3
Entró en lo que parecía un baño de lujo: luces cálidas, azulejos pulidos y sutiles toques de limón en el aire.
Pero Harper no vio nada de eso.
Su mente era un vacío.
"¿Tengo novio... desde hace cinco años?" susurró, mirándose al espejo. Sus ojos la miraron: abiertos, confusos, atormentados. Sus dedos temblaron al levantarse hacia el vendaje que le rodeaba la cabeza, ligeramente manchado de sangre.
"¿Por qué no recuerdo nada?" murmuró, y su voz resonó débilmente en las paredes "¿Dónde estaba? ¿Cómo demonios terminé en un hospital? Ni siquiera recuerdo haber tenido novio. ¿Acaso no he estado siempre soltera?"
Parpadeó, apartando la mirada de sus ojos, y luego volvió a mirar la puerta del baño, ahora cerrada. "Esos hombres de ahí fuera son muy maleducados".
Volviéndose al espejo, se observó con silenciosa incertidumbre. Su rostro era pequeño y delicado -suave, casi adorable-, pero enmarcado por una melena oscura, lisa y de longitud media que le llegaba justo por debajo del pecho, lo que le daba un aire sofisticado. Sus ojos reflejaban una mezcla de confusión y cansancio, sombras que insinuaban noches de insomnio.
Aunque sus rasgos permanecieron suaves, sus mejillas se llenaron de nuevo y su expresión mostró una sutil madurez. Su figura se sentía menos frágil que antes, más fuerte de alguna manera; sin embargo, nada en ese reflejo le resultaba familiar.
"¿De verdad he perdido la memoria?", susurró con voz temblorosa. "¿Qué demonios está pasando?"
Dos días después, un elegante automóvil negro llegó a una mansión cerrada.
La placa de identificación junto a la entrada principal brillaba bajo el sol de la mañana.
'Marco Rummage'
Harper se inclinó hacia adelante en el asiento trasero, leyendo el nombre que salía de sus labios. «Marco…»
Era el nombre que había escuchado incontables veces durante los últimos dos días.
Marco Rummage. Multimillonario. Dueño de un imperio de joyería de lujo. Su novio desde hace cinco años.
Aparentemente.
Jack y Oliver habían hablado con él más de una vez durante su estancia en el hospital. No lo había visto; solo había oído su voz una vez, débilmente, a través del altavoz del teléfono.
No vuelve a casa porque quiere que la visite en el hospital y le ruegue. Que espere. Que aprenda. No voy a ceder esta vez. Volverá a casa cuando termine de jugar. Y si no, me da igual.
El recuerdo le revolvió el estómago. La sonrisa burlona en el rostro de Oliver, la indiferencia en el tono de Marco... todo era borroso, pero aún le dolía.
Ella no entendió nada de eso.
Ahora, mientras el coche aminoraba la marcha frente a la mansión, ella salió. El vehículo arrancó tras ella, dejándola frente a los amplios escalones de mármol de la finca.
Ella lo miró fijamente durante un largo momento.
Luego entré.
La casa era elegante y moderna: techos altos, paredes blancas y limpias, y un lujo minimalista. Una enorme sala de estar abierta se integraba con una cocina de vanguardia y un comedor de mármol. Los sofás, grandes y elegantes, estaban dispuestos alrededor de una mesa baja cuadrada.
Todo era blanco. Impecable. Frío.
Ella se adentró más en la casa y se detuvo al llegar a una pared llena de fotografías.
Ella estaba en cada foto. Sonriendo. Riendo.
Al acercarse, se dio cuenta de que no estaba sola. Había un hombre junto a ella en cada foto.
Ojos oscuros, cabello oscuro, barba incipiente y un rostro impactantemente atractivo. Su mirada se cruzó con la de ella desde las fotos, aguda y penetrante, ardiendo con una intensidad que le aceleró el corazón. Pero con esa oleada llegó el dolor. Un dolor intenso y crudo.
Parpadeando, apartó la vista y pasó a la siguiente foto en la pared. El dolor en el pecho se alivió un poco, y contuvo la respiración antes de volver a las fotos que acababa de dejar.
En una foto, la abrazaba por detrás. En otra, la besaba suavemente en la mejilla. En una, se inclinaba para susurrarle algo al oído; en otra, la observaba con una intensidad silenciosa. Había docenas más esparcidos por la casa.
Observó la espaciosa casa. No era abrumadora, pero estas fotos lo dejaban claro: había vivido allí.
"Así que realmente fui la novia de alguien durante cinco años", murmuró, frunciendo el ceño con incredulidad.
Una mano se posó en su estómago, la otra en su brazo mientras sus dedos se rozaban nerviosamente los labios, mordiéndose una uña. Se dirigió a las escaleras y subió lentamente, entrando en una habitación llena de más fotos.
La habitación era amplia y lujosa, decorada en tonos marrones cálidos y beige crema. Todo era suave y discreto: paredes beige y detalles en chocolate.
Frunció el ceño. "¿Qué le pasó a mi gusto?", murmuró, mirando a su alrededor con disgusto. Le gustaba el color. Mucho color y luz. Quizás incluso algunas plantas. ¿Pero esta casa? Era solo silencio y paredes pálidas.
Ese hombre, ¿cómo se llamaba?
«Marco…», susurró para sí misma. «¿Es mi novio?».
Se acercó al tocador y se sentó con un suspiro de cansancio. La superficie estaba llena de cremas y maquillaje caros. Tomó un lápiz labial rojo oscuro, intacto, y se lo pasó lentamente por los labios. Su rostro se iluminó ligeramente al mirarse en el espejo, intentando recordar.
"Es mi novio. Pero no parece que le guste" Murmuró "Incluso cuando casi me moría en esa mesa, me dijo claramente: «Dímelo cuando muera». Era tan indiferente."
Dejó el lápiz labial, presionándose un dedo contra los labios, frunciendo ligeramente el ceño. "Entonces, ¿me odia?"
"Señor Rummage, ha vuelto."
Una voz de mujer resonó en la casa, rompiendo el pesado silencio.
"Sí, déjame encargarme de esto. Te traeré agua."
“¿Hay sirvientas aquí?” murmuró, levantándose y saliendo del dormitorio para bajar las escaleras.
Mientras descendía, el hombre del traje se giró hacia ella. El hombre de las fotos: Marco Rummage.
Sus ojos oscuros brillaban aún más que en las fotos, como si pudiera ver a través de ella. Su mirada recorrió lentamente desde la coronilla hasta la punta de los pies, y luego volvió a su rostro.
Cuando ella se detuvo al pie de las escaleras, él cruzó la habitación y se acercó a ella.
"Así que este es mi novio", pensó Harper, mirando al hombre.
Era imponente: mandíbula pronunciada, pómulos altos y unos ojos oscuros e intensos que parecían verlo todo. Su cabello oscuro estaba pulcramente peinado, y una ligera barba incipiente realzaba su encanto rudo.
Su traje a medida le sentaba a la perfección, realzando sus hombros anchos y su figura esbelta. Se mantenía firme, con las manos en los bolsillos y una expresión fría.
A ella nunca le habían gustado los chicos normales, así que tenía sentido.
Su boca se tensó en una línea de disgusto.
"¿Hasta cuándo piensas seguir causándome problemas?" Su voz era firme, con un matiz de advertencia.