Chapitre 5
« Oh là là, » je m'exclamai, plaçant une main sur ma poitrine avec malice. « Un homme qui sait manier les couverts. Mon cœur s'emballe. »
Luca, assis à côté de moi comme un nuage d'orage avec des pommettes saillantes, toussa dans son verre d'une manière qui disait clairement que c'était l'enfer.
Marco D'Angelo se pencha vers moi. « Je m'entraîne avec des couteaux et... d'autres choses. »
Je battis des cils. « Ah bon ? Je parie que tu es doué de tes mains. »
Luca laissa tomber sa fourchette. « Sérieusement ? »
Je ne le regardai même pas. « Un problème, Bianchi ? »
« Non, » répondit-il d'un ton serré. « Je profite juste du spectacle. »
« Eh bien, ne cligne pas des yeux, » dis-je avec un sourire doux. « Tu pourrais manquer quelque chose. »
Marco D'Angelo sourit. La tempe de Luca pulsa. Pendant ce temps, je me délectais de mon moment de déesse mesquine.
Après le dîner, je l'accompagnai jusqu'au poste de sécurité comme la gentille et charmante héritière de la mafia que j'étais. Nous avons ri, nous avons feint de flirter, je l'ai peut-être légèrement touché le biceps lorsqu'il m'a montré le système de surveillance. Pure art. Dix sur dix. Mon Oscar est en route.
Je retournais à ma chambre, souriant à moi-même comme la reine du chaos que je suis, quand mon téléphone vibra.
Un autre email.
Même expéditeur cryptique. Aucun sujet. Juste une ligne de texte :
« Tu es toujours marquée. Il ne peut pas te protéger éternellement. À bientôt, Principessa. »
Le monde ralentit.
L'air s'épaissit. Mes mains devinrent froides.
Avant même de cligner des yeux, je le sentis.
Luca.
Se déplaçant comme une ombre et de la fumée.
Et puis il était là, torse nu—encore, bien sûr—et dès qu'il vit mon visage, il comprit.
« Qu'est-ce qui s'est passé ? » demanda-t-il, tout en contrôle létal avec ce calme effrayant qu'il avait lorsqu'il était sur le point de détruire quelque chose.
Je ne répondis pas. Je lui tendis simplement mon téléphone.
Son visage changea. Lentement. Comme regarder une tempête ramper sur la mer.
Et puis ?
Il craqua.
Il saisit mon téléphone d'une main, les muscles se tendant avec une rage et une vengeance divines, et se dirigea vers la table la plus proche, où il sortit son téléphone jetable et commença à parler italien si rapidement que j'avais du mal à suivre.
« Controlla l'indirizzo IP. Subito. Fammi sapere se viene da Paris o Brazil. E blocca tutto il traffico su quel server. ORA ! »
Traduction : Quelqu'un allait perdre son âme.
Je restai là, clignant des yeux, tandis qu'il claqua le téléphone et se tourna vers moi avec la fureur d'un ange déchu et l'intensité d'un dieu grec jaloux.
« Pourquoi ne m'as-tu pas dit dès que c'est arrivé ? » grogna-t-il.
« Parce que j'étais occupée à flirter avec le nouveau gars de la sécurité, » rétorquai-je, croisant les bras.
« Tu joues avec ta vie, Andria. »
« Oh s'il te plaît. On appelle ça guérir avec mesquinerie. »
« Tu appelles Marco guérir ? »
« J'appelle ta suffisance la maladie, » répliquai-je.
Il marcha vers moi, le torse nu se soulevant avec des respirations furieuses, les yeux flamboyants. « Ce n'est pas une blague. Ils intensifient. Qui que ce soit, ils te surveillent. »
« J'ai été surveillée toute ma vie, » crachai-je. « Par des ennemis. Par des alliés. Par toi. »
Ses narines se dilatèrent. « Je ne suis pas ton ennemi. »
« Alors arrête de me traiter comme si j'étais ta complice adolescente et commence à agir comme quelqu'un qui me respecte. »
Ses yeux se verrouillèrent sur les miens—furieux, conflictuels, trop intenses. « Je le fais. »
« Alors arrête d'être suffisant. Et mets une chemise. »
« Non. »
Bien sûr que non.
Il reprit le téléphone et appela quelqu'un - Maman, apparemment - parce que je l'entendis dire "France" et "Retirez-les du gala maintenant. C'est sérieux."
Oh génial.
Maintenant, mes parents, qui étaient actuellement à Paris en train d'assister à un gala exclusif avec des milliardaires et des Birkins, allaient rentrer en panique parce que quelqu'un avait décidé de me menacer sur internet à nouveau.
Luca termina l'appel, la mâchoire serrée.
"Ils rentrent," dit-il. "Ton père veut un confinement total. Tu ne quittes pas cette villa jusqu'à ce qu'on les retrouve."
Je plissai les yeux. "Ne fais pas semblant de t'en soucier."
"Je ne m'en soucie pas," répliqua-t-il. Puis il marqua une pause. Puis ajouta, "Je ne veux juste pas que tu meures."
Oh wow. Comme c'est romantique.
Je le dépassai en direction des escaliers.
"Où vas-tu?" aboya-t-il.
"Faire ma routine de soin et crier dans un oreiller. Autre chose, Général Arrogance?"
Il passa une main dans ses cheveux, ses abdominaux toujours tendus comme des traîtres. "Tu es impossible."
"Et tu es torse nu. Encore. Pour l'amour de tout ce qui est sacré, mets des vêtements avant que je sois émotionnellement confuse et que je t'embrasse volontairement par accident."
Cela le fit taire.
Je souris, lançai mes cheveux en arrière, et montai les escaliers.
Qu'il se tortille.
Que les Diablos viennent.
Et que Luca Bianchi regrette chaque seconde où il m'a laissé devenir cet ouragan imparable, mesquin et éblouissant.
Le lendemain matin n'était pas ennuyeux. Parce que rien ne dit "délice matinal" comme votre meilleure amie presque plaquée au sol par des gardes mafieux armés en talons Versace.
Tout commença par le son des cloches. Répété. Tranchant. Disgracieusement tôt.
Et le chaos qui suivit était... eh bien, le sommet du Drame de Confinement au Manoir Gregori.
J'étais à mi-chemin d'un cappuccino et essayais de digérer le fait que mon hydratant préféré était en rupture de stock quand mon téléphone vibra avec un texto si agressif qu'il méritait une sirène :
🛑 OUVREZ LE PORTAIL AVANT QUE JE NE PLAQUE CE GARDIEN AVEC MES TALONS PLATEFORMES !
— MIAAAAAAAA
Je me figeai.
Mia ?
MIA.
Ma complice. Mon ouragan brésilien préféré en combinaison de cuir. Ma meilleure amie d'enfance. Une glamazon de six pieds avec des pommettes qui pourraient couper du verre et une démarche qui faisait remettre en question l'existence des hommes. Elle revenait de Milan via Paris, où elle venait de finir un shooting pour Vogue Italia, et avait clairement décidé que le confinement ne s'appliquait pas à elle.
Je me précipitai vers la fenêtre de devant et criai. "POURQUOI EST-ELLE TOUJOURS DEHORS ?!"
Elle était là - impeccable, furieuse, debout aux grilles de fer avec des lunettes de soleil perchées sur la tête et son chauffeur ayant l'air de regretter toute sa carrière. Le gardien - visiblement nouveau - disait quelque chose dans son oreillette tandis que Mia semblait à un pas de talon de le désarmer avec un sac à main.
"Laissez-la entrer!!" criai-je à personne en particulier, déjà en train de tempêter dans le couloir de marbre. "Vous êtes tous fous?! C'est Mia Monteiro, pas une terroriste!"
Quand j'atteignis le hall, le gardien n'avait toujours pas bougé, alors naturellement, je devins furieuse.
J'ouvris la porte en grand, me tenai en haut des escaliers comme une déesse de la colère en pyjama de soie et pantoufles duveteuses, et criai—
"ELLE EST SUR LA LISTE DES INVITÉS, LA LISTE DE SANG, ET LA LISTE 'ÊTRE FABULEUSE EN MANGEANT DU GELATO'! LAISSEZ-LA. ENTRER."
Cela dut faire l'affaire, car soudainement les grilles s'ouvrirent.
Malheureusement, mon cri réveilla Lui.