CHAPITRE 3
DU POINT DE VUE DE ROSE
Je faisais tournoyer le champagne dans ma flûte en cristal, regardant les bulles danser. La victoire avait un goût sucré, exactement comme je l'avais imaginé toutes ces années. Le salon de mon penthouse surplombait la ville où j'avais passé vingt ans à prétendre être la fille adoptive parfaite, la sœur aimante, l'amie dévouée.
Quel gag.
"À la liberté," murmurais-je à mon reflet dans la fenêtre. La femme qui me regardait souriait, des dents parfaites, des cheveux parfaits, des mensonges parfaits. Comme toujours.
Mon téléphone vibra de nouveau. Encore un appel manqué de Stefan. Il n'arrêtait pas d'appeler depuis que Camille était partie, probablement inquiet que je change d'avis maintenant que tout était au grand jour. Pauvre, prévisible Stefan. Il pensait encore qu'il contrôlait quoi que ce soit.
Je retirai mes Louboutins et m'enfonçai dans le canapé en cuir, laissant les souvenirs m'envahir comme un vin chaud.
La première fois que j'ai vu Camille Lewis, je l'ai détestée.
J'avais treize ans, fraîchement sortie de l'assistance publique, désespérée de plaire à mes nouveaux parents. Ils m'avaient amenée dans cette immense maison avec sa pelouse bien entretenue et ses sols en marbre, me promettant un nouveau départ. Une vraie famille.
Puis cette gamine maigre avec des bagues et des cheveux en bataille est descendue en sautillant les escaliers, tout sourire et yeux innocents.
"Salut ! Je suis Camille. J'ai toujours voulu avoir une sœur !"
Elle m'a serrée dans ses bras là, dans le hall, sans se soucier que mes vêtements soient de seconde main ou que je sente le détergent industriel du foyer. Juste une joie pure et sincère d'avoir une sœur.
J'avais envie de vomir.
Parce qu'il y avait cette fille maladroite et imparfaite qui avait tout ce dont j'avais rêvé pendant treize ans. Des parents qui la voulaient vraiment. Une maison à laquelle elle appartenait. Un avenir assuré par le nom de la famille Lewis.
Et elle ne l'appréciait même pas correctement.
Je l'ai observée pendant le dîner ce premier soir, regardant comment elle s'affalait sur sa chaise et parlait la bouche pleine. Comment elle ne savait pas quel couvert utiliser pour la salade. Comment elle riait trop fort et posait trop de questions.
"Rose a de si bonnes manières," Mme Lewis... Maman... avait dit en souriant. "Peut-être pourrais-tu apprendre de ta nouvelle sœur, Camille."
C'est là que je l'ai vu. La première fissure dans le monde parfait de Camille. Le léger affaiblissement de son sourire, la façon dont elle se redressait, faisait plus d'efforts.
C'était magnifique.
Mon téléphone vibra de nouveau, me ramenant au présent. Le visage de Stefan illumina mon écran, son cinquième appel en une heure. Avec un soupir, je répondis.
"Chéri, tu es en manque."
"Rose." Sa voix était rauque. Avait-il bu ? "Elle est partie. Vraiment partie. Elle a bloqué mon numéro, vidé son placard..."
"N'est-ce pas ce que nous voulions ?" Je gardais ma voix douce, apaisante. Le même ton que j'avais utilisé toutes ces fois où j'avais conseillé Camille sur ses problèmes conjugaux. Problèmes que j'avais soigneusement orchestrés.
"Je... la façon dont elle m'a regardé..."
"Stefan, mon chéri." Je laissai une pointe d'acier dans ma douceur. "Tu as des doutes ? Après tout ce que nous avons traversé ?"
"Non ! Non, bien sûr que non. Je t'aime. Je t'ai toujours aimée."
"Alors arrête de m'appeler à propos de ton ex-femme. C'est pathétique."
Je raccrochai, jetant le téléphone de côté. Les hommes étaient si prévisiblement faibles. Même Stefan, que j'avais passé quatre ans à modeler avant de le pousser vers Camille, avait encore besoin d'une gestion constante.
Mais il avait accompli son but. Comme tout le monde dans mon jeu soigneusement construit.
La photo de famille sur mon manteau attira mon attention, le jour de mon adoption. Je me tenais au centre, bien sûr. Toujours au centre. Camille poussée au bord du cadre, essayant si fort de sourire malgré ses insécurités.
Mon Dieu, ça avait été si facile. Presque trop facile.
Un petit murmure ici sur l'instabilité de Camille. Quelques conversations inquiètes avec Maman sur ma préoccupation pour l'état émotionnel de ma chère sœur. Des mentions occasionnelles à Papa sur les difficultés de Camille à gérer les responsabilités d'adulte de base.
Quatorze ans de préparation minutieuse, me positionnant comme la fille responsable, le rêve réalisable, tout en écrasant lentement la confiance de Camille, ses relations, son estime de soi.
Le refus d'admission à l'université était particulièrement inspiré, si je puis dire. Il n'a fallu qu'une conversation en larmes avec Maman à propos de la découverte du "journal secret" de Camille, rempli de pensées sombres et de plans destructeurs. Des plans que j'avais bien sûr écrits moi-même, dans l'écriture enfantine de Camille que j'avais passé des mois à pratiquer pour imiter.
Soudainement, leur précieuse fille cadette n'était pas prête pour l'université. Elle avait besoin de temps pour "se retrouver". Elle devait rester près de la maison où ils pouvaient la surveiller.
Où je pouvais la surveiller.
Je pris une autre gorgée de champagne, savourant le moment. Car c'était ça, ce que j'avais vraiment voulu depuis le début. Pas Stefan, il n'était qu'un pion utile. Pas la fortune des Lewis, bien que cela viendrait en temps voulu.
Non, ce que je voulais, c'était voir la parfaite et précieuse Camille enfin brisée. Voir qu'elle réalisait que tout ce qu'elle pensait avoir - famille, amour, sécurité - avait été construit sur mes mensonges.
Mon téléphone vibra avec un message de Maman : "Rose, chérie, s'il te plaît, viens. Ton père et moi devons parler de ce qui s'est passé."
Je souris, déjà en train de planifier ma performance. La confusion en larmes, la confession réticente sur la poursuite de Stefan, la douce préoccupation pour l'état mental de Camille.
Quand j'en aurais fini, ils me remercieraient de les avoir protégés de leur fille instable toutes ces années.
Me levant, je me dirigeai vers mon placard, sélectionnant la tenue parfaite pour ma prochaine scène. Quelque chose de subtil mais de coûteux. Sœur en deuil, pas victorieuse célébrante.
Le vaste dressing avait été le cadeau de mariage de Camille pour moi. "Pour que tu aies toujours de la place pour ton sens de la mode incroyable," avait-elle dit en me serrant fort dans ses bras.
Même alors, après des années à me voir voler chaque projecteur, chaque opportunité, chaque bribe d'approbation parentale, elle m'aimait encore. Elle me faisait encore confiance.
Idiote.
Je sortis un pull en cachemire crème, me souvenant de la manière dont Camille empruntait mes vêtements au lycée. Comment j'attendais qu'elle ait quelque chose d'important, un rendez-vous, une présentation, un entretien, puis me rappelais soudain que j'avais besoin de cette tenue exacte.
Elle les rendait toujours sans argument. Elle s'excusait toujours pour l'inconvénient.
Elle essayait toujours si fort d'être la sœur parfaite.
Mon reflet attira mon regard, et pendant un moment, juste un moment, je vis quelque chose de laid là. Quelque chose qui ressemblait à l'enfant adoptive effrayée et en colère qui était entrée dans la maison des Lewis toutes ces années auparavant.
Mais ensuite, je clignai des yeux, et j'étais de nouveau la parfaite Rose. La Rose impeccable. La Rose qui ne pouvait rien faire de mal.
Enfilant mon bracelet Cartier, un autre cadeau de ma chère sœur, je me préparai pour ma prochaine performance. La réunion de famille inquiète nécessiterait juste la bonne touche de sincérité réticente, de trahison dévastée.
"Oh, Camille," murmurai-je à mon reflet, pratiquant mon froncement de sourcils inquiet. "Qu'est-ce que tu t'es fait ?"
Mais alors que je me tournais pour partir, quelque chose me fit hésiter. Ce regard dans les yeux de Camille avant qu'elle ne sorte, je ne l'avais jamais vu auparavant. Pas en vingt ans de la pousser, de la tester, de la briser.
Il ressemblait presque à... de la compréhension.
Comme si elle avait enfin vu à travers mon masque pour découvrir la vérité en dessous.
Je secouai cette sensation désagréable. Camille était faible, tout comme je l'avais rendue. Elle s'enfuirait, lécherait ses blessures, peut-être essaierait de recommencer ailleurs.
Mais elle ne serait jamais libre de moi. J'y avais veillé il y a des années.