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Chapitre cent quatre-vingt-dix-huit.

Une fois la porte fermée, Shaurya se pencha en avant, tirant le dossier vers lui, la fumée de sa cigarette enroulant les bords.

Il ouvrit la première page.

Son nom, son âge, la douce cursive de sa signature. Une photo nette d'elle, attachée par un trombone dans le coin supérieur. Et là, encore une...