Chapitre 5
Après le traumatisme induit par la cire, j'ai été conduite dans la salle de soins du visage par une femme nommée Soleil, qui parlait avec un ton apaisant et avait des mains de grâce assassine.
"Ça va aider à déboucher vos pores, Madame William," murmura-t-elle.
Ce qu'elle ne m'a pas dit, c'est que déboucher les pores ressemblait à être attaqué par de petites armées de lutins en colère avec des cure-dents. Je n'aime vraiment pas ça. Je me sentais tellement utilisée, tellement vulnérable, et tellement abusée.
"Respirez à travers la douleur," dit-elle en piquant mon visage comme si elle testait la solidité d'un mur.
Je jure qu'à un moment donné, je me suis entendu dire, "Dites à Goldy que je l'aime," au cas où je mourrais.
Vous penseriez que les manucures-pédicures seraient sûres, non? FAUX.
Dès que Belle et Margo, les jumelles techniciennes des ongles, ont commencé à s'occuper de mes cuticules, j'ai réalisé que je n'avais aucune idée de la sauvagerie impliquée dans la coupe des ongles.
"Vous êtes très tendue, Madame Williams," dit doucement Margo.
"C'est parce que vous m'approchez avec une lame, et je déteste les lames," sifflai-je.
"Oh non, c'est un pousse-cuticule doux."
"C'est probablement ce que Hannibal Lecter disait!"
Mes orteils étaient trempés, frottés, polis, et chatouillés tellement que j'ai failli donner un coup de pied à Belle en plein visage. Je me suis excusée abondamment. Elle m'a dit que ce n'était pas la première fois. Je lui ai dit que j'étais sauvage et que je ne devrais pas être choyée.
"Je suis une femme des cavernes avec un prêt hypothécaire," soupirai-je.
Belle hocha la tête comme si elle comprenait parfaitement. "Vous vous sentirez humaine à la fin."
Ensuite : La Salle de Traitement Capillaire, où Franz m'attendait avec des ciseaux, de la confiance, et l'élégance d'un homme qui a vu des choses.
"Oh non, non, non, ma chère," dit-il dès que je suis entrée. "Ces cheveux? Ces cheveux sont stressés. Ils supplient pour de l'aide. Pour de la liberté. Pour du conditionneur!"
J'étais sur le point de me défendre, mais il me fit taire comme un prêtre dans une bibliothèque.
"Aujourd'hui, nous la sauvons."
Avant que je puisse parler, il arrosa ma tête avec ce qui ressemblait à du miel chaud, massa mon cuir chevelu si intensément que j'ai vu mes ancêtres, et tordit mes cheveux dans des papiers d'aluminium comme s'il emballait de la porcelaine antique fragile.
"Vous allez renaître," murmura-t-il dramatiquement. "Faites confiance à Franz."
Je faisais confiance à Franz. Principalement parce que je n'avais pas d'autre choix et qu'il tenait les ciseaux comme s'il avait été formé à l'escrime.
Vous penseriez que c'est la partie où je me détends enfin. Vous auriez tort.
Ma masseuse, Irina, ressemblait à quelqu'un qui pouvait soulever un tracteur. Elle m'a dit de m'allonger face contre terre et de "respirer."
Dès qu'elle a mis ses coudes dans mon dos, j'ai perdu le contrôle de tout mon vocabulaire.
"QUEL GENRE DE MASSAGE EST-CE?! JE PENSE QUE VOUS VENEZ DE DÉPLACER MA COLONNE VERTÉBRALE DANS LE PASSÉ!"
Irina ne dit rien. Elle continua simplement.
Je fis des bruits dont je ne savais pas que j'étais capable. Je grognai. Je gémis. Je l'accusai d'être une espionne nord-coréenne envoyée pour me briser émotionnellement et physiquement.
Et quand elle atteignit enfin mes épaules et craqua quelque chose qui n'avait pas bougé depuis que j'avais quinze ans, je haletai, "Oh mon dieu. Est-ce... est-ce du soulagement?"
"Oui," dit-elle comme une gladiatrice victorieuse. "Ceci est la guérison."
On me donna un miroir après une retouche de maquillage. Je ne me reconnaissais pas. Wow! Je ressemblais à une vraie personne et j'avais l'air... coûteuse. Effortless. Comme si je n'avais jamais mangé un sac de Hot Cheetos en pleurant sur le sol de la salle de bain de ma vie.
Même mes ongles scintillaient comme s'ils avaient des options d'achat. Mais à l'intérieur? À l'intérieur, j'étais une femme brisée. Épilation. Épluchée. Frottée. Piquée. Et massée jusqu'à la soumission.
En sirotant l'eau détox au concombre et à la menthe qu'ils m'ont donnée en partant, je murmurai, "La guerre change les gens."
"Comment était l'épilation?" demanda joyeusement Jhena.
"J'ai vu des champs de bataille avec moins de traumatisme," murmurai-je.
Elle cligna des yeux.
"Et aussi," ajoutai-je, "Si vous voyez un homme nommé Arman dans la liste de contacts d'une femme en pleurs dans une robe, supprimez-le immédiatement. C'est pour la sécurité de la nation."
Puis je boitai dehors comme une survivante de guerre en tongs et robe brodée.
Anthon attendait dehors avec le Range Rover noir élégant, se tenant avec une posture militaire comme le loyal garde du corps royal qu'il était, et il ouvrit la porte avec un hochement de tête solennel.
"Ça va, madame?"
"Non, Anthon," marmonnai-je en grimpant dans le siège en cuir de luxe avec la grâce d'un pingouin sur des béquilles. "J'ai été violée émotionnellement et exfoliée spirituellement."
Il hocha la tête. "Devrais-je appeler le directeur du spa?"
"Non, conduis. De préférence vers un endroit où les sentiments n'existent pas."
Alors que nous glissions sur la route, je regardai par la fenêtre teintée, serrant mon thé à la rose et essayant d'oublier mes péchés.
Plus de cire. Plus d'Arman. Et plus de tequila sans supervision.
Goldy le poisson allait tout entendre ce soir.
Les jours suivants se fondirent en une spirale scintillante, épuisante de soie, de sequins, et de pieds endoloris. Je jure sur la vie de Goldy—j'étais à un talon Gucci de me briser en morceaux scintillants comme un lustre émotionnellement submergé. Être riche était en effet fatigant et difficile.
Tout a commencé avec Mamie.
Douce et inoffensive Mamie, qui ressemblait à une ancienne sommelière de thé mais avait l'énergie d'une adolescente sous caféine et le compte en banque d'un méchant de James Bond.
« Allons faire du shopping, ma chérie ! » gazouilla-t-elle avec une joie innocente, juste avant de m'entraîner dans un vortex de magasins si chic que je commençais à transpirer de peur chaque fois que je touchais accidentellement une étiquette de prix.
Nous ne faisions pas du shopping. Nous attaquions. Les boutiques de créateurs s'inclinaient à nos pieds. Une vendeuse chez Chanel pleura de vraies larmes quand Mamie acheta six sacs à main en édition limitée comme si elle cueillait des pommes dans un panier.
« Est-ce que tu aimes cette robe Valentino, ma chère ? » me demanda-t-elle, en tenant quelque chose de si brillant que je pouvais voir mon reflet et mes erreurs passées.
« Je pense qu'elle coûte plus cher que mes études universitaires, Mamie » murmurai-je.
« Ce n'est pas grave. L'éducation est surestimée », elle me fit un clin d'œil.
À la fin de la journée, mes bras étaient si endoloris de porter des sacs que j'étais à un espresso de devenir un porte-manteau humain. J'ai essayé de dire non, vraiment, mais Mamie était une dépensière tactique. Elle était la mère de toutes les accrocs du shopping. Un moment je disais « Je regarde juste » et le suivant je possédais une étagère complète de robes en soie, dix-sept nuances de rouge à lèvres avec des noms comme « Murmure de Millionnaire » et « Duchesse en Chaleur », et une barrette en diamant en forme de crevette.
Oui. Une crevette.
Puis vint le dîner.
Elle m'emmena dans un restaurant si chic qu'ils ne servaient pas de la nourriture. Ils créaient des expériences. L'eau avait un accent français si prononcé que j'ai failli lui demander s'il avait besoin d'un verre d'eau. Le menu ressemblait à un grimoire latin.
« Je vais prendre... euh... la... euh... Blanquette de Veau aux Morilles avec un Soupçon de Truffe Blanche ? » dis-je, en prononçant exactement zéro syllabe correctement.
« Tu as commandé du veau », murmura Mamie.
« Super. Je pensais que c'était un chapeau. »
La nourriture arriva en ressemblant à de l'art abstrait. Mon veau était disposé comme s'il venait de descendre doucement du ciel. Une fleur comestible était perchée au-dessus, probablement cueillie à la main par des licornes. J'ai pris une bouchée et j'ai presque pleuré. Ça avait le goût d'un ange, de l'argent et des secrets.
Mais ce n'était pas la fin. Oh non. Parce qu'ensuite, Mamie m'emmena dans un casino. Un vrai casino. Tapis rouge, cordes en velours, lustres, et des hommes qui semblaient posséder des puits de pétrole. Je suis entrée en portant une nouvelle robe de cocktail verte et des talons si hauts qu'ils menaçaient les lois de l'aviation.
Elle se dirigea vers la table de blackjack avec la confiance d'un général de guerre et gagna douze mille dollars en une heure.
Moi, en revanche, j'ai perdu tous mes jetons avant même d'apprendre comment le jeu fonctionnait.
« Qu'est-ce qui se passe ? » chuchotai-je au croupier.
« Madame, vous avez déjà perdu. »
« Comment osez-vous. »
Puis il y avait le golf. Mamie a dit : « Allons jouer au golf, ma chère », et j'ai supposé qu'elle parlait de mini-golf ou peut-être de le regarder à la télé.
Non. Elle parlait de vrai golf. Sur un domaine immense avec un juge et un maire nommé Marvin qui portait des pantalons roses et m'appelait « gamine ». Je suis arrivée en pantalon de yoga et un chapeau de soleil qui était surtout dramatique.
« Frappe comme si tu étais en colère contre ton ex ! » cria Mamie.
« Je n'ai pas la force dans les bras pour mes dégâts émotionnels ! »
J'ai frappé la balle, raté, tourné en rond, et failli poignarder le maire Marvin avec un fer 9. Il a ri. J'ai pleuré.
Ma vie est devenue un kaléidoscope de glamour et de confusion. Chaque soir, je m'effondrais dans mon lit avec les pieds douloureux, les bras endoloris et le ventre plein de pâtes aux truffes ou de caviar importé que je faisais semblant d'apprécier même si ça avait le goût de regret salé. Mon nouveau placard ressemblait à une boutique qui avait explosé—robes, talons, bottes, sacs, et des choses que je ne savais même pas comment porter. Que fait-on avec un corset doublé de fourrure ? Le porter ? Combattre le crime avec ?
Alors j'ai commencé à parler à Goldy. Mon poisson. Il était la seule créature vivante dans ce penthouse qui ne me jugeait pas.
« Les nouilles bon marché et porter des pyjamas pour dîner me manquent », chuchotai-je dans son bol. « Tu sais combien c'est stressant d'être élégante ? J'ai pété dans une robe en soie aujourd'hui et ça a fait un bruit de swoosh. »
Goldy cligna des yeux. Il comprenait.
Puis, une nuit... C'est arrivé.
Après un autre dîner épuisant impliquant six fourchettes et un homme nommé Lorezo qui pleurait sur la mozzarella, je suis retournée dans ma chambre en mes pyjamas chics (ils avaient des plumes), prête à câliner mon anxiété et peut-être regarder en boucle un vieux drama coréen.
Jusqu'à ce que je l'entende.
Un coup.
Puis—la porte s'est ouverte.
Je me suis figée en plein étirement.
Et un homme est entré. Mon mari. Art Freaking William.
Il bougeait comme une ombre magnifique. Il trébucha un peu. Sentait le whisky, le parfum cher et les problèmes. Il desserra sa cravate, passa juste devant moi, et s'effondra sur mon lit comme s'il en était le propriétaire.
Techniquement, il l'était.
J'ai crié. Comme une véritable héroïne dramatique de film, avec des bras qui s'agitent et de l'exagération.
Il n'a même pas bronché. Il a juste roulé sur le côté et grogné quelque chose comme, « Ugh. Lit doux. Enfin. »
Je suis restée là. Près du lit. Les yeux écarquillés.
Qu'est-ce que c'est ? Pourquoi est-il déjà de retour ?
Une femme en pyjama de soie à plumes. Avec un poisson. Et un homme dans mon lit qui sentait les cocktails et les procès potentiels.
Et maintenant ?