Capitolo 5
"Oh wow," ho esclamato, posando giocosamente una mano sul petto. "Un uomo che sa come usare le posate. Il mio cuore sta per fermarsi."
Luca, seduto accanto a me come una nuvola di tempesta con zigomi scolpiti, tossì nel suo bicchiere in modo che diceva chiaramente che questo è l'inferno.
Marco D'Angelo si avvicinò. "Mi alleno con i coltelli e... altre cose."
Ho sbattuto le ciglia. "Davvero? Scommetto che sei bravo con le mani."
Luca lasciò cadere la forchetta. "Sul serio?"
Non lo guardai nemmeno. "Problemi, Bianchi?"
"No," disse stretto. "Sto solo godendomi lo spettacolo."
"Beh, non battere le palpebre," dissi con un dolce sorriso. "Potresti perdere qualcosa."
Marco D'Angelo sorrise. La tempia di Luca pulsava. Io, nel frattempo, mi crogiolavo nel bagliore del mio momento da dea meschina.
Dopo cena, lo accompagnai alla stazione di sicurezza come la gentile e affascinante erede della mafia che ero. Ridiamo, fingiamo di flirtare, posso o non posso aver toccato leggermente il suo bicipite quando mi ha mostrato il sistema di sorveglianza. Pura arte. Dieci su dieci. Il mio Premio Oscar è in arrivo.
Stavo tornando nella mia stanza, sorridendo tra me e me come la regina del caos che sono, quando il mio telefono vibrò.
Un'altra email.
Stesso mittente criptico. Nessun oggetto. Solo una linea di testo:
"Sei ancora segnata. Non può proteggerti per sempre. Ci vediamo presto, Principessa."
Il mondo rallentò.
L'aria si fece densa. Le mie mani si raffreddarono.
Prima che potessi battere le palpebre, lo sentii.
Luca.
Muovendosi come ombra e fumo.
E poi era proprio lì, a torso nudo—di nuovo, perché ovviamente—e nel momento in cui vide il mio volto, capì.
"Cosa è successo?" chiese, tutto controllo letale con quella calma spaventosa che aveva quando stava per distruggere qualcosa.
Non risposi. Gli passai semplicemente il mio telefono.
Il suo volto cambiò. Lentamente. Come guardare una tempesta avanzare sul mare.
E poi?
Si spezzò.
Afferrò il mio telefono con una mano, muscoli che si flettevano con rabbia divina e vendetta, e si diresse verso il tavolo più vicino, dove tirò fuori il suo telefono usa e getta e iniziò a parlare italiano così velocemente che riuscivo a malapena a stargli dietro.
"Controlla l'indirizzo IP. Subito. Fammi sapere se viene da Parigi o Brasile. E blocca tutto il traffico su quel server. ORA!"
Traduzione: Qualcuno stava per perdere l'anima.
Rimasi lì a battere le palpebre mentre lui sbatteva il telefono e si girava verso di me con la furia di un angelo caduto e l'intensità di un dio greco geloso.
"Perché non me l'hai detto appena è arrivata?" ringhiò.
"Perché ero occupata a flirtare con il nuovo addetto alla sicurezza," risposi, incrociando le braccia.
"Stai giocando con la tua vita, Andria."
"Oh, per favore. Si chiama guarigione meschina."
"Chiami Marco guarigione?"
"Chiamo la tua arroganza la malattia," risposi.
Si avvicinò a me, il petto nudo che si sollevava con respiri arrabbiati, gli occhi fiammeggianti. "Non è uno scherzo. Stanno intensificando. Chiunque sia, ti sta osservando."
"Sono stata osservata per tutta la vita," ribattei. "Da nemici. Da alleati. Da te."
Le sue narici si dilatarono. "Non sono il tuo nemico."
"Allora smettila di trattarmi come se fossi la tua spalla adolescente e inizia a comportarti come qualcuno che mi rispetta."
I suoi occhi si fissarono sui miei—furiosi, conflittuali, troppo intensi. "Lo faccio."
"Allora smettila di essere arrogante. E mettiti una maglietta."
"No."
Ovviamente no.
Riprese il telefono e chiamò qualcuno—Mama, apparentemente—perché lo sentii dire "Francia" e "Tirateli fuori dal gala subito. È serio."
Oh, fantastico.
Ora i miei genitori, che erano attualmente a Parigi a partecipare a qualche gala esclusivo con miliardari e Birkins, sarebbero tornati in fretta e furia perché qualcuno aveva deciso di minacciarmi di nuovo online.
Luca terminò la chiamata, mascella serrata.
"Stanno tornando a casa," disse. "Tuo padre vuole il lockdown totale. Non lascerai questa villa finché non li troveremo."
Serrò gli occhi. "Non fare finta di interessarti."
"Non mi interessa," sbottò. Poi fece una pausa. Poi aggiunse, "Non voglio solo che tu muoia."
Oh wow. Che romantico.
Gli passai accanto verso le scale.
"Dove stai andando?" abbaiò.
"A fare la mia routine di cura della pelle e urlare in un cuscino. Altro, Generale Arroganza?"
Si passò una mano tra i capelli, gli addominali ancora tesi come traditori. "Sei impossibile."
"E tu sei a torso nudo. Ancora. Per l'amore di tutto ciò che è sacro, mettiti dei vestiti prima che mi confonda emotivamente e ti baci accidentalmente di proposito."
Questo lo zittì.
Sorrisi, lanciai i capelli e salii le scale.
Lascia che si agiti.
Lascia che i Diablos vengano.
E lascia che Luca Bianchi rimpianga ogni secondo in cui mi ha permesso di crescere in questo uragano inarrestabile, meschino e splendido.
La mattina seguente non fu noiosa. Perché niente dice "delizia mattutina" come la tua migliore amica quasi placcata dalle guardie mafiose armate in tacchi Versace.
Tutto iniziò con il suono delle campane. Ripetute. Taglienti. Disrespectfully early.
E il caos che seguì fu... beh, il massimo del dramma del lockdown della Villa Gregori.
Ero a metà di un cappuccino e cercavo di elaborare il fatto che il mio idratante preferito era esaurito quando il mio telefono vibrò con un messaggio così aggressivo che meritava una sirena:
🛑 APRI IL CANCELLO PRIMA CHE PLACCHI QUESTA GUARDIA CON I MIEI TACCHI A ZEPPA!
— MIAAAAAAAA
Mi bloccai.
Mia?
MIA.
La mia ride-or-die. Il mio uragano brasiliano preferito in una tuta di pelle. La mia migliore amica d'infanzia. Una glamazon di un metro e ottanta con zigomi che potrebbero tagliare il vetro e un'andatura che fa mettere in discussione l'intera esistenza degli uomini. Era tornata da Milano via Parigi, dove aveva appena concluso un servizio per Vogue Italia, e chiaramente aveva deciso che il lockdown non si applicava a lei.
Mi precipitai alla finestra davanti e urlai. "PERCHÉ È ANCORA FUORI?!"
Eccola lì—perfetta, furiosa, in piedi ai cancelli di ferro con gli occhiali da sole sulla testa e il suo autista che sembrava pentito di tutta la sua carriera. La guardia—chiaramente nuova—stava dicendo qualcosa nel suo auricolare mentre Mia sembrava a un passo dal disarmarlo con una borsa.
"Lasciatela entrare!!" urlai a nessuno in particolare, già correndo lungo il corridoio di marmo. "Siete tutti pazzi?! Quella è Mia Monteiro, non una terrorista!"
Quando raggiunsi l'atrio, la guardia non si era ancora mossa, così naturalmente, impazzii.
Aprii la porta, mi piazzai in cima alle scale come una dea dell'ira in pigiama di seta e pantofole pelose, e urlai—
"È nella lista degli ospiti, nella lista del sangue e nella lista 'guarda favolosa mentre mangi il gelato'! LASCIATELA ENTRARE."
Questo deve aver funzionato, perché improvvisamente i cancelli si aprirono.
Purtroppo, il mio urlo svegliò Lui.