Chapitre 1
On dit que votre vie défile devant vos yeux lorsque la mort est imminente. Ce n'est pas tout à fait vrai. C'est un flot perpétuellement rapide de rêves, d'échecs et de putains de "et si". Du moins, c'est comme ça que c'était pour moi.
Les gens m'appellent Mak mais mon vrai nom est Madison Abigail Kinlock. Je me tiens dans un parking souterrain au centre-ville de Phoenix avec du gaz poivré pointé vers un connard infidèle.
La température dépasse les cent degrés, et la sueur coule sur mon front et dans mes yeux, les faisant brûler. Le connard, Harry Dandridge, semble penser que sa batte surpassera mon gaz poivré. Il pourrait avoir raison.
Dandridge veut mon appareil photo, ainsi qu'un morceau de mon crâne, et qui peut lui en vouloir? J'ai suivi Harry dans le garage et pris des photos pendant qu'une prostituée lui faisait une fellation sur le siège arrière de sa Lincoln blanche. J'aurais pu m'échapper sans incident si je n'avais pas décidé qu'un gros plan de sa bite était nécessaire - tout cela au nom des connards infidèles, bien sûr. Harry était bien occupé quand une voiture lancée à vive allure a fait crisser ses pneus et Harry a ouvert les yeux. J'ai pris une photo à ce moment précis, et croyez-moi, c'est un bon coup. Harry a délogé la prostituée de sa bite, l'a jetée sur le ciment, et a chargé hors de la voiture avec une batte en aluminium brillante à la main. Pour un gars avec une bedaine et sa zigounette pendante de son pantalon ouvert, il a bougé rapidement.
La prostituée s'est relevée et a couru sur ses talons de six pouces plus vite que je ne pouvais courir sur une paire moitié moins haute. J'ai lâché l'appareil photo, le laissant pendre sur la sangle autour de mon cou, et j'ai sorti le gaz poivré. J'ai un pistolet sur ma hanche, caché sous ma chemise, et je ne suis pas vraiment contente de ma décision de sortir le gaz poivré alors que mon pistolet devrait être dans ma main. Cela montre à quel point mes instincts de flic se sont détériorés depuis que j'ai rendu mon badge et pris le boulot de détective privé. Maintenant, je suis dans une impasse avec un homme furieux qui a été coupé dans son éjaculation et qui va également payer une somme d'argent colossale à sa future ex-femme.
"Lâchez la batte, Monsieur Dandridge," je commande.
Son sourire narquois me laisse savoir qu'il n'a aucune intention de suivre mon ordre.
"Tu penses que j'ai peur d'un peu de gaz poivré, espèce de connasse? Donne-moi ce putain d'appareil photo." Sa voix aiguë me touche un nerf, et j'espère que son visage rouge vif signifie qu'il va faire une crise cardiaque avant que nous atteignions un accord moins que mutuel. J'ignore la brûlure de la sueur dans mes yeux et tiens le flacon fermement. Il est dans ma main droite, qui est mon bras fort, mais mon épaule blessée tient ce bras levé, et j'ai besoin que Harry fasse une crise cardiaque assez rapidement.
C'est en fait un soulagement quand, dans ma vision périphérique, je remarque deux Cadillac noires fonçant à travers le garage. Elles s'arrêtent brusquement à environ vingt pieds de moi et Harry. Même avec leurs vitres teintées foncées, seuls les idiots conduisent des voitures noires à Phoenix en été.
Je dis ça comme ça.
Quatre hommes énormes, dans des costumes noirs d'apparence coûteuse, portant des lunettes de soleil sombres, sortent des voitures. Peut-être que quelqu'un filme un film de mafia italienne et nous sommes au milieu de la scène de fusillade. Les gars des Cadillac ont des armes, et mon monde est soudainement passé de "ça craint d'être moi" à "complètement foutu". Avant de devenir détective privé, j'ai travaillé trois ans comme officier de police en patrouille de rue et je sais que même dans leurs costumes de designer parfaitement ajustés, ces hommes sont des voyous.
C'est là que le flash de rêves, d'échecs, et de putains de "et si" entre en jeu.
Je suis l'équivalent d'une bombe blonde avec des cheveux bruns. J'ai de gros seins, une taille fine, et un visage rond avec de grands yeux verts entourés de cils longs et pleins.
En tant que jeune adolescente, mes attributs ne m'ont pas empêchée d'être un garçon manqué. Au cours de l'été de mes quinze ans, mes seins naissants ont explosé et mes nouveaux seins ont définitivement interféré. Les garçons eux-mêmes ont mis le plus grand frein aux choses. Ceux avec qui je jouais au football pendant les matchs improvisés du week-end ont changé du jour au lendemain. Ils ont inventé des histoires sexuelles à mon sujet et les ont fait circuler au lycée comme des vérités.
Les filles et les garçons ont tous cru aux rumeurs. Je n'ai jamais vraiment compris pourquoi une solitaire et une rat de bibliothèque, qui s'occupait de ses affaires, était faite pour être une telle pute. Pas que j'y ai beaucoup réfléchi. J'ai aussi eu la chance de naître avec une carapace dure que très peu de choses pénétraient. Si vous ajoutez mon attitude de je-m'en-foutiste à mon apparence, la plupart me considéraient comme une connasse prétentieuse. Encore une fois, je m'en fichais. J'avais de grands rêves à l'horizon et rien ne se mettrait en travers de mon chemin.
Mes apparences, pour une raison étrange, jouaient un rôle dans mon grand plan de vie. Plus que tout, je voulais être prise au sérieux. Cela signifiait que les hommes me regarderaient dans les yeux et non mes seins en me parlant.
Cela peut ne pas correspondre à une carrière dans les forces de l'ordre pour la plupart des gens, mais c'était le cas pour moi. J'aimais les policiers depuis que j'étais enfant. Je n'avais pas peur d'eux. Ils représentaient l'intégrité et la justice, et ils rendaient le monde plus sûr. Je voyais les officiers comme des héros. Je comptais les années, puis les mois, puis les jours jusqu'à ce que je puisse réaliser mon rêve. J'ai même suivi quelques cours de justice criminelle après avoir obtenu mon diplôme de lycée pour patienter. Vingt et un ans n'était pas l'année pour célébrer la consommation légale d'alcool. C'était l'année où j'ai enfin réalisé mon rêve.
À cause de mon anniversaire en début d'été, j'ai fréquenté l'académie de police à la pire période possible. L'enfer n'est pas aussi chaud que Phoenix, Arizona, en juillet. Plus chaud que l'enfer est une description appropriée. Pour réaliser mon rêve, j'ai transpiré pendant quatre mois et demi brûlants dans l'enfer. Ça a payé. J'ai terminé première de ma classe et j'ai même excellé dans les exigences physiques. Il n'y a pas de double standard dans les forces de l'ordre. Les hommes et les femmes passent les mêmes tests - physiques et académiques.
Après avoir terminé l'académie, j'ai vécu mon rêve pendant trois années glorieuses. Trois ans à patrouiller les rues de Phoenix dans un lourd gilet en Kevlar, un uniforme bleu foncé et une insigne dorée brillante sur ma poitrine.
Pour être honnête, le travail avait ses hauts et ses bas. Le harcèlement sexuel, principalement de la part de flics mariés, étant l'un des bas. Du côté positif, la dernière chose qu'un criminel regardait lorsque mon arme, mon Taser ou mon spray au poivre était pointé dans sa direction, c'était ma poitrine.
Par-dessus tout, j'aimais la camaraderie, le sentiment de famille et l'esprit de fraternité que me donnait le port du bleu. Moi, le garçon manqué, la solitaire rat de bibliothèque - je m'intégrais.
Mon rêve s'est littéralement effondré dans les montagnes de l'Arizona sur une piste de ski.
C'était l'un de mes rares week-ends de congé et je suis montée au nord pour une journée de snowboard hivernal. La plupart des gens pensent à l'Arizona comme un désert. C'est loin de la vérité. L'Arizona a de superbes stations de ski parmi les pins des hautes montagnes. J'aimais la poudreuse sauvage et je prenais des risques ridicules parce que j'avais vingt-quatre ans et que je me croyais invincible. J'étais aussi accro à l'adrénaline et j'aimais m'évader du quotidien des rues pour un court moment et tester mes limites. La descente particulière qui a ruiné ma carrière n'était même pas si difficile à dévaler. À ce jour, je ne sais toujours pas exactement ce qui s'est passé. Le résultat final a été une confrontation avec un arbre que je n'ai pas gagnée. Je devrais me sentir chanceuse d'être en vie.
Le pire dommage était une blessure à l'épaule qui nécessitait plusieurs chirurgies. Douleur, chirurgie, plus de douleur, rééducation, chirurgie. J'ai souffert de ce cycle sans fin pendant un an. J'ai travaillé dur et fait tout ce que les médecins m'ont dit pour pouvoir retourner dans la rue. Même ainsi, après un an et deux mois, tenir mon arme faisait trembler ma main. J'ai refusé d'abandonner et j'ai trompé mon chirurgien orthopédiste pour qu'il me délivre une lettre de remise en forme pour le service. J'ai pris quatre ibuprofènes, me suis stimulée avec deux boissons Monster, et suis allée au stand de tir pour me qualifier.
C'était officiellement le deuxième pire jour de ma vie.
Rendre mon insigne et mon arme prend la première place.
Ma blessure hors service me rapporte exactement 165 $ par mois du système de retraite de la police. Même en vivant avec mon thermostat à 29 degrés, l'argent ne couvre pas le coût de ma facture électrique mensuelle en été à Phoenix, où les températures dépassent les 100 degrés. Je devais encore payer le loyer, les services publics et acheter de la nourriture.
J'avais peu d'options à moins de retourner à l'école et de travailler à un emploi au salaire minimum pendant que j'obtenais un diplôme. Il n'y avait qu'une seule vraie solution. Malheureusement, cela nécessitait de descendre aussi bas sur le totem bleu que tout ex-flic peut aller. J'ai pris mon courage à deux mains et ai demandé ma licence de détective privé.
Je suis détective privé depuis deux ans maintenant et je me spécialise dans tout ce qui est du bon côté de la loi. Parfois, l'argent est inférieur au salaire minimum que j'avais dédaigné.
Et maintenant, me voilà, cataloguant mentalement rêves, échecs et foutus "si seulement" tout en regardant quatre armes.