Hoofdstuk 3: Harley
Tot niemand's verrassing, doe ik het.
Ik sluip dichterbij de persoon die duidelijk veel pijn heeft. Een eenzame, zwakke gloeilamp flikkert boven een deur ongeveer anderhalve meter van de man, wat me net genoeg licht geeft om enkele van zijn kenmerken te onderscheiden.
Want het is zeker een hij. Zelfs in elkaar gezakt, met zijn hand tegen zijn zij gedrukt, kan ik zien dat hij lang en gespierd is. Zijn hoofd hangt naar voren, maar hij heeft inktzwart haar dat lang genoeg is om zijn ogen te bedekken vanuit deze hoek, dus ik kan zijn gezicht niet zien.
Hij is netjes gekleed - donkere schoenen, donkere nette broek, donker overhemd. Door het gebrek aan licht kan ik niet zeker zeggen of het allemaal zwart is of misschien nachtblauw. Waarom doet het er toe, Harley? We zijn hier niet als jury voor Project Runway.
"Ben je oké?" vraag ik aarzelend terwijl ik dichterbij kom. Natuurlijk is hij niet oké. Zijn pijnlijke kreunen zijn toch duidelijk genoeg?
Na nog een paar stappen dichterbij te zijn gekomen, stop ik bij zijn voeten, die voor hem uitgestrekt zijn. Mijn ogen zijn genoeg aan het beperkte licht gewend om te zien dat zijn shirt nat is onder de arm die strak over zijn buik geklemd is. Is dat bloed? Hij zou niet kronkelen van pijn als het water was, Harley.
Hij tilt zijn hoofd op in mijn richting, maar zijn ogen blijven gesloten en hij gromt. Als dat bloed is, verliest hij waarschijnlijk het bewustzijn. En afgaande op de grote plas die zich onder hem verspreidt, zal hij deze steeg niet verlaten zonder hulp.
Ik kijk paniekerig om me heen, maar realiseer me dat de straat te stil is om iemand om hulp te roepen. De verpleegster in mij zal me ook niet toestaan deze man aan zijn lot over te laten, om hoogstwaarschijnlijk te sterven in deze donkere en eenzame steeg. Niemand verdient dat.
"Oké, vriend, ik heb je hulp nodig," zeg ik, zonder me druk te maken dat hij waarschijnlijk niet coherent genoeg is om een enkel woord dat ik zeg te begrijpen. "Ik ga je helpen opstaan zodat we naar mijn huis kunnen lopen, een paar meter verderop." Hopelijk zal het uitleggen van wat ik van plan ben hem ervan weerhouden te overreageren wanneer hij weer bij bewustzijn komt en zich in de armen van een vreemde vrouw bevindt.
Mijn lengte en grootte hebben hun voordelen - zoals een kolos van een man over mijn schouder kunnen tillen zodat we zij aan zij kunnen lopen. Maar met zoveel alcohol in mijn systeem, worden die voordelen weer gecompenseerd, en ik worstel om zijn gewicht te dragen en niet elke paar meter te struikelen.
"Kom op, grote kerel. Stop met een mietje te zijn en draag een deel van je eigen gewicht." Ja, ik weet dat het niet aardig is om gemeen te zijn tegen een gewonde man. Maar probeer zelf eens wat ik schat een 115 kilo pure spiermassa in je eentje te dragen, en kom dan nog eens met me praten.
Iets in mijn toon moet hem een hint hebben gegeven van mijn frustratie, want plotseling krijgt hij een energieboost en tilt hij een deel van zijn gewicht op. Goed zo!
De tocht naar huis gaat langzaam, maar we komen er uiteindelijk zonder al te veel vloeken van mijn kant. Na het pad naar mijn voordeur te hebben afgelegd, kom ik tot een ontmoedigende conclusie. Ik moet zijn gigantische kont drie treden omhoog heffen, hem op de een of andere manier tegen de deurpost zetten zodat ik mijn sleutels uit mijn tas kan vissen, de voordeur kan openen en hem dan naar binnen kan krijgen. Alles terwijl ik hem zo min mogelijk pijn bezorg. Dit wordt interessant.
Het pad is redelijk goed begaanbaar; zelfs de treden werken mee aan mijn missie. Maar wanneer we de top bereiken, is er geen ruimte tegen de muur of zelfs een pilaar waar hij tegenaan kan leunen. Dan maar tegen de voordeur.
Ik leun hem achterover en de achterkant van zijn hoofd bonkt tegen de deur. Oeps. Met één hand op zijn borst om hem proberen stabiel te houden, duikt mijn andere hand in mijn schoudertas, vissend als een moeder naar de ontbrekende schoen van haar kind op de bodem van een ballenbak.
Met een kleine overwinningsdans van mijn kont, trek ik het eruit bij de tweede poging en schuif het in het slot. Maar mijn gezond verstand laat me in de steek, en ik draai het om voordat ik zijn arm terug over mijn schouders leg.
Zijn gewicht tegen de deur zorgt ervoor dat deze terugzwaait, waardoor hij ermee meegaat. Zijn arm schiet instinctief uit en grijpt de mijne, waarschijnlijk om zichzelf te stabiliseren. Maar door mijn onvastheid en zijn grootte gaan we neer als een kaartenhuis in een tornado.
Hij landt hard op zijn rug, met mij bovenop hem, mijn handen tegen zijn borst gedrukt. Zijn zeer mannelijke, zeer gedefinieerde borst. Jammie.
Focus, Harley!
Ik kijk naar zijn gezicht om te zien of hij heeft gemerkt dat ik naar hem zat te staren, en mijn brein stopt abrupt. Tot nu toe, door de duisternis en mijn concentratie om ons thuis te krijgen zonder op de stoep te vallen, had ik nooit echt naar zijn gezicht gekeken.
Maar nu, met het licht in de gang dat ik eerder aan had gelaten, heb ik geen andere hersenfunctie dan naar hem te staren omdat hij prachtig is.
Een sterke kaaklijn met een rechte neus en hoge jukbeenderen waar een covermodel jaloers op zou zijn, complementeren zijn volle, kusbare lippen. Zijn teint is een beetje grauw, maar ik krijg het idee dat zijn huid een rijke olijfbruine kleur heeft wanneer hij gezond is. Alsof hij net terug is van een jachtcruise in de Middellandse Zee, waar hij de hele dag op het dek heeft liggen zonnebaden, Mai Tais drinkend terwijl hij werd gekoeld door prachtige Victoria’s Secret modellen. Notitie aan mezelf: onderzoek de kosten van cruisepakketten.
Zijn ogen zijn gesloten, dus ik kan niet zien welke kleur ze hebben, maar als dit een van mijn smutty boeken was, zou ik me voorstellen dat ze elektrisch blauw of smaragdgroen zijn – iets om het diepe zwart van zijn zijdezachte haar te contrasteren.
Ik schud mijn hoofd om weer bij de les te komen en duw mezelf omhoog in een staande positie. Mijn handen op mijn heupen, scan ik mijn omgeving om mijn volgende stap te bepalen. Zijn grote lichaam de trap op krijgen is geen optie. Met mijn geluk zijn we twee treden van de top voordat we struikelen en weer naar beneden vallen.
De keuken achter in het huis is te ver weg, dus blijft mijn driezitsbank in de woonkamer aan mijn rechterkant over. Dan maar de bank.
Met mijn voet duw ik zijn benen weg van de voordeur, sluit en vergrendel ik deze. Iedereen kan voorbij komen, en ik wil niet gezien worden met een bewusteloze man die in mijn gang ligt, bloed dat zijn shirt doorweekt. Ik ben niet gemaakt om iemands gevangenis teef te zijn.
Ik grijp zijn polsen en sleep hem achteruit naar de bank, mezelf dankend voor het leggen van laminaatvloeren een paar jaar geleden. Een bewusteloos lichaam over tapijt slepen zou echt onhandig zijn geweest. En een doodbloedende vreemdeling in je huis, is dat niet Harley?
Voordat ik hem op de bank rol, ren ik naar de linnenkast om handdoeken te pakken die ik onder hem plaats. Mijn leren bank zal niet met bloed worden bevlekt, dank je wel.
Tegen de tijd dat hij uiteindelijk op de bank ligt, adem ik zwaar als een deelnemer aan de stierenrennen van Pamplona. Nog een notitie aan mezelf: onderzoek cardiolessen bij de lokale sportschool.
Ik loop door de woonkamer naar de keuken om een glas water te halen en op adem te komen, terwijl ik de EHBO-doos van boven de koelkast pak op weg terug naar mijn patiënt in de woonkamer.
Waarheidsgetrouw aan mijn inherente luchtigheid, gecombineerd met de alcohol in mijn systeem, was het me volledig ontgaan dat ik geen grote fan ben van bloed. Dat realiseer ik me wanneer ik langzaam begin zijn shirt op te tillen om de schade te beoordelen, en plotseling duizelig en misselijk word.
Hoe blijf ik mezelf toch steeds in deze situaties brengen?