Chapitre 6
Point de vue de Lucy
"Avec votre parcours..." La directrice des ressources humaines de l'Hôpital Saint-Louis s'arrêta délicatement, ses ongles parfaitement manucurés tapotant contre mon CV. "Nous devons être... extrêmement prudents quant à nos recrutements."
Cinquième refus, et il n'était même pas midi. J'avais entendu la même histoire à l'Hôpital de la Pitié-Salpêtrière et à l'Hôpital Européen Georges-Pompidou - mon diplôme de Harvard ne valait rien comparé à un casier judiciaire.
"Avez-vous envisagé des cliniques privées ?" Elle suggéra, se levant déjà pour mettre fin à notre entretien. "Ou peut-être... la recherche ?"
Je forçai un sourire poli. "Merci pour votre temps."
Je sortis de l'Hôpital Saint-Louis sous un soleil éclatant. Un groupe de résidents passa en courant, leurs blouses blanches un rappel douloureux du futur que j'avais perdu. J'aurais dû être l'une d'eux. Au lieu de cela, la réalité était si cruelle.
Mon téléphone vibra avec un autre email de refus d'une clinique privée. Je l'effaçai sans le lire. À ce rythme, j'aurais de la chance de trouver un poste de réceptionniste.
Quand je poussai la porte de derrière ce soir-là , au lieu de l'accueil chaleureux habituel, je trouvai Sarah en train de marcher nerveusement dans la cuisine tandis que l'oncle Owen soupirait lourdement à la table de préparation.
"Enfin !" La voix de Sarah était stridente. "As-tu vu ce que ton cher mari est en train de faire ?"
Mon estomac se serra. "Quoi ?"
"Le groupe d'investissement Storm est en train d'acheter tout le bloc !" Elle me tendit une lettre sous le nez. "Ils doublent le loyer de tout le monde - doublent ! Nous avons déjà du mal à joindre les deux bouts !"
"Sarah..." Le ton d'avertissement de l'oncle Owen ne fit rien pour l'arrêter.
"Nous t'avons accueillie quand tu n'avais nulle part où aller ! Et c'est ainsi que tu nous remercies ? En laissant ton mari détruire notre entreprise ?"
La culpabilité familière monta comme de la bile. "Je ne savais pas. Je vais parler à Ethan-"
"Parler à lui ?" Sarah se moqua. "Tu dors dans notre chambre d'amis pendant qu'il dîne probablement avec cette héritière Wilson en ce moment. Réveille-toi !"
"Ça suffit !" L'oncle Owen se leva, son visage bienveillant marqué par l'inquiétude. "Lucy, nous trouverons une solution. Ne t'inquiète pas pour nous."
Mais la culpabilité et la honte m'étouffaient déjà . Je sortis mon téléphone, tapant furieusement : Utiliser ton argent pour harceler ma famille ? Très mature, Ethan.
Sa réponse fut instantanée : Rentre à la maison et nous en discuterons.
Je regardai autour de la cuisine - les photos de famille sur les murs, le comptoir usé où l'oncle Owen m'avait appris à faire des pâtes italiennes authentiques. Cet endroit était plus chez moi que le manoir des Storm ne l'avait jamais été.
"Je suis tellement désolée," murmurai-je. "Je vais trouver un autre endroit où rester."
"Lucy, non-" commença l'oncle Owen, mais j'étais déjà en train de monter les escaliers pour faire mes bagages.
Le petit appartement à Brooklyn était exactement ce à quoi on pouvait s'attendre pour 800 euros par mois - des carreaux fissurés, des lumières clignotantes et une odeur persistante de curry provenant de l'appartement voisin. Mais c'était le mien. Pas de meubles de designer choisis par Ivy, pas de fantômes d'un mariage bâti sur des mensonges.
Je suspendais mon vieux sweat-shirt quand mon téléphone sonna - un numéro inconnu.
"Madame Storm ?" Une voix masculine, professionnellement concernée. "C'est Tom de l'hôtel Le Meurice. Votre mari est... assez ivre. Il refuse de quitter le Sky Lounge."
J'aurais dû raccrocher, mais les pensées du restaurant de mon oncle me poussèrent à parler à Ethan en personne. Alors que le taxi traversait le pont, les câbles d'acier s'étiraient comme des rubans sombres au-dessus de nous tandis que la lueur des lampadaires nous guidait vers le cœur de Paris.
Les yeux de l'hôtesse s'écarquillèrent à la vue de mon jean usé, mais elle me reconnut instantanément.
"Madame Storm ! Monsieur Storm est dans la section VIP—"
Je la dépassai, suivant cette voix familière. À travers les portes vitrées dépoli, je les vis—Ethan affalé dans un fauteuil en cuir, sa cravate desserrée, tandis qu'une femme pressait ses lèvres contre les siennes.
Elle tourna la tête - Ivy - ce visage qui me remplissait de terreur et de dégoût.
"Pauvre Lucy, pensais-tu vraiment pouvoir garder Ethan pour toujours ?"
Le souvenir de cet après-midi surgit soudainement, la lumière du soleil inondant les fenêtres du couloir. Ivy se tenait en haut des escaliers, un sourire moqueur aux lèvres. Je la regardais, choquée. Depuis que j'avais épousé Ethan, Ivy avait toujours été amicale avec moi. Sa malveillance soudaine était incompréhensible.
"Tu sais, Ethan est à moi depuis que nous sommes enfants. Si tu n'avais pas interféré, nous serions ensemble depuis longtemps. Petite profiteuse, pensais-tu que l'épouser t'aiderait à échapper à tes origines pathétiques ?"
"Taisez-vous !" Je me précipitai en avant pour arrêter ses calomnies, mais elle recula habilement.
"En colère ? Tu comptes me frapper ?" Elle s'avança, me poussant vers le bord des escaliers. "Voyons ce qui va se passer alors."
"Es-tu folle ?" demandai-je, un sentiment de mauvais présage montant en moi.
"Non, c'est toi la folle." Elle saisit soudainement mon poignet avec une force surprenante. Puis, l'instant d'après, elle lâcha la rampe et se pencha en arrière.
"Non !" Je criai, tendant la main pour la saisir, mais c'était trop tard. Sa robe blanche virevoltait dans l'air alors qu'elle tombait dans les escaliers. Le sang tâcha rapidement sa robe d'une blancheur immaculée.
À ce moment-là , Ethan apparut dans l'embrasure de la porte. Voyant Ivy allongée dans une mare de sang, son expression se tordit de rage.
"Espèce de folle ! Qu'est-ce que tu lui as fait ?" hurla-t-il, se précipitant vers Ivy.
"Ce n'était pas moi... Ethan, s'il te plaît, crois-moi..." J'essayai de m'expliquer, mais il me repoussa violemment. Mon dos heurta le mur, la douleur me faisant courber le corps.
"Si quelque chose lui arrive, je ne te pardonnerai jamais !" Il prit Ivy dans ses bras et se précipita dehors, me laissant affalée contre le mur.
"Oh, Lucy !" La voix feinte d'Ivy me ramena à la réalité.
"Dieu merci, tu es là . Ethan est tellement bouleversé par ta... situation."
Sa main reposait possessivement sur son bras. La tête d'Ethan était appuyée contre le fauteuil, les yeux fermés, les lèvres légèrement ouvertes, le visage rougi par l'alcool.
"J'ai essayé de le dissuader de l'acquisition de la propriété," continua-t-elle, avec une innocence feinte. "Mais tu sais comment il est quand il est en colère. Si seulement tu n'avais pas été si têtue..."
"Tu continues à jouer la victime, Ivy ?" Ma voix était glaciale. "Tu as simulé cette chute dans les escaliers pour me piéger, et maintenant tu utilises les affaires de ma famille pour me forcer à revenir ? Tu n'es pas fatiguée de ces sales tours ? Tu veux Ethan ? Très bien. Tu l'auras."
Lucy tenta d'expliquer, "Tu me comprends mal ; je suis juste..."
"Épargne-moi ça. Je t'ai vue l'embrasser." Ma voix dégoulinait de mépris. "Continue ton petit numéro parfait. J'en ai assez d'être ta banque de sang."
Ivy se dirigea rapidement vers moi, son visage affichant une préoccupation feinte.
"Lucy, s'il te plaît," elle tendit la main vers la mienne. "Ce baiser était juste une erreur. Il était tellement bouleversé par ton départ... Je le réconfortais simplement en tant qu'ancienne amie."
Je retirai ma main de son emprise. "Une ancienne amie ? Tu te moques de moi ?"
"Tu es paranoïaque." Ses lèvres parfaitement glossées se courbèrent en un sourire compatissant. "Je sais que le temps passé en prison a dû être traumatisant, mais-"
"Taisez-vous." Je contournai son fauteuil roulant, mais elle saisit mon poignet, ses ongles s'enfonçant dans ma peau.
"Tu ne peux pas simplement partir," siffla-t-elle, son masque glissant enfin. "Tu penses que quelqu'un croira une ex-détenue plutôt que moi ? Tu n'es rien sans le nom Storm."
Je me libérai brusquement. À cet instant, le fauteuil roulant d'Ivy bascula en arrière. Elle poussa un cri perçant. Elle tomba au sol dans une chute parfaitement orchestrée.
Je hésitai un instant. Qu'est-ce qu'elle mijotait ?
Juste à ce moment-là , un cri furieux interrompit mes pensées, "Qu'est-ce que tu as fait ?"