Chapitre 2
Le Voyou Un hoche la tête, ses cheveux sombres et coupés court. "Dandridge vient avec nous," dit-il d'une voix grave, celle qu'on s'attendrait à entendre de quelqu'un de sa taille.
Harry abaisse lentement la batte et fait deux pas dans ma direction. Je garde mon spray au poivre pointé sur lui parce qu'il tient toujours la batte. Les seaux de sueur qui dégoulinent du visage de Harry en disent long et il y a de fortes chances qu'il fasse pipi dans son pantalon d'une seconde à l'autre. Son zizi est toujours dehors et c'est quelque chose que je n'ai pas envie de voir.
Harry a le culot de me chuchoter comme si nous étions une équipe, "Sors-moi d'ici et il y a dix mille balles pour toi." Il fait un autre pas dans ma direction. Je n'ai aucune idée de pourquoi il pense que je peux nous sauver avec une bombe de spray au poivre.
Je jette un coup d'œil aux gros bras. Le Voyou Un s'approche, son arme se tourne complètement vers Harry. "Moon veut Dandridge et d'une manière ou d'une autre, il est à nous."
Et merde. Je ne peux m'empêcher de ressentir de la sympathie pour Harry. Quoi qu'il ait fait, il a énervé la mauvaise personne. Je sais qui est Moon. Si vous êtes un dealer, une prostituée, un joueur illégal ou un flic, vous savez qui est Moon. Harry est dans un sacré pétrin, et j'ai l'impression que Mme Dandridge n'aura plus à s'inquiéter du contrat de mariage qu'elle a signé.
"Vingt mille," dit Harry désespéré. Ses yeux sautent autour du garage, probablement à la recherche d'une issue qui ne lui fera pas exploser le derrière.
"Pose la batte," je lui dis d'une voix calme. Il n'hésite pas. La batte glisse entre ses doigts et résonne contre le ciment. Harry se rapproche. Maintenant, ma bombe se tourne vers les hommes. Le Voyou Un secoue légèrement la tête comme s'il n'en revenait pas de ma stupidité. Sérieusement, je n'en reviens pas non plus.
Je reviens avec un hochement de menton et ajoute un peu de bravade parce que c'est tout ce que j'ai. "Je n'ai aucune intention de permettre à M. Dandridge de devenir partie intégrante d'une fondation en ciment. Vous devez monter dans vos voitures et déguerpir."
Je pourrais jurer qu'un sourire effleure les coins des lèvres du Voyou Un. Il lève la main gauche et place sa paume vers moi d'une manière apaisante. "Moon veut une rencontre en face-à-face avec Dandridge pour parler d'une affaire personnelle." Ses lèvres se plissent et maintenant je suis sûr qu'il lutte contre un sourire. "Pas," m'assure-t-il, "comme ingrédient pour une fondation en ciment."
Je le crois presque. "Alors pourquoi les armes?"
Il s'approche encore, sa main toujours levée vers moi et son autre main toujours pointée vers Harry. "On n'apporte pas de muscle à une bataille de batte."
Eh bien, il a raison parce que le Voyou Un a un solide argument, ainsi que beaucoup de muscle. On n'apporte pas de spray au poivre à une bataille de fusils non plus, et je viens de me faire remettre à ma place. La chose la plus stupide que j'ai faite depuis que j'ai obtenu ma licence de détective privé est de sortir du spray au poivre contre Dandridge. Je cligne des yeux rapidement pour voir à travers une goutte de sueur qui vient d'entrer dans mon œil droit. "Si c'est le cas, vous ne verrez pas d'inconvénient à ce que je vous accompagne?" Je n'ai aucune intention de les accompagner, j'essaie juste de mieux comprendre la situation.
Avant que le Voyou Un ne réponde, Harry crie, "Sale conne," et me plaque au sol. Je tombe et ma tête frappe un pare-chocs en béton.
Le monde devient noir.
La douleur me réveille et la dernière chose que je veux, c'est ouvrir les yeux. Peut-être que quelqu'un a déclenché des explosifs dans mon cerveau. J'entends le doux vrombissement d'un ventilateur au plafond tandis que l'air frais déferle sur moi. Ma tête bat en rythme avec le vrombissement. Pendant que je contemple l'idée d'ouvrir les yeux, j'utilise mes autres sens pour me donner une idée de ce qui s'est passé.
Je ne suis pas dans mon propre lit. Le mien a un matelas bosselé. Le lit sur lequel je suis allongée est ferme et confortable. Le ventilateur de plafond dans ma chambre tourne avec un bourdonnement fort et constant. Celui-ci est parfaitement équilibré et c'est seulement le vent généré qui fait du bruit.
Comme un cauchemar dont on se souvient, je me rappelle soudainement la bite poilue de Dandridge, une chauve-souris en argent et plusieurs hommes armés. Mes yeux s'ouvrent brusquement. La lumière de la pièce est heureusement tamisée, mais je plisse quand même les yeux en regardant autour de moi. Je pousse un petit cri en voyant un homme assis dans un grand fauteuil dans le coin ombragé de la pièce. Il me regarde. Ma tête proteste contre le cri, alors je claque ma mâchoire, roule sur le côté et couvre mon visage avec mon avant-bras. Un gémissement doux causé par la douleur s'échappe de ma gorge. L'homme ne fait pas de bruit. Il faut une minute ou deux avant que je puisse rouvrir les yeux.
Il est toujours là.
Ses bras sont étendus le long des accoudoirs du fauteuil et ses doigts enveloppés autour des extrémités. Je peux dire qu'il est grand parce que je ne vois pas le dossier du fauteuil derrière le haut de ses épaules et de sa tête. Ses jambes sont longues et vêtues de pantalons de costume similaires à ceux que portaient les voyous. Ils doivent faire vivre Thugs-R-Us.
"Mademoiselle Kinlock." Sa voix douce comme du whisky remplit la pièce.
"Qui..." Je croasse et essaie à nouveau, "Qui êtes-vous et où suis-je ?" Une douleur soudaine traverse l'arrière de ma tête et je grimace.
"Redressez-vous." Sa voix me surprend parce qu'elle est directement dans mon oreille. Je ne l'ai jamais entendu bouger. Sa main glisse sous l'oreiller sous ma tête et il m'aide à m'asseoir légèrement. Le bord frais d'un verre rencontre mes lèvres. "J'ai quelque chose ici pour la douleur, mais buvez d'abord un peu d'eau."
Il sent bon - d'une manière musquée, délicieuse, cologne et homme. C'est tellement stupide de penser à ça alors que mes derniers souvenirs sont de la bite de Dandridge et des voyous armés. Je prends une gorgée d'eau et ensuite deux pilules glissent entre mes lèvres. Il y a cette étrange secousse de plaisir à son toucher. Cela me déséquilibre, plus qu'un coup à la tête, et comme une idiote, j'avale. Je n'ai aucune idée du type de pilules que je viens de prendre. Mon cerveau est assez lent à la détente, et je décide que si j'ai avalé des drogues illégales, je vivrai avec les conséquences tant qu'elles me débarrassent de ce fichu mal de tête.
Je inspire lentement et ouvre les yeux juste à temps pour voir l'homme s'appuyer contre le matelas et s'asseoir à côté de moi. Le drap qui me couvre s'arrête juste en dessous de mes seins, et son mouvement le tire un peu plus bas. Il ne jette même pas un coup d'œil furtif à mes seins. Je suis impressionnée.
"Vous êtes ?" Je demande d'une voix basse qui ne perturbe pas trop mon cerveau.
Il a un regard de concentration intense sur son visage. J'ai l'impression d'être un puzzle qu'il essaie de reconstituer. Il déplace une mèche de mes cheveux de ma joue. Ses yeux suivent le mouvement de sa main et je pense qu'il est réellement surpris par ce qu'il a fait. "Appelez-moi Moon."
Merde. Il ne faut pas être un génie pour comprendre que je suis dans une mauvaise situation. Je ne peux pas croire que je ne l'ai pas reconnu. Ce sont les ombres de la pièce et les dommages à mes cellules cérébrales. Ou du moins, c'est l'histoire que je me raconte. J'ai vu d'innombrables photos de lui. Il accompagne généralement une femme à un événement de collecte de fonds chic, bien qu'il parvienne toujours à détourner son visage des caméras. Si ce n'est pas une apparition publique, les photos sont prises avec un téléobjectif essayant de le surprendre dans une activité illégale.
Sa voix grave remplit la pièce quand il dit, "Je vais allumer la lumière pour vérifier la dilatation de vos yeux." Il parle en anglais précis et concis. Pas d'accent lourd, mais il y a quelque chose qui n'est pas tout à fait de l'anglais américain dans sa voix. Je saisis sa main pour l'arrêter alors qu'il atteint la lampe à côté du lit. Cela ressemble à la foudre rencontrant un corps d'eau. Le courant crépitant effleure ma chair. Quand je lève les yeux, je vois qu'il est concentré sur nos mains aussi. Même sans la lumière, ma peau blanche contraste avec sa noirceur. Je me demande s'il a ressenti la même secousse que moi. La pensée est stupide ; j'ai dû l'imaginer. Je détends mes doigts et retire ma main. Il lève les yeux et nos regards se croisent. Son expression est impossible à identifier. Il ne laisse rien transparaître. C'est comme si l'air était lourd et pressait contre ma poitrine, rendant difficile la respiration.
Cet homme est mortel et dangereux. Chaque partie de moi le sait.