Chapitre 4
Luca se figea.
Bien sûr, il se figea !
Juste un instant. Un battement de cils. Mais je l'ai vu. Le moment précis où son âme a quitté son corps arrogant et sculpté pour retourner à cette nuit très embarrassante.
La sueur coulait le long de sa tempe. Il l'essuya rapidement—trop rapidement.
« Oh, tu te souviens », ronronnai-je, faisant une flexion juste pour le drame. « Ne t'inquiète pas, ça ne m'a pas traumatisée ou quoi que ce soit. J'ai juste passé les trois années suivantes à écrire de la poésie tragique et à renoncer aux agrumes. Rien de grave. »
Il rit—gêné, incertain. « Andria, tu avais seize ans. »
« Et maintenant j'en ai vingt-deux. Diplômée. Légale. Sexy. Émotionnellement instable de manière séduisante. Ton point ? »
Il avait l'air de ne pas savoir s'il devait rire ou demander pardon. Et honnêtement ? J'adorais ça.
« Je ne voulais pas te blesser cette nuit-là », dit-il, la voix plus basse maintenant. « Je pensais faire la bonne chose. »
Je haussai les épaules avec désinvolture, lançant un haltère en l'air et le rattrapant. « Bien sûr. Très noble. Très chevalier-en-abdos-transpirants. J'étais juste une idiote hormonale avec un béguin tragique. »
Luca s'approcha. « Tu n'étais pas une idiote. »
Je me tournai lentement, croisant son regard. « Mais j'avais un béguin pour toi. »
Sa mâchoire se serra. Il ne dit rien.
Je me penchai, juste à un souffle de lui. « Toujours aussi arrogant, hein ? »
« Seulement quand tu me regardes comme ça. »
« Je ne regarde pas », murmurai-je. « Je me moque. »
Puis je reculai, attrapai ma bouteille d'eau et lui lançai un clin d'œil par-dessus mon épaule en quittant la pièce.
« Bonne conversation, Bianchi. Essaie de porter un t-shirt la prochaine fois. J'essaie de me remettre de blessures émotionnelles et de ne pas en développer de nouvelles. »
Il resta là—visiblement en sueur maintenant pour toutes les mauvaises raisons—et moi ?
Je sortis de cette salle de sport comme si je possédais la villa, son cœur et ma dignité.
D'accord. La moitié de ma dignité.
Progrès.
J'étais à mi-chemin de la porte de la salle de sport, serviette sur une épaule, dignité fermement récupérée et tenue en otage dans une main, quand bien sûr—comme s'il ne pouvait pas s'en empêcher—il dut ouvrir sa bouche parfaite.
« Andria », appela Luca, voix basse, décontractée, dangereusement masculine. « Es-tu encore en colère ? »
Je m'arrêtai net.
Oh, le culot.
L'audace. Le chaos pur et simple de cette question.
En colère ?
Était-ce que j'étais en colère qu'il ait rejeté mon baiser d'adolescente comme si je lui offrais un gelato périmé ?
Était-ce que j'étais en colère qu'il revienne dans ma vie en ressemblant à un rêve fiévreux de Calvin Klein et en agissant comme si de rien n'était ?
Était-ce que j'étais en colère que sa sueur n'ait aucune raison de scintiller sur ces abdos ?
BIEN SÛR QUE J'ÉTAIS EN COLÈRE.
Mais je me retournai lentement, sourire doux et tranchant comme un couteau incrusté de diamants.
« En colère ? » répétai-je, plaçant une main sur mon cœur. « Luca. S'il te plaît. »
Je laissai échapper le rire le plus faux et digne d'un Oscar que j'aie jamais simulé de ma vie. Meryl Streep ne pourrait pas.
« Ne te flatte pas », dis-je, en lançant mes cheveux comme si j'avais fini de jouer dans son fantasme. « Je t'ai oublié il y a longtemps. Genre... phase acnéique il y a longtemps. »
Son sourcil se leva—oh, l'arrogance. Comme s'il savait déjà que je mentais. Comme s'il était personnellement offensé que j'essaie de bluffer en prétendant ne pas remarquer la façon dont son pantalon de jogging était juste légèrement trop bas. Mon Dieu, je détestais remarquer ça.
« Je veux dire, » je continuai, marchant vers lui comme si je ne menais pas une guerre intérieure, « j'avais seize ans. Hormonale. Émotionnellement constipée. Tu avais une moto et des bras comme une sculpture romaine. C'était une phase tragique. »
Il croisa les bras. « Tu dis que tu ne me trouves plus attirant ? »
Je ris de nouveau—tellement faux qu'on pourrait le dater au carbone.
« S'il te plaît. J'ai dépassé tout ça. Tu n'es même plus mon type maintenant. Trop suffisant. Trop torse nu. Trop... toi. »
Il sourit en coin. Oh, ce sourire en coin exaspérant. Comme s'il ne croyait pas un mot.
« Alors, quel est ton type maintenant ? »
Je plissai les yeux. « Privé. Loyal. Sans sourire en coin. »
« Ça semble ennuyeux. »
« Ça semble sûr. »
Il y eut une pause. Le genre de pause dans laquelle on ne veut pas tomber, parce qu'elle est chargée. Collante. Stupide avec de la tension.
Puis il fit un pas en avant.
« Tu dis que tu as dépassé tout ça, » murmura-t-il, la voix assez rauque pour être illégale, « mais tu te souviens de tout. »
Ma gorge se serra. « Je me souviens de la pitié. Et de l'embarras. Et de jurer de ne plus jamais manger d'oranges. »
« Et du baiser ? »
Je levai le menton. « C'était une erreur. »
Il sourit. Lentement. Suffisamment.
Et puis—le culot—il dit, « C'est drôle. Ça ne ressemblait pas à une erreur. »
Boum.
Voilà. Explosion complète. Détonation de bombe émotionnelle. Mon moi intérieur de seize ans poussa un cri et s'effondra dramatiquement sur une chaise en velours.
Je pris une profonde inspiration, posai ma main sur la porte, et dis le plus calmement possible :
« Merci pour la conversation, Bianchi. On ne recommencera jamais. Peut-être quand tu ne seras pas torse nu et chargé de souvenirs. »
Et avec ça, je suis sortie.
Gracieuse. Radieuse. Peut-être encore en sueur.
Mais avec ma fierté principalement intacte.
Il peut sourire en coin autant qu'il veut.
Je l'ai oublié.
…Non ?
Ce soir-là, je me sentais maléfique.
Pas du genre à assassiner une famille ennemie—plutôt du genre à endommager émotionnellement mon amour d'enfance tout en étant impeccable en pyjama de soie. Le genre de maléfique qui met du rouge à lèvres pour un dîner « décontracté » à la maison et sait exactement quels boutons appuyer.
Entrez : Marco D'Angelo.
Oui. Encore un Marco.
Un mètre quatre-vingt-dix. Ancien militaire. Épaules larges. Mâchoire tranchante. Nouvellement engagé comme sécurité privée pour le domaine Gregori.
Et le plus important ?
Luca ne l'aimait pas.
Il ne le disait pas, bien sûr. Il se contentait de faire cette crispation de la mâchoire quand Marco se présentait avec un « C'est un plaisir de protéger quelqu'un d'aussi magnifique, Signorina Gregori » parfaitement accentué.
L'œil de Luca tressaillit.
C'est parti.
Le dîner était informel, juste le personnel de la maison, un rôti de bœuf si tendre qu'il aurait dû être illégal, et l'absence de Papa planant sur la longue table en acajou comme un trône doré attendant d'être rempli.
Je m'assis sur ma chaise dans une petite robe en satin qui épousait parfaitement les formes et veillai à me placer directement en face de Marco. « Alors, » dis-je, souriant doucement tout en coupant ma nourriture, « Marco D'Angelo, dis-moi. Est-il vrai que tu as désarmé trois hommes armés avec seulement un couteau à beurre ? »
Il rit, bas et délicieux. « En fait, c'était une fourchette. »