Hoofdstuk 5
Na de wax-geïnduceerde trauma werd ik naar de gezichtsbehandelingskamer geleid door een vrouw genaamd Soleil, die met een kalmerende toon sprak en de handen had van een gracieuze moordenaar.
"Dit zal helpen om je poriën te ontstoppen, mevrouw William," fluisterde ze.
Wat ze niet zei, was dat het ontstoppen van poriën voelde als aangevallen worden door kleine, woedende legers van boze elfjes met tandenstokers. Ik vond het verschrikkelijk. Ik voelde me zo gebruikt, zo kwetsbaar en zo misbruikt.
"Adem gewoon door de pijn heen," zei ze terwijl ze in mijn gezicht prikte alsof ze zwak gips aan het testen was.
Op een gegeven moment hoorde ik mezelf zeggen: "Vertel Goldy dat ik van hem hou," voor het geval ik zou sterven.
Je zou denken dat mani-pedis veilig zouden zijn, toch? FOUT.
Op het moment dat Belle en Margo, de tweeling nageltechneuten, bij mijn nagelriemen kwamen, realiseerde ik me dat ik geen idee had wat voor soort wreedheid nagelverzorging inhield.
"Je bent erg gespannen, mevrouw Williams," zei Margo zachtjes.
"Dat komt omdat jullie met een mes op me afkomen, en ik haat messen," siste ik.
"Oh nee, dit is een zachte duwer."
"Dat is waarschijnlijk wat Hannibal Lecter zei!"
Mijn tenen werden geweekt, geschrobd, gepolijst en zo veel gekieteld dat ik Belle bijna in haar gezicht schopte. Ik verontschuldigde me uitvoerig. Ze vertelde me dat het niet de eerste keer was. Ik vertelde haar dat ik wild was en niet verwend moest worden.
"Ik ben een holbewoner met een hypotheek," zuchtte ik.
Belle knikte alsof ze het helemaal begreep. "Je zult je menselijk voelen aan het einde."
Volgende: De Haarbehandelingskamer, waar Franz me opwachtte met scharen, zelfvertrouwen en de flair van een man die wat dingen heeft meegemaakt.
"Oh nee, nee, nee, lieverd," zei hij op het moment dat ik binnenkwam. "Dit haar? Dit haar is gestrest. Het smeekt om hulp. Om vrijheid. Om conditioner!"
Ik stond op het punt mezelf te verdedigen, maar hij suste me als een priester in een bibliotheek.
"Vandaag redden we haar."
Voordat ik kon spreken, goot hij wat voelde als warme honing over mijn hoofd, masseerde mijn hoofdhuid zo intens dat ik mijn voorouders zag, en draaide mijn haar in folies alsof hij fragiel antiek porselein inpakte.
"Je zult herboren worden," fluisterde hij dramatisch. "Vertrouw Franz."
Ik vertrouwde Franz. Vooral omdat ik geen andere keuze had en hij de schaar vasthield alsof hij getraind was in schermen.
Je zou denken dat dit het deel was waar ik eindelijk zou ontspannen. Je zou het mis hebben.
Mijn massagetherapeut, Irina, zag eruit alsof ze een tractor kon bankdrukken. Ze vertelde me om met mijn gezicht naar beneden te liggen en "te ademen."
Op het moment dat ze haar ellebogen in mijn rug zette, verloor ik de controle over mijn hele vocabulaire.
"WAT VOOR SOORT MASSAGE IS DIT?! IK DENK DAT JE MIJN RUGGEGRAAT NAAR HET VERLEDEN HEBT GESCHOVEN!"
Irina zei niets. Ze ging gewoon door.
Ik maakte geluiden waarvan ik niet wist dat ik ze kon maken. Ik gromde. Ik jammerde. Ik beschuldigde haar ervan een Noord-Koreaanse spion te zijn, gestuurd om me emotioneel en fysiek te breken.
En toen ze eindelijk mijn schouders bereikte en iets kraakte dat sinds mijn vijftiende niet bewogen had, hijgde ik: "Oh mijn god. Is dat... is dat verlichting?"
"Ja," zei ze als een zegevierende gladiator. "Dit is genezing."
Ik kreeg een spiegel na een make-up touch-up. Ik herkende mezelf niet. Wauw! Ik zag eruit als een echt persoon en ik zag er... duur uit. Moeiteloos. Alsof ik nog nooit een zak Hot Cheetos had gegeten terwijl ik huilde op de badkamervloer in mijn leven.
Zelfs mijn nagels glinsterden alsof ze aandelenopties hadden. Maar van binnen? Van binnen was ik een gebroken vrouw. Gewaxed. Geplukt. Geschrobd. Geprikt. En gemasseerd tot onderwerping.
Terwijl ik het komkommer-munt detoxwater nipte dat ze me op weg naar buiten gaven, fluisterde ik: "Oorlog verandert mensen."
"Hoe was de waxing?" vroeg Jhena vrolijk.
"Ik heb slagvelden gezien met minder trauma," fluisterde ik.
Ze knipperde.
"Ook," voegde ik eraan toe, "Als je een man genaamd Arman ziet in de contactenlijst van een vrouw die huilt in een badjas, verwijder hem onmiddellijk. Het is voor de veiligheid van de natie."
Toen strompelde ik naar buiten als een oorlogsoverlevende in teenslippers en een geborduurde badjas.
Anthon stond buiten te wachten met de glanzende zwarte Range Rover, staande met militaire houding zoals de loyale koninklijke lijfwacht die hij was, en hij opende de deur met een plechtige knik.
"Gaat het goed met u, mevrouw?"
"Nee, Anthon," mompelde ik terwijl ik in de zachte, luxe leren stoel klom met de gratie van een pinguïn op krukken. "Ik ben emotioneel geschonden en spiritueel geëxfolieerd."
Hij knikte. "Moet ik de spa-manager bellen?"
"Nee, gewoon rijden. Bij voorkeur naar een plek waar gevoelens niet bestaan."
Terwijl we over de weg gleden, staarde ik uit het getinte raam, clutchend mijn rozenthee en probeerde mijn zonden te vergeten.
Geen waxing meer. Geen Arman meer. En geen tequila meer zonder toezicht.
Goldy de vis zou vanavond alles horen.
De volgende paar dagen vervaagden in een glinsterende, vermoeiende spiraal van zijde, pailletten en pijnlijke voeten. Ik zweer op Goldy's leven—ik was één Gucci-hak verwijderd van uiteenvallen in sprankelende stukken als een emotioneel overweldelde kroonluchter. Rijk zijn was inderdaad vermoeiend en moeilijk.
Het begon allemaal met oma.
Lieve, onschuldige Oma, die eruitzag als een gepensioneerde theesommelier maar de uithoudingsvermogen had van een tiener met cafeïne en de bankrekening van een Bond-schurk.
"Kom, laten we gaan winkelen, lieverd!" kirde ze met onschuldige vreugde, vlak voordat ze me meesleepte in een winkelwervelwind zo chic dat ik begon te zweten van angst elke keer dat ik per ongeluk een prijskaartje aanraakte.
We gingen niet winkelen. We vielen aan. Designerwinkels bogen voor onze voeten. Een verkoopster bij Chanel huilde echte tranen toen Oma zes limited edition handtassen kocht alsof ze appels uit een mand pakte.
"Vind je deze Valentino-jurk mooi, lieverd?" vroeg ze me, terwijl ze iets zo glanzends omhoog hield dat ik mijn reflectie en mijn verleden fouten kon zien.
"Ik denk dat het meer kost dan mijn studie, Oma," fluisterde ik.
"Dat is prima. Onderwijs is overrated," knipoogde ze.
Aan het einde van de dag waren mijn armen zo moe van het dragen van tassen, dat ik één espresso verwijderd was van een menselijke kapstok worden. Ik probeerde nee te zeggen, echt waar - maar Oma was een tactische spender. Ze was de moeder van alle shopaholics. Het ene moment zei ik, "Ik kijk alleen maar," en het volgende moment bezat ik een volle rek zijden gewaden, zeventien tinten lippenstift met namen als "Millionaire Whisper" en "Duchess in Heat," en een diamanten haarclip in de vorm van een garnaal.
Ja. Een garnaal.
Toen kwam het diner.
Ze nam me mee naar een restaurant zo chic, dat ze geen voedsel serveerden. Ze creëerden ervaringen. Het water had een Frans accent zo dik dat ik bijna vroeg of hij een glas water nodig had. Het menu leek op een Latijns toverboek.
"Ik neem... eh... de... eh... Blanquette de Veau aux Morilles avec un Soupçon de Truffe Blanche?" zei ik, waarbij ik precies nul lettergrepen correct uitsprak.
"Je hebt kalfsvlees besteld," fluisterde Oma.
"Geweldig. Ik dacht dat het een hoed was."
Het eten arriveerde en zag eruit als abstracte kunst. Mijn kalfsvlees was geplaatst alsof het net zachtjes uit de hemel was neergedaald. Een eetbare bloem zat bovenop, waarschijnlijk geplukt door eenhoorns. Ik nam een hap en huilde bijna. Het smaakte naar engel, geld en geheimen.
Maar dat was nog niet alles. Oh nee. Want daarna bracht Oma me naar een casino. Een echt casino. Rode loper, fluwelen touwen, kroonluchters en mannen die eruitzagen alsof ze olie bezaten. Ik liep binnen in een nieuwe groene cocktailjurk en hakken zo hoog dat ze de luchtvaartwetten bedreigden.
Ze marcheerde naar de blackjacktafel met het zelfvertrouwen van een oorlogsgeneraal en won twaalfduizend euro binnen een uur.
Ik daarentegen, verloor al mijn fiches voordat ik zelfs maar begreep hoe het spel werkte.
"Wat is slaan?" fluisterde ik naar de dealer.
"Mevrouw, u heeft al verloren."
"Hoe durft u."
En toen was er golf. Oma zei: "Laten we gaan golfen, liefje," en ik nam aan dat ze minigolf bedoelde of misschien het kijken ervan op TV.
Nee. Ze bedoelde echt golf. Op een uitgestrekt landgoed met een rechter en een burgemeester genaamd Marvin, die roze broeken droeg en me "kiddo" noemde. Ik verscheen in yogabroek en een zonnehoed die vooral dramatisch was.
"Sla alsof je boos bent op je ex!" riep oma.
"Ik heb niet de armkracht voor mijn emotionele schade!"
Ik sloeg de bal, miste, draaide in een cirkel en bijna raakte ik burgemeester Marvin met een 9-ijzer. Hij lachte. Ik huilde.
Mijn leven werd een caleidoscoop van glamour en verwarring. Elke avond viel ik uitgeput in bed met pijnlijke voeten, zere armen en een volle maag van truffelpasta of geïmporteerde kaviaar die ik deed alsof ik ervan genoot, hoewel het smaakte als zoute spijt. Mijn nieuwe kast zag eruit alsof een boetiek was geëxplodeerd—jurken, hakken, laarzen, tassen en dingen waarvan ik niet eens wist hoe ik ze moest dragen. Wat doet men überhaupt met een bontgevoerde korset? Dragen? Misdaad bestrijden erin?
Dus begon ik te praten met Goldy. Mijn vis. Hij was het enige levende wezen in dat penthouse dat me niet veroordeelde.
"Ik mis goedkope noedels en het dragen van pyjama's naar het diner," fluisterde ik in zijn kom. "Weet je hoeveel druk het is om elegant te zijn? Ik liet een scheet in een zijden jurk vandaag en het maakte een zwiep geluid."
Goldy knipperde. Hij begreep het.
Toen, op een nacht... gebeurde het.
Na weer een vermoeiend diner met zes vorken en een man genaamd Lorezo die huilde over mozzarella, waggelde ik terug naar mijn slaapkamer in mijn chique pyjama's (ze hadden veren), klaar om te knuffelen met mijn angst en misschien een oude K-drama te binge-watchen.
Totdat ik het hoorde.
Een klop.
Toen—de deur ging open.
Ik bevroor midden in mijn rek.
En daar liep een man binnen. Mijn man. Art Freaking William.
Hij bewoog als een mooie schaduw. Strompelde een beetje. Rook naar whisky, dure cologne en problemen. Hij maakte zijn stropdas los, liep recht langs me heen en viel op mijn bed alsof hij het bezat.
Technisch gezien deed hij dat ook.
Ik schreeuwde. Zoals een echte dramatische filmheldin schreeuw, compleet met zwaaiende armen en overdrijving.
Hij trok niet eens een spier. Rolde gewoon om en kreunde iets als, "Ugh. Zacht bed. Eindelijk."
Ik stond daar. Bij het bed. Wijd open ogen.
Wat de heck? Waarom was hij al terug?
Een zijden-veren pyjama geklede vrouw. Met een vis. En een man in mijn bed die rook naar cocktails en potentiële rechtszaken.
Wat nu?