Kapitel 2.2
„Die Sammlung befindet sich unten im Lagerraum F. Er ist auf der linken Seite des Flurs, etwa auf halber Strecke“, wies sie mit leichter Stimme. Ich bedankte mich bei ihr und sah, wie ein Hauch eines Lächelns die Mundwinkel ihres Mundes hob, bevor sie sich wieder ihrem Bücherwagen zuwandte.
Ich hatte fast die Tür zu den Kellertreppen erreicht, als ich plötzlich durch eine Hand, die auf meinen Bizeps gelegt wurde, erschrak. Ich zuckte überrascht zusammen und drehte mich um. Das Mädchen von der Rezeption stand da, ihre Wangen waren vor Verlegenheit rosa gefärbt, weil sie mich erschreckt hatte. Ich hatte ihre Schritte auf dem Teppichboden nicht gehört, als sie sich mir näherte.
„Ich habe vergessen… Ich soll Ihnen das geben… Entschuldigung“, flüsterte sie fast. Ich bemerkte einen Umschlag in ihrer ausgestreckten Hand, mein Name war in Dr. Segalls krakeliger Handschrift auf der Vorderseite geschrieben.
„Oh, danke“, sagte ich und nahm den Umschlag von ihr.
„E-ent-schuldigung. Ich wollte Sie nicht erschrecken. Bitte lassen Sie es mich wissen, wenn Sie während Ihrer Arbeit etwas brauchen.“ Ihre Stimme war so leise, dass ich fast anstrengen musste, um ihre Worte zu hören.
„Kein Problem…“ Ich zögerte, da mir klar wurde, dass ich ihren Namen nicht kannte.
„Debbie“, ergänzte sie für mich.
„Danke, Debbie.“ Ich lächelte. Sie war möglicherweise die ruhigste Person, die ich je getroffen hatte, aber sie schien freundlich zu sein. Fast hatte ich ein schlechtes Gewissen, dass ich eine Thermoskanne voller Kaffee in die Bibliothek schmuggelte, da ich das Gefühl hatte, Debbie würde das sicherlich missbilligen.
Ich machte mich auf den Weg zum Lagerraum F, schloss die Tür auf, fand einen Lichtschalter und schaltete das alte fluoreszierende Deckenlicht ein. Das Licht flackerte auf und beleuchtete einen kleinen Raum, der mit durchhängenden Pappkartons gestapelt war. Ein kleiner Schreibtisch mit einem einzigen Stuhl stand an der linken Seite des Raumes, eine alte Bankierslampe mit einem schiefen Schirm auf dem Schreibtisch.
Ich warf meine Tasche auf den Schreibtisch und zog meine Jacke aus, die ich über die Rückenlehne des Stuhls hängte. Ich öffnete Dr. Segalls Brief und las:
Camellia!
Nochmals vielen Dank, dass Sie bei diesem Projekt helfen. Bitte beginnen Sie mit einer Liste von Titeln, Autoren und Erscheinungsdaten. Legen Sie alles beiseite, was Ihnen auffällt und möglicherweise einer genaueren Betrachtung bedarf. Ich vertraue auf Ihr Urteil.
Arbeiten Sie, solange Sie können, und lassen Sie mich wissen, wie viele Stunden ich auf Ihre Stundenzettel setzen soll. Was auch immer Sie schaffen, wird eine große Hilfe sein!
Mit freundlichen Grüßen,
Dr. Segall
Die Förmlichkeit seiner Unterschrift brachte mich zum Lächeln. Dr. Segall war ein alter, weißhaariger, traditioneller Professor; der Typ, der Patches an den Ellbogen seines Blazers hatte, Pullunder trug und eine Lederaktentasche mit sich führte. Er war ein freundlicher Mann mit einer aufrichtigen Leidenschaft für Literatur.
Dr. Segall war der Professor meines ersten Literaturkurses im ersten Studienjahr. Nachdem er gegen Ende des Semesters von meiner Familiensituation erfahren hatte, wurde er zu einer großväterlichen Figur in meinem Leben. Er drängte nie auf Informationen oder zeigte Mitleid wie manche anderen; stattdessen unterstützte er mich still, hörte zu, wenn ich reden musste, und hatte immer eine Schale voller Butterscotch-Bonbons auf seinem Schreibtisch.
Ich griff in meine Tasche und zog mein Notizbuch, einen Stift und meine Thermoskanne heraus. Ich war froh, dass ich die Voraussicht gehabt hatte, Kaffee mitzunehmen; es würde ein langer Vormittag werden, an dem ich auf alte Bücher starrte. Nach einem kräftigen Schluck Kaffee öffnete ich die Klappen der Kiste, die am nächsten zum Schreibtisch stand, zog das erste von vielen muffigen, staubigen, alten Büchern heraus und begann.
Etwa fünfeinhalb Stunden später hörte der beruhigende Geruch alter Bücher auf, angenehm zu sein, da meine Nebenhöhlen sich von all dem eingeatmeten Staub geschwollen anfühlten. Mein Kaffee war aufgebraucht, ebenso wie der leicht zerdrückte Müsliriegel, den ich aus dem Boden meiner Tasche gekramt hatte. Meine Augen waren müde vom Zusammenkneifen beim Lesen alter, verblasster Texte, meine Finger waren trocken und schmutzig vom Umgang mit den antiken Büchern, und mein Gehirn fühlte sich ein wenig matschig an.
Ich stellte das Buch, das ich gerade fertig aufgezeichnet hatte, auf den Rollwagen zu den anderen, die ich fleißig ausgepackt und dokumentiert hatte. Ich lehnte mich im Stuhl zurück, streckte meinen Rücken, rollte meine schmerzenden Schultern und blinzelte die Müdigkeit aus meinen Augen.
Versteht mich nicht falsch, ich genoss es, die Schätze in der Sammlung zu entdecken, aber ich war fast am Limit für den Tag. Es war höchste Zeit, zusammenzupacken und nach Hause zu gehen, um eine heiße Dusche und ein spätes Mittagessen zu suchen.
Ich nahm die leere Pappkiste auf, um sie an einen anderen Platz zu stellen, als ich etwas über den Boden der Kiste rutschen fühlte. Ich schaute hinein und bemerkte, dass ich fast ein kleines Buch übersehen hätte. Als ich es aus der Kiste zog, bemerkte ich, dass es ein sehr altes, mit Stoff bezogenes Buch mit vergilbten Seiten war. Es war klein und ziemlich schmal. Der abgenutzte Einband war tief dunkelblau, einige Flecken und Narben verunstalteten den Stoff. Die dünne goldene Verzierung rahmte ein goldenes Bild einer Blume in der Mitte des Einbands ein. Es sah fast wie ein Rittersporn aus, die Abnutzung des Buches machte es schwer, sicher zu sein.
Auf dem Einband standen keine Worte, nur die Blume. Ich drehte das Buch in meinen Händen um und bemerkte, dass auch auf dem Rücken kein Titel war. Ich schlug den Einband auf und sah auf die Titelseite. Der Titel war in sorgfältiger, eleganter Schrift handgeschrieben.
Rotkäppchens Geschichte