Kapitel 6: Penny
Der Trinkbrunnen neben dem Studio schmeckt nach Metall, aber ich fülle trotzdem meine Flasche und trinke daraus, das kalte Wasser schockt meinen Hals hinunter.
Auf der anderen Seite des Studios läuft Madame Loretto immer noch wie ein General, der das Schlachtfeld begutachtet. Ihre Absätze klackern auf dem Parkettboden, das einzige Geräusch neben dem gedämpften Schluchzen dreier Mädchen, die so tun, als würden sie nicht weinen.
Es war so ein Tag.
Madame schreit nicht, weil wir schlecht sind.
Nun—vielleicht sind einige von uns heute schlecht.
Aber hauptsächlich schreit sie, weil sie wütend ist.
Die Nachricht traf wie eine Granate eine Stunde nach Beginn der Probe:
Die Vorsprechen für das Frühlingsgala wurden vorverlegt. Zwei Tage früher.
Anscheinend hat der Veranstaltungsort doppelt gebucht, und die Firma, die ihn normalerweise an uns vermietet, wurde verdrängt. Jetzt herrscht überall Chaos.
Madame explodierte mitten im Raum, ihre Hände flogen, französische Flüche vermischten sich mit wütenden englischen, während sie jeden zerfleischte, der es wagte, ihr in die Augen zu sehen.
Es sei unfair, schrie sie.
Unprofessionell.
Grausam.
Die meisten Mädchen waren ohnehin schon kaum in der Lage, die Last der Galasaison zu tragen. Das war nur der letzte Stoß. Die Hälfte des Raumes zitterte, blinzelte Tränen zurück oder weinte direkt in ihre Handtücher.
Ich drehe den Deckel meiner Wasserflasche zurück und lehne meinen Kopf für einen Moment gegen die Wand.
Madames Schreien betrifft mich wirklich nicht.
Nicht heute.
Abgesehen vom gestrigen Desaster eines Stolperers war ich gut.
Besser als gut.
Mein Solo ist seit Wochen sauber. Die Choreografie ist in meine Knochen eingeätzt—Muskelgedächtnis so tief, dass ich es wahrscheinlich halb im Schlaf machen und trotzdem die Landung schaffen könnte.
Wenn ich ehrlich bin, würden diese zusätzlichen zwei Tage für mich nicht viel ändern.
Aber ich würde das niemals laut sagen.
Madame würde Fehler finden. Das tut sie immer.
Es ist ihr Job. Ihr Lieblingssport.
Ich werfe einen Blick auf die Uhr.
Fünfzehn Minuten nach fünf.
Tyler ist wahrscheinlich schon draußen, wartet auf dem Parkplatz mit laufendem Motor und heruntergelassenen Fenstern.
Er hat mir eine Nachricht geschickt, als er ankam—zehn Minuten früher, weil er immer seltsam pünktlich ist, wenn es nicht darum geht, seine Chemiehausaufgaben zu erinnern.
Ich verlagere mein Gewicht von einem Fuß auf den anderen, unruhig.
Auf der anderen Seite des Studios bricht ein weiteres Mädchen in Tränen aus, nachdem sie eine dreifache Pirouette verpasst hat, und Madame wirft die Arme in die Luft.
„Genug!“ schnauzt sie. „Genug für heute! Geht nach Hause, bevor ihr in eurer eigenen Mittelmäßigkeit ertrinkt!“
Das arme Mädchen weint noch heftiger und flieht aus dem Raum, die Ballettschuhe quietschen auf dem Boden.
Madame Loretto presst ihre Finger an ihre Schläfen, als würde sie eine Migräne abwehren, und ruft uns zu: „Geht. Alle. Raus. Ihr verschwendet nur meinen Sauerstoff.“
Alle stürzen sich darauf, ihre Taschen zu greifen, als hinge ihr Leben davon ab.
Ich eingeschlossen.
Ich schnappe mir meine Tasche und Wasserflasche und laufe praktisch zum Ausgang, als—
„Penelope.“
Madames Stimme schneidet durch das Geräusch wie eine Klinge.
Ich friere ein.
Mein Magen sinkt ein wenig.
Ich könnte argumentieren.
Sagen, ich muss gehen.
Sagen, jemand wartet auf mich.
Aber andererseits... mit Madame Loretto zu streiten ist ungefähr so klug wie in einen Hurrikan zu spucken.
Ich drehe mich um und halte meine Tasche fester. „Ja, Madame?“
Sie überquert den Raum in einer Präzision, die meinen Puls stocken lässt.
Einen Moment lang bereite ich mich darauf vor—
das Schimpfen, die Kritik, die Zerstörung.
Stattdessen bleibt sie vor mir stehen und verschränkt die Arme.
„Du warst heute gut“, sagt sie.
Ich blinzle.
Einmal.
Zweimal.
Hat sie gerade...?
„Hörst du mich?“ sagt sie scharf.
„Ja, Madame“, stammele ich. „Danke.“
Sie winkt ab, als könnte sie den Klang von Dankbarkeit nicht ertragen. „Dein zweiter Teil—es ist das grand jeté in die arabesque. Du verlierst deinen turnout auf halbem Weg durch die Landung. Korrigiere es.“
Ich nicke so heftig, dass mein Dutt fast locker wird. „Das werde ich.“
„Du hast gute Chancen“, sagt sie widerwillig. „Wenn du nicht faul wirst.“
„Ich werde es nicht tun“, verspreche ich, mein Herz hämmert.
„Sieh zu, dass du es nicht tust“, sagt sie, dreht sich auf dem Absatz um und marschiert davon, ohne auf eine Antwort zu warten.
Ich atme aus, meine Lungen entleeren sich auf einmal.
Ich sammle meine Sachen schneller zusammen und renne praktisch aus dem Studio, werfe meine Tasche über eine Schulter, während ich gehe.
Tylers Auto steht genau dort, wo ich es vermutet habe, der Motor brummt leise, die Fenster sind einen Spalt geöffnet.
Er sitzt hinter dem Lenkrad, trommelt im Takt eines Liedes, das ich nicht hören kann, und sieht völlig entspannt aus – als hätte er nicht eine halbe Stunde auf mich gewartet.
Sobald er mich sieht, richtet er sich auf, lächelt und winkt.
Kein Anzeichen von Ärger.
Ich eile über den Parkplatz und reiße die Tür auf, werfe meine Tasche auf den Boden zu meinen Füßen.
„Tut mir leid, tut mir leid, tut mir leid“, sage ich hastig. „Das Training war eine Katastrophe. Madame hatte einen Zusammenbruch. Die Hälfte des Studios hat geweint. Ich dachte, jemand könnte tatsächlich in Ohnmacht fallen.“
Tyler lacht leise und schaltet das Auto in den ersten Gang. „Klingt intensiv.“
„Es war brutal“, stöhne ich und schnalle mich an. „Und dann hat sie mich zurückgehalten, um mir zu sagen – pass auf – dass ich gut bin. Und dass ich mein Auswärtsdrehen verbessern muss. Aber ansonsten könnte ich die Auditions tatsächlich überleben.“
„Siehst du?“ sagt er und greift hinüber, um mein Knie zu drücken. „Ich hab dir doch gesagt, dass du großartig bist.“
Ich verdrehe die Augen, lächle aber, Wärme breitet sich in meiner Brust aus.
Wir fahren vom Parkplatz auf die Hauptstraße, in Richtung seines Hauses.
Ich greife in meine Tasche, ziehe eine Jeans heraus und versuche, sie so gut wie möglich anzuziehen, ohne meinen Sicherheitsgurt abzunehmen.
Es ist umständlich und wahrscheinlich gefährlich, aber ich kann nicht zum Abendessen in Strumpfhosen und einem Trikot erscheinen.
Tyler wirft einen Blick rüber und lacht. „Brauchst du Hilfe?“
„Nicht, wenn du nicht möchtest, dass ich dir versehentlich ins Gesicht trete.“
„Verlockend“, sagt er, und ich lache.
Ich schaffe es, die Jeans anzuziehen, ziehe sie über mein Trikot und ziehe eine weiche, übergroße Strickjacke aus dem Boden meiner Tasche an.
Nicht gerade Haute Couture, aber es muss reichen.
Ich klappe den Beifahrerspiegel herunter und trage schnell eine Schicht Mascara auf, versuche, mich etwas weniger wie jemanden aussehen zu lassen, der zwei Stunden lang angeschrien wurde.
„Du bist wunderschön“, sagt Tyler, die Augen immer noch auf die Straße gerichtet.
Ich lächle, ein wenig schüchtern. „Schmeichelei macht uns nicht weniger spät.“
Er lacht. „Einen Versuch war es wert.“
Die Fahrt dauert nicht lange.
Vielleicht fünfzehn Minuten.
Aber es fühlt sich schneller an.
Vielleicht, weil ich die ganze Zeit mein Knie wippe, die Nerven unter meiner Haut summen.
Wir sind fast dreißig Minuten zu spät.
Tyler scheint sich keine Sorgen zu machen, aber ich kann das enge Gefühl in meiner Brust nicht abschütteln.
Ich hasse es, zu spät zu kommen.
Vor allem zu etwas, das sich... größer als gewöhnlich anfühlt.
Wir fahren in seine Einfahrt, das Haus sieht warm und golden im Abendlicht aus, die Verandalichter sind bereits eingeschaltet.
Tyler steigt zuerst aus, joggt um das Auto herum, um meine Tür wie ein alberner Gentleman zu öffnen.
Ich lache und lasse ihn.
Drinnen riecht das Haus nach Knoblauch und frischem Brot und etwas, das brät.
Kaum dass wir eintreten, stürmt seine Mutter auf mich zu und umarmt mich.
Frau Hayes ist rundlich und hat strahlende Augen, ihr blondes Haar zu einem unordentlichen Dutt hochgesteckt, eine Schürze um die Taille gebunden, als würde sie gleich eine Kochshow starten.
„Wir haben dich vermisst, süßes Mädchen“, sagt sie in mein Haar und drückt mich fest.
Als sie sich zurückzieht, ist auch Herr Hayes da, der mich in eine einarmige Umarmung zieht, die nach Rasierwasser und warmen Pullovern riecht.
„Lange nicht gesehen, Kleines“, sagt er und wuschelt mir grinsend durch den Dutt.
„Hey, er ist noch intakt!“ protestiere ich lachend.
„Beim nächsten Mal gebe ich mir mehr Mühe“, neckt er.
Die Wärme ihres Willkommens lässt einen Teil meiner Angst schmelzen.
Das.
Das ist es, was ich vermisst habe.
Das ist es, was ich gebraucht habe.
Zuhause, auch wenn es technisch gesehen nicht meins ist.
Ich öffne den Mund, um ihnen zu danken, als—
Jemand hinter mir räuspert sich.
Ich versteife mich instinktiv und drehe mich langsam um.
Und da sehe ich ihn.