Capitolo 4
Luca si bloccò.
Ovviamente, si bloccò!
Solo per un secondo. Un battito di ciglia. Ma io lo vidi. Il momento preciso in cui la sua anima lasciò il suo corpo scolpito e arrogante e tornò a quella notte molto imbarazzante.
Il sudore gli scorreva lungo la tempia. Lo asciugò rapidamente—troppo rapidamente.
“Oh, te lo ricordi,” miagolai, facendo uno squat solo per il dramma. “Non preoccuparti, non mi ha traumatizzata o altro. Ho solo passato i successivi tre anni a scrivere poesie tragiche e a rinunciare agli agrumi. Niente di grave.”
Rise—imbarazzato, incerto. “Andria, avevi sedici anni.”
“E ora ne ho ventidue. Laureata. Legale. Sexy. Emotivamente instabile in modo seducente. Qual è il tuo punto?”
Sembrava non sapere se ridere o chiedere perdono. E onestamente? Lo adoravo.
“Non volevo ferirti quella notte,” disse, la voce più bassa ora. “Pensavo di fare la cosa giusta.”
Feci spallucce con nonchalance, lanciando un manubrio in aria e afferrandolo. “Certo. Molto nobile. Molto cavaliere-con-addominali-sudati. Ero solo un’idiota ormonale con una cotta tragica.”
Luca si avvicinò. “Non eri un’idiota.”
Mi girai lentamente, incontrando il suo sguardo. “Ma avevo una cotta per te.”
La sua mascella si serrò. Non disse nulla.
Mi avvicinai, a un soffio di distanza. “Ancora arrogante, eh?”
“Solo quando mi guardi così.”
“Non sto guardando,” sussurrai. “Sto prendendo in giro.”
Poi mi allontanai, presi la mia bottiglia d’acqua e gli lanciai un’occhiata maliziosa mentre uscivo.
“Bella chiacchierata, Bianchi. La prossima volta prova a indossare una maglietta. Sto cercando di recuperare dalle ferite emotive e non di svilupparne di nuove.”
Lui rimase lì—visibilmente sudato per tutte le ragioni sbagliate—e io?
Uscii da quella palestra come se possedessi la villa, il suo cuore e la mia dignità.
Okay. Metà della mia dignità.
Progresso.
Ero a metà strada verso la porta della palestra, l’asciugamano slungato su una spalla, la dignità saldamente recuperata e tenuta in ostaggio in una mano, quando ovviamente—come se non potesse farne a meno—dovette aprire la sua bocca perfetta.
“Andria,” chiamò Luca, voce bassa, casuale, pericolosamente maschile. “Sei ancora arrabbiata?”
Mi fermai di colpo.
Oh, il coraggio.
L’audacia. Il puro caos di quella domanda.
Arrabbiata?
Ero arrabbiata perché aveva rifiutato il mio bacio adolescenziale come se stessi offrendo gelato scaduto?
Ero arrabbiata perché era tornato nella mia vita con l’aspetto di un sogno febbrile di Calvin Klein e agendo come se nulla fosse successo?
Ero arrabbiata perché il suo sudore non aveva alcun diritto di brillare su quegli addominali?
OVVIAMENTE ERO ARRABBIATA.
Ma mi girai lentamente, il sorriso dolce e affilato come un coltello tempestato di diamanti.
“Arrabbiata?” ripetei, mettendo una mano sul cuore. “Luca. Per favore.”
Feci la risata più falsa, degna di un Oscar, che abbia mai fatto in vita mia. Meryl Streep non potrebbe.
“Non ti lusingare,” dissi, scuotendo i capelli come se avessi finito di recitare nella sua fantasia. “Ti ho superato da tanto tempo. Tipo... fase dell’acne da tanto tempo.”
La sua fronte si sollevò—oh, l’arroganza. Come se già sapesse che stavo mentendo. Come se fosse personalmente offeso che avessi cercato di bluffare per non notare il modo in cui i suoi pantaloni da ginnastica erano appena un po’ bassi. Dio, odiavo notarlo.
“Voglio dire,” continuai, camminando verso di lui come se non stessi combattendo una guerra interna, “avevo sedici anni. Ormonale. Emotivamente costipata. Tu avevi una moto e braccia come una scultura romana. Era una fase tragica.”
Incrociò le braccia. “Stai dicendo che non mi trovi più attraente?”
Risi di nuovo—così falso che poteva essere datato al carbonio.
“Per favore. Ho superato tutto questo. Non sei neanche il mio tipo ora. Troppo arrogante. Troppo senza maglietta. Troppo... tu.”
Sorrise. Oh, quel sorriso irritante. Come se non credesse a una parola.
“Allora qual è il tuo tipo ora?”
Serravo gli occhi. “Privato. Leale. Senza sorrisi.”
“Sembra noioso.”
“Sembra sicuro.”
Ci fu una pausa. Il tipo di pausa in cui non vuoi cadere, perché è carica. Appiccicosa. Stupida di tensione.
E poi si avvicinò.
“Dici che l’hai superato,” mormorò, con una voce roca da essere illegale, “ma ricordi tutto.”
La mia gola si strinse. “Ricordo pietà. E imbarazzo. E giurare di non mangiare più arance per tutta la vita.”
“E il bacio?”
Alzai il mento. “È stato un errore.”
Sorrise. Lentamente. Arrogantemente.
E poi—la sfacciataggine—disse, “Divertente. Non sembrava un errore.”
Boom.
Eccolo. Esplosione completa. Detonazione della bomba emotiva. La mia sedicenne interiore urlò e si accasciò drammaticamente su una chaise longue di velluto.
Feci un respiro profondo, posai la mano sulla porta e dissi il più calmo possibile:
“Grazie per la chiacchierata, Bianchi. Facciamolo di nuovo mai. Magari quando non sei senza maglietta e intriso di ricordi.”
E con ciò, uscii.
Elegante. Radiosa. Forse ancora sudata.
Ma con il mio orgoglio per lo più intatto.
Può sorridere quanto vuole.
L’ho superato.
…Giusto?
Quella notte, mi sentivo malvagia.
Non malvagia da uccidere una famiglia nemica—più come danneggiare emotivamente la mia cotta d'infanzia mentre sembravo impeccabile in pigiama di seta. Il tipo di malvagità che indossava rossetto rosso per una cena “casuale” in casa e sapeva esattamente quali bottoni premere.
Entra: Marco D’Angelo.
Sì. Un altro Marco.
Alto un metro e novanta. Ex militare. Spalle larghe. Mascella affilata. Nuovo assunto per la sicurezza privata della tenuta Gregori.
E, cosa più importante?
Luca non lo sopportava.
Non lo diceva, ovviamente. Faceva solo quel movimento rigido della mascella quando Marco si presentava con un perfetto accento, “È un piacere proteggere qualcuno così stupendo, Signorina Gregori.”
L’occhio di Luca si contrasse.
Gioco iniziato.
La cena era informale, solo il personale di servizio, un arrosto di manzo così tenero che dovrebbe essere illegale, e l’assenza di Papà che incombeva sul lungo tavolo di mogano come un trono dorato in attesa di essere riempito.
Mi infilai nella mia sedia con un vestitino di raso che aderiva nei punti giusti e mi assicurai di sedermi direttamente di fronte a Marco. “Allora,” dissi, sorridendo dolcemente mentre tagliavo il cibo, “Marco D’Angelo, dimmi. È vero che hai disarmato tre uomini armati con solo un coltello da burro?”
Rise, basso e delizioso. “In realtà, era una forchetta.”