Capitolo 3
FLASHBACK – Andria, Età 16
Ah, sì.
La Notte.
L'unico ricordo che mi perseguita come un campione di profumo maledetto in un ascensore—inescapabile e aggressivamente imbarazzante.
Avevo sedici anni, appena uscita dalla fase dei apparecchi, euforica di gelato e ormoni, e tragicamente convinta che Luca Bianchi—ventidue anni, pericoloso, assurdo attraente—fosse totalmente innamorato di me.
Tutto iniziò con una delle famose cene domenicali di Papà. Quelle dove i mafiosi ridevano come zii, il vino scorreva come acqua di fiume, e Mamma indossava tacchi più alti della sua pazienza. Eravamo seduti nella grande sala da pranzo della tenuta dei Gregori, sotto il ridicolo lampadario di vetro a forma di fenice (perché la sottigliezza non è esattamente il nostro forte).
Indossavo questo vestito blu navy con le spalle scoperte che Mamma aveva scelto perché mi faceva sembrare “elegantemente più grande.” Mi ero persino messa il profumo dietro le orecchie come suggeriva un video su YouTube, perché sì, avevo dei piani. Terribili, tragici, piani adolescenziali.
Ed eccolo lì.
Luca Bianchi.
In tutta la sua gloria, troppo bello e arrogante, vestito in abito. Camicia nera, maniche rimboccate, colletto leggermente aperto. Seduto di fronte a me con quella pigra energia da principe mafioso—ridendo di qualcosa che aveva detto Papà, la mano che girava il vino casualmente come se avesse inventato il Cabernet.
L'ho osservato tutta la notte come una tragedia shakespeariana in movimento. Sorrideva a Mamma. Annuiva a mio cugino. Flirtava leggermente (scortese) con la cameriera. Ma ogni tanto—solo per un secondo—mi guardava.
Mi guardava veramente.
E il mio cuore faceva quella stupida capriola che fa ancora oggi, il traditore.
Giuro che mi stava rubando degli sguardi. L'ho visto mentre mi osservava ridere a una battuta. E di nuovo quando ho lasciato cadere la forchetta e mi sono chinata, abbastanza lentamente da far notare a qualsiasi uomo.
Ricordo di aver pensato, Ecco, finalmente mi vede. Non come la figlia di Papà. Non come l'ombra fastidiosa. Ma come una donna.
Idiota.
La cena finì. I miei genitori si allontanarono, gli ospiti salutarono, e io, drammatica piccola pazza che ero, dissi a Luca che avevo bisogno di aiuto per trovare il mio braccialetto.
Nel giardino.
Sotto la luce della luna.
Dove convenientemente nessun braccialetto mancava.
Mi seguì.
Certo che lo fece. Lo aveva sempre fatto. Da quando avevo dieci anni e avevo pianto quando lui era partito per Napoli, mi aveva sempre seguito.
Eravamo sotto l'albero d'arancio che Mamma amava. L'odore degli agrumi aleggiava nell'aria come un incantesimo, e mi girai verso di lui, guance calde, cuore che batteva forte, palme sudate come se fossi in qualche romanzo YA a tema mafioso.
“Non ho perso niente,” sbottai.
Lui alzò un sopracciglio, divertito. “Non pensavo.”
Mi avvicinai. Lui non si mosse. Era un incoraggiamento, giusto?
“Mi hai guardato in modo diverso stasera,” dissi. La mia voce si spezzò. Mi schiarii la gola e ci riprovai, più sfrontata questa volta. “Non negarlo.”
Il suo sorriso vacillò. “Andria…”
E poi?
Mi alzai sulle punte e lo baciai.
Proprio lì. Proprio nel giardino illuminato dalla luna. Sedici anni, drammatica, annegata in una fiducia che non avevo il diritto di possedere.
E per un secondo?
Mi baciò indietro.
Appena. Morbido. Solo labbra che si sfioravano. E poi—
Si allontanò come se lo avessi bruciato.
“Andria, no.”
Mi bloccai.
No?
No?!
La sua voce era bassa. Straziata. “Hai sedici anni.”
Incrociai le braccia, mortificata ma facendo finta di niente. “E ho vissuto tre delusioni amorose e due vacanze europee. Sono praticamente quarantenne emotivamente.”
Lui sorrise tristemente. “Non sei pronta.”
“Sono innamorata di te,” sbottai, perché tanto valeva andare giù in fiamme.
Il suo volto si spezzò. Non in un sorriso compiaciuto. Ma in qualcos'altro.
Senso di colpa.
Come se fossi una bomba bellissima che non poteva lasciar esplodere.
"Ci tengo troppo a te per approfittare di te," disse. "Tu... tu stai ancora imparando chi sei."
Volevo che la terra mi inghiottisse.
Mi girai sui tacchi. "Dimenticalo."
"Andria—"
"Non seguirmi più," sbottai. "Non finché non sarò qualcuno a cui non potrai dire di no."
Spoiler: Mi seguì. Sempre. E diventai qualcuno a cui nessuno diceva di no.
Ma quella notte?
Quella notte corsi nella mia stanza, sbattei la porta, strappai il vestito e piansi su un cuscino Versace urlando, "NON MANGERÒ MAI PIÙ ARANCE!"
E fino ad oggi?
Non l'ho mai fatto.
Io del presente:
Quella scena si ripete nella mia testa ogni notte come una replica maledetta.
E Luca? Quel volto compiaciuto ha ancora l'audacia di comportarsi come se non ricordasse.
Ma io ricordo.
E un giorno, lo bacerò di nuovo—solo che questa volta, sarò io a tirarmi indietro.
Solo per il dramma.
Il giorno dopo fu una vera e propria partita di nascondino di lusso: Edizione Mafia.
E no—non ne ero fiera. Okay, forse solo un po'.
Perché Luca? Quel volto compiaciuto, dagli occhi azzurri, tragedia greca con addominali flessuosi era ovunque. Nei corridoi, vicino alla piscina, nello studio di Papa, a bere espresso sul mio balcone preferito come se fosse suo. Ha persino osato appoggiarsi al mio amato bancone di marmo nero in cucina mentre parlava con lo staff come se fosse il nuovo capo della casa.
Era un atteggiamento territoriale. Era energia alfa compiaciuta. Era "esci dalla mia vista prima che ti baci per dispetto".
Così mi nascosi. Ovviamente.
Mi chiusi in camera come una donna adulta perfettamente razionale inseguita dal suo traumatico crush diventato bodyguard. Dichiarai "emicrania" a Mama, "meditazione" alle guardie, e "non osare avvicinarti" all'IA di casa.
Ma anche nascondendomi, i ricordi mi perseguitavano.
Gli sguardi. I sospiri dell'adolescenza. Il quasi bacio.
Il modo in cui una volta mi toccò i capelli pensando che dormissi.
Il modo in cui non si accorse quando non lo ero.
Ugh.
Perché diavolo mi ero innamorata di lui in primo luogo?
E soprattutto, perché diavolo era ancora così senza maglietta?!
Finalmente emersi come una villainess rinata in leggings e un reggiseno sportivo, entrando nella palestra di casa per prendere a pugni le cose e dimenticare uomini che odoravano di tentazione e peccato.
Ed eccolo lì.
Luca. Bianchi.
A metà ripetizione.
Senza maglietta.
Sudato, il petto luccicante come un maledetto annuncio di profumo, flessuoso ad ogni curl come se i pesi lo offendessero personalmente.
Mi fermai a metà passo.
Feci roteare gli occhi così forte che avrei potuto slogarmi una retina.
"Oh, fantastico," dissi con tono piatto, prendendo un asciugamano. "Pensavo che questa palestra fosse off-limits per statue greche con problemi di abbandono."
Si girò lentamente—volto compiaciuto già in posizione, perché ovviamente lo era—e sfoggiò quel mezzo sorriso irritante. "Non sapevo che ti piacesse allenarti ora. Pensavo preferissi il cardio tramite shopping."
Lasciai cadere l'asciugamano e presi un manubrio. "E io pensavo che ti nascondessi dai tuoi errori passati, ma eccoci qui."
Alzò un sopracciglio, l'asciugamano appoggiato sulla spalla. "Quali errori?"
Oh, lo facciamo.
Sorrisi. "Sai... dire di no a una sedicenne molto emotivamente stabile con perfetti istinti romantici e l'audacia di baciarti sotto un albero di arance?"