Chapitre 3
FLASHBACK – Andria, 16 ans
Ah, oui.
La Nuit.
Le souvenir qui me hante comme un échantillon de parfum maudit dans un ascenseur—inescapable et terriblement embarrassant.
J'avais seize ans, tout juste sortie de ma phase de bagues, euphorique de gelato et d'hormones, et tragiquement convaincue que Luca Bianchi—vingt-deux ans, dangereux, absurdement séduisant—était totalement amoureux de moi.
Tout a commencé avec l'un des fameux dîners du dimanche de Papa. Ceux où les mafieux riaient comme des oncles, le vin coulait comme de l'eau de rivière, et Maman portait des talons plus hauts que sa patience. Nous étions assis dans la grande salle à manger du domaine Gregori, sous le ridicule lustre en verre en forme de phénix (parce que la subtilité n'est pas vraiment notre truc).
Je portais cette robe bleu marine à épaules dénudées que Maman avait choisie parce qu'elle me faisait paraître "élégamment plus âgée". J'avais même mis du parfum derrière mes oreilles comme une vidéo YouTube le suggérait, parce que oui, j'avais des plans. Des plans terribles, tragiques, d'adolescente.
Et il était là.
Luca Bianchi.
Dans toute sa gloire arrogante, trop séduisante, vêtu de son costume. Chemise noire, manches retroussées, col légèrement ouvert. Assis en face de moi avec cette énergie de prince de la mafia—riant à quelque chose que Papa avait dit, sa main faisant tourner le vin comme s'il avait inventé le Cabernet.
Je l'ai observé toute la nuit comme une tragédie shakespearienne en mouvement. Il souriait à Maman. Hochait la tête à mon cousin. Flirtait légèrement (impoli) avec la serveuse. Mais de temps en temps—juste pour une seconde—il me regardait.
Vraiment me regardait.
Et mon cœur faisait cette stupide galipette qu'il fait encore aujourd'hui, le traître.
Je jure qu'il me lançait des regards en coin. Je l'ai surpris en train de me regarder quand je riais à une blague. Et encore quand j'ai laissé tomber ma fourchette et me suis penchée, assez lentement pour que n'importe quel homme remarque.
Je me souviens avoir pensé, C'est ça. Il me voit enfin. Pas comme la gamine de Papa. Pas comme l'ombre agaçante. Mais comme une femme.
Idiote.
Le dîner s'est terminé. Mes parents se sont éloignés, les invités ont dit au revoir, et moi, petite folle dramatique que j'étais, j'ai dit à Luca que j'avais besoin d'aide pour trouver mon bracelet.
Dans le jardin.
Sous le clair de lune.
Où, bien sûr, aucun bracelet n'était perdu.
Il m'a suivie.
Bien sûr qu'il l'a fait. Il l'a toujours fait. Depuis que j'avais dix ans et que j'avais pleuré quand il était parti pour Naples, il m'avait toujours suivie.
Nous étions sous l'oranger que Maman adorait. L'odeur de citrus flottait dans l'air comme un sort, et je me suis tournée vers lui, les joues brûlantes, le cœur battant, les paumes moites comme si j'étais dans un roman YA sur la mafia.
"Je n'ai rien perdu," ai-je lâché.
Il a levé un sourcil, amusé. "Je ne pensais pas."
Je me suis approchée. Il n'a pas bougé. C'était un encouragement, non ?
"Tu m'as regardée différemment ce soir," ai-je dit. Ma voix a craqué. J'ai raclé ma gorge et essayé à nouveau, avec plus de sass. "Ne le nie pas."
Son sourire a vacillé. "Andria…"
Et alors ?
Je me suis mise sur la pointe des pieds et je l'ai embrassé.
Juste là. Juste dans le jardin éclairé par la lune. Seize ans, dramatique, noyée dans une confiance que je n'avais pas le droit de posséder.
Et pendant une seconde ?
Il m'a embrassée en retour.
À peine. Doucement. Juste les lèvres se frôlant. Et puis—
Il s'est éloigné comme si je l'avais brûlé.
"Andria, non."
Je me suis figée.
Non ?
Non ?!
Sa voix était basse. Déchirée. "Tu as seize ans."
J'ai croisé les bras, mortifiée mais prétendant le contraire. "Et j'ai vécu trois ruptures et deux vacances en Europe. Je suis pratiquement quarante émotionnellement."
Il a souri tristement. "Tu n'es pas prête."
"Je suis amoureuse de toi," ai-je lâché, parce que pourquoi ne pas sombrer en flammes.
Son visage se transforma. Pas en suffisance. Mais en quelque chose d'autre.
La culpabilité.
Comme si j'étais une bombe magnifique qu'il ne pouvait pas laisser exploser.
« Je tiens trop à toi pour jamais profiter de toi », dit-il. « Tu... tu apprends encore qui tu es. »
Je voulais que la terre m'engloutisse tout entière.
Je fis volte-face. « Oublie ça. »
« Andria— »
« Ne me suis pas encore », répliquai-je. « Pas avant que je sois quelqu'un à qui tu ne peux pas dire non. »
Spoiler : Il m'a suivie. Toujours. Et je suis devenue quelqu'un à qui personne ne disait non.
Mais cette nuit-là ?
Cette nuit-là, je courus dans ma chambre, claquai la porte, arrachai ma robe et sanglotai dans un oreiller Versace en criant, « JE NE MANGERAI PLUS JAMAIS D'ORANGES ! »
Et jusqu'à aujourd'hui ?
Je n'en ai jamais mangé.
Moi, aujourd'hui :
Cette scène se rejoue dans ma tête chaque nuit comme un mauvais épisode maudit.
Et Luca ? Ce visage suffisant a encore l'audace de faire comme s'il ne se souvenait pas.
Mais moi, je me souviens.
Et un jour, je l'embrasserai à nouveau—seulement cette fois, ce sera moi qui me retirerai.
Juste pour le drame.
Le lendemain était une véritable partie de cache-cache de luxe : édition Mafia.
Et non—je n'en étais pas fière. Bon, peut-être juste un peu.
Parce que Luca ? Ce visage suffisant, aux yeux bleus, aux abdos flexibles, cette tragédie grecque d'homme était partout. Dans les couloirs, près de la piscine, dans le bureau de Papa, buvant un espresso sur mon balcon préféré comme s'il y appartenait. Il osa même s'appuyer contre mon comptoir en marbre noir préféré dans la cuisine en parlant au personnel comme s'il était le nouveau chef de la maison.
C'était territorial. C'était de l'énergie alpha suffisante. C'était "sors de ma vue avant que je t'embrasse par dépit".
Alors je me suis cachée. Évidemment.
Je me suis enfermée dans ma chambre comme une adulte parfaitement rationnelle chassée par son crush traumatisant devenu garde du corps. J'ai prétendu une « migraine » à Maman, « méditation » aux gardes, et « ne t'approche pas de moi » à l'IA de la maison.
Mais même en me cachant, les souvenirs me traquaient.
Les regards. Les soupirs d'adolescente. Le presque baiser.
La façon dont il touchait mes cheveux quand il pensait que je dormais.
La façon dont il ne remarquait pas quand je ne dormais pas.
Ugh.
Pourquoi diable avais-je un crush sur lui en premier lieu ?
Et plus important encore, pourquoi diable était-il toujours torse nu ?!
Je suis finalement sortie comme une méchante renaissant en leggings et brassière de sport, marchant d'un pas lourd vers la salle de sport pour frapper des choses et oublier les hommes qui sentaient la tentation et le péché.
Et il était là.
Luca. Bianchi.
En plein exercice.
Torse nu.
Transpirant, la poitrine scintillante comme une publicité de parfum, fléchissant à chaque levée de poids comme si les haltères l'offensaient personnellement.
Je m'arrêtai en plein pas.
Je roulai les yeux si fort que j'aurais pu me faire une entorse à la rétine.
« Oh génial », dis-je, prenant une serviette. « Je pensais que cette salle de sport était interdite aux statues grecques avec des problèmes d'abandon. »
Il se retourna lentement—visage suffisant déjà en place, bien sûr—et afficha ce demi-sourire exaspérant. « Je ne savais pas que tu te mettais au sport maintenant. Je pensais que tu préférais le cardio via les virées shopping. »
Je laissai tomber la serviette et pris un haltère. « Et je pensais que tu te cacherais de tes erreurs passées, mais nous y voilà. »
Il haussa un sourcil, une serviette sur l'épaule. « Quelles erreurs ? »
Oh, on va faire ça.
Je souris. « Tu sais... dire non à une adolescente de seize ans très stable émotionnellement avec des instincts romantiques parfaits et l'audace de t'embrasser sous un oranger ? »