Hoofdstuk 3
Die nacht kon ik helemaal niet slapen. Mijn gedachten raasden, en ik vroeg me af of ik gewoon droomde en dat ik op het punt stond wakker te worden in mijn kleine appartement, zo groot als een schoenendoos.
Ik kon niet slapen. Helemaal niet. Misschien was het de kamer—te groot.
Misschien was het de dure verlichting—te perfect. Misschien was het het kussen, dat zo zacht en luxueus was dat ik zwoer dat het zoete woordjes in mijn oor fluisterde als een verloren geliefde.
Of misschien, heel misschien, was het omdat het rook als een combinatie van oud geld en kaviaar, en mijn onderbewustzijn een identiteitscrisis had.
Of misschien omdat het voelde alsof ik was ontvoerd en gedwongen te trouwen met een knappe miljardair, en drie miljoen euro kreeg en mijn schulden werden afbetaald.
Ik draaide. Ik keerde. Misschien was het vanwege het dure vijfsterren diner dat ik eerder had gehad. Ik flopte als een stervende zeehond over elke centimeter van het kingsize bed. Rond 3 uur 's nachts, ergens tussen het overdenken van mijn huwelijk en het afvragen of mijn goudvis gelukkiger was dan ik, viel ik eindelijk in slaap.
En toen—crash.
Ik schrok wakker van het geluid van luide stemmen en commotie buiten mijn kamer. Ik zat zo snel rechtop dat ik zwoer dat ik een glimp van de hemel zag. Verward, mijn haar in de war als een dweil uit de jaren 1900, scande ik de kamer.
Marmeren vloeren. Belachelijk lange, luxueuze gordijnen. Bijna zo groot als een metrowagon. Oh, juist.
Ik was nog steeds getrouwd.
Met Art Freaking William Jr.
Ik zuchtte, pakte de iPhone van het nachtkastje en zag de tijd. Het is 8:30 uur.
Ik strompelde naar de deur in mijn zijden pyjama (Oma had die blijkbaar 's nachts in mijn kast gesmokkeld), opende hem een klein beetje en keek naar buiten.
Daar stond Alvin, scherp als een mes in zijn gestreken pastelroze ochtendpak, de twee arme bezorgers de les te lezen, die elk een van mijn twee kleine kartonnen dozen vasthielden. Twee. Dozen.
Dat is alles?
Ik opende de deur verder en schuifelde op blote voeten naar buiten. “Pardon—waarom maar twee?”
Alvin zuchtte en draaide zich naar me toe met die overdreven blik op zijn gezicht—de blik die zei dat ik gewoon een verdwaald klein hondje of een natte kat was die per ongeluk in de VIP-sectie van een beroemdhedenfeest op het dak was beland.
“Ah, goedemorgen, mevrouw William, ik bedoel, Emily,” zei hij, alsof hij een robot was die onder protest beleefd moest zijn. “Ja. Sorry, maar we hebben gered wat we konden.”
“Gered?” herhaalde ik, knipperend. “Ik was niet in een brand, Alvin.”
“Nee,” mompelde hij, terwijl hij zijn iPad controleerde. “Maar je appartement was... tragisch ongeïnspireerd. De meeste van je bezittingen werden geclassificeerd als, hoe zeg ik dit—doneerbaar afval. We hebben alleen de essentiële dingen meegenomen.”
Ik liep naar de dozen. “Boeken. Mijn kleine bloempot. Mevrouw Sunny. En—Goldy?”
Hij knikte plechtig. “Je vis—ik bedoel Goldy—is nu in een op maat gemaakte tank in de logeerkamer. Gefilterd. Verwarmd. LED-verlicht. Alexa-compatibel. Sommige van je boeken zijn alfabetisch gerangschikt. En de bloemen staan momenteel in de oostelijke serre en krijgen gefilterd regenwater.
Ik staarde hem gewoon aan. Mijn geest was leeg. “Mijn hele leven,” fluisterde ik, “past in twee dozen.”
“Correctie,” antwoordde hij, zonder op te kijken, “je hele vorige leven past in twee dozen, maar je nieuwe leven begint met een kast vol Prada en Chanel en een persoonlijke chauffeur, Anthon.”
“Wat?”
“Daar kwam ik net toe,” zei hij, zuchtend alsof ik de langzaamste leerling in de klas van elite tieners was. “Je wordt ook verzorgd door twee fulltime huishoudsters—Maria en Dolores. Lieve vrouwen, Filipijns. Zeer efficiënt. Je zult ze na het ontbijt ontmoeten. En Aya, de chef, wacht al.”
Cue: chef.
Ze kwam binnen als een godin van smaak en vijfsterrenhotelontbijt—Aya was lang en elegant, met gitzwart haar in een knot zo strak dat het diamanten kon snijden. Ze droeg een fris goud en wit chef's jasje met ART WILLIAM RESIDENCE geborduurd op de mouw. Chic.
Ze glimlachte. “Het ontbijt is klaar, mevrouw William.”
Ik knipperde naar haar. “Moet ik... je chef noemen?”
Ze grijnsde. “Je kunt me Aya noemen. Of De Wonderwerker. Dat is wat meneer William me noemde toen hij om 1 uur 's nachts truffelrisotto wilde, mevrouw William.”
Ik beet op mijn lip. “Noem me Emily, ik ben niet echt gewend aan mevrouw William.”
“Zeker, geen probleem.”
Ik volgde haar naar de keuken en stopte onmiddellijk in mijn sporen.
De keuken was niet zomaar een keuken; het was als een heilige Architectural Digest. Het was een droom. Glanzende zwarte marmeren werkbladen, gouden handgrepen, touchscreen koelkasten en kookplaten met Bluetooth - ik wist niet eens dat kookplaten Bluetooth hadden. Een koffiemachine met meer knoppen dan een ruimteschip. En in het midden stond een tafel zo perfect gedekt dat het een VN-brunchtop zou kunnen hosten.
Ik ging langzaam zitten, bang dat ik iets zou breken met mijn budget aura.
Aya plaatste een bord voor me - eieren die glansden (ja, glansden), een zeer lekker uitziende worst, croissants met lagen zachter dan mijn zelfrespect, een mango smoothie en donkere koffie die ik vrij zeker wist dat door engelen gezegend was.
Ik was midden in een hap toen Alvin weer verscheen, nippend aan een groen drankje dat eruitzag als gemixte jaloezie.
"Oh, goed," zei hij. "Je bent wakker. Nauwelijks. We hebben een schema."
"Een schema?"
"Je hebt een afspraak om 10 uur bij de spa. Dat heb je nodig."
Ik fronste. "Sorry?"
Hij trok een wenkbrauw op. "Je ziet eruit alsof je uit een kledingcontainer bent gerold."
Aya snoof, maar keek snel weg en deed alsof ze het aanrecht aan het poetsen was.
"Ik ben net wakker!" protesteerde ik.
"Precies," zei Alvin, tikkend op zijn scherm. "Je hebt een gezichtsbehandeling nodig, een diepe weefselmassage, haarglossing, wenkbrauwvormen en mogelijk een exorcisme. Geen belediging, mevrouw William."
Ik rolde met mijn ogen. "Alle beledigingen aangenomen, en noem me Emily."
"Je bent welkom."
Aya grinnikte en verliet de kamer. "Hij zegt dit met liefde."
"Nee, dat doet hij niet," mompelde ik, boos kijkend naar Alvin.
Hij grijnsde en draaide zich om, wijzend naar een van de muren.
"Trouwens," zei hij over zijn schouder, "dit penthouse is volledig geautomatiseerd. Alexa bestuurt alles. Lichten, muziek, gordijnen, temperatuur. De stofzuiger is een slimme robot genaamd Genevieve. Ze zal schoonmaken terwijl ze je stilzwijgend beoordeelt."
Alsof op cue, zoefde een kleine, chique zilveren schijf langs mijn voeten met een zacht gezoem, pauzeerde, scande me en piepte twee keer - afkeurend - voordat ze verder ging.
Ik wees naar haar. "Heeft jouw Roomba me net beschamend?"
"Ja," zei Alvin, al halverwege de kamer. "Raak eraan gewend."
En zo zat ik daar, half-gevoed en emotioneel gekneusd, afvragend hoe ik van verstikkingsgevaar-redder naar de vers geschoren, spa-bound vrouw van een miljardair CEO was gegaan, wiens robotstofzuiger meer zelfrespect had dan ik.
Mijn telefoon zoemde.
Een bericht.
Van Art.
Oma zei dat je bent ingetrokken. Raak mijn whisky niet aan. Of mijn platenverzameling, ik ben volgende week thuis.
En net zo snel was hij weer uit mijn leven verdwenen... via tekst.
Ik nam een slok van mijn mango smoothie, daarna van de koffie, omdat waarom niet? in de slagroomwolk van mijn croissant, "Goldy, we zijn niet meer in ons appartement. Geen dure Koreaanse koffie meer beneden."
Wacht even.
Komt hij hier?
Art Verdomme William?
Zoals in, hier-hier? Dit penthouse? Ik dacht dat het van oma was. Oma's stijl was parels, wijn spritzers en bloemengeurige chaos - niet mannelijke leren banken en whisky decanters die schreeuwden CEO met verlating issues.
MAAR ECHT?
KOMT HIJ HIER?
Ik pakte mijn telefoon en belde Lillian sneller dan ik huwelijksverwarring en kaas kon zeggen.
"Oma?" zei ik op het moment dat ze opnam. "Komt Art hier?"
Ze gaf die rijke, suikergeglazuurde lach die altijd klonk alsof ze net een stille strijd van wilskracht had gewonnen met een Manhattan bankier en haar golfmaatje, "Lieverd, dat is zijn penthouse. Ik heb nooit gezegd dat het van mij was maar het was van mij vroeger."
Wat? Ik zweer dat ze dat deed.
"Ik dacht dat je het aan mij gaf!"
"Oh nee, zoetje. Ik heb het aan jou toegewezen. Je bent zijn vrouw. Jullie wonen samen."
Mijn mond hing open als een kapotte brievenbus.
"Samen?" kraakte ik. "Zoals in - zelfde dak? Zelfde lucht inademen?"
"Nou, nog niet. Hij reist voor zaken. Maar als hij terugkomt, ja. Jullie zullen leven als man en vrouw. In liefde. Of, je weet wel, doen alsof voor een paar maanden totdat jullie het uitzoeken. Romantiek is tegenwoordig zo'n laatbloeier."
Ze hing op voordat ik zelfs maar kon schreeuwen.
Daar zat ik dan - in het vrijgezellen penthouse van mijn miljardair echtgenoot, wonend in een kast vol designerlabels die ik niet kon uitspreken, en zuurstof delend met een vis genaamd Goldy en een robot genaamd Genevieve, afvragend hoe ik een man verliefd op mij kon laten worden terwijl ik niet eens in zijn bed kon slapen zonder te huilen in een kaviaar-geurende kussen.