Capitolo 1
Sono quella che chiameresti la figlia unica, viziata, ricca e incredibilmente bella della famigerata famiglia mafiosa Gregori—la nobiltà nel sottobosco italiano.
Il gioiello della corona di una tradizione macchiata di sangue.
Il mio Papà? Oh, è proprio quel Gregori. Sai, quello che ha fatto sparire un sindaco durante una cena e ha ancora avuto il tempo di rimboccarmi le coperte la sera.
Il mio bisnonno ha costruito il nostro impero dopo la Seconda Guerra Mondiale—con proiettili, sangue e una cantina di vini da urlo.
Io? Sono cresciuta tra lenzuola di seta dorata Gucci e scandali Hermes.
Qualsiasi cosa tu possa immaginare—ciucci Versace, uniformi scolastiche Chanel, e una guardia del corpo di nome Marco che una volta ha preso un proiettile per il mio cane. Non faccio cose normali. Faccio abiti da gala, brunch con champagne, tutor privati di scherma e tangenti discrete per evitare la punizione nella scuola più esclusiva per ragazze d'Italia.
Sono quella che i tabloid chiamano “La Principessa Andria” a porte chiuse.
La Principessa Gregori. Carino, vero?
E oggi? Giorno di laurea. Ero praticamente radiosa in Dior e diamanti, seduta sul retro del mio Maserati personalizzato con due SUV oscurati che mi seguivano come una parata reale. Stavo aprendo la posta dei fan—perché sì, ricevo posta dai fan—quando l'ho visto.
Nessun indirizzo di ritorno.
Nessuna firma.
Solo una riga:
“Sei segnata. La Mafia Diablo mangia principesse a colazione.”
Ho sbattuto le palpebre. Poi ho sbattuto di nuovo. Sicuramente era uno scherzo di cattivo gusto di un ex rancoroso o di una ragazzina gelosa. Ma Marco—che era alla radio—ha notato che avevo smesso di respirare a metà lettura.
“Signorina? Cosa c'è che non va?” ha chiesto, con gli occhi già a scrutare il perimetro come un falco in un abito Armani.
“Ho appena ricevuto una minaccia di morte,” ho detto, sollevando gli occhiali da sole, “in Arial. Puoi immaginare? Almeno uccidimi con un po' di tipografia.”
Nel giro di cinque minuti, il mio convoglio si era girato come se stessimo evitando una bomba.
E quando sono arrivata alla villa di famiglia sul Lago di Como, mamma stava piangendo tra le sue perle e papà aveva appena rotto il secondo telefono contro il camino di marmo.
“I Diablos?” ha urlato, camminando avanti e indietro come un uomo che aveva personalmente decapitato rivali ma non poteva sopportare che sua figlia fosse sulla lista dei bersagli. “Non oserebbero! Questo è territorio Gregori!”
“Papà, lo dici come se non avessimo fatto saltare in aria il loro magazzino l'ultimo Natale come una versione demente di Babbo Natale segreto,” ho risposto, sorseggiando la mia acqua di cocco importata con un sopracciglio alzato.
Mia madre ha singhiozzato accanto a me. “Avremmo dovuto mandarla in quel convento in Svizzera,” ha gemuto, stringendo il suo rosario che, ovviamente, aveva diamanti invece di perle. “Avrebbe potuto imparare a fare formaggio e non la guerra!”
Ma mio padre non ne voleva sapere. “No. No, lei resta qui. Triplicheremo le guardie. Fortificheremo la villa. Chiamo Luca.”
Tutti si sono congelati.
Ah, cavolo!
Luca. Non lui! Per favore!
L'ultima volta che papà ha pronunciato quel nome, l'anima di un uomo ha lasciato il corpo senza un'uscita formale.
“Intendi Luca Bianchi?” ho chiesto, alzando un sopracciglio. “Il Principe Ombra di Napoli? Quello che uccide con l'anello al mignolo? Ti fidi di lui con me?”
Papà non ha alzato lo sguardo dal suo telefono usa e getta. “Mi deve un favore. Ed è l'unico che può tenerti in vita.”
Mamma ha emesso un lamento come se stessimo ospitando un funerale. Ho alzato gli occhi al cielo.
“Posso almeno laurearmi prima di andare in modalità La Femme Nikita?” ho chiesto. “O devo fare le foto del diploma indossando il Kevlar?”
Mi hanno ignorata. Ovviamente lo hanno fatto.
Perché quando sei la principessa della dinastia mafiosa più temuta d’Italia, la tua voce viene ascoltata solo a metà… fino a quando non urli.
Ma ecco la questione:
Avrebbero dovuto chiedermelo prima.
Perché nessuno si mette contro la mia famiglia.
E nessuno—nessuno—minaccia questa ragazza Gregori e vive per vantarsene.
Che vengano i Diablos.
Ho tacchi a spillo, grinta e una vendetta.
Quella notte, è arrivato come un dannato uragano avvolto in cashmere e arroganza.
Luca Bianchi.
Il Principe Ombra di Napoli. L’uomo, il mito, il mal di testa ambulante in un completo nero su misura e un atteggiamento che potrebbe bruciare città. E purtroppo, lo stesso uomo di cui il mio Papà si fida per “tenermi in vita.” Come se fossi un vaso antico bisognoso di pluriball e luce soffusa.
È entrato nella stanza come se fosse il padrone della villa Gregori. Non ha bussato. Non si è fermato. È semplicemente entrato nello studio privato di Papà come se il pavimento di marmo fosse stato steso per le sue scarpe di pelle perfettamente lucidate.
E quando i nostri occhi si sono incontrati?
Ugh.
I suoi occhi azzurri sembravano ancora forgiati dall’arroganza congelata e dalle notti di poker ad alta posta. E quei muscoli? Scolpiti da qualche crudele dio romano con troppo tempo e poca decenza. L’audacia. La presunzione. Voglio dire—come osa qualcuno essere esperto in tutto? Potrebbe sparare a un uomo tra gli occhi, guidare un motoscafo bendato, affascinare mia madre fino a farle consegnare le ricette di famiglia, e apparentemente suonare il basso in una band jazz? Probabilmente lavora anche come chef Michelin. Disgustoso.
E per peggiorare le cose?
Mi ha ignorata.
Ero proprio lì—avvolta in seta, con il rossetto rosso, sembrando una minaccia avvolta in Cartier—e non mi ha nemmeno guardata. Ha semplicemente dato un cenno a mio Papà, preso il bicchiere di vino che gli è stato offerto come un anti-eroe di una tragedia greca, e si è lasciato cadere sul divano di velluto scuro come se gli appartenesse.
Ero furiosa.
“Scusami,” dissi, facendo ondeggiare i capelli come un’arma e camminando davanti a lui con tacchi Louboutin da dieci centimetri, “sei sotto l’impressione che io sia invisibile? O semplicemente irrilevante ora che stai facendo di nuovo la guardia del corpo?”
Luca sollevò gli occhi—quegli occhi—e prese un lento, condiscendente sorso di vino. “Ciao, Andria.”
Dio. La sua voce. Profonda. Liscia. Presuntuosa. Così presuntuosa che dovrebbe essere illegale in almeno tre paesi.
“Vedo che i capricci sono invecchiati come il buon vino,” aggiunse con un pigro sorriso.
Stavo per esplodere.
“Capriccio?” ansimai, con le mani sui fianchi. “Questo non è un capriccio, Luca. Questa è rabbia. Perché apparentemente la mia vita è in pericolo, e invece di mandare un assassino addestrato o letteralmente chiunque competente, Papà ha deciso di trascinare il suo ragazzo d’oro del Sud. Che ancora pensa che io abbia dieci anni e sia ossessionata dalla sua stupida motocicletta.”
Alzò un sopracciglio. “Non lo eri?”
“Pensavo anche che il burro di arachidi fosse un gruppo alimentare e ho cercato di sposare il nostro autista due volte. Sono evoluta.”
Lui rise.
Odiavo che lui ridesse.
“Guarda, Signorina Gregori,” disse, posando il vino e alzandosi alla sua piena, irritante altezza, “potresti avere un guardaroba di designer e abbastanza grinta per governare un piccolo paese, ma questa è una situazione seria. I Diablos non mandano avvertimenti a meno che non lo intendano davvero. Quindi a meno che tu non sia improvvisamente diventata a prova di proiettile o addestrata nella guerra tattica, mi ascolterai.”