Hoofdstuk 2
Zo.
Een paar uur nadat ik sneller een huwelijkscontract had getekend dan dat ik ramennoedels kan opwarmen, sta ik nu in het meest obscene luxueuze penthouse dat ik ooit in mijn hele, tragisch bescheiden, mogelijk vervloekte leven heb gezien.
Stel je de binnenkant van een paleis voor, een vijfsterrenhotel, een privé-suite van een beroemdheid en dat ene overijverige Pinterest-bord, allemaal samengesmolten, geïnjecteerd met gouden versieringen, minimalistische kunst, tapijt zo duur dat ik zweer dat het schreeuwde RIJK, en sfeerverlichting die waarschijnlijk meer kost dan mijn organen op de zwarte markt.
Ik liep niet naar binnen.
Ik zweefde naar binnen—als Assepoester die het bal oversloeg en snel een huwelijkscontract tekende met een miljardair met wie ze nooit een volledig gesprek heeft gevoerd.
Mijn hakken klikten tegen de gepolijste donkere marmeren vloer. Mijn nek deed pijn van het omhoog kijken naar de kroonluchter. Ja, de kroonluchter. Enkelvoud. Enorm. Majestueus. Het leek alsof het thuishoorde in een balzaal in het koninklijk kasteel, niet in een woonkamer met een panoramisch uitzicht op de skyline van Manhattan.
"Schatje, kom binnen! Geen reden om bij de deur te blijven hangen als een verdwaalde puppy, dit is een van mijn penthouses." Mevrouw William—sorry, Oma Lillian—kwetterde, glijdend door de ruimte alsof ze geboren was op een zijden wolk. Ze had zich omgekleed in een lavendel kasjmier set en zag er volledig op haar gemak uit, alsof dit gewoon weer een dinsdag voor haar was.
Ik, ondertussen, was gestopt met knipperen.
"Ik—ik denk dat ik nog steeds hallucineer," mompelde ik, terwijl ik een marmeren pilaar aanraakte. "Ben ik dood en geadopteerd door een rijke goede fee?"
Oma lachte terwijl ze naar een glas iets sprankelends en duurs reikte. "Doe niet zo dwaas. Je leeft, bent getrouwd met mijn Artie, en bent schromelijk ondergekleed voor dit penthouse."
Mee eens, maar voordat ik een woord kon uitbrengen, voegde ze toe: "Maak je geen zorgen, lieverd; alles is geregeld."
Ik staarde naar de crèmekleurige zijden jurk die ze me gaf, die, trouwens, waarschijnlijk meer waard was dan mijn hele garderobe. "Ik lijk op een vintage Barbie."
"Precies," zei ze vrolijk, terwijl ze van haar drankje nipte. "Klassiek. Elegant. Vriendelijk. Lichtelijk verward. Niet slecht voor mijn Artie."
Lichtelijk? Ik stond op het punt van een zenuwinzinking.
Ze gebaarde naar de enorme fluwelen bank die waarschijnlijk gemaakt was van de vleugels van baby-engelen en eenhoornwol. "Ga zitten, lieverd. Adem. Oké? Je hebt een paar lange dagen voor de boeg."
Eh?
"Shoppen, nog meer shoppen, en make-overs."
Ik ging zitten.
Of, meer nauwkeurig, ik stortte in. "Ik...weet niet eens waar ik moet beginnen, Oma. Alles gaat zo snel. Ik moet dingen vertragen zodat ik kan ademhalen."
"Maak je geen zorgen, lieverd, ik regel alles, of beter gezegd, mijn assistent Alvin doet dat."
"Ik—ik weet niet, eh, waarom ben ik hier überhaupt? Waar zijn mijn spullen? Hoe weet je waar ik woon? Waarom kijkt je assistent naar me alsof ik hem een van mijn nieren schuldig ben?"
De assistent—Alvin, die de houding van een gier had en de veroordelende lucht van een man die je met een blik failliet kon maken—trok een perfect gevormde wenkbrauw op. Zijn pak kostte waarschijnlijk meer dan mijn collegegeld.
"Alles is geregeld, mevrouw William," zei Alvin strak. "Haar bezittingen zijn onderweg en zullen morgenmiddag aankomen."
Ik knipperde. "Ik—ik heb jullie mijn adres niet eens verteld."
Oma zwaaide met een gemanicureerde hand. "Lieverd, als ik binnen dertig seconden een hartchirurg en de beroemdste advocaat kan bereiken, kan ik een drieëntwintigjarige vinden die een eenkamerappartement boven een Koreaans koffiehuis in Marble Hill huurt."
Natuurlijk, ik staarde. "HOE—?"
"Niet vragen," zei ze knipogend. "Alvin heeft zijn methoden."
Alvin knikte plechtig. "Google."
Ik betwijfel het.
Ik opende mijn mond om te protesteren, maar eerlijk gezegd? Ik was bang dat hij misschien wist wat ik afgelopen woensdag voor lunch had.
"En," oma ging luchtig verder, "ik heb drie miljoen euro op je bankrekening overgemaakt."
"WAT?!"
Ze nam weer een slok van haar drankje, alsof dit geen groot probleem was, maar drie miljoen verdomde euro?
"Ja. Het staat er al."
"Hoe heb je überhaupt mijn bankrekeningnummer gekregen?"
"Oh, lieverd," snorde ze, leunend naar voren als de peetmoeder van geheime spionage. "Ik ben rijk. En ik heb het netjes gevraagd."
Ik kon geen woorden vormen. Ik zat daar gewoon, snel knipperend, mijn mond ging open en dicht alsof ik mijn goudvis Goldy probeerde na te doen, happend naar lucht.
Goldy.
Mijn ogen werden groot. "Wacht. Mijn vis. Mijn arme vis. Hij is helemaal alleen! Hij staart waarschijnlijk naar de deur en vraagt zich af waar ik ben gebleven!"
Oma lachte. "Maak je geen zorgen. We sturen morgen een team om je spullen op te halen. Goldy wordt persoonlijk naar het penthouse gebracht. Alvin heeft al een premium aquarium aan de logeerkamer toegevoegd."
Dit gaat te snel... mijn brein werkt nu zeker niet meer.
Alvin knikte weer, plechtig. "Zoutwaterkwaliteit. Volledig gefilterd. Verwarmd. Sfeerverlichting."
Ik begon echt te huilen.
"Oh mijn god. Hij gaat beter leven dan ik ooit heb gedaan."
Oma klopte op mijn hand en gaf me toen een fluwelen doosje. "En hier is je nieuwe telefoon. Het is een iPhone. Topklasse. Mijn techneut heeft alles van je oude telefoon overgezet."
Wat? Hoe is dat in vredesnaam gebeurd?
Binnenin zat een slanke zilveren speciale editie iPhone met een gouden glitterende hoes. Ik tikte op het scherm—en stond op het punt hem door de kamer te gooien.
"WAAROM staat Art's nummer hier opgeslagen?!"
"Natuurlijk, je bent zijn vrouw, lieverd," zei ze, alsof ik vroeg of de lucht bewolkt was. "Het is zijn privé nummer. Hij geeft het aan niemand. Zelfs niet aan zijn minnaressen."
"Geweldig. Ik voel me vereerd."
Oma gaf me een kus op mijn wang, knipoogde weer en stond op. "Mijn nummer staat er ook in. Als je iemand nodig hebt om mee te praten... of om te vragen naar de nieuwe Hermes."
"Wacht," zei ik. "Waar ga je naartoe?!"
"Ik heb mijn deel gedaan. Ik heb het huwelijk geregeld, je studieleningen afbetaald, je een klein fortuin gegeven en je toegang tot het penthouse gegeven. Tijd om het jonge stel te laten binden."
"Maar—oma, ik—ik heb niet eens met Art gepraat sinds de rechtbank! Hij kuste me gewoon alsof ik de griep had en vertrok!"
"Oh, dat doet hij. Hij is erg druk. En emotioneel onderdrukt."
"Maar—"
"En maak je geen zorgen over winkelen," viel ze soepel in, terwijl ze haar tas pakte. "Mijn dierbare vriendin Mirabelle, modegenie, heeft je maten al genomen. Ze kiest alles uit. Dinerjurken, dagjurken, huwelijksreislingerie—"
"WAT?!"
"—schoenen ook. Make-up en tassen. Zoveel tassen."
Ik stond op. "Wacht, wacht, oma, we hebben nergens over gesproken—heb je huwelijksreis gezegd?!"
Ze pauzeerde bij de deur. "Oh ja. Je vertrekt over een paar dagen. Italië. Zijn eigen privé villa. Romantische zonsondergangen. Kaas. Mogelijk schandaal en binnenkort... kleine Artie. Ik ben enthousiast."
"Ik—ik hou niet eens van de zon!"
Ze blies me een kus. "Jammer, lieverd. Je bent nu getrouwd. Zoek het uit. Bovendien heb je een beetje kleur nodig; je bent te bleek, schat."
En toen?
Alvin knipoogde naar me en sloot daarna de deur achter zich.
Ze gingen weg.
Gewoon zo.
Lieten me achter in een penthouse met fluwelen banken, gouden armaturen, en een telefoon waarop het nummer van mijn man was opgeslagen als "Knorrige Knappe Echtgenoot."
En nu stond ik midden in een slaapkamer ter grootte van een basketbalveld, gekleed in zijde die ik niet heb betaald, met drie miljoen euro op mijn bankrekening, een fancy iPhone in mijn hand, en mijn brein smeltend als een dure gegrilde kaas in juni.
Ik keek om me heen. "Oh verdorie, Goldy zou dit nooit geloven."
Toen plofte ik op het bed, schreeuwde in een wit kussen, en overwoog om te Googelen "wat te doen als je per ongeluk met een miljardair trouwt."
Spoiler alert: Google hielp niet.