Hoofdstuk 4: Harley
Nu is niet het moment om over die knappe man te kotsen, Harley.
Ik neem een diepe ademhaling door mijn mond en laat het via mijn neus los, terwijl ik me voorbereid op wat er onder zijn shirt ligt. Ik til het helemaal op zodat het onder zijn oksels blijft hangen.
Er is een steekwond aan de linkerkant van zijn buik, ongeveer 8 centimeter lang. Het ziet er geïrriteerd en gevoelig uit, en er is een vage zwarte verkleuring aan de randen van de snee. Dat ziet er niet normaal uit.
Knielend naast de bank leg ik wat ik denk nodig te hebben op de vloer naast me, zodat ik niet onnodig in de EHBO-kit hoef te rommelen.
Met afschuw realiseer ik me dat ik geen chirurgische handschoenen of alcoholdoekjes heb. Verdomme, hoe ga ik voorkomen dat hij een infectie krijgt?
Mijn besluit staat vast wanneer ik een fles wodka op de plank boven mijn koelkast zie. Zo maken ze wonden schoon in films, toch? Hij heeft geen vin verroerd sinds ik hem neerlegde, maar zijn ademhaling is regelmatig, wat me doet zuchten van opluchting.
Ik leg twee vingers over zijn halsslagader (of waar die zou moeten zijn) in de hoop een regelmatige hartslag te vinden. Het enige probleem is dat ik de constante ritme van een hartslag niet kan vinden. Paniekerig wissel ik naar de andere kant van zijn nek, hopend dat mijn biologieleraar op de middelbare school ons de verkeerde plek heeft geleerd.
Geen geluk. Verdomme!
Oké, ademhalen, Harley. Geen reden tot paniek en het Bat-signaal te ontsteken. Nog niet, in ieder geval.
Kiezend om zijn gebrek aan een hartslag te negeren, draai ik de dop van de wodkafles los en neem een grote slok om mijn zenuwen te versterken voordat ik dokter ga spelen met de reus in mijn woonkamer. Vervolgens giet ik een royale hoeveelheid over zijn wond, waardoor zijn buikspieren samentrekken. Dat moet een goed teken zijn. Een dood lichaam zou geen reflexen hebben, toch?
Ik houd de open fles naast me in geval ik het weer nodig heb als ontsmettingsmiddel of als remedie voor mijn zenuwen. Beter veilig dan sorry.
Met wattenpads maak ik eerst rondom de wond schoon voordat ik licht over de snee zelf wrijf zodat het meeste bloed weg is. Is zijn wond kleiner geworden? Ik had gezworen dat het een paar minuten geleden 8 centimeter was. Nu is het dichter bij 5 centimeter.
Met wat antibiotische zalf smeer ik rondom de gladde randen van de wond, terwijl ik verdwijn in het gevoel van zijn zijdezachte huid tegen mijn vingertoppen. Er straalt een warmte van hem af die mijn ziel op een of andere manier kalmeert. Hoe zou het voelen om mijn handen over elke centimeter van zijn glorieuze lichaam te laten gaan?
Ik dek de wond af met grote waterdichte pleisters en ga dan zitten om mijn werk te beoordelen. Tevreden dat het gebied schoon is en er geen tekenen van bloed meer zijn, ruim ik om me heen op voordat ik opsta en alle rommel weggooi in de prullenbak in de keuken.
Ik loop terug naar hem en besluit zijn shirt uit te trekken, rationaliserend dat ik niet wil dat hij wakker wordt in een met bloed doorweekt shirt, wat hem ongemakkelijk zou maken. Langzaam maar zorgvuldig trek ik de knopen door hun gaten, en zijn gouden huid wordt inch voor prachtige inch aan me onthuld. Heer, heb genade met mijn eierstokken.
Omdat hij op zijn rug ligt, is het een heel gedoe om zijn mouwen uit te trekken, maar mijn moeder heeft me niet opgevoed als een opgever. Na verschillende pogingen van tillen, duwen en trekken komt het eindelijk los. Het shirt is geruïneerd en belandt in de prullenbak. Als hij erop staat, koop ik wel een nieuw voor hem.
Ik leg mijn hand tegen zijn voorhoofd om te zien of hij koorts heeft gekregen. Gelukkig is zijn huid niet klam en is er ook wat kleur in zijn gezicht teruggekomen. Ik trek zijn schoenen uit, pak een van mijn dekens van de achterkant van mijn luie stoel en drapeer het over de onderste helft van zijn lichaam.
Ik ren naar boven, spring onder de douche en trek mijn comfortabele flanellen korte mouwen pyjama aan voordat ik weer naar beneden ga. Bij hem blijven tot hij wakker wordt, heeft twee voordelen: ik kan ervoor zorgen dat zijn toestand niet plotseling verslechtert en ik kan ervoor zorgen dat hij niet wakker wordt en mijn spullen steelt.
Zittend in de luie stoel tegenover hem trek ik mijn benen op om in kleermakerszit te zitten. Mijn nieuwste vampier smut roman ligt klaar op de bijzettafel, en ik pak het op om verder te gaan waar ik gebleven was. Elke paar alinea's glijdt mijn blik naar hem toe, om te zorgen dat zijn borst in een regelmatig ritme op en neer gaat.
De alcohol in mijn systeem is verbrand door de adrenaline van het redden van een mensenleven, dus het wordt steeds moeilijker om mijn ogen open te houden. Gezond verstand zegt dat ik niet in slaap moet vallen met een vreemde man in mijn huis, maar probeer dat maar eens te vertellen aan mijn steeds vermoeider wordende ogen.
Uiteindelijk verliest mijn lichaam de strijd tegen de slaap, en ik dommel in met mijn hoofd naar achteren gezakt, dood voor de wereld.
∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞∞
Bewustzijn sijpelt binnen door een wazige mist van alcohol-geïnduceerde en levensreddende uitputting. De fanfare in mijn hoofd doet me kreunen, en wanneer ik probeer mijn ogen te openen, valt het felle zonlicht mijn oogballen aan als een politiehond die een verdachte probeert te pakken. Verdomme, ik drink nooit meer tot ik minstens 79 ben.
Ik zit achterover, en vraag me af of ik moet mijn ogen openen vandaag. Het is mijn vrije dag, dus naar de winkel gaan is niet nodig. En als ik naar de badkamer en keuken moet, kan ik altijd met gesloten ogen daarheen kruipen. Niks raars aan – er is hier niemand anders om me te beoordelen in mijn gekke moment.
Maar dan raakt het me als een goederentrein. Ik heb iemand anders in mijn huis.
Het feit dat hij niet wakker werd in de nacht en me in mijn slaap heeft vermoord is een duidelijk positief punt. Als ik nu mijn ogen open, zal hij dan boven me staan met een keukenmes, klaar om me te fileren?
Beslissend om de koe bij de horens te vatten, open ik langzaam mijn ogen één voor één. Het zicht dat me wacht doet mijn adem stokken.
Mijn huisgast zit rechtop op de bank, kijkend, nee, starend naar me met zijn armen over zijn borst gekruist. Zijn zeer mannelijke, gedefinieerde, gebeeldhouwde borst. Zucht.
Zijn wenkbrauwen zijn gefronst, boos naar me kijkend. Wat is zijn probleem?
"Goedemorgen; ik ben blij te zien dat je je beter voelt," probeer ik zwakjes de ongemakkelijke stilte te doorbreken die in de kamer hangt als de stank van urine in de openbare toiletten van een truckstop.
"Wie de hel ben jij?" gromt hij (letterlijk gromt) naar me, waardoor mijn haren overeind gaan staan als een kat in de buurt van een hond.
"Ik ben de verdomde vrouw die je godverdomde leven gisteravond heeft gered. Dus, in plaats van een eikel te zijn en antwoorden van mij te eisen, waarom probeer je niet eens dank je wel te zeggen."