6. Ogen van de duivel
Vandaag is het maandag.
En ik hou niet van maandagen.
Maar vandaag is een ander soort maandag.
Want vandaag gaat Pegasus Publications mijn interview met Dakota Black uploaden. De teflon van de tech-wereld.
Niet dat het veel voor mij uitmaakt, maar het tintelende gevoel in mijn buik vertelt me dat het geen diarree is. Het zijn vlinders. Opgewonden vlinders, die gretig wachten om het artikel te lezen.
Precies om 9:01 uur staat de post live op hun kosmopolitische site.
Mijn kont trilt van de zenuwen die ik nooit tijdens examens voelde terwijl ik het artikel met de snelheid van het licht open met de titel...
‘Dakota Black, de man met de Midas-touch’
Daaronder staat een foto van hem in een strak zwart pak dat hem bezitterig omhelst.
De man die terugkijkt naar mij heeft een gebeeldhouwde kaaklijn, met een neus zo recht als een pijl waar je een perfecte lijn mee kunt trekken. Zijn brede schouders lijken nog breder en zijn groene ogen, ze lijken een beetje donkerder alsof ze bewerkt zijn.
Want ik herinner me duidelijk zijn ogen die naar me staarden, een tint groen die alleen te vinden is in de diepe mijnen van smaragdgroene bedden. Een blik zo giftig dat het door kogelvrij glas kan snijden met slechts een oogopslag.
En ik heb een uur met deze man doorgebracht in zijn kantoor. Helemaal alleen. Met zijn doordringende ogen die naar plekken gingen waarvan ik dacht dat ik ze alleen verbeeldde.
Ik scroll naar beneden en begin over hem te lezen met een aandacht die ik nooit aan mijn studieboeken heb besteed.
‘Dakota Black, die sinds 2020 de krantenkoppen stal en nog steeds de voorpagina’s van Forbes en Times steelt, wordt nu beschouwd als de meest gewilde man in tech-hubs en dameskringen.’
Verdomme, het lef van deze vrouw om zulke onzin te schrijven!
Ik sla de cheesy introductie over en scroll naar de vragen en antwoorden. Verrassend genoeg heeft ze de exacte woord-voor-woord antwoorden geschreven die hij tegen mij zei. Het is grappig hoe ik zijn diepe stem in mijn hoofd hoor terwijl ik zijn antwoorden lees.
Een glimlach, zo ongewenst en zinloos, verovert mijn lippen. Elke ademhaling, frons, zijn blik, zelfs zijn geur, ik voel het allemaal door de woorden heen.
Maar als rook in dunne lucht, verdwijnt mijn glimlach onmiddellijk als ik aan het einde van de kolom kom en de naam van de interviewer zie.
Carina Martin, mijn redacteur.
Mijn humeur verpest onmiddellijk en ik gooi mijn telefoon opzij. Ze had tenminste eerlijk kunnen zijn en mij een beetje krediet kunnen geven voor het uitvragen van de antwoorden voor haar. Sluwe vos!
Het artikel heeft al meer dan duizend likes in slechts vijf minuten sinds het online staat. Maar goed, het waren haar vragen en ze betaalde me tweehonderd dollar, wat ik hard nodig had voor mijn project. Oh, het project!
Ik sta op terwijl mijn gedachten teruggaan naar mijn opdracht, die ik vandaag moet inleveren. Het is vreemd hoe serieus ik ben geworden over mijn studie sinds dat evenement in mijn leven.
Ik dacht dat ik alles had verloren. Niet echt trouwens. Alleen mijn verstand.
En ik had mijn verstand zo erg verloren.
Drie jaar geleden had ik een mentale inzinking zoals Britney Spears, en ik knipte al mijn haar af.
Ik kon die blauwe lokken op mijn hoofd niet verdragen die me steeds herinnerden dat ik als vervanging werd behandeld en daarna werd weggegooid als een gebruikt condoom, nadat er in was geklaard.
Soms verstijven mijn zenuwen nog steeds als die whiskybruine ogen van die Duivel in mijn gedachten flitsen. De aanraking van zijn vingers op mijn lichaam bezorgt me nog steeds rillingen van trauma die ik in mij verberg.
Dus knipte ik het enige af wat hij leuk vond aan mij. Mijn blauwe haar.
En dat was niet eens het ergste. Mijn ouders flipten volledig toen ze me kaal zagen. Mijn moeder huilde zelfs bij het zien van mijn nieuwe kapsel en mijn tweelingbroer, nou ja, hij gedraagt zich sindsdien als een bezitterige grote broer.
Ze stopten me in meerdere therapieën, hielden me nauwlettend in de gaten en laten me tot nu toe mijn kamer niet op slot doen of langer dan een uur alleen blijven. Verdorie! Ik mis mijn privacy.
Ik ging van het beroemdste meisje op school naar het meest beruchte en ongelukkige meisje. Sommige mensen dachten zelfs dat ik kanker had, en mijn DM's stroomden vol met sympathiebetuigingen.
Stelletje idioten!
In werkelijkheid had ik gewoon een mentale inzinking, maar ik denk dat de resultaten niet al te slecht waren. Nu focus ik me op mijn studie en blijf ik bezig met mijn opdrachten, waardoor ik nauwelijks tijd heb om zelfs maar mijn gespleten haarpunten te knippen.
De uiteinden van mijn haar kietelen zachtjes mijn nek terwijl ik ze terugbind in een hoge paardenstaart, blij met hoe lang ze zijn gegroeid ondanks mijn verwarde hoofd.Ik kies een witte satijnen blouse en zwarte broek om me casual en saai te kleden voor de presentatie. Ik verzamel mijn spullen, de opdracht, projectbestanden en een pen.
Ik houd de zwarte stalen pen vast die Dakota me gaf in zijn kantoor. Het heeft een prachtige gouden ring in het midden en is voorzien van een zilveren haak met gegraveerde letters, Black.
Het ziet er elegant en duur uit, net zoals hij.
Ik leg de pen op mijn tafel die waarschijnlijk een fortuin kost, iets wat ik me alleen kan veroorloven met een been en een arm, en pak mijn telefoon om de batterij te controleren.
Plotseling voel ik een paniekaanval in mijn borst als ik zie dat ik zestien gemiste oproepen heb in de afgelopen tien minuten van mijn redacteur, Carina Martin.
Verdomme! Wat heb ik gedaan behalve mijn telefoon op stil gezet?
Ik bel haar terug en ze neemt op bij de eerste ring.
“EMARA STONE!” Carina gromt door de telefoon als een geïrriteerde Karen. “Wat heb je in hemelsnaam geschreven?”
“I-Ik wat? Ik snap het niet.” Mijn gezicht heeft een verwarring van duizend jaar evolutie, niet begrijpend hoe men van bananen eten naar het eten van... nou ja, je snapt het wel.
“Ben je iets tegen mij aan het plannen door valse informatie te verstrekken? Want ik zweer het je, ik zal je niet rustig laten ademhalen.”
Alsof iemand het spoor van mijn brein heeft veranderd, kan ik de stroom van woorden die uit haar komen niet volgen.
“Waar heb je het over? Ik heb geen valse informatie gegeven van mijn kant.” Ik leg haar uit in een kalm-verdomd-bang toon.
Heeft ze het over mijn boek?
“Oh, echt? Waarom zit het juridische team van HighBar dan achter mijn kont om me aan te klagen voor een poging om hun cliënt, Dakota Black, te belasteren. Degene waarvan jij het interview hebt afgenomen!”
Plotseling voel ik me naar Japan gedeporteerd terwijl de aarde onder me begint te beven. “Wat? Ik-Ik begrijp niet waarom ze dat zouden doen.”
Ik heb het artikel zelf gelezen en het leek allemaal prima voor mij. Ondanks dat het cringe was, was het precies wat hij had onthuld.
“Oh, doe nu niet alsof je onschuldig bent, Emara! Ze beschuldigen me van het drukken van leugens over meneer Black die betrokken zou zijn bij illegale bendegevechten om zijn reputatie te schaden en zijn naam zwart te maken met geruchten over politiezaken.”
Mijn gedachten dwalen naar verschillende plaatsen, maar ik houd mijn zenuwen in bedwang. “Wacht... Heb je het over dat ondergrondse gevecht ding?” De laatste vraag die ik hem stelde.
“Ja. Hoe ben je zelfs met dat onzinverhaal gekomen?” Haar frustratie gromt naar mij.
“Ik-Ik heb dat niet verzonnen. Ik-eh-uh!” De cassette van mijn mond blijft hangen terwijl ik haar geïrriteerde stem weer hoor. “Ik zweer het je, Emara, je zit zo diep in de problemen voor wat je me hebt aangedaan. Zorg dat je je advocaten klaar hebt, want ik laat je niet met rust.”
Mijn zenuwen dansen van angst en ik loop in mijn kamer als een slinger. “Alsjeblieft! Ik zweer bij Christus, hij zelf vertelde me dat hij van geweld houdt en het mist om mensen in elkaar te slaan en zijn connectie met die illegale vechtterreinen. Ik heb niets extra's toegevoegd van mijn kant, ik zweer het.” Ik haat de angst die mijn stem onvast maakt.
“Lieg niet tegen me, meisje! Ik heb die bandrecorder drie keer afgespeeld, elke keer gecontroleerd en zijn antwoord was nergens op de opname.” Haar stem, ruw als schuurpapier, schraapt door mijn oor.
“Omdat de batterij halverwege het interview leeg was en ik zweer, ik schreef woord voor woord precies wat hij zei. Alsjeblieft, vertrouw me. Ik heb niets tegen jou.” Mijn gehavende hartslagen bonzen door mijn borst als kogels terwijl elke seconde voorbijgaat met de beschuldiging op mijn naam.
“Je zei dat hij je senior was?” Carina zegt na een lange stilte, met een stem zo scherp als een bijl.
“Ja. Maar ik-Ik weet niet waarom hij dat zou doen.” Zuurstof ontbreekt in mijn hoofd en ik voel me ademloos.
“Ik weet het niet, Emara. Je ontmoet je senior, vraag hem wat al deze ophef betekent. Krijg de waarheid uit zijn mond, voordat ik je kont meesleur in deze juridische modderpoel.” Haar stem klinkt als donkere wolken van een tornado, maar dat alleen maakte me niet bang.
“Wat met mijn boek?” Zweet rolt van mijn nek en ik voel me alsof ik op het punt sta uit te sterven terwijl ik een sauna bad neem.
“Denk je serieus dat ik om je boek geef terwijl mijn bedrijf wordt opgegeten door zijn hongerige juridische gieren.” Ze blaft als een onvriendelijke teef die ze is en mijn tanden klapperen dicht als ze zegt,
“Breng me het bewijs dat hij zei over die ondergrondse gevechten, schriftelijk en ondertekend door hem. Of ik neem je mee naar beneden, genadeloos.”