Capítulo 4
Luca congelou.
Claro que ele congelou!
Só por um segundo. Um piscar de olhos. Mas eu vi. O exato momento em que sua alma deixou seu corpo esculpido e arrogante e voltou para aquela noite extremamente constrangedora.
Suor escorria pela sua têmpora. Ele o limpou rapidamente—rápido demais.
“Ah, você lembra,” eu ronronei, fazendo um agachamento só para o drama. “Não se preocupe, não me traumatizou nem nada. Eu só passei os próximos três anos escrevendo poesia trágica e jurando nunca mais comer cítricos. Nada demais.”
Ele riu—desajeitado, incerto. “Andria, você tinha dezesseis anos.”
“E agora eu tenho vinte e dois. Graduada. Legal. Gostosa. Emocionalmente instável de um jeito sexy. Qual é o seu ponto?”
Ele parecia não saber se ria ou implorava por perdão. E honestamente? Eu adorei.
“Eu não queria te machucar naquela noite,” ele disse, com a voz mais baixa agora. “Achei que estava fazendo a coisa certa.”
Eu dei de ombros casualmente, jogando um haltere no ar e pegando-o. “Claro. Muito nobre. Muito cavaleiro-de-abdominais-suados. Eu era apenas uma idiota hormonal com uma paixão trágica.”
Luca deu um passo mais perto. “Você não era uma idiota.”
Eu me virei lentamente, encontrando seu olhar. “Mas eu estava apaixonada por você.”
Seu maxilar se contraiu. Ele não disse nada.
Eu me inclinei, apenas a um sopro de distância. “Ainda arrogante, né?”
“Só quando você olha para mim assim.”
“Eu não estou olhando,” eu sussurrei. “Estou zombando.”
Então eu me afastei, peguei minha garrafa de água e joguei-lhe uma piscadela por cima do ombro enquanto saía.
“Boa conversa, Bianchi. Tente usar uma camisa da próxima vez. Estou tentando me recuperar de feridas emocionais e não desenvolver novas.”
Ele ficou lá—visivelmente suando agora pelos motivos errados—e eu?
Eu saí daquela academia como se fosse dona da villa, do coração dele, e da minha dignidade.
Ok. Metade da minha dignidade.
Progresso.
Eu estava a meio caminho da porta da academia, toalha pendurada em um ombro, dignidade firmemente recuperada e mantida refém em uma mão, quando claro—como se ele não pudesse se conter—ele teve que abrir sua boca perfeita.
“Andria,” Luca chamou, voz baixa, casual, perigosamente masculina. “Você ainda está brava?”
Eu parei onde estava.
Ah, a ousadia.
A audácia. O puro caos dessa pergunta.
Brava?
Eu estava brava porque ele rejeitou meu beijo adolescente como se eu estivesse oferecendo sorvete vencido?
Eu estava brava porque ele voltou para minha vida parecendo um sonho febril da Calvin Klein e agindo como se nada tivesse acontecido?
Eu estava brava porque o suor dele não tinha direito de brilhar naqueles abdominais?
CLARO QUE EU ESTAVA BRAVA.
Mas eu me virei lentamente, sorriso doce e afiado como uma faca cravejada de diamantes.
“Brava?” eu ecoei, colocando uma mão sobre o coração. “Luca. Por favor.”
Eu soltei a risada mais falsa e digna de Oscar que já fingi na vida. Meryl Streep não conseguiria.
“Não se iluda,” eu disse, jogando meu cabelo como se estivesse cansada de ser a estrela da fantasia dele. “Eu superei você há muito tempo. Tipo... na fase da acne.”
A sobrancelha dele levantou—ah, a arrogância. Como se ele já soubesse que eu estava mentindo. Como se estivesse pessoalmente ofendido por eu tentar blefar e fingir que não notava como a calça de moletom dele estava ligeiramente baixa. Deus, eu odiava notar isso.
"Quer dizer," continuei, caminhando de volta em direção a ele como se não estivesse travando uma guerra interna, "eu tinha dezesseis anos. Cheia de hormônios. Emocionalmente constipada. Você tinha uma moto e braços como uma escultura romana. Foi uma fase trágica."
Ele cruzou os braços. "Você está dizendo que não me acha atraente mais?"
Eu ri novamente—tão falso que poderia ser datado por carbono.
"Por favor. Já superei isso tudo. Você nem é meu tipo agora. Muito convencido. Muito sem camisa. Muito... você."
Ele sorriu de lado. Ah, aquele sorriso irritante. Como se não acreditasse em uma palavra.
"Então qual é o seu tipo agora?"
Eu estreitei os olhos. "Reservado. Leal. Sem sorrisos de lado."
"Parece chato."
"Parece seguro."
Houve uma pausa. Aquele tipo de pausa que você não quer cair, porque está carregada. Pegajosa. Estúpida de tensão.
E então ele deu um passo mais perto.
"Você diz que superou," ele murmurou, com a voz rouca o suficiente para ser ilegal, "mas você lembra de tudo."
Minha garganta apertou. "Eu lembro de pena. E vergonha. E de jurar nunca mais comer laranjas na vida."
"E o beijo?"
Levantei o queixo. "Foi um erro."
Ele sorriu. Devagar. Convencido.
E então—o descarado—disse, "Engraçado. Não pareceu um."
Boom.
Ali estava. Explosão total. Detonação de bomba emocional. Minha versão de dezesseis anos gritou e desmoronou dramaticamente em uma chaise de veludo.
Respirei fundo, coloquei a mão na porta e disse o mais calmamente possível:
"Obrigada pela conversa, Bianchi. Vamos fazer isso de novo nunca. Talvez quando você não estiver sem camisa e pingando de memórias."
E com isso, saí.
Graciosa. Radiante. Possivelmente ainda suando.
Mas com meu orgulho quase intacto.
Ele pode sorrir de lado o quanto quiser.
Eu superei ele.
...Certo?
Naquela noite, eu estava me sentindo má.
Não má do tipo matar a família de um inimigo—mais como emocionalmente danificar minha paixão de infância enquanto pareço impecável em pijamas de seda tipo de má. O tipo de má que usa batom vermelho para um jantar "casual" em casa e sabe exatamente quais botões apertar.
Entra em cena: Marco D'Angelo.
Sim. Outro Marco.
Um metro e noventa e cinco. Ex-militar. Ombros largos. Queixo afiado. Recém-contratado para a segurança privada da propriedade dos Gregori.
E o mais importante?
Luca não gostava dele.
Ele não dizia, claro. Apenas fazia aquele movimento de travar o maxilar quando Marco se apresentou com um perfeitamente acentuado, "É um prazer proteger alguém tão deslumbrante, Senhorita Gregori."
O olho de Luca tremeu.
Jogo iniciado.
O jantar era informal, apenas o pessoal da casa, um rosbife tão macio que deveria ser ilegal, e a ausência de papai pairando sobre a longa mesa de mogno como um trono dourado esperando para ser preenchido.
Deslizei na minha cadeira em um vestido de cetim que se ajustava em todos os lugares certos e me certifiquei de sentar diretamente em frente a Marco. "Então," disse, sorrindo docemente enquanto cortava minha comida, "Marco D'Angelo, me conte. É verdade que você desarmou três homens armados com apenas uma faca de manteiga?"
Ele riu, baixo e delicioso. "Na verdade, foi um garfo."