Chapitre 3
Je sursaute lorsque ses doigts rugueux glissent sur mon cou et ma mâchoire. Parlez-moi de courants électriques. Son toucher me paralyse et pourtant j'ai envie de me lever et de courir hors de la pièce en criant. Ses doigts s'arrêtent à la source de ma douleur et je tressaille.
Un "Awwwe" m'échappe. Il retire sa main et me laisse doucement me reposer contre les oreillers.
"Tu sais quel jour on est ?" demande-t-il.
Un peu de mon appréhension disparaît. On ne transforme pas quelqu'un en pilier de ciment après lui avoir posé des questions pour déterminer l'étendue du traumatisme crânien.
"Mercredi ?" Ça sort comme une question.
"La date ?"
Je dois y réfléchir un moment. Le 4 juillet était samedi dernier. "Le huit juillet." Cette fois, ce n'est pas une question. Je reprends mes repères. Mes yeux s'ajustent également aux ombres et je peux distinguer davantage les traits de Moon.
Aucune photo ne lui rend justice. Il ressemble à une version sombre d'un chef de la mafia italienne. Je ne peux m'empêcher de me rappeler les bribes d'informations que j'ai entendues sur lui quand j'étais officier. Il est d'origine mixte - Afro-Américain et Mexicain. Le voir de près me fait me poser plus de questions sur ses origines car il est incroyablement beau.
J'avais remarqué son mode de vie quand j'étais flic. Son empire criminel englobe tout l'Arizona et s'étend aux villes frontalières du Mexique. Sa liste d'activités criminelles est longue. Il est également accepté dans l'élite des riches et célèbres. Des athlètes aux stars de cinéma en passant par les musiciens, il fait partie de leur monde. C'est son argent et son charme. Je n'en doute pas.
Il m'a intriguée dès la première fois que j'ai entendu les histoires à son sujet. Sa vie privée est très privée, donc je n'ai jamais su quoi croire et quoi jeter à la poubelle. L'histoire racontée est que le père américain de Moon était un chirurgien esthétique qui est mort en Amérique du Sud en fournissant des reconstructions faciales à des enfants dans le besoin. On dit aussi que la carrière criminelle de Moon a commencé après qu'il ait cherché à se venger des rebelles qui ont tué son père. D'une manière ou d'une autre, Moon parvient à rester dix pas devant les fédéraux. Ajoutez à cela sa philanthropie envers les pauvres et vous avez un Robin des Bois moderne qui tue, vend de la chair féminine, maintient la chaîne d'approvisionnement en drogues et armes illégales, et prend également grand soin des personnes qui soutiennent ses activités criminelles. Les forces de l'ordre le détestent, et je n'ai jamais été particulièrement fan de la légende qu'il a créée.
Alors pourquoi mon corps réagit-il à son toucher, à sa voix, et à son foutu parfum ? Mon mal de tête devrait garder ces pensées à distance, mais la chaleur qui a envahi mes veines, le frisson bas dans mon ventre et la soudaine conscience entre mes jambes ne sont pas bon signe.
"Pourquoi suis-je ici ?" Je demande en essayant de contrôler ma respiration rapide. Ce n'est probablement pas la meilleure question. Avec ma tête qui bat et ma libido hyperactive, l'intelligence est un luxe.
Ses doigts s'enroulent dans mes cheveux sans la moindre traction sur mon cuir chevelu. Nous fixons tous les deux ses doigts tandis que mes cheveux glissent sur sa peau. "Mes hommes ne savaient pas quoi faire de toi. Ils visaient Dandridge et apparemment tu t'es interposée." Il parle de manière désinvolte, comme s'il n'était pas habitué à être interrogé.
Merde, Dandridge. "Il est vivant ?"
"Dandridge ?"
"Peut-être que tu ne devrais pas répondre, ainsi une fois que je pourrai marcher, tu seras plus enclin à me laisser partir." Mes mots sont précipités. Ma nervosité atteint des sommets. J'espère qu'il pense que je plaisante.
Son regard revient sur moi et il ne me rassure pas avec ne serait-ce qu'un sourire.
"Gomez te ramènera chez toi dès que je serai sûr que ta commotion ne nécessite pas un médecin." Il continue à tenir mes cheveux, ce que je trouve très étrange. "Dandridge est un peu en douleur, mais il survivra."
Je ne sais pas quoi penser de tout ça. "Il partira avec moi ?"
L'intensité de Moon augmente et ses doigts tirent un peu sur mes cheveux. Je ne respire plus. "Il a été déposé à sa voiture, et s'il ne peut pas se conduire lui-même chez lui, il appellera un taxi."
"Tu l'as blessé ?" J'ai besoin de scotch sur la bouche. Je pose trop de questions.
La voix de Moon devient dure. "Dandridge a blessé une des filles. Il s'en est tiré à bon compte."
La femme de Dandridge, Penny, m'a dit de faire attention parce que son mari devient un peu brutal quand il est en colère. Si Harry respire encore, je peux vivre avec lui se faisant tabasser. Je pense.
"Mon appareil photo ?"
Il prend son temps pour répondre à chaque question. Il est tellement concentré sur moi que cela me rend très mal à l'aise. "Sur la commode," dit-il en hochant la tête de l'autre côté de la pièce. "Tes photos de Dandridge valent une petite fortune." Sans me laisser le temps de l'arrêter, il relâche mes cheveux, se penche et allume la lumière.
Cela me aveugle. Je plonge ma tête dans les oreillers. "Pourquoi as-tu fait ça ?" je gémis, oubliant complètement ma peur.
Il ne parle pas. Ses doigts s'enchevêtrent à nouveau dans mes cheveux après avoir déplacé l'oreiller de mon visage. Son pouce glisse sur ma tempe en un cercle lent qui est divin. Le toucher apaisant me donne envie de ronronner. Ma conscience sexuelle augmente de manière exponentielle. Il me faut un moment ou deux avant d'oser ouvrir les yeux. Quand je le fais, le regard pécheur de Moon est fixé sur le mien.
Putain de merde.
Il a des yeux bleus profonds et intenses avec des éclats d'argent accentués par sa peau couleur moka. Il est littéralement aussi beau que Dwayne Johnson avec une touche de yeux bleus pour faire exploser les culottes des femmes. Je ne sais pas comment expliquer ce qui se passe alors que je plonge dans ses yeux. Non, je ne plonge pas, je m'y jette. Mes entrailles se transforment en bouillie. C'est comme si j'avais inhalé un narcotique provoquant une psychose. Je ne peux pas arrêter de le fixer ou retrouver mes repères. Avec un clignement solide, je me détache de la mer bleue et absorbe le reste de lui.
Il porte une chemise blanche à boutons avec les poignets détachés. Les trois premiers boutons de son cou sont défaits, dévoilant un peu de sa poitrine et de sa peau impeccable. Le tissu de la chemise s'étire sur ses biceps et avant-bras musclés et sur son torse tout aussi défini. Il détache ses doigts de mes cheveux et repose sa main à côté de ma hanche. Son autre main est sur son genou. Ses doigts sont longs et puissants. Une lourde bague en or avec une grande pierre noire est sur l'annulaire de sa main droite. Une simple bande dorée entoure son pouce. Sa main gauche est nue. Je n'ai jamais aimé les hommes portant des bijoux, mais sur Moon, cela fait une déclaration. Je ne suis juste pas sûre de ce que cette déclaration signifie réellement.
Il permet mon évaluation et je n'obtiens toujours pas de sourire ou même un regard qui dit, je sais que tu aimes ce que tu vois. Mon regard se porte sur ses lèvres. Elles sont pleines et pulpeuses, totalement embrassables, et il n'y a pas une femme vivante qui ne voudrait pas de ces lèvres sur elle. Une petite cicatrice d'environ un demi-centimètre est au coin de sa lèvre inférieure. Cela ne diminue en rien son attrait. Cela fait en réalité le contraire et ajoute une qualité dangereuse, de mauvais garçon, tout homme.
"Dîner avec moi," murmure-t-il. La question me surprend.
Le brouillard induit par Moon se dissipe légèrement de mon cerveau. "Je suis flic," dis-je, et immédiatement je sais que j'aurais dû dire retraitée ou ancienne. "Retraitée," j'ajoute stupidement.
Ses lèvres se pressent un peu plus fermement, changeant subtilement son expression. "Je sais exactement qui vous êtes, Mademoiselle Kinlock." Mon nom sur ses lèvres sonne incroyablement bien, ce qui est stupide et d'une manière ou d'une autre je dois reprendre le contrôle de moi-même.
Comment connaît-il mon nom ? Mon identification était dans ma poche arrière. Je glisse ma main sous le drap pour voir si elle y est toujours. Mon rythme cardiaque monte en flèche. Non seulement mon portefeuille a disparu, mais aussi mon pantalon.
"Où sont mes vêtements ?" je demande avec une panique grandissante. Il est trop proche pour que je sois allongée ici sans pantalon.
Il se rapproche et il est vraiment dans mon espace personnel. "Calme-toi. Ils sont sur la commode." Son souffle chaud caresse mon visage et tout est à nouveau une question de ses lèvres. Que m'arrive-t-il ? Tout ce que je veux faire, c'est glisser ma langue sur sa bouche et le goûter. Au lieu de cela, je lève les yeux et rencontre son regard. Mort, dit mon cerveau. Irrésistible, réplique mon cœur. Je jurerais que tout le sang de mon corps s'est installé entre mes cuisses. Il lève la main et trace ses doigts sur ma joue et plus bas. Son pouce et son index se referment autour de mon menton et sa tête se penche plus bas.
Il va m'embrasser.
"Reste aussi longtemps que tu en as besoin. Appuie sur zéro sur le téléphone de la maison et Gomez te ramènera chez toi." Ses lèvres touchent brièvement mon front. "Hasta que nos encontremos de nuevo," murmure-t-il.