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207. DIE FARBE

DAMALS

Irgendwo in Whiltred

Der Ort stank nach Rost und Öl. Metall ächzte über ihnen, als der Wind durch die Ritzen im gewellten Dach pfiff. Ares Marcellous lehnte sich gegen ein kaputtes Konsolenpult, das Licht einer nahegelegenen Straßenlaterne schnitt durch ein zerbrochenes Fenster und fiel auf s...