Mein Milliardär-Ehemann will eine offene Ehe

Kapitel 2: Eine schlaflose Nacht der Reue

Sophias Perspektive

Ich starrte Tristan an, mein Herz hämmerte in meiner Brust, meine Hände waren an meinen Seiten verkrampft, als er mit einer jungen Frau im Schlepptau in den Raum stürmte.

Seine Stirn war gerunzelt, Verwirrung flackerte über sein Gesicht, als er fragte: „Was ist passiert?“

Die Frau neben ihm – ihr Lippenstift leicht verschmiert, ihr Kleid rutschte von einer Schulter – funkelte mich an, als hätte ich einen heiligen Moment gestört.

Mein Hals war trocken, mein Verstand suchte verzweifelt nach etwas, irgendetwas, das mich nicht so erbärmlich klingen lassen würde, wie ich mich fühlte. „Ich... ich habe mir in den Finger geschnitten“, murmelte ich schließlich und hob meine Hand leicht, um die kleine Wunde zu zeigen, obwohl ich wusste, dass es nichts war.

Nichts im Vergleich zu dem Schmerz in meiner Brust.

Tristan trat näher, sein Blick fiel auf meine Hand, und für einen kurzen Moment dachte ich, ich sähe Besorgnis. Aber dann runzelte er die Stirn, seine Lippen pressten sich zu einer dünnen Linie, als er scharf ausatmete. „Ein Schnitt wie dieser, Sophia? Du hast geschrien, als hättest du einen Arm verloren.“

Ich schluckte, meine Finger krümmten sich instinktiv nach innen. „Es hat mich einfach überrascht“, log ich, während ich die Hitze der Demütigung meinen Nacken hinaufkriechen fühlte.

Sein Stirnrunzeln vertiefte sich, aber es war nicht aus Sorge – es war Irritation. „Du musst das nicht tun“, murmelte er, seine Stimme war mit etwas durchzogen, das meinen Magen zusammenzog. „Hör auf, dich wie ein Kind zu benehmen. Und mach keine Szene aus nichts.“

„Tristan, das ist nicht—“

„Oh bitte!“ Er schüttelte den Kopf, unterbrach mich, als hätte ich gerade seine Laune verdorben. „Du musst nicht eifersüchtig sein. Du kannst tun, was du willst, Sophia. Nur... bitte, um Gottes willen, mach nie wieder eine Szene wie diese.“

Eifersüchtig? Das Wort traf mich härter als die eigentliche Wunde an meinem Finger.

Ich starrte ihn an, meine Lippen öffneten sich leicht, aber es kamen keine Worte heraus. Was gab es zu sagen? Er hatte sich bereits entschieden, mich als nichts weiter als eine kleinliche, verbitterte Frau abzutun, die es nicht ertragen konnte, ihn mit jemand anderem zu sehen.

Ein bitteres Lachen drohte zu entweichen, aber ich schluckte es hinunter, hielt seinem Blick stand, obwohl es schmerzte. Er wartete nicht auf eine Antwort. Stattdessen wandte er sich wieder ihr zu, legte mühelos einen Arm um ihre Taille und führte sie zurück ins Schlafzimmer, als wäre ich gar nicht da. Als hätte ich nicht gerade dort gestanden und geblutet – sowohl innerlich als auch äußerlich.

Die Frau schenkte mir ein triumphierendes Lächeln, das mir sagte, dass sie wusste, Tristan hatte sich gerade für sie und gegen mich entschieden, und das brachte ihr immense Befriedigung.

Ich bewegte mich nicht. Ich konnte nicht. Ich stand wie erstarrt da und hörte das leise Knarren der Tür, die sich hinter ihnen schloss, die gedämpften Geräusche ihres Lachens, ihres Flüsterns, ihrer Anwesenheit, die den Raum füllte, in dem ich sein sollte. Ich drückte meine Hand gegen meine Brust, als könnte ich mich physisch zusammenhalten, als könnte ich verhindern, dass die Teile von mir zu meinen Füßen zerstreut werden.

Die Zeit verging wie im Flug, als ich schließlich wieder anfing, das Abendessen vorzubereiten. Es war fast so, als würde ich auf Autopilot arbeiten, mein Körper bewegte sich mit geübter Leichtigkeit, aber mein Geist war woanders. Ich weiß nicht, wie lange es dauerte, bis die Tür wieder knarrend aufging.

Und dieses Mal, als ich mich umdrehte, war die Frau von vorhin angemessener gekleidet, und als sie die Küche passierte, sah sie mich an, ein listiges Lächeln auf ihren Lippen, als wüsste sie etwas, das ich nicht wusste. Aber dann warf sie ihr Haar über die Schulter und verließ das Haus, ohne einen zweiten Blick in meine Richtung.

Und dann war er wieder da – Tristan, stand vor mir, als wäre nichts passiert. Als wäre die letzte Stunde nicht ein Dolch tief in meinen Rippen gewesen.

Er traf kurz meinen Blick, aber da war nichts. Keine Entschuldigung. Keine Anerkennung. Nur diese gleiche Gleichgültigkeit, die mir genau sagte, wo ich stand.

„Ich habe schon gegessen.“ Informierte er mich. „Du solltest fertig werden und dich ausruhen.“

Und damit war er weg, ließ mich allein, um meinen eigenen Dämonen zu begegnen.

Ich starrte an die Decke, mein Geist ein wirres Durcheinander von Emotionen, die ich nicht einmal ansatzweise entwirren konnte. Das Zimmer war dämmrig, das sanfte Leuchten der Straßenlaternen warf lange Schatten an die Wände, und dennoch konnte ich mich nur auf das erdrückende Gewicht in meiner Brust konzentrieren.

Zum gefühlt hundertsten Mal an diesem Tag fragte ich mich, warum ich überhaupt zugestimmt hatte. Warum hatte ich mich selbst glauben lassen, dass das mich nicht zerstören würde? Dass ich damit umgehen könnte? Dass ich mit dieser Entscheidung leben könnte, ohne dass sie mich von innen heraus verzehren würde?

Meine Finger umklammerten die kalte und leere Arbeitsplatte neben mir, alles in diesem Haus schrie mir meine eigene Dummheit entgegen.

Ich wollte schreien. Mich selbst anschreien, weil ich jemals gedacht hatte, dass das in Ordnung sein würde. Aber was konnte ich sagen?

Ich hatte zugestimmt. Ich hatte genickt und gelächelt und vorgegeben, dass ich in Ordnung war, dass ich verständnisvoll war, dass ich die Art von Frau war, die offen und weitsichtig sein konnte. Aber die Wahrheit war, dass ich es nicht war. Ich war nicht in Ordnung. Ich war nicht verständnisvoll. Ich war nicht okay.

Ich zerbrach, und das Schlimmste war, dass ich niemanden außer mir selbst dafür verantwortlich machen konnte. Ich erinnerte mich daran, wie wir vor Jahren über verbrannten Toast gelacht hatten, so sorglos, aber jetzt war ich allein in meinem eigenen Zuhause mit diesem Albtraum konfrontiert.

Es fühlte sich an, als würde alles am Rande der Zerstörung stehen, und was noch schlimmer war, ich konnte nichts tun, um die Situation zu retten, in der wir uns jetzt befanden. Denn wie konnte ich das als Betrug bezeichnen, wenn ich ihm die Erlaubnis gegeben hatte? Wie konnte ich wütend sein, wenn ich Ja gesagt hatte?

Ein scharfes Schluchzen brach aus meiner Kehle, und ich presste meine Hand gegen meinen Mund, als ob das die Flut von Emotionen aufhalten könnte, die sich ihren Weg an die Oberfläche bahnten. Ich kauerte mich auf dem Küchenboden zusammen, umklammerte meine Knie und versuchte, mich selbst zusammenzuhalten, während der Schmerz drohte, mich auseinanderzureißen.

Hatte er mir wirklich einen Ausweg gegeben? Hatte er mir die Chance gegeben, Nein zu sagen? Aber was sollte ich tun? Nein sagen und zusehen, wie er mich für den Rest unserer Ehe verachtet? Nein sagen und ihn sich gefangen fühlen lassen? Ich hatte solche Angst, ihn zu verlieren, dass ich ihm das Messer gereicht und ihn die Wunden selbst in mich schneiden lassen hatte.

Jetzt konnte ich nicht einmal durch mein eigenes Haus gehen, ohne die Erinnerungen zu sehen. Ein Haargummi, der nicht meiner war, auf dem Badezimmerregal. Der schwache Duft von Parfüm, der auf den Laken lingerte, obwohl ich sie schon zweimal gewaschen hatte.

Die Art, wie sich sein Blick verändert hatte, wenn er mich ansah, als würde er versuchen, sich selbst einzureden, dass sich nichts geändert hatte, obwohl sich alles geändert hatte. Und vielleicht war das der grausamste Teil von allem—er kam immer noch nach Hause, er küsste immer noch meine Stirn, er sagte mir immer noch, dass er mich liebte, aber ich konnte den Unterschied fühlen, die Distanz zwischen uns, die sich ausdehnte, zu etwas, von dem ich nicht sicher war, ob wir jemals wieder zurückkommen könnten.

Ich wischte meine Tränen weg, aber sie fielen weiter, leise und unaufhaltsam. Ich musste das Abendessen für meine Töchter fertig machen, obwohl mein Appetit verschwunden war, sobald ich das Haus betreten hatte.

Also schleppte ich mich die nächste halbe Stunde zur Spüle, meine Hände zitterten, als ich das Messer abspülte, während ich meine Tränen abwischte, der Schmerz, den ich durchmachte, strahlte erneut durch mich. Ich bereitete Mahlzeiten für meine Babys zu und half ihnen, ihr Essen in ihren Zimmern zu essen, bevor ich zurück ins Wohnzimmer ging und auf die Couch sank.

Ich konnte nicht zurück ins Bett neben meinem Mann gehen, nicht nach allem, was heute passiert war. Ich drehte mich auf die Seite und starrte auf die Wände vor mir, die mit Bildern von uns gesäumt waren. Da traf es mich, auf eine Weise, die mir den Atem raubte—ich hatte ihn bereits verloren. Ich hatte zugestimmt, in der Hoffnung, ihn nah bei mir zu halten, aber am Ende hatte ich ihn nur weiter von mir weggetrieben.

Und jetzt war ich diejenige, die allein zurückblieb, weinend über meine eigene Dummheit, ertrinkend im Schmerz eines Verrats, den ich bereitwillig geschehen ließ.