Chapitre 2
POV d'Evelyn
Dorian m'a traînée dans notre chambre, sa poigne meurtrissant mon bras alors qu'il me poussait pratiquement à travers la porte. Mon cœur battait la chamade, un mélange toxique de rage et de terreur tourbillonnant dans ma poitrine.
Elle était là —une femme étalée sur mon lit en pyjama, agissant comme si elle en était la propriétaire, comme si c'était moi qui perturbais sa fête. Il me lâcha, fermant la porte d'un coup de pied avec son insouciance habituelle. Des traces d'eau marquaient le sol à cause de ma crise précédente, et ses pantalons trempés collaient à lui, dessinant chaque muscle.
Il me poussa l'épaule, assez fort pour me faire chanceler. "Tu n'avais pas dit que tu voulais dormir ici ?"
Je serrai les poings, les ongles s'enfonçant dans ma peau. Putain de connard, grognai-je intérieurement. Toujours à me provoquer, à me tester, attendant que je craque. Eh bien, qu'il aille se faire voir.
La femme se redressa, serrant la couverture avec un petit sourire narquois. "On dirait que ta femme a des goûts sauvages. Il y a quand même une règle du premier arrivé, premier servi—ce soir, c'est à moi."
Ses mots frappèrent comme un coup de poing. Des goûts sauvages? Cette garce a le culot de se moquer de moi dans ma propre maison? Mon estomac se tordit de dégoût alors que je me précipitais vers le lit, arrachais la couverture et me glissais dedans, la peau rampant à sa proximité. "Fais comme chez toi," lançai-je d'une voix glaciale.
Dorian ne cligna même pas des yeux. Il monta dans le lit, et je tournai le dos, fermant les yeux avec force. Vas-y, espèce de salaud, baise-la ici—je ne joue pas ton jeu, jurai-je intérieurement. Ce connard pense que je vais craquer. Mais ses rires et le froissement des draps me griffaient. Ma mâchoire se verrouilla. Putain de merde, elle fond déjà sous lui—quelle salope pathétique. Je l'imaginais avec son visage arrogant, attendant que je perde pied.
Son bras me frôla—exprès, sans doute—et mon cœur s'emballa malgré moi. Je me décalai vers le bord, marmonnant, Tu es un enfoiré, Dorian, tu le seras toujours. Puis une secousse aiguë frappa ma taille, brisant ma retenue. Je me retournai, fixant son visage maquillé, nos oreillers à quelques centimètres. Il pencha la tête, nichant son nez dans son cou, et elle gloussa, tapotant sa poitrine. "Elle me regarde. Ça me fait flipper."
Son gémissement envoya le feu dans mes veines, mais alors ça me frappa—elle avait l'air familière. Attends une minute. Je fouillai ma mémoire, cherchant parmi les souvenirs. Cet après-midi, la femme avec les lunettes de soleil, toute secrète… putain, c'est elle. "Tu ne serais pas Emily?" demandai-je, tranchant leur connerie d'une voix acérée.
Une étincelle vicieuse s'alluma en moi. "Oh, j'ai oublié de me présenter," dis-je lentement et délibérément, du venin dégoulinant. "Je suis gynécologue. Tu étais ma patiente la semaine dernière. Je t'ai dit que cette infection était grave—pas de sexe pendant six mois." Je souris, regardant le visage de Dorian se figer. Je t'ai eu, connard.
Les yeux d'Emily s'écarquillèrent, sa suffisance se fissurant. "Tu… tu dis n'importe quoi !"
Je me penchai, la voix glaciale. "Oh, allez, Emily. Tu ne te souviens pas de moi? Cette petite discussion sur ton problème dégoûtant?"
Son visage devint rouge, la colère flambant. "C'est un mensonge ! Tu inventes ça pour me nuire—je ne verrais jamais une garce comme toi !"
Je penchai la tête, souriant encore plus largement. "Vraiment ? Parce que j'ai ton dossier, chérie. Infection sévère, un vrai désastre—ça te dit quelque chose? Je t'ai dit de garder les jambes fermées pendant six mois." Je jetai un coup d'œil à Dorian, savourant le tic dans sa mâchoire. "On dirait que certaines personnes n'écoutent pas."
Elle s'étrangla, sa voix montant. "Tu es une folle ! Tu ne peux rien prouver—je vais te traîner en justice pour ça !"
"Oh, s'il te plaît," rétorquai-je, me redressant. "Chérie, tu ressens des démangeaisons là -bas? Peut-être une petite brûlure? C'est ce qui arrive quand on ignore un médecin." Je jetai un regard à Dorian, enrobant ma rancœur de sucre. "Fais attention, mon grand—tu pourrais attraper quelque chose de méchant avec ton trophée ici."
La bouche d'Emily s'ouvrit et se referma, mais Dorian en avait assez. Il attrapa son col de pyjama, la tirant hors du lit. Elle s'effondra au sol en hurlant. "Dorian, elle ment—elle est jalouse, elle me piège!"
"Dehors," grogna-t-il, la voix basse et gutturale, son dégoût palpable. Elle se redressa, serrant sa bretelle glissante, babillant encore. "Tu ne peux pas la croire—je suis propre, je te jure !"
« Maintenant ! » rugit-il, et elle détala, trébuchant sur elle-même en attrapant ses affaires et en fuyant. Je souris, une sombre satisfaction éclatant en moi.
Je bâillai, m'enfonçant dans l'oreiller comme si je m'en fichais. Dorian tira la couverture, son regard me transperçant. « Détends-toi, » murmurai-je. « Tu es en sécurité—tu n'as pas attrapé ses microbes. »
Il grinça des dents assez fort pour que je l'entende. Il monta sur le lit, me clouant au sol avant que je puisse réagir, ses mains d'acier sur mes épaules. Mon souffle se coupa, mais je gardai mon visage impassible. Ses yeux brûlaient dans les miens, sombres et féroces. « Impressionnant, » grogna-t-il. « D'abord l'eau, maintenant chasser ma copine. Tout ça pour entrer dans mon lit ? »
Mon pouls s'accéléra, mais je restai calme. « Garde tes prostituées hors de notre maison, et je ne me soucierai pas de qui tu couches. »
« Alors pourquoi rester ? Dis à Grand-père que tu veux partir. »
Dorian se pencha sur moi, son corps s'enfonçant, sa large poitrine effleurant la mienne à travers le tissu fin entre nous. Mon souffle se coupa, un sursaut nerveux bloquant mes poumons alors que la chaleur émanait de lui, épaisse et suffocante.
Il inclina la tête, ses lèvres frôlant mon oreille, et exhala—une lente et délibérée caresse d'air chaud qui hérissa ma peau. « Combien de fois as-tu fait l'amour ? » murmura-t-il, sa voix rauque, ses yeux tombant sur le pouls battant dans mon cou. Sa bouche descendit, visant ce tendre morceau de peau, assez près pour que je sente le fantôme de son souffle.
Une vague de panique traversa mon corps, électrique et sauvage. Mes mains s'envolèrent, frappant les plans durs de sa poitrine. « Chéri, » soufflai-je, ma voix tremblante mais tranchante, « Tu n'es pas inquiet de ce qu'elle pourrait avoir ? »
Ses sourcils tressaillirent, puis se froncèrent profondément, une tempête se préparant dans ses yeux sombres, se nouant de plus en plus.
« J'ai brûlé trois paires de gants sur elle, » dis-je, laissant ma main droite dériver vers le haut, lente et provocante. La ligne fine de mon bras attira son regard, et je saisis l'instant—mes doigts effleurèrent sa lèvre, douce contre le bord rugueux de sa bouche, y restant alors que sa garde se baissait. « Une paire s'est déchirée, » murmurai-je, ma voix descendant bas, « en plein milieu de l'acte. »
Il se redressa comme si je l'avais giflé, son visage se tordant—la luxure se transformant en quelque chose de sourd, de révulsé. L'air entre nous se rompit, cette chaleur bouillante éteinte en un instant.
Sa mâchoire se serra, la rage bouillonnant sous la surface, et il força un « Très bien, ma petite femme. Va te coucher—sinon tu seras trop épuisée pour les conneries de demain. » Il se leva du lit, tout en muscles tendus et furie à peine contenue, et sortit en trombe. La porte claqua derrière lui, le bruit résonnant comme un coup de feu dans la pièce vide.
C'est le lendemain—mon fichu jour de mariage—et il y a vingt minutes, une employée a fait irruption dans la loge, sa voix tremblante. « M. Blackwood est parti—je m'apprêtais à retoucher son maquillage ! » Mes parents ont perdu la tête en entendant cela, arpentant la moquette kitsch comme des lions en cage, leurs téléphones écrasés contre leurs oreilles, aboyant pour obtenir de l'aide. Je m'appuie contre la coiffeuse, les regardant faire les cent pas, un sourire froid se dessinant sur mes lèvres. Évidemment, pensai-je. Est-ce que c'est son dernier petit plan astucieux qui commence ?
Catherine siffla à Richard, « Que se passe-t-il ? Le mariage commence—les Blackwood nous abandonnent-ils ? »
« Maman, » dis-je, ma voix tremblante, « pourquoi me forcer à faire ça ? Nous ne sommes rien à côté d'eux. Pourquoi ont-ils même accepté ? »
Son visage devint pâle, ses yeux fuyant, ses mains s'agitant de manière anormale. « Les Blackwood sont un rêve de match. C'est pour ton bien. »
« Qu'y a-t-il de bien chez Dorian ? » crachai-je. C'est un drapeau rouge ambulant—tout le monde le sait.
Richard se frotta la tempe, son visage tendu. Un marié absent ruinerait sa réputation auprès des hommes d'affaires dehors. « C'est un bon parti, sauf les femmes, » murmura-t-il. « Pas un gros problème pour un homme. »
Pas un gros problème ? Je voulais hurler. Mes propres parents s'en fichent—juste des pions pour leur jeu. Pourtant, idiote que j'étais, j'espérais qu'il se montrerait. On frappa à la porte. Catherine l'ouvrit d'un coup, arrachant une boîte à un serveur. « De la part de M. Blackwood. »
Mon téléphone vibra—un numéro inconnu. Je l'attrapai, le cœur battant. « Tu paniques déjà , chérie ? » ronronna cette voix arrogante.
« Dorian ? »
« Le seul et unique. »