La chanson d'amour (GXG)

Chapitre 6

Du point de vue d'Ayleen

Le lendemain matin, je ne m'attendais pas à voir George à la fac.

Il se tenait avec Serena dans le hall principal, comme s'il avait sa place là, même si je savais que ce n'était pas le cas. Il avait les bras croisés, son pied tapotant le sol carrelé dans un rythme nerveux. Serena, en revanche, semblait indifférente, faisant défiler son téléphone sans se soucier du monde.

Je haussai un sourcil en m'approchant. "Qu'est-ce que tu fais ici ?"

La tête de George se releva aussitôt qu'il m'aperçut. "Ayleen, il faut qu'on organise les horaires des répétitions."

Je hochai la tête, mais quelque chose dans son expression me fit hésiter. Ses épaules étaient tendues, son attitude décontractée habituelle remplacée par quelque chose de plus… hésitant.

"D'accord," dis-je lentement, "mais ton visage me dit qu'il y a… autre chose ?"

George laissa échapper un soupir, se frottant la nuque. Il jeta un coup d'œil à Serena comme s'il cherchait du soutien, mais elle ne faisait même pas attention.

"Ouais, euh…" Sa voix baissa, comme s'il ne savait pas comment le dire. "Le clavier que tu utilisais ? Il appartenait à Steven. Comme on, euh… l'a viré, on n'en a plus pour toi."

Je clignai des yeux. "Attends—quoi ?"

Serena soupira dramatiquement, rangeant enfin son téléphone. "Ouais, apparemment Steven les a menés en bateau tout ce temps. Le clavier n'était même pas à eux—c'était le sien. Et maintenant qu'il est parti, l'instrument aussi."

Mon estomac se serra.

Bien sûr. Juste ma chance.

Je soufflai, pressant une main contre mon front. Ce boulot était important. J'en avais besoin. Mais maintenant ? Comment étais-je censée jouer sans instrument ?

George grimaça à mon silence. "Je sais que c'est nul, Ayleen. Si on avait l'argent pour en acheter un nouveau, on le ferait. Mais le bar nous paie à peine, et même avec la nouvelle place, on est tout juste à l'équilibre."

Serena laissa échapper un petit rire, secouant la tête. "Donc en gros, tout ce que vous avez à lui offrir, c'est une tape dans le dos et un 'bonne chance' ?"

George lui lança un regard avant de se tourner de nouveau vers moi. "Je—écoute, je peux te prêter de l'argent," dit-il, la voix prudente, comme s'il testait le terrain. "Ce ne sera pas beaucoup, mais peut-être assez pour aider. Tu pourras me rembourser plus tard."

J'hésitai, mon estomac se tordant.

Emprunter de l'argent n'était jamais quelque chose que j'aimais faire. Surtout pas à des amis. Mais quel autre choix avais-je ? Je ne pouvais pas simplement ne pas jouer.

"Tu es sûr ?" demandai-je, ma voix plus faible que je ne le voulais.

George acquiesça. "C'est bon. On le déduira juste de ton salaire plus tard."

Je mordis ma lèvre, toujours réticente. Mais au fond de moi, je savais déjà la réponse.

Je n'avais pas le choix.

Cet après-midi-là, le poids de la réalité s'installa lourdement sur mes épaules. Je passai des heures à parcourir internet, cliquant sur annonce après annonce de claviers d'occasion. La plupart étaient en mauvais état—touches manquantes, câblage défectueux, ou tenus ensemble avec du ruban adhésif. Le genre de bric-à-brac que les gens vendaient quand ils savaient qu'ils pouvaient soutirer quelques euros de plus à un acheteur désespéré. Et malheureusement, avec l'argent que George m'avait offert, j'étais cet acheteur désespéré.

Lorsque nous sommes allés les vérifier en personne, mon estomac était déjà noué. Le premier avait des pédales cassées, le deuxième un écran fissuré, et le troisième ne produisait presque aucun son sur la moitié des touches. Finalement, nous en avons trouvé un qui, bien que loin d'être parfait, était au moins fonctionnel—à part un problème de circuit qui provoquait un bourdonnement fort si quelqu'un respirait trop près du cordon d'alimentation.

George l'a testé, jouant quelques accords avant de me regarder avec un haussement d'épaules. "Ce n'est pas génial, mais c'est ce qu'on peut se permettre."

J'ai soupiré, le fixant comme si je pouvais le transformer en quelque chose de mieux. Je n'avais pas le luxe d'être difficile. "Je vais faire avec."

Le lendemain matin, je suis entrée en classe avec un peu plus d'excitation que d'habitude. Au moins maintenant, j'avais quelque chose sur quoi m'entraîner. J'ai failli rentrer dans Marcus en chemin, l'évitant de justesse à la dernière seconde.

"Eh bien, quelqu'un est de bonne humeur," a-t-il taquiné, levant un sourcil.

"J'ai enfin un clavier !" ai-je rayonné. "Maintenant, je peux mieux répéter au lieu de juste compter sur le piano de l'école."

Marcus a hoché la tête lentement. "C'est bien... Fais juste attention, Ayleen."

J'ai froncé les sourcils. "Attention ?"

Il a jeté un coup d'œil autour de lui avant de baisser la voix. "Cette industrie n'est pas aussi gentille que tu le penses. Et les gens—surtout des gens comme George—feront ce qu'ils doivent pour survivre. Tu es gentille, mais la gentillesse ne dure pas longtemps dans ce monde."

J'ai levé les yeux au ciel. "Je sais me débrouiller, Marcus."

Il a laissé échapper un rire sec. "On verra bien."

Ce soir-là au bar, le clavier a commencé à faire des siennes presque immédiatement.

Ce fichu bruit de bourdonnement n'arrêtait pas de surgir, me faisant sursauter chaque fois que je m'approchais trop du cordon. George a fini par scotcher le fil en place, le sécurisant d'une manière qui avait l'air ridicule mais qui au moins arrêtait le pire des interférences. Malgré cela, tout mon corps est resté tendu pendant toute la performance, terrifiée à l'idée que l'appareil tombe en panne au milieu d'une chanson.

Et, comme promis, Clara était là.

Mais cette fois, elle n'est pas venue à notre table.

Elle était assise plus loin, drapée dans l'ombre, son entourage habituel l'entourant comme une barrière humaine. Pourtant, malgré la distance, je pouvais toujours sentir ses yeux sur moi—m'observant, m'étudiant, comme si elle évaluait quelque chose que seule elle comprenait.

À un moment donné, je l'ai vue se pencher et murmurer quelque chose à Marcus. Sa posture s'est raidie, son expression devenant mal à l'aise. Ce qu'elle a dit n'était clairement pas anodin.

Et puis, à mi-chemin du spectacle, elle est partie.

Je n'aurais pas dû m'en soucier. Cela n'aurait pas dû signifier quoi que ce soit.

Mais pour une raison quelconque, cela m'a dérangée.

N'avait-elle pas apprécié la performance ? Avais-je fait quelque chose de mal ?

Les pensées tournaient en spirale dans ma tête toute la nuit.

Quand j'ai enfin réussi à m'endormir, mes rêves étaient un désordre de lumières de scène, de fils scintillants et des yeux perçants noisette de Clara. Je me suis réveillée en sueur froide, le son d'un rire imaginaire résonnant encore dans mes oreilles.