Chapitre 2
POV d'Ethan
Le sol en marbre immaculé brillait sous les lumières fluorescentes agressives. Je baissai les yeux vers Lucy Owen, ses traits élégants déformés par le désespoir alors qu'elle s'agenouillait devant moi, ses doigts agrippant l'ourlet de mon costume. Des larmes assombrissaient le tissu coûteux.
"Je t'en prie, Ethan," supplia-t-elle, sa voix à peine au-dessus d'un murmure. "Juste deux heures. C'est tout ce que je demande. Pour dire adieu à ma grand-mère."
Je sentis ma mâchoire se serrer. Le culot de cette femme. "Les règlements fédéraux ne sont pas quelque chose que tu peux contourner avec de l'argent, Lucy. Tu le sais."
Elle leva les yeux, des larmes coulant sur son visage. "Mais tu l'as déjà fait. Chaque fois qu'Ivy avait besoin de sang, tu réussissais à me faire obtenir une libération temporaire." Sa voix se brisa. "Ma grand-mère m'a élevée après la mort de mes parents. Elle était tout ce que j'avais."
"C'était différent." Les mots sortirent de manière tranchante, clinique. "Les besoins médicaux d'Ivy sont une raison légitime pour une libération compassionnelle. Un enterrement ne l'est pas."
"Je ferai n'importe quoi." Ses doigts se resserrèrent sur mon costume. "Je continuerai à donner du sang à Ivy chaque fois qu'elle en aura besoin. S'il te plaît, laisse-moi juste—"
"C'est déjà ton obligation." Je la coupai froidement. "Ou as-tu oublié pourquoi Ivy est dans ce fauteuil roulant?"
Lucy sursauta comme si je l'avais frappée. Bien. Elle avait besoin de ce rappel.
"S'il te plaît, Ethan," la voix de Lucy me ramena au présent, ses yeux marron étincelants de larmes. "Juste deux heures pour dire au revoir."
Quelque chose dans la supplication désespérée de Lucy tira une corde sensible dans mon cœur.
Pendant un instant, j'ai presque vacillé. Puis j'ai pensé à Ivy, condamnée à un fauteuil roulant à vie à cause de la jalousie de cette femme.
Comment ose-t-elle blesser Ivy? Elle le méritait.
Ma voix devint glaciale. "La réponse est non, Lucy. Sois reconnaissante de n'avoir eu qu'un an."
POV de Lucy
Je m'effondrai sur le sol en ciment froid de ma cellule, les lumières fluorescentes bourdonnant comme des guêpes en colère au-dessus de moi. Mon bras me faisait encore mal à cause de la prise de sang. Avant même que mes larmes ne soient sèches, j'entendis ces pas familiers et menaçants s'approcher.
Pas eux. Pas encore.
Je luttai pour me lever, mais des mains familières attrapèrent mes cheveux par derrière, me tirant violemment vers le haut.
"Regardez qui est là ," se moqua une voix rauque à mon oreille. "Notre petite princesse essaie encore de s'échapper?"
C'était elles—les femmes qui me torturaient depuis des mois.
"S'il vous plaît," je suffoquai, "pas aujourd'hui... ils viennent de prendre mon sang..."
Cinq détenues robustes m'entourèrent comme des loups affamés. Leur chef, une femme au visage couvert de cicatrices, sourit, révélant des dents jaunies, et me gifla violemment. Mon oreille se mit immédiatement à bourdonner, un liquide chaud coulant du coin de ma bouche.
"Pourquoi ?" demandai-je désespérément, les larmes brouillant ma vision. "Qu'est-ce que je t'ai fait ? Pourquoi tu continues à me cibler ?"
"Parce que tu es si spéciale, princesse," ricana le chef, me frappant dans l'estomac, me faisant me plier en deux de douleur. Ils étaient experts en la matière—frappant toujours là où les vêtements couvriraient, ne laissant aucune marque visible.
C'était ma réalité quotidienne depuis des mois. Pas seulement des coups—ils volaient ma nourriture, trempaient mon lit, versaient de l'eau glacée sur moi pendant que je dormais. Parfois, quand les autres détenus étaient dans la salle de loisirs, ils me verrouillaient dans le sèche-linge de la buanderie jusqu'à ce que je suffoque presque.
"Pourquoi vous faites ça ?" criai-je. "Je ne connais même aucun de vous. Je ne vous ai jamais rien fait !"
La femme avec des tatouages couvrant ses bras me lança un regard méprisant. "Tu te prends pour qui ? Mariée riche et maintenant tu te crois spéciale ?"
"Qui vous a mis au courant de tout ça ?" la regardai-je avec colère.
La fille tatouée semblait sur le point de dire quelque chose, mais le chef lui lança un regard d'avertissement.
"Ferme-la," la chef l'avertit, puis se tourna vers moi, le danger brillant dans ses yeux. "Tu n'as pas besoin de savoir tout ça, juste que tu as énervé la mauvaise personne."
"Qui ai-je énervé ?" demandai-je, mon esprit s'emballant. Qui pourrait me haïr autant ? Qui aurait le pouvoir d'organiser tout ça en prison ?
"Tu es tellement stupide," la fille tatouée ricana soudainement, incapable de se retenir. "Tu ne sais même pas pourquoi tu es en prison—"
Le chef attrapa la gorge de la fille violemment. "J'ai dit ferme-la !"
Une pensée me frappa comme la foudre. Mon cœur se serra. Ivy Wilson.
"C'est elle," dis-je doucement, comprenant tout maintenant.
Le chef relâcha la fille, plissant les yeux vers moi, un sourire froid jouant sur ses lèvres. "Petite maligne. Mais à quoi bon deviner juste ? Tu crois que quelqu'un te croirait ?"
Elle se pencha, son visage à quelques centimètres du mien, son souffle puant la cigarette. "Tu es entrée dans la relation de quelqu'un d'autre, tu en payes le prix." Elle sourit, "Elle a dit de te montrer ce que l'enfer ressent."
Elle fit signe aux autres, et deux me saisirent immédiatement les bras, me traînant dans une cabine de toilettes.
"Non, s'il vous plaît !" Je me débattis, la terreur m'envahissant.
Les coups pleuvaient sur moi comme des grêlons, chaque coup menaçant de briser mes os. Je pouvais entendre mes côtes craquer, la douleur explosant dans tout mon corps. Je voulais crier, mais une main rugueuse couvrit ma bouche, me réduisant à des gémissements.
Quand ils m'ont enfin jetée sur ma couchette, je ne savais plus comment j'avais survécu. Chaque centimètre de mon corps hurlait de douleur, mes lèvres fendues, mes yeux presque fermés par l'enflure.
Dans l'obscurité, je pleurais en silence. Quelqu'un, s'il vous plaît, sauvez-moi. N'importe qui.
Les lumières fluorescentes de l'infirmerie de la prison bourdonnaient au-dessus de moi alors que je m'allongeais sur le lit étroit, mon bras palpitant là où ils avaient prélevé du sang. Huit cents millilitres - bien plus que la limite sécuritaire. Mais quand ma sécurité avait-elle jamais compté pour eux?
Il a fallu deux jours avant que je puisse me tenir debout sans que la pièce tourne. Le troisième jour, je me suis traînée jusqu'à la salle commune, seulement pour me figer dans l'embrasure de la porte.
La télévision diffusait Entertainment Tonight. "Le célibataire le plus convoité de Wall Street prouve que l'argent n'est pas un problème quand il s'agit d'amour," s'enthousiasmait l'animateur. "Le PDG de Storm Investment Group, Ethan Storm, n'a pas lésiné sur les dépenses pour la fête d'anniversaire de son amie d'enfance, Ivy Wilson, avec des estimations mettant le coût de la soirée à plus de 100 millions de dollars."
La caméra balayait la somptueuse salle de bal du Plaza Hotel. Et ils étaient là . Ivy dans son fauteuil roulant, semblant éthérée en couture Valentino, ses traits délicats arrangés en un masque parfait de douce souffrance. Et Ethan... Ethan à côté d'elle, coupant sa nourriture en morceaux avec l'attention tendre qu'il ne m'avait jamais montrée.
"Tellement adorable," continuait l'animateur. "Des sources disent que M. Storm a à peine quitté le côté de Mlle Wilson depuis l'accident tragique qui l'a laissée paralysée l'année dernière."
Ma grand-mère était enterrée aujourd'hui. Ethan avait promis de s'occuper des arrangements quand je l'avais supplié. Maintenant, je savais pourquoi il avait accepté si facilement - il n'avait jamais eu l'intention de venir.
Les larmes coulaient en silence, roulant sur mes joues alors que dix ans d'illusion se fissuraient enfin et s'effondraient.
J'ai aimé Ethan Storm pendant une décennie, le regardant. Il était le prince couronné de Wall Street, tandis que je n'étais qu'une étudiante en médecine de Boston, travaillant trois emplois pour payer les factures médicales croissantes de ma grand-mère.
Nous étions comme des lignes parallèles qui n'auraient jamais dû se rencontrer. Puis est venu l'accident qui a tout changé.
Je me souviens encore du jour qui a tout changé. Ma grand-mère avait besoin d'un traitement expérimental contre le cancer que seul l'Hôpital de la Famille Storm pouvait fournir. La matriarche Storm a proposé un marché : épouser son petit-fils dans le coma, et ma grand-mère recevrait un traitement gratuit. J'ai accepté sans hésitation.
Un mois plus tard, Ethan s'est réveillé furieux de notre mariage. Mais quand les tests ont révélé mon groupe sanguin rare Rh null, sa colère s'est transformée en intérêt calculé. Le divorce n'a jamais été mentionné - à la place, je suis devenue la donneuse de sang personnelle d'Ivy.
Les lourdes portes en fer de la prison se sont refermées derrière moi. J'étais enfin libre. La pluie battante frappait mon visage, trempant les vêtements fins qui s'accrochaient à ma peau.
Je me tenais là , regardant les voitures passer à toute vitesse sur la route scintillante, projetant des nappes d'eau. Personne n'était venu me chercher - je ne m'y attendais vraiment pas. Après trois transferts de bus, j'ai enfin atteint notre immeuble d'appartements à Central Park West, où le concierge me regardait avec méfiance.
Ethan partait juste au moment où j'ouvrais la porte, une mallette à la main, tapant rapidement sur son téléphone. Il a à peine levé les yeux.
"Tu es trempée," a-t-il observé avec détachement.
J'ai attrapé sa manche, la laine fine douce sous mes doigts. "Ethan," ma voix était stable malgré le froid qui s'infiltrait dans mes os. "Divorçons."
Il m'a regardée alors, l'irritation passant sur ses traits parfaits. "Prends une douche et clarifie tes idées. Tu ne penses pas correctement."
L'eau chaude du bain n'a rien fait pour réchauffer la glace dans ma poitrine. J'ai allumé mon téléphone pour la première fois en un an. Aucun message de sa part, bien sûr.
Cependant, une notification est apparue concernant le dernier post Instagram d'Ivy : un selfie avec Ethan dans ce que je reconnaissais comme sa suite privée à l'hôpital. Il pelait une pomme, son expression douce de concentration. La légende disait : "Merci pour la compagnie."
Je me suis enfoncée plus profondément dans l'eau, laissant remplir mes oreilles jusqu'à ce que le monde devienne silencieux. L'image d'Ethan pelant tendrement une pomme pour Ivy brûlait derrière mes paupières fermées.
Dix ans d'amour non partagé, et tout ce que j'avais à montrer était un casier judiciaire et un mari sans amour. Putain de moquerie.
L'eau était devenue froide au moment où je suis sortie. J'ai étudié mon reflet dans le miroir embué, reconnaissant à peine la femme qui me regardait.
Des cernes lourds pendaient sous mes yeux bruns creux, comme des ecchymoses contre ma peau pâle fantomatique. Mes cheveux châtain foncé étaient un désordre emmêlé, s'accrochant à mon crâne comme des algues mouillées.
Les larmes coulaient sur mon visage alors que je résolvais secrètement de ne plus jamais m'impliquer avec eux.
Avec des mains tremblantes, j'ai coupé tous les liens avec le monde d'Ivy. Quand j'ai atteint le contact d'Ethan, mon doigt s'est figé.
Juste à ce moment-là , mon téléphone a sonné---Ethan.