Chapitre 2
Alors.
Quelques heures après avoir signé un contrat de mariage plus rapidement que je ne peux réchauffer des nouilles instantanées, je me retrouve maintenant à l'intérieur du penthouse le plus obscènement luxueux que j'ai jamais vu de toute ma vie, tragiquement modeste et peut-être maudite.
Imaginez l'intérieur d'un palais, d'un hôtel cinq étoiles, de la suite privée d'une célébrité et d'un tableau Pinterest trop ambitieux, tous fusionnés, injectés de garnitures dorées, d'art minimaliste, de tapis si chers que je jure qu'ils criaient RICHE, et d'un éclairage d'ambiance qui coûte probablement plus cher que mes organes sur le marché noir.
Je n'ai pas marché.
J'ai flotté—comme Cendrillon si elle avait sauté le bal et signé un contrat de mariage avec un milliardaire avec qui elle n'a jamais eu une conversation complète.
Mes talons claquaient contre le sol en marbre noir poli. Mon cou me faisait mal à force de regarder le lustre. Oui, le lustre. Singulier. Massif. Majestueux. On aurait dit qu'il appartenait à une salle de bal dans un château royal, pas à un salon avec vue panoramique sur la skyline de Manhattan.
"Chérie, entre ! Pas besoin de rester à la porte comme un chiot perdu, c'est l'un de mes penthouses." Madame William—pardon, Mamie Lillian—piailla, glissant dans l'espace comme si elle était née sur un nuage de soie. Elle avait changé pour un ensemble en cachemire lavande et semblait totalement à l'aise, comme si c'était juste un autre mardi pour elle.
Moi, en revanche, j'avais cessé de cligner des yeux.
"Je—je crois que je suis encore en train d'halluciner," murmurai-je en touchant une colonne de marbre. "Suis-je morte et adoptée par une marraine fée riche?"
Mamie rit en attrapant un verre de quelque chose de pétillant et d'onéreux. "Ne sois pas ridicule. Tu es vivante, mariée à mon Artie, et terriblement mal habillée pour ce penthouse."
D'accord, mais avant que je puisse dire un mot, elle ajouta, "Ne t'inquiète pas, ma chère; tout est pris en charge comme il se doit."
Je regardai la robe en soie crème qu'elle m'avait donnée, qui, soit dit en passant, valait probablement plus que toute ma garde-robe. "Je ressemble à une Barbie vintage."
"Exactement," dit-elle joyeusement en sirotant sa boisson. "Classique. Élégante. Gentille. Légèrement confuse. Pas mal pour mon Artie."
Légèrement? J'étais à un souffle inhalé de la crise de nerfs.
Elle fit un geste vers le canapé en velours massif qui était probablement fait des ailes de bébés anges et de laine de licorne. "Assieds-toi, ma chérie. Respire. D'accord ? Tu as quelques jours bien remplis devant toi."
Hein ?
"Shopping, encore du shopping, et des relookings."
Je m'assis.
Ou, plus précisément, je m'effondrai. "Je... je ne sais même pas par où commencer, Mamie. Tout va si vite. J'ai besoin de ralentir les choses pour pouvoir respirer."
"Ne t'inquiète pas, ma chérie, je vais tout gérer, ou plutôt mon assistant Alvin le fera."
"Je—je ne sais pas, euh, pourquoi suis-je même ici ? Où sont mes affaires ? Comment savez-vous où je vis ? Pourquoi votre assistant me regarde-t-il comme si je lui devais un de mes reins ?"
L'assistant—Alvin, qui avait la posture d'un vautour et l'air méprisant d'un homme qui pourrait te ruiner d'un regard—leva un sourcil impeccable. Son costume coûtait probablement plus que mes frais universitaires.
"Tout est pris en charge, Madame William," dit Alvin d'une voix nette. "Ses affaires sont en route et arriveront demain après-midi."
Je clignai des yeux. "Je—je ne vous ai même pas donné mon adresse."
Mamie agitait une main manucurée. "Ma chérie, si je peux avoir un chirurgien cardiaque et l'avocat le plus célèbre en ligne en moins de trente secondes, je peux trouver une jeune femme de vingt-trois ans qui loue un appartement d'une chambre au-dessus d'un café coréen à Marble Hill."
Bien sûr, je restai bouche bée. "COMMENT—?"
"Ne demande pas," dit-elle en faisant un clin d'œil. "Alvin a ses méthodes."
Alvin hocha solennellement la tête. "Google."
J'en doute.
J'ouvris la bouche pour protester, mais honnêtement ? J'avais peur qu'il sache ce que j'avais mangé mercredi dernier.
« Et, » poursuivit grand-mère avec désinvolture, « j'ai transféré trois millions d'euros sur ton compte bancaire. »
« QUOI ?! »
Elle sirota son verre à nouveau, comme si ce n'était pas une grosse affaire, mais trois millions d'euros, quand même ?
« Oui. C'est déjà là. »
« Comment as-tu même mon numéro de compte bancaire ? »
« Oh, ma chérie, » ronronna-t-elle en se penchant en avant comme la marraine de l'espionnage secret. « Je suis riche. Et j'ai demandé gentiment. »
Je ne pouvais même pas formuler des mots. Je restais là, clignant des yeux rapidement, ma bouche s'ouvrant et se fermant comme si j'essayais de reproduire mon poisson rouge Goldy, haletant à la surface.
Goldy.
Mes yeux s'écarquillèrent. « Attends. Mon poisson. Mon pauvre poisson. Il est tout seul ! Il doit probablement fixer la porte en se demandant où je suis passée ! »
Grand-mère gloussa. « Ne t'inquiète pas. Nous envoyons une équipe demain pour récupérer tes affaires. Goldy sera personnellement escorté au penthouse. Alvin a déjà ajouté un aquarium haut de gamme dans la chambre d'amis. »
C'est trop rapide... mon cerveau ne fonctionne certainement pas maintenant.
Alvin hocha la tête à nouveau, solennellement. « Eau de mer. Entièrement filtré. Chauffé. Éclairage d'ambiance. »
Je commençais vraiment à avoir les larmes aux yeux.
« Oh mon dieu. Il va vivre mieux que je n'ai jamais vécu. »
Grand-mère tapota ma main, puis me tendit une boîte en velours. « Et voici ton nouveau téléphone. C'est un iPhone. Haut de gamme. Mon technicien a transféré tout de ton ancien téléphone. »
Quoi ? Comment cela a-t-il pu arriver ?
À l'intérieur se trouvait un iPhone édition spéciale argenté avec une coque scintillante dorée. J'ai tapoté l'écran — et j'ai failli le jeter à travers la pièce.
« POURQUOI le numéro d'Art est-il enregistré ici ?! »
« Bien sûr, tu es sa femme, ma chère, » dit-elle, comme si je demandais si le ciel était nuageux. « C'est son numéro privé. Il ne le donne à personne. Même pas à ses maîtresses. »
« Super. Je me sens honorée. »
Grand-mère m'embrassa sur la joue, me fit un clin d'œil et se leva. « Mon numéro est là aussi. Si tu as besoin de parler à quelqu'un... ou de demander des nouvelles d'Hermès. »
« Attends, » dis-je. « Où vas-tu ?! »
« J'ai fait ma part. J'ai arrangé le mariage, payé tes prêts étudiants, t'ai donné une petite fortune et t'ai donné accès au penthouse. Il est temps de laisser le jeune couple se rapprocher. »
« Mais—Grand-mère, je—je n'ai même pas parlé à Art depuis le tribunal ! Il m'a juste embrassée comme si j'avais la grippe et est parti ! »
« Oh, il fait ça. Il est très occupé. Et émotionnellement réprimé. »
« Mais— »
« Et ne t'inquiète pas pour le shopping, » coupa-t-elle doucement en attrapant son sac. « Ma chère amie Mirabelle, génie de la mode, a déjà pris tes mesures. Elle choisit tout. Robes de soirée, robes de jour, lingerie de lune de miel— »
« QUOI ?! »
« —chaussures aussi. Maquillage et sacs. Tellement de sacs. »
Je me levai. « Attends, attends, grand-mère, nous n'avons pas parlé de tout ça—tu as dit lune de miel ?! »
Elle s'arrêta à la porte. « Oh oui. Vous partez dans quelques jours. Italie. Sa propre villa privée. Couchers de soleil romantiques. Fromage. Scandale possible et bientôt... petit Artie. Je suis excitée. »
« Je—je n'aime même pas le soleil ! »
Elle m'envoya un baiser. « Tant pis, ma chère. Tu es mariée maintenant. Débrouille-toi. En plus, tu as besoin de bronzer un peu ; tu es trop pâle, ma chérie. »
Et puis ?
Alvin me fit un clin d'œil puis ferma la porte derrière lui.
Ils sont partis.
Comme ça.
Me laissant dans un penthouse avec des canapés en velours, des luminaires dorés et un téléphone avec le numéro de mon mari enregistré sous « Beau Mari Grincheux ».
Et maintenant, je me tenais au milieu d'une chambre de la taille d'un terrain de basket, portant de la soie que je n'avais pas payée, avec trois millions d'euros sur mon compte bancaire, un iPhone sophistiqué à la main, et mon cerveau fondant comme un fromage grillé de luxe en juin.
Je regardai autour de la pièce. « Oh bon sang, Goldy ne croirait jamais ça. »
Puis je me laissai tomber sur le lit, criant dans un oreiller blanc, et envisageai de chercher sur Google « que faire quand on épouse accidentellement un milliardaire ».
Spoiler : Google n'a pas aidé.