Hoofdstuk 5
"Oh wauw," hijgde ik, terwijl ik speels een hand op mijn borst legde. "Een man die weet hoe hij met bestek moet omgaan. Mijn hart staat stil."
Luca, naast me zittend als een onweerswolk met jukbeenderen, hoestte in zijn glas op een manier die absoluut zei dat dit de hel was.
Marco D'Angelo leunde dichterbij. "Ik train met messen en... andere dingen."
Ik fladderde met mijn wimpers. "Oh? Ik wed dat je goed bent met je handen."
Luca liet zijn vork vallen. "Serieus?"
Ik keek hem niet eens aan. "Probleem, Bianchi?"
"Nee," zei hij strak. "Gewoon genieten van de show."
"Nou, knipper niet," zei ik met een zoete glimlach. "Je zou iets kunnen missen."
Marco D'Angelo grijnsde. Luca's slaap pulseerde. Ondertussen genoot ik van mijn petty godinnenmoment.
Na het diner begeleidde ik hem naar het beveiligingsstation zoals de vriendelijke, charmante maffia-erfgename die ik was. We lachten, we deden alsof we flirtten, ik raakte misschien zijn biceps licht aan toen hij me het bewakingssysteem liet zien. Pure kunst. Tien uit tien. Mijn Academy Award is onderweg.
Ik was onderweg terug naar mijn kamer, grijnzend in mezelf zoals de chaoskoningin die ik ben, toen mijn telefoon zoemde.
Nog een e-mail.
Dezelfde cryptische afzender. Geen onderwerp. Slechts één regel tekst:
"Je bent nog steeds gemarkeerd. Hij kan je niet voor altijd beschermen. Tot snel, Principessa."
De wereld vertraagde.
De lucht werd dikker. Mijn handen werden koud.
Voordat ik kon knipperen, voelde ik hem.
Luca.
Bewegend als schaduw en rook.
En toen was hij daar, weer zonder shirt—natuurlijk—en zodra hij mijn gezicht zag, wist hij het.
"Wat is er gebeurd?" vroeg hij, volledig dodelijk beheerst met die angstaanjagende kalmte die hij kreeg als hij iets op het punt stond te vernietigen.
Ik antwoordde niet. Ik gaf hem gewoon mijn telefoon.
Zijn gezicht veranderde. Langzaam. Zoals een storm die over de zee kruipt.
En toen?
Hij knapte.
Hij greep mijn telefoon met één hand, spieren flexend met goddelijke woede en wraak, en liep naar de dichtstbijzijnde tafel, waar hij zijn burner telefoon pakte en zo snel Italiaans begon te spreken dat ik nauwelijks kon volgen.
"Controlla l'indirizzo IP. Subito. Fammi sapere se viene da Paris o Brazil. E blocca tutto il traffico su quel server. ORA!"
Vertaling: Iemand stond op het punt zijn ziel te verliezen.
Ik stond daar knipperend terwijl hij de telefoon neergooide en naar me toe draaide met de woede van een gevallen engel en de intensiteit van een jaloerse Griekse god.
"Waarom heb je me niet meteen verteld toen dit binnenkwam?" gromde hij.
"Omdat ik bezig was te flirten met de nieuwe beveiligingsman," snauwde ik, terwijl ik mijn armen over elkaar sloeg.
"Je speelt spelletjes met je leven, Andria."
"Oh, alsjeblieft. Dit heet petty healing."
"Jij noemt Marco healing?"
"Ik noem jouw zelfgenoegzaamheid de ziekte," vuurde ik terug.
Hij marcheerde naar me toe, zijn shirtloze borst hijgend van boze ademhalingen, ogen vurig. "Dit is geen grap. Ze escaleren. Wie dit ook is, ze houden je in de gaten."
"Ik ben mijn hele leven in de gaten gehouden," beet ik toe. "Door vijanden. Door bondgenoten. Door jou."
Zijn neusgaten flakkerden. "Ik ben niet je vijand."
"Stop dan met me te behandelen alsof ik je tiener sidekick ben en begin te handelen alsof je me respecteert."
Zijn ogen vergrendelden zich op de mijne—woedend, conflicterend, te intens. "Dat doe ik."
"Stop dan met zelfgenoegzaam zijn. En trek een shirt aan."
"Nee."
Natuurlijk niet.
Hij greep de telefoon opnieuw en belde iemand - Mama, blijkbaar - want ik hoorde hem zeggen: "Frankrijk" en "Haal ze nu van het gala. Het is serieus."
Oh geweldig.
Nu zouden mijn ouders, die momenteel in Parijs een exclusief gala met miljardairs en Birkins bijwoonden, in paniek terugvliegen omdat iemand besloot me opnieuw te cyberbedreigen.
Luca beëindigde het gesprek, zijn kaak gespannen.
"Ze komen naar huis," zei hij. "Je vader wil volledige lockdown. Je verlaat deze villa niet totdat we ze hebben opgespoord."
Ik vernauwde mijn ogen. "Doe niet alsof je om me geeft."
"Dat doe ik niet," snauwde hij. Toen pauzeerde hij. Vervolgens voegde hij eraan toe: "Ik wil alleen niet dat je doodgaat."
Oh wauw. Hoe romantisch.
Ik liep langs hem richting de trap.
"Waar ga je heen?" blafte hij.
"Om mijn huidverzorgingsroutine te doen en in een kussen te schreeuwen. Nog iets anders, Generaal Zelfingenomenheid?"
Hij haalde een hand door zijn haar, zijn buikspieren flexend als verraders. "Je bent onmogelijk."
"En jij bent weer zonder shirt. Voor de liefde van alles wat heilig is, trek wat kleren aan voordat ik emotioneel in de war raak en je per ongeluk expres kus."
Dat hield hem stil.
Ik grijnsde, gooide mijn haar naar achteren en klom de trap op.
Laat hem maar zweten.
Laat de Diablos maar komen.
En laat Luca Bianchi elke seconde betreuren dat hij me heeft laten opgroeien tot deze onstuitbare, kleingeestige, verbluffende orkaan.
De volgende ochtend was niet saai. Want niets zegt "ochtendplezier" zoals je beste vriend die bijna wordt neergehaald door bewapende maffiawachten in Versace hakken.
Het begon met het geluid van bellen. Herhaaldelijk. Scherp. Respectloos vroeg.
En de chaos die volgde was... nou ja, het toppunt van Gregori Mansion Lockdown Drama.
Ik was halverwege een cappuccino en probeerde te verwerken dat mijn favoriete moisturizer niet meer op voorraad was toen mijn telefoon zo agressief zoemde dat het een sirene verdiende:
🛑 OPEN DE POORT VOORDAT IK DEZE WACHT MET MIJN PLATEAUHAKKEN BODYSLAM!
— MIAAAAAAAA
Ik verstijfde.
Mia?
MIA.
Mijn ride-or-die. Mijn favoriete Braziliaanse orkaan in een leren jumpsuit. Mijn jeugdvriendin. Een glamazon van zes voet met jukbeenderen die door glas konden snijden en een loopje dat mannen hun hele bestaan deed betwijfelen. Ze was terug uit Milaan via Parijs, waar ze net een Vogue Italia shoot had afgerond, en blijkbaar had besloten dat de lockdown niet voor haar gold.
Ik rende naar het voorraam en schreeuwde. "WAAROM STAAT ZE NOG BUITEN?!"
Daar stond ze - foutloos, woedend, bij de ijzeren poorten met een zonnebril op haar hoofd en haar chauffeur die eruitzag alsof hij zijn hele carrière betreurde. De bewaker - duidelijk nieuw - zei iets in zijn oortje terwijl Mia er één hoge hakstap vandaan was om hem te ontwapenen met een tas.
"Laat haar binnen!!" schreeuwde ik tegen niemand in het bijzonder, al stormend door de marmeren gang. "Zijn jullie allemaal gek?! Dat is Mia Monteiro, geen terrorist!"
Tegen de tijd dat ik de foyer bereikte, had de bewaker nog steeds niet bewogen, dus natuurlijk ging ik tekeer.
Ik smeet de deur open, stond bovenaan de trap als een godin van woede in zijden pyjama en pluizige slippers, en schreeuwde—
"ZE STAAT OP DE GASTENLIJST, DE BLOEDLIJST, EN DE 'ZIET ER FANTASTISCH UIT TERWIJL ZE GELATO EET' LIJST! LAAT. HAAR. BINNEN."
Dat moest het gedaan hebben, want ineens gingen de poorten open.
Helaas wekte mijn schreeuw ook Hem.