Bölüm 4
Luca dondu kaldı.
Tabii ki dondu!
Sadece bir saniyeliğine. Bir göz kırpması kadar. Ama gördüm. Ruhunun kibirli, heykel gibi vücudunu terk edip o çok garip geceye geri döndüğü anı.
Şakaklarından ter damlıyordu. Hızla sildi—fazla hızlı.
“Ah, hatırlıyorsun,” diye mırıldandım, dram olsun diye çömelerek. “Merak etme, travma yaşamadım. Sadece sonraki üç yılı trajik şiirler yazarak ve narenciye yememeye yemin ederek geçirdim. Çok da önemli değil.”
Güldü—garip, emin değil. “Andria, on altı yaşındaydın.”
“Ve şimdi yirmi iki yaşındayım. Mezun oldum. Yasalım. Çekiciyim. Duygusal olarak dengesizim ama seksi bir şekilde. Senin noktana gelince?”
Gülmekle özür dilemek arasında kalmış gibiydi. Ve dürüstçe? Bu hali hoşuma gitmişti.
“O gece seni incitmek istemedim,” dedi, sesi şimdi daha düşük. “Doğru olanı yaptığımı sanıyordum.”
Rahatça omuz silktim, bir dumbbell havaya atıp tuttum. “Tabii. Çok soylu. Terli karın kaslarıyla bir şövalye gibi. Ben sadece hormonlarıyla başı belada, trajik bir aşık idim.”
Luca bir adım daha yaklaştı. “Aptal değildin.”
Yavaşça döndüm, bakışlarını yakaladım. “Ama sana aşık olmuştum.”
Çenesi sıkıldı. Hiçbir şey söylemedi.
Yaklaştım, nefesi kadar yakındım. “Hala kibirli, ha?”
“Sadece bana böyle baktığında.”
“Bakmıyorum,” diye fısıldadım. “Alay ediyorum.”
Sonra geri çekildim, su şişemi aldım ve çıkarken omzumun üzerinden ona bir göz kırptım.
“Güzel sohbet, Bianchi. Bir dahaki sefere bir tişört giy. Duygusal yaralardan iyileşmeye çalışıyorum, yeni yaralar edinmeye değil.”
Orada duruyordu—şimdi tamamen yanlış sebeplerle terliyordu—ve ben?
O spor salonundan, villanın sahibi, onun kalbi ve onurum gibi yürüdüm.
Tamam. Onurumun yarısı.
İlerleme.
Spor salonunun kapısına yarı yolda, omuzumda havlu, onurum tam olarak kurtarılmış ve bir elimde rehin tutulmuşken, tabii ki—kendini tutamayıp—mükemmel ağzını açması gerekti.
“Andria,” diye seslendi Luca, sesi düşük, rahat, tehlikeli bir şekilde erkeksi. “Hala kızgın mısın?”
Olduğum yerde donup kaldım.
Ah, cesaret.
Cüret. Bu sorunun düpedüz kaosu.
Kızgın mıydım?
Gençlik öpücüğümü bozulmuş dondurma sunuyormuşum gibi reddettiği için mi kızgındım?
Hayatıma Calvin Klein rüyası gibi geri dönüp hiçbir şey olmamış gibi davrandığı için mi kızgındım?
Terinin o karın kaslarında parlamaya hakkı olmadığı için mi kızgındım?
TABİİ Kİ KIZGINIM.
Ama yavaşça döndüm, gülümsemem tatlı ve elmas kaplı bir bıçak kadar keskin.
“Kızgın mı?” diye yineledim, elimi kalbimin üzerine koyarak. “Luca. Lütfen.”
Hayatımda sahte olan en Oscar ödüllü kahkahayı attım. Meryl Streep bile yapamazdı.
“Kendini fazla önemseme,” dedim, saçımı onun hayalinden çıkmış gibi savurarak. “Seni uzun zaman önce unuttum. Sivilce dönemi kadar uzun zaman önce.”
Kaşı kalktı—ah, kibir. Yalan söylediğimi zaten bildiği gibi. Terli pantolonlarının biraz düşük olduğunu hala fark ettiğimi blöf yaparak gizlemeye çalıştığım için kişisel olarak alınmış gibi. Tanrı, fark ettiğimi nefret ediyordum.
“Yani,” dedim, içimde savaş verirken ona doğru yürüyerek, “on altı yaşındaydım. Hormonlarım tavan yapmıştı. Duygusal olarak tıkalıydım. Senin bir motosikletin vardı ve kolların Roma heykeli gibiydi. Bu trajik bir dönemdi.”
Kollarını çaprazladı. “Artık beni çekici bulmadığını mı söylüyorsun?”
Tekrar güldüm—o kadar sahte ki karbon tarihlemesi yapılabilir.
“Lütfen. Hepsini aştım. Artık benim tipim bile değilsin. Fazla kibirli. Fazla çıplak. Fazla... sen.”
Sırıttı. O sinir bozucu sırıtış. Sanki tek kelimeye bile inanmıyormuş gibi.
“Peki şimdi senin tipin ne?”
Gözlerimi kısarak baktım. “Özel. Sadık. Sırıtmaz.”
“Sıkıcı geliyor.”
“Güvenli geliyor.”
Bir duraklama oldu. Düşmek istemediğin türden bir duraklama, çünkü yüklü. Yapışkan. Gerginlikle dolu.
Sonra o yaklaştı.
“Üstesinden geldiğini söylüyorsun,” diye fısıldadı, sesi yasadışı olacak kadar boğuk, “ama her şeyi hatırlıyorsun.”
Boğazım düğümlendi. “Acıyı hatırlıyorum. Utancı hatırlıyorum. Ve bir daha asla portakal yememeye yemin etmeyi hatırlıyorum.”
“Ve öpüşmeyi?”
Çenemi kaldırdım. “Bir hataydı.”
Gülümsedi. Yavaşça. Kibirle.
Ve sonra—cesareti var ya—dedi ki, “Komik. Bir hata gibi hissettirmedi.”
Boom.
İşte bu. Tam patlama. Duygusal bomba patlaması. İçimdeki on altı yaşındaki kız çığlık attı ve dramatik bir şekilde kadife şezlonga yığıldı.
Derin bir nefes aldım, elimi kapıya koydum ve olabildiğince sakin bir şekilde dedim:
“Teşekkürler sohbet için, Bianchi. Bir daha bunu yapmayalım. Belki gömleksiz ve anılarla dolu olmadığında.”
Ve bununla birlikte dışarı çıktım.
Zarif. Parlak. Muhtemelen hala terli.
Ama gururum büyük ölçüde yerinde.
İstediği kadar sırıtabilir.
Onu aştım.
…Değil mi?
O gece, kötülük hissediyordum.
Bir düşman ailesini öldürmek gibi bir kötülük değil—daha çok çocukluk aşkımı duygusal olarak zarar vermek ve ipek pijamalar içinde kusursuz görünmek gibi bir kötülük. Kırmızı ruj sürüp “sıradan” bir ev yemeğine gitmek ve hangi düğmelere basacağını tam olarak bilmek gibi bir kötülük.
Giriş: Marco D’Angelo.
Evet. Başka bir Marco.
Bir doksan dört. Eski asker. Geniş omuzlar. Keskin çene hattı. Gregori malikânesi için yeni işe alınan özel güvenlik.
Ve en önemlisi?
Luca onu sevmiyordu.
Tabii ki söylemiyordu. Sadece Marco kendini mükemmel aksanla tanıttığında çenesini sıkıyordu, “Böyle muhteşem birini korumak bir zevk, Signorina Gregori.”
Luca’nın gözü seğirdi.
Oyun başladı.
Akşam yemeği gayri resmi, sadece ev çalışanları, yasadışı olacak kadar yumuşak bir rosto ve uzun maun masanın üzerinde doldurulmayı bekleyen altın bir taht gibi babamın yokluğu.
Küçük saten elbisemle doğru yerlere yapışan sandalyeme kaydım ve doğrudan Marco’nun karşısına oturdum. “Peki,” dedim, tatlı bir şekilde gülümseyerek yemeğimi keserken, “Marco D’Angelo, söyle bana. Gerçekten üç silahlı adamı sadece bir tereyağı bıçağıyla mı etkisiz hale getirdin?”
Düşük ve lezzetli bir şekilde güldü. “Aslında, o bir çataldı.”