Kapitel 9: Asher
Die Haustür fällt mit einem endgültigen Klicken hinter ihr ins Schloss, das wie eine dünne, kalte Klinge durch das Haus schneidet.
Ich warte oben auf der Treppe, die Arme vor der Brust verschränkt, das Geländer kühl gegen meine Knöchel, und lausche dem leisen Rückzug ihrer Schritte auf dem Gehweg, wie sie viel zu schnell in der Nachtluft verschwinden.
Es ist kalt da draußen.
Kälter, als sie angezogen ist.
Ich kann es noch sehen – die dünne Strickjacke, die fest über ihre Schultern gezogen ist, die abgenutzten Jeans, die lächerlichen kleinen Ballerinas, die nichts gegen die Kälte bieten, die in den Boden sickert.
Einen Moment bleibe ich dort stehen, unbewegt, atme die dicke Wärme des Hauses ein, die Überreste des Abendessens und des Lachens, die wie Rauch in der Luft hängen, und versuche, mich zu überzeugen, dass es nicht meine Angelegenheit ist.
Aber die Sache ist die—
Es ist meine Angelegenheit.
Leise bewege ich mich die Treppe hinunter, meine Stiefel machen fast keine Geräusche auf dem abgenutzten Holz, und finde meine Eltern immer noch in der Küche, halb gereinigte Teller über den Tisch verteilt, mein Vater gießt den letzten Rest Wein in zwei ungleiche Gläser.
„Sie geht alleine nach Hause?“ frage ich, bemühe mich, meine Stimme gleichmäßig und beiläufig zu halten.
Meine Mutter schaut auf, ihr Lächeln noch warm vom Abend. „Mach dir keine Sorgen, Schatz. Sie wohnt nur ein paar Blocks weiter. Kaum zehn Minuten zu Fuß.“
Ich blicke wieder zur Tür, mein Kiefer angespannt.
„Es ist dunkel,“ sage ich. „Und kalt. Und sie ist—“
Ich breche ab und schlucke den Rest hinunter.
Klein.
Zerbrechlich.
Gekleidet in Stofffetzen, die besser für ein warmes Ballettstudio geeignet sind als für eine kalte Nacht.
Mein Vater winkt ab. „Es ist eine gute Nachbarschaft, Ash. So sicher, wie es nur geht.“
Ich sage nichts.
Denn ich weiß es besser.
Sicher gibt es nicht.
Nicht wirklich.
Schlimme Dinge passieren überall.
In netten Nachbarschaften.
Auf ruhigen Straßen.
Mädchen, die denken, ein zehnminütiger Heimweg sei nicht genug Zeit, damit etwas Schlimmes passiert.
Ich würde es wissen.
Ich beiße die Zähne zusammen und drücke den Gedanken hinunter.
„Lässt du Tyler oft so auf Partys gehen?“ frage ich stattdessen, meine Stimme härter, als ich es beabsichtige.
Meine Mutter runzelt leicht die Stirn, aber sie lächelt immer noch, als sie antwortet. „Er ist neunzehn, Schatz. Er ist alt genug, um seine eigenen Entscheidungen zu treffen.“
„Und er übertreibt es normalerweise nicht,“ fügt mein Vater hinzu, greift nach der Fernbedienung und schaltet den Fernseher mit einem lässigen Handgriff aus. „Guter Junge. Manchmal ein bisschen wild, aber nichts Ernstes.“
Ich nicke, traue mir nicht, mehr zu sagen.
Der Gedanke, dass er dieses Mädchen verlassen hat—
Sie verlassen hat, als wäre sie nichts—
Es fühlt sich falsch in meiner Brust an, ein bitterer Stein, der sich in meine Rippen drückt.
Ich schiebe es hinunter, wo es hingehört, und beuge mich vor, um meiner Mutter einen Kuss auf die Wange zu geben, murmele ein leises „Danke, dass ich hier übernachten darf.“
Sie umarmt mich fester, als ich erwartet habe, ihre Arme warm um meine Schultern, ihre Stimme sanft in meinem Ohr.
„Das hier wird immer dein Zuhause sein, Liebling.“
Ich nicke erneut, schlucke gegen die Enge in meiner Kehle.
Aber die Wahrheit ist, es ist nicht mein Zuhause.
Nicht wirklich.
Ich trete zurück, lasse sie los und drehe mich zur Treppe, meine Stiefel schwer auf dem Holz, während ich sie zwei Stufen auf einmal nehme.
Das Gästezimmer wartet am Ende des Flurs auf mich.
Oder zumindest nennen sie es so.
Aber in dem Moment, in dem ich die Tür öffne, weiß ich, dass es mehr ist als das.
Die Wände sind in demselben tiefen Marineblau gestrichen wie das Haus, das ich vor drei Jahren verlassen habe. Das Bett ist mit derselben dunklen Bettdecke gemacht, auf die ich mich nach langen Schichten im Hafen geworfen habe, damals, als das Schlimmste, worum ich mir Sorgen machen musste, das Bezahlen von Benzin und das Bestehen in Mathematik war.
Es gibt sogar ein paar meiner alten Sachen hier und da verstreut – Bücher, an die ich mich kaum erinnere, ein gerahmtes Foto von uns vieren auf irgendeinem längst vergessenen Strandurlaub, der ramponierte Baseballhandschuh, den ich nicht wegwerfen wollte.
Sie haben versucht, dieses Zuhause, in das sie vor einem Jahr gezogen sind, wie das alte zu gestalten.
Denn egal, wie sehr sie sich bemühten, es gleich aussehen zu lassen, es ist nicht dasselbe.
Ich bin es nicht.
Ich sitze am Rand des Bettes, die Matratze gibt unter meinem Gewicht nach, und ziehe eine Hand durch mein Haar, während ich auf den Boden starre.
Ich wollte nicht zurückkommen.
Wenn es nach mir gegangen wäre, wäre ich immer noch draußen – arbeiten, kämpfen, etwas tun, das Sinn machte, etwas, das Bedeutung hatte, etwas, wo die Regeln klar waren und das Überleben einfach.
Aber es lag nicht an mir.
Es liegt nie wirklich an mir.
Mein Vorgesetzter hatte es befohlen – ein Pflichturlaub, unterschrieben und abgestempelt und mit einem Blick überreicht, der sagte: „Du hast keine Wahl, Hayes.“
Und so bin ich hier.
Sitze in einem Haus, das nicht meines ist, trage eine Haut, die nicht ganz passt, versuche vorzugeben, dass die Wände nicht näher kommen.
Ich lehne mich zurück, ein Arm hinter meinem Kopf verschränkt, und starre an die Decke, die dunklen Schatten der Ventilatorblätter schneiden langsame Kreise über mir.
Und gegen meinen Willen wandern meine Gedanken zurück zu ihr.
Penny.
So nannten sie sie.
Penny mit dem zu hellen Lächeln und dem weichen blonden Haar, das zu einem festen Knoten gedreht war, Strähnen fielen lose um ihre Ohren.
Penny mit dem kleinen Körper, eingehüllt in dünnen rosa Stoff und zerbrechliche Strümpfe, die die schwachen Umrisse von blauen Flecken an ihren Knöcheln zeigten, wenn man genau hinsah.
Penny, die aussah, als gehöre sie überhaupt nicht in diese Welt.
Als wäre sie aus einem Märchenbuch gepflückt worden, wo schlechten Dingen gute Mädchen nicht passieren.
Ich hasse Mädchen wie sie.
Privilegiert.
Zart.
Vor allem echten, brutalen, allem, was die Welt so dreht, geschützt.
Die Art von Mädchen, die sich nie um kalte Nächte und grausame Hände sorgen musste und um das Gefühl, wenn sich der Magen zusammenzieht, wenn man um eine Ecke biegt und merkt, dass man nicht allein ist.
Die Art von Mädchen, die nicht versteht, dass Sicherheit ein Mythos ist.
Dass es so etwas wie allein nach Hause gehen und unberührbar sein nicht gibt.
Und dennoch—
Dennoch.
Das Bild von ihr, wie sie in der Tür steht, ihren Cardigan enger um ihre schmalen Schultern zieht, versucht, durch die Ungeschicklichkeit hindurch zu lächeln, verlässt mich nicht.
Ebenso wenig wie die Erinnerung an Tyler.
Grinsend. Lachend. Die Verantwortung abschüttelnd, als ob sie nichts bedeutete.
Sie hier zurücklassend, ohne einen zweiten Gedanken.
Ohne eine Nachricht.
Ohne eine Warnung.
Ich rolle mich auf die Seite, presse meine Faust gegen die Matratze, drücke, bis meine Knöchel knacken.
Es geht nicht um sie.
Es geht um ihn.
Es geht um die Sorglosigkeit, die Arroganz, die Annahme, dass alles gut gehen wird, weil es immer so ist.
Denn wenn man nie gesehen hat, dass es schief geht—
Denkt man, dass es nie passieren wird.
Ich starre die Wand an, der Kiefer angespannt, atme langsam und gleichmäßig.
Ich sollte mich nicht kümmern.
Es ist mir egal.
Es ist nicht mein Problem, wenn Tyler ein Idiot ist.
Es ist nicht meine Angelegenheit, wenn irgendeine verwöhnte kleine Prinzessin im Dunkeln nach Hause gehen muss.
Ich bin hier, um zu schlafen, mich zu erholen, meinen verdammten Pflichturlaub abzuleisten, ohne den Verstand zu verlieren.
Ich bin nicht hier, um jemanden zu retten.
Schon gar nicht sie.
Schon gar nicht jemanden wie sie.
Schon gar nicht jemanden, der die Welt so ansieht, als wäre sie weich und sicher und bereit, sie aufzufangen, wenn sie fällt.
Ich schließe die Augen.
Sie ist nicht mein Problem.
Und ich werde verdammt nochmal dafür sorgen, dass sie nie eines wird.