiden. Ich sammle meine Sachen, die Aufgabe, Projektunterlagen und einen Stift.
Ich halte den schwarzen Stahlstift, den Dakota mir in seinem Büro gegeben hat. Er hat einen schönen goldenen Ring in der Mitte und ist oben mit einem silbernen Haken verziert, auf dem Buchstaben eingraviert sind: Black.
Er sieht elegant und teuer aus, genau wie er.
Ich lege den Stift auf meinen Tisch, der wahrscheinlich ein Vermögen kostet, etwas, das ich mir nur mit einem Bein und einem Arm leisten könnte, und nehme mein Telefon, um den Akku zu überprüfen.
Plötzlich fühle ich einen Schwall von Panik in meiner Brust, als ich sehe, dass ich sechzehn verpasste Anrufe in den letzten zehn Minuten von meiner Redakteurin Carina Martin habe.
Verdammt! Was habe ich getan, außer mein Telefon auf lautlos zu stellen?
Ich rufe sie zurück und sie geht beim ersten Klingeln ran.
„EMARA STONE!“ Carina knurrt durch das Telefon wie eine aufgebrachte Karen. „Was zum Teufel hast du geschrieben?“
„I-Ich was? Ich verstehe nicht.“ Mein Gesicht zeigt eine Verwirrung von tausend Jahren Evolution und versteht nicht, wie man von Bananenessen zu ... gekommen ist.
„Planst du etwas gegen mich, indem du falsche Informationen lieferst? Denn ich schwöre beim Teufel, ich werde dich nicht in Ruhe atmen lassen.“
Als ob jemand die Spur meines Gehirns gewechselt hätte, konnte ich dem Fluss der Worte, die aus ihr kamen, nicht folgen.
„Wovon sprichst du? Ich habe keine falschen Informationen von meiner Seite gegeben.“ Ich erkläre ihr in einem ruhig-und-verängstigten Ton.
Spricht sie über mein Buch?
„Oh, wirklich? Warum ist dann das Rechtsteam von HighBar hinter mir her, um mich wegen eines Versuchs, ihren Mandanten Dakota Black zu verleumden, zu verklagen? Denjenigen, dessen Interview du geführt hast!“
Plötzlich fühle ich mich nach Japan deportiert, als die Erde unter mir zu beben beginnt. „Was? Ich verstehe nicht, warum sie das tun würden.“
Ich habe den Artikel selbst gelesen und er sah für mich vollkommen in Ordnung aus. Trotz des Cringe-Faktors war es genau das, was er offenbart hatte.
„Oh, tu jetzt nicht so unschuldig, Emara! Sie haben mich beschuldigt, Lügen über Mr. Black zu drucken, indem ich behauptete, er sei mit illegalen Bandenkämpfen in Verbindung gebracht worden, um seinen Ruf zu schädigen und seinen Namen mit Gerüchten über Polizeifälle zu beschmutzen.“
Mein Verstand irrt umher, aber ich halte meine Nerven zusammen. „Warte... Sprichst du über diese Untergrundkämpfe?“ Die letzte Frage, die ich ihm gestellt habe.
„Ja. Wie bist du überhaupt auf diesen Mist gekommen?“ Ihr Frust knurrt mich an.
„Ich-Ich habe das nicht erfunden. Ich-ich-ich-uh!“ Das Band meines Mundes bleibt hängen, als ich ihre aufgebrachte Stimme wieder höre. „Ich schwöre, Emara, du bist in großen Schwierigkeiten, weil du mir diesen Mist angetan hast. Sei bereit mit deinen Anwälten, denn ich lasse dich nicht ungeschoren davonkommen.“
Meine Nerven tanzen vor Angst und ich gehe in meinem Zimmer wie ein Pendel hin und her. „Bitte! Ich schwöre bei Christus, er selbst hat mir gesagt, dass er Gewalt liebt und es vermisst, Leuten die Scheiße rauszuschlagen und seine Verbindung zu diesen illegalen Kampfplätzen. Ich habe nichts extra von meiner Seite hinzugefügt, ich schwöre.“ Ich hasse es, dass die Angst meine Stimme zittrig macht.
„Lüg mich nicht an, Mädchen! Ich habe das Tonbandgerät dreimal abgespielt und jedes Mal überprüft, und seine Antwort war nirgendwo auf der Aufnahme.“ Ihre Stimme, rau wie Sandpapier, schabt durch mein Ohr.
„Weil der Akku mitten im Interview leer war, und ich schwöre, ich habe Wort für Wort genau das geschrieben, was er gesagt hat. Bitte, vertrau mir. Ich habe nichts gegen dich.“ Mein zerschlagenes Herz pocht wie Kugeln durch meine Brust, während jede Sekunde mit dem Vorwurf auf meinen Namen vergeht.
„Du hast gesagt, er war dein Vorgesetzter?“ Carina sagt nach einer langen Pause mit einer Stimme, die scharf wie eine Axt ist.
„Ja. Aber ich-ich weiß nicht, warum er das tun würde.“ Mir fehlt der Sauerstoff im Kopf und ich fühle mich atemlos.
„Ich weiß es nicht, Emara. Triff deinen Vorgesetzten, frag ihn, worum es bei diesem ganzen Aufruhr geht. Hol die Wahrheit aus seinem Mund, bevor ich deinen Hintern in diesen Strafverfolgungssumpf ziehe.“ Ihre Stimme klingt wie dunkle Tornadowolken, aber das allein hat mich nicht erschreckt.
„Was ist mit meinem Buch?“ Schweiß läuft mir den Hals hinunter und ich fühle mich, als stünde ich kurz vor dem Aussterben, während ich ein Saunabad nehme.
„Glaubst du ernsthaft, ich würde mich um dein Buch kümmern, während meine Firma von seinen hungrigen Rechtsgeiern gefressen wird?“ Sie bellt wie die unfreundliche Schlampe, die sie ist, und meine Zähne klappern zusammen, als sie sagt:
„Besorg mir den Beweis, dass er über diese Untergrundkämpfe gesprochen hat, schriftlich und von ihm unterschrieben. Oder ich werde dich brutal mit mir in den Abgrund ziehen.“