Chapitre 1
Je suis ce qu’on appelle la fille unique, gâtée, riche et d’une beauté à couper le souffle de la célèbre famille mafieuse Gregori—la royauté du monde souterrain en Italie.
Le joyau de la tradition ensanglantée.
Mon papa ? Oh, c’est ce Gregori. Vous savez, celui qui a fait disparaître un maire pendant le dîner et qui avait encore le temps de me border le soir.
Mon arrière-grand-père a construit notre empire après la Seconde Guerre mondiale—avec des balles, du sang et une cave à vin digne des plus grands.
Moi ? J’ai grandi dans des draps en soie dorée Gucci et des scandales Hermes.
Vous pouvez nommer—des tétines Versace, des uniformes scolaires Chanel, et un garde du corps nommé Marco qui a pris une balle pour mon chien. Je ne fais pas dans le normal. Je fais dans les robes de gala, les brunchs au champagne, les professeurs privés d’escrime, et les pots-de-vin discrets pour sortir de la retenue à l’école de finition la plus exclusive d’Italie.
Je suis ce que les tabloïds appellent “La Principessa Andria” derrière des portes closes.
La Princesse Gregori. Mignon, non ?
Et aujourd’hui ? Jour de graduation. Je brillais pratiquement en Dior et diamants, assise à l’arrière de ma Maserati sur mesure avec deux SUV noirs me suivant comme un défilé royal. J’ouvrais du courrier de fans—parce que oui, je reçois du courrier de fans—quand je l’ai vu.
Pas d’adresse de retour.
Pas de signature.
Juste une ligne :
“Tu es marquée. La Mafia Diablo mange les princesses au petit déjeuner.”
J’ai cligné des yeux. Puis encore. C’était sûrement une mauvaise blague d’un ex amer ou d’un jaloux. Mais Marco—qui était sur les communications—a remarqué que j’avais arrêté de respirer en plein défilement.
“Signorina ? Qu’est-ce qui ne va pas ?” a-t-il demandé, les yeux déjà en train de scanner le périmètre comme un faucon en costume Armani.
“Je viens de recevoir une menace de mort,” ai-je dit en levant mes lunettes de soleil, “en Arial. Imaginez ! Au moins, tuez-moi avec une typographie digne de ce nom.”
En cinq minutes, mon convoi avait fait demi-tour comme si nous évitions une bombe.
Et au moment où j’ai atteint la villa familiale au lac de Côme, Mama pleurait dans ses perles et Papa avait fracassé son deuxième téléphone contre la cheminée en marbre.
“Les Diablos ?” a-t-il crié, faisant les cent pas comme un homme qui avait personnellement décapité des rivaux mais ne pouvait pas supporter que sa fille soit sur une liste de cibles. “Ils n’oseraient pas ! C’est le territoire des Gregori !”
“Papa, tu dis ça comme si nous n’avions pas fait exploser leur entrepôt à Noël dernier comme une version démente de Secret Santa,” ai-je répondu, en sirotant mon eau de coco importée avec un sourcil arqué.
Ma mère reniflait à côté de moi. “Nous aurions dû l’envoyer dans ce couvent en Suisse,” a-t-elle gémi, serrant son chapelet qui, bien sûr, avait des diamants au lieu de perles. “Elle aurait pu apprendre à faire du fromage et non la guerre !”
Mais mon père n’en démordait pas. “Non. Non, elle reste ici. Nous allons tripler les gardes. Fortifier la villa. J’appelle Luca.”
Tout le monde s’est figé.
Ah merde !
Luca. Pas lui ! Pitié !
La dernière fois que Papa a prononcé ce nom, l’âme d’un homme a quitté son corps sans sortie formelle.
“Tu veux dire Luca Bianchi ?” ai-je demandé, en levant un sourcil. “Le Prince de l’Ombre de Naples ? Le gars qui tue avec sa bague au petit doigt ? Tu lui fais confiance pour me protéger ?”
Papa n’a pas levé les yeux de son téléphone jetable. “Il me doit une faveur. Et il est le seul qui peut te garder en vie.”
Mama a poussé un cri comme si nous organisions des funérailles. J’ai roulé des yeux.
“Puis-je au moins obtenir mon diplôme avant que nous ne devenions une version de La Femme Nikita ?” ai-je demandé. “Ou vais-je devoir faire mes photos de diplôme en Kevlar ?”
Ils m'ont ignorée. Bien sûr qu'ils l'ont fait.
Parce que quand on est la princesse de la dynastie mafieuse la plus redoutée d'Italie, votre voix n'est qu'à moitié entendue... jusqu'à ce que vous hurliez.
Mais voilà la chose :
Ils auraient dû me demander en premier.
Parce que personne ne touche à ma famille.
Et personne—personne—ne menace cette fille Gregori et vit pour s'en vanter.
Que les Diablos viennent.
J'ai des stilettos, du culot et une vendetta.
Cette nuit-là, il est arrivé comme un foutu ouragan enveloppé de cachemire et d'arrogance.
Luca Bianchi.
Le Prince de l'Ombre de Naples. L'homme, le mythe, l'absolu mal de tête ambulant dans un costume noir sur mesure et une attitude capable de brûler des villes. Et malheureusement, le même homme que mon Papa a confié pour "me garder en vie". Comme si j'étais un vase antique nécessitant du papier bulle et une faible luminosité.
Il est entré dans la pièce comme s'il possédait la villa Gregori. N'a pas frappé. N'a pas marqué de pause. Il a simplement traversé le bureau privé de Papa comme si les sols en marbre étaient déroulés pour ses chaussures en cuir parfaitement cirées.
Et quand nos regards se sont croisés ?
Ugh.
Ses yeux bleus semblaient toujours forgés d'arrogance glacée et de nuits de poker à enjeux élevés. Et ces muscles ? Sculpés par quelque dieu romain cruel avec trop de temps et pas assez de décence. L'audace. L'arrogance. Je veux dire—comment quelqu'un peut-il être expert en tout ? Il pouvait tirer sur un homme entre les yeux, conduire un hors-bord les yeux bandés, charmer ma mère pour lui faire donner les recettes familiales, et apparemment jouer de la basse dans un groupe de jazz ? Il devait probablement aussi être chef Michelin à ses heures perdues. Dégoûtant.
Et pour aggraver les choses ?
Il m'a ignorée.
J'étais là—enveloppée de soie, portant du rouge à lèvres, ressemblant à une menace enveloppée de Cartier—et il ne m'a même pas regardée. Il a simplement fait un signe de tête à mon Papa, pris le verre de vin qu'on lui a tendu comme un anti-héros de tragédie grecque, et s'est affalé sur le canapé en velours sombre comme s'il y appartenait.
J'étais furieuse.
"Excusez-moi," ai-je dit en balançant mes cheveux comme une arme et en m'avançant devant lui sur des Louboutins de dix centimètres, "êtes-vous sous l'impression que je suis invisible ? Ou juste sans importance maintenant que vous jouez encore les gardes du corps ?"
Luca a levé les yeux—ces yeux—et a pris une lente gorgée de vin condescendante. "Bonjour, Andria."
Mon Dieu. Sa voix. Profonde. Lisse. Arrogante. Tellement arrogante que cela devrait être illégal dans au moins trois pays.
"Je vois que les caprices ont vieilli comme du bon vin," a-t-il ajouté avec un sourire paresseux.
J'ai failli exploser.
"Caprice ?" ai-je soufflé, les mains sur les hanches. "Ce n'est pas un caprice, Luca. C'est de la rage. Parce qu'apparemment, ma vie est en danger, et au lieu d'envoyer un assassin entraîné ou littéralement n'importe qui de compétent, Papa a décidé de faire venir son petit chouchou du Sud. Qui pense toujours que j'ai dix ans et que je suis obsédée par sa stupide moto."
Il a levé un sourcil. "N'étais-tu pas ?"
"Je pensais aussi que le beurre de cacahuète était un groupe alimentaire et j'ai essayé de me marier deux fois avec notre chauffeur. J'ai évolué."
Il a ri.
J'ai détesté qu'il rit.
"Écoutez, Signorina Gregori," a-t-il dit en posant le vin et en se levant de toute sa hauteur exaspérante, "vous avez peut-être une garde-robe de créateur et assez de culot pour diriger un petit pays, mais c'est une situation sérieuse. Les Diablos n'envoient pas d'avertissements à moins qu'ils ne le pensent vraiment. Alors, à moins que vous ne soyez soudainement devenue à l'épreuve des balles ou entraînée en guerre tactique, vous allez m'écouter."