Chapitre 1
Jamais dans mes rêves les plus fous, alimentés par la caféine, je n'aurais pensé finir mariée à Art William Jr., le légendaire milliardaire PDG de Luxy Fashion Inc. Le même Art William qui a fait la couverture de Fortune, Forbes, GQ et Womanizer 101 Weekly—d'accord, ce dernier n'était qu'un blog de fans, mais vous avez compris l'idée.
Moi ? Je suis Emily Rowling. 23 ans. Profession : parfaite inconnue. Parfois héroïque. Et très confuse.
Laissez-moi revenir en arrière.
Tout a commencé un mardi. Le genre de mardi où votre café est froid, votre loyer est dû, et votre ex aime vos stories Instagram juste pour ruiner votre vie. Je marchais dans le parc Monceau—écouteurs dans les oreilles, rendez-vous chez le psy en tête—quand j'ai entendu un bruit étrange de suffocation derrière moi. Je me suis retournée pour voir une vieille dame se gratter le cou, son visage prenant la couleur de mes relevés de prêts étudiants.
Sans réfléchir, j'ai couru vers elle et lui ai fait la manœuvre de Heimlich comme notre professeur de santé au lycée nous l'avait enseigné—il était obsédé par la réanimation. Et juste comme ça, le biscuit a volé, atterrissant en une élégante courbe directement sur le débardeur blanc immaculé d'un joggeur.
“Oh mon dieu,” a croassé la vieille dame, reprenant son souffle. “Oh! C'était mon biscuit préféré.”
“Eh bien,” ai-je dit, haletante, “au moins il ne vous a pas tuée, madame.”
Elle a lâché un petit rire coûteux, a levé les sourcils et a tapoté ma main. “Merci, ma chère; vous m'avez sauvé la vie. Venez avec moi.”
“Hein ?”
“À l'hôpital, bien sûr. Je veux que vous soyez là pendant qu'ils font des tests. De plus, je suis seule. Vous m'avez sauvé. C'est le minimum que je puisse faire, ma chère.”
J'étais abasourdie.
Elle a souri et a demandé comme si nous étions juste des voisines. “Quel est votre nom, ma chère ?”
“Je m'appelle Emily, madame.”
“Quel joli nom. Appelez-moi Mamie.”
Je ne savais pas quoi dire. J'étais déjà en retard pour la thérapie, fauchée, et elle avait des yeux comme toutes les grands-mères Disney jamais dessinées.
“Venez avec moi.”
Alors j'ai dit, “D'accord.”
Avance rapide trois heures plus tard, une perfusion à l'hôpital, et deux trajets en ascenseur très gênants plus tard...
Elle s'est tournée vers moi, les yeux brillants comme si elle venait de trouver son nouveau jouet préféré. “Emily, croyez-vous au destin ?”
“Hmm, je crois au Wi-Fi gratuit et au café gratuit.”
Elle a rigolé. “Vous êtes gentille et intelligente. Écoutez—j'ai un petit-fils. Célibataire, beau, riche. Très riche en effet, mais nul avec les femmes. Je veux que vous le fassiez tomber amoureux.”
Qu'est-ce que c'est que ce bordel ?
J'ai failli m'étouffer avec mon soda au raisin. “Excusez-moi ?”
“Je ne vous demande pas d'être une espionne, ma chère, ou de tuer quelqu'un, vous savez. Pensez-y comme une mission. Du destin. J'ai rencontré tellement de filles, mais aucune d'elles n'a l'étincelle et la gentillesse. Vous êtes gentille, belle, et vous avez l'étincelle.”
Elle s'est penchée. “Je vous paierai généreusement, bien sûr, et vous vivrez dans mon penthouse.”
Je ne sais pas ce qui s'est passé, mais ses mots semblaient être une bénédiction du ciel. Bien sûr, parce que je suis fauchée, tout ce qui sonnait 'argent' était envoyé du ciel. Et je ne suis pas stupide pour décliner le Destin…peu importe comment vous l'appelez.
Ai-je mentionné qu'elle m'a acheté une robe et des chaussures ? Pas n'importe quelle robe—une classique crème, soyeuse qui épousait mes courbes comme si elle savait qu'elles avaient des prêts étudiants. Elle m'a donné une bague aussi. Puis elle a appelé un juge. Son copain de golf.
J'aurais dû courir. J'aurais dû sauter de la limousine et prendre le métro pour retourner à l'obscurité. Mais je ne l'ai pas fait. J'étais trop choquée, trop surprise, et trop submergée par le commandement pur d'une vieille dame qui parlait comme si elle était la reine de Norvège.
J'aurais dû courir. Mais je ne l'ai pas fait.
Parce que ce que je savais, c'était que je me tenais dans le bureau étouffant d'un juge portant une santé mentale empruntée, et il était là.
Art William Jr.
L'homme. Le mythe. L'arrogance ambulante en mocassins italiens de designer.
Il se tenait près de la fenêtre, tripotant son téléphone comme si celui-ci lui devait le loyer. Son visage était plus aiguisé que le ton de mon propriétaire, et sa mâchoire pouvait couper du verre. Sa structure osseuse était parfaite, sa peau pâle, mais apparemment touchée par la lumière de la lune ou peut-être par une fée. Il se déplaçait avec une fluidité masculine, chaque pas délibéré et gracieux. Comme un royal.
Comparer Arman, mon ex britannique - le connard qui m'a trompée - à lui, c'était comme comparer un chien à un dragon. Arman avait peut-être été un homme redoutable, mais il n'était rien en comparaison de l'intensité pure et primale du milliardaire PDG qui se tenait devant moi. Cet homme n'était pas seulement un monstre en costume italien, il était une force de la nature.
Et je ne pouvais m'empêcher d'envier ce pouvoir. Mes propres limitations me faisaient mal alors que je le regardais, réalisant que je ne pourrais jamais espérer manier une telle force, une telle confiance.
Son assistante, une glamazon nommée Serena, se tenait à proximité, jonglant avec trois téléphones et une tasse Starbucks comme si sa vie en dépendait.
"Peut-on faire ça rapidement ?" Art dit sans lever les yeux. "J'ai un vol pour Londres dans trois heures."
L'incertitude flottait dans l'air, épaisse et oppressante, et je ne pouvais pas l'ignorer. Ne pouvais pas ignorer son parfum. Pas maintenant, pas quand chaque partie de moi hurlait pour qu'il me regarde et fasse attention.
"Art, chéri," sa grand-mère murmura, en accrochant son bras au mien. "Voici Emily. Ta nouvelle épouse."
Sa tête se redressa. Ses yeux me scrutèrent comme si j'étais un remboursement suspect. "C'est une blague ?" Sa voix, douce et dégoulinante de mépris, portait un ton d'autorité qui me faisait grincer des dents.
Bon sang. Cet homme pouvait faire oublier à n'importe quelle femme comment respirer sans même la toucher. Il était grossier mais… Ses yeux - ces yeux - des puits de ténèbres qui pouvaient vous piéger si vous n'étiez pas prudent. Et sa voix ? Une mélodie douce qui aurait pu décrocher la lune du ciel.
"Oh, c'est très réel," dit le juge en ouvrant déjà un livre relié en cuir sombre. "D'accord, tout le monde. Allons-y, voulez-vous ?"
Je clignai des yeux. "Attendez. On fait ça maintenant ?"
Madame William sourit, "Bien sûr, ma chère. J'ai dit que tu te marierais aujourd'hui, n'est-ce pas, Artie ?"
Il soupira. Soupira. Comme si j'étais un Uber manqué. "Très bien. Mais fais vite."
"Excusez-moi," murmurai-je en le regardant, vraiment en le regardant, "Je ne suis pas un distributeur automatique. Je suis une personne."
Son sourcil se leva. "Génial. Une personne avec du caractère." Il fit une pause, le silence entre nous chargé de non-dits. "Ma préférée." Quand il me regarda de nouveau, son regard était intense, riche et scrutateur. Ce n'était pas une inspection décontractée - c'était autre chose, quelque chose que je ne pouvais pas pleinement cerner. Mais cela fit brûler ma peau pâle, et ma respiration se bloqua dans ma poitrine.
La cérémonie prit trois minutes et demie. Je n'en entendis même pas la moitié - j'étais trop occupée à me demander si j'avais accidentellement rejoint une secte.
Quand vint le moment des alliances, il enfonça une bague à mon doigt sans regarder. Puis, comme si j'étais radioactive, il se pencha, m'embrassa sur les joues si rapidement que j'eus l'impression d'avoir été frappée par un vent froid, et dit -
"Granny, c'est bon maintenant. J'enverrai le contrat de mariage à ta secrétaire." Ses yeux me scrutèrent de nouveau et je jurai que c'était la chose la plus dérangeante chez lui - des puits sombres avec des éclats de gris-vert. Ils étaient chauds, prédateurs, exigeants, coûteux et je ne pouvais pas détourner le regard.
Puis il partit.
Je restai là, clignant des yeux.
"Félicitations," dit le juge avec un clin d'œil "Vous pouvez maintenant remettre en question toutes vos décisions de vie."
Madame William leva les yeux au ciel devant le juge et applaudit. "N'est-il pas rêveur, ma chère ?"
"Rêveur ?" répétai-je, "Granny, il m'a embrassée comme si j'étais faite de kryptonite !"
Elle sourit simplement. "Oh, ma chère. C'est juste sa façon de montrer son amour. Comme un cactus."
Un cactus ? Qu'est-ce que cela était censé signifier ?
Et c'est ainsi que moi, Emily Rowling, une professionnelle inconnue avec un talent pour la manœuvre de Heimlich et un sarcasme légendaire, une orpheline, pauvre comme un escargot, me suis retrouvée mariée à l'infâme Art William Jr. Le playboy du siècle.
Me voici donc maintenant, dans un penthouse plus grand que mon quartier d'enfance. Avec un nom de famille que je n'ai même pas gagné à la sueur de mon front. Et un mari qui pourrait bien être allergique à la chaleur émotionnelle et à l'humanité.
Ha ! Qu'est-ce qui pourrait bien aller de travers ?