Kapitel 2
Evelyns Perspektive
Dorian zog mich in unser Zimmer, sein Griff hinterließ blaue Flecken auf meinem Arm, als er mich praktisch durch die Tür schob. Mein Herz raste, ein toxischer Mix aus Wut und Angst wirbelte in meiner Brust.
Da lag sie – irgendeine Frau, ausgestreckt auf meinem Bett in Pyjama, als ob sie es besitzen würde, als ob ich diejenige wäre, die ihre Party crashte. Er ließ los, trat die Tür mit diesem lässigen Schwung zu. Wasserspuren zogen sich über den Boden von meinem früheren Zusammenbruch, und seine durchnässten Hosenbeine klebten an ihm und zeichneten jeden verdammten Muskel nach.
Er stieß meine Schulter, hart genug, dass ich stolperte. „Hast du nicht gesagt, du wolltest hier schlafen?“
Ich ballte meine Fäuste, die Nägel gruben sich in meine Haut. Verdammter Arschloch, schäumte ich innerlich. Immer am Sticheln, Provozieren, darauf wartend, dass ich breche. Na, scheiß auf ihn.
Die Frau setzte sich auf, klammerte sich an die Decke mit einem selbstgefälligen kleinen Grinsen. „Anscheinend hat deine Frau wilde Vorlieben. Trotzdem gibt es eine Regel: Wer zuerst kommt, mahlt zuerst – heute Nacht gehört mir.“
Ihre Worte trafen wie ein Schlag in den Magen. Wilde Vorlieben? Diese Schlampe hat die Frechheit, mich in meinem eigenen Haus zu verspotten? Mein Magen drehte sich vor Ekel, als ich zum Bett stürmte, die Decke von ihr riss und mich hineinlegte, meine Haut kribbelte vor ihrer Nähe. „Bitte, sei mein Gast,“ schnappte ich, meine Stimme kalt wie Stahl.
Dorian blinzelte nicht einmal. Er kletterte hinein, und ich drehte ihm den Rücken zu, schloss meine Augen fest. Mach nur, du Bastard, fick sie direkt hier – ich spiele dein Spiel nicht mit, fluchte ich innerlich. Stück Scheiße denkt, ich werde zusammenbrechen. Aber ihr Kichern und das Rascheln der Bettwäsche kratzten an mir. Mein Kiefer war fest verschlossen. Verdammter Kerl, sie schmilzt bereits unter ihm – was für eine erbärmliche Schlampe. Ich stellte mir sein selbstgefälliges, gemeißeltes Gesicht vor, wartend darauf, dass ich die Fassung verliere.
Sein Arm streifte mich – absichtlich, ohne Zweifel – und mein Herz setzte trotz mir selbst einen Schlag schneller. Ich rutschte an den Rand, murmelte, Du bist ein Arschloch, Dorian, wirst es immer sein. Dann traf mich ein scharfer Stoß an meiner Taille, zerschmetterte meine Zurückhaltung. Ich rollte mich herum, starrte in ihr geschminktes Gesicht, unsere Kissen nur wenige Zentimeter voneinander entfernt. Er neigte seinen Kopf, schnüffelte an ihrem Hals, und sie kicherte und schlug ihm auf die Brust. „Sie starrt mich an. Das macht mir Angst.“
Ihr Gejammer schickte Feuer durch meine Adern, aber dann traf es mich – sie sah vertraut aus. Moment mal. Ich durchsuchte mein Gedächtnis, wühlte in Erinnerungen. An diesem Nachmittag, die Frau mit der Sonnenbrille, ganz geheimnisvoll… verdammt, das ist sie. „Bist du nicht Emily?“ fragte ich, schnitt durch ihren Unsinn mit einer rasiermesserscharfen Stimme.
Ein bösartiger Funke entzündete sich in mir. „Oh, ich habe vergessen, mich vorzustellen,“ sagte ich langsam und bedächtig, Gift tropfte von meinen Worten. „Ich bin eine Gynäkologin. Du warst letzte Woche meine Patientin. Ich habe dir gesagt, dass diese Infektion schlimm ist – kein Sex für sechs Monate.“ Ich grinste, sah zu, wie Dorians Gesicht erstarrte. Hab dich, Arschloch.
Emilys Augen weiteten sich, ihre Selbstgefälligkeit zerbrach. „Du… du lügst!“
Ich beugte mich näher, meine Stimme eisig. „Ach komm, Emily. Erinnerst du dich nicht an mich? Dieses kleine Gespräch über dein widerliches kleines Problem?“
Ihr Gesicht wurde rot, Wut flammte auf. „Das ist eine Lüge! Du erfindest das, um mich fertigzumachen – ich würde nie zu einer Schlampe wie dir gehen!“
Ich neigte meinen Kopf, grinste breiter. „Wirklich? Weil ich deine Akte habe, Liebling. Schwere Infektion, eitriges Chaos – klingelt da was? Ich habe dir gesagt, du sollst deine Beine für ein halbes Jahr geschlossen halten.“ Ich warf einen Blick zu Dorian, genoss das Zucken in seinem Kiefer. „Anscheinend hören manche Leute nicht zu.“
Sie stotterte, ihre Stimme wurde lauter. „Du bist verrückt! Du kannst das nicht beweisen – ich werde dich dafür verklagen!“
„Ach bitte,“ schoss ich zurück, stützte mich auf. „Liebling, spürst du irgendwelches Jucken da unten? Vielleicht ein kleines Brennen? Das passiert, wenn man einen Arzt ignoriert.“ Ich warf Dorian einen Blick zu, süßlich überzogen mit Spott. „Pass auf, Liebesjunge – du könntest dir etwas Unangenehmes von deinem Preis hier einfangen.“
Emilys Mund klappte auf, aber Dorian hatte genug. Er packte ihren Pyjamakragen und zerrte sie vom Bett. Sie krachte auf den Boden mit einem Schrei. „Dorian, sie lügt – sie ist eifersüchtig und will mich reinlegen!“
„Raus,“ knurrte er, seine Stimme tief und guttural, sein Ekel war spürbar. Sie rappelte sich hoch, klammerte sich an ihren rutschenden Träger und plapperte weiter. „Du kannst ihr nicht glauben – ich bin sauber, ich schwöre!“
„Jetzt!“ brüllte er, und sie sprang auf, stolperte über sich selbst, als sie ihre Sachen packte und flüchtete. Ich grinste, dunkle Zufriedenheit breitete sich aus.
Ich gähnte, kuschelte mich ins Kissen, als ob es mir egal wäre. Dorian zog die Decke, sein Blick bohrte sich in mich. „Entspann dich“, murmelte ich. „Du bist sicher – du hast ihre Viren nicht eingefangen.“
Seine Zähne knirschten laut genug, dass ich es hören konnte. Er kletterte auf mich, drückte mich nieder, bevor ich reagieren konnte, seine Hände wie Stahl auf meinen Schultern. Mein Atem stockte, aber ich hielt mein Gesicht steinhart. Seine Augen brannten in meine, dunkel und wild. „Beeindruckend“, knurrte er. „Erst das Wasser, jetzt jagst du meine Verabredung weg. Alles nur, um in mein Bett zu kommen?“
Mein Puls raste, aber ich blieb ruhig. „Halte deine Huren aus unserem Haus, und es ist mir egal, mit wem du schläfst.“
„Warum bleibst du dann? Sag Opa, dass du raus willst.“
Dorian beugte sich über mich, sein Körper sank tiefer, seine breite Brust streifte meine durch den dünnen Stoff zwischen uns. Mein Atem stockte, ein nervöser Ruck ließ meine Lungen blockieren, als die Hitze von ihm ausströmte, dick und erstickend.
Er neigte seinen Kopf, seine Lippen schwebten an meinem Ohr und er atmete aus – eine langsame, absichtliche Provokation von warmer Luft, die meine Haut prickeln ließ. „Wie oft hast du schon Liebe gemacht?“ murmelte er, seine Stimme ein heiseres Flüstern, seine Augen fielen auf den Puls, der in meinem Hals hämmerte. Sein Mund senkte sich, zielte auf diesen zarten Hautbereich, nah genug, dass ich den Hauch seines Atems spüren konnte.
Ein Blitz von Panik durchfuhr mich, elektrisch und wild. Meine Hände flogen hoch, die Handflächen schlugen gegen die harten Ebenen seiner Brust. „Schatz“, hauchte ich, die Stimme zitternd, aber scharf, „Machst du dir keine Sorgen, was sie hat?“
Seine Brauen zuckten, dann zogen sie sich tief zusammen, ein Sturm braute sich in diesen dunklen Augen zusammen, knotete sich immer fester.
„Ich habe drei Paar Handschuhe bei ihr durchgebrannt“, sagte ich, ließ meine rechte Hand langsam und provozierend aufsteigen. Die schlanke Linie meines Arms fesselte seinen Blick, und ich nutzte den Moment – meine Finger streiften seine Lippe, sanft gegen die raue Kante seines Mundes, verweilten dort, als seine Wache nachließ. „Ein Paar ist gerissen“, flüsterte ich, die Stimme tief, „mittendrin.“
Er ruckte aufrecht, als hätte ich ihn geschlagen, sein Gesicht verzerrte sich – Lust verwandelte sich in etwas Saures, Abscheuliches. Die Luft zwischen uns knisterte, diese brodelnde Hitze war in einem Augenblick gelöscht.
Sein Kiefer verkrampfte sich, Wut brodelte unter der Oberfläche, und er zwang ein knappes „Gut, Ehefrau. Geh ins Bett – oder du bist morgen zu fertig für den ganzen Mist.“ Er schwang sich vom Bett, alles Muskeln und kaum gebändigte Wut, und stürmte hinaus. Die Tür krachte hinter ihm zu, der Knall hallte wie ein Schuss im leeren Raum.
Es ist der nächste Tag – mein verdammter Hochzeitstag – und vor zwanzig Minuten stürmte eine Mitarbeiterin in den Ankleideraum, die Stimme zitternd. „Mr. Blackwood ist weg – ich wollte gerade sein Make-up auffrischen!“ Meine Eltern verloren den Verstand, als sie das hörten, liefen wie gefangene Löwen über den kitschigen Teppich, die Telefone an die Ohren gepresst, bellten nach Verstärkung. Ich lehnte mich gegen den Schminktisch, sah ihnen zu, wie sie herumstampften, ein kaltes Grinsen zog an meinen Lippen. Natürlich, dachte ich. Ist das sein neuester geschickter Plan, der gerade beginnt?
Catherine zischte zu Richard: „Was passiert? Die Hochzeit beginnt – lassen uns die Blackwoods im Stich?“
„Mama“, sagte ich, die Stimme zitternd, „warum zwingst du mich dazu? Wir sind niemand im Vergleich zu ihnen. Warum haben sie überhaupt zugestimmt?“
Ihr Gesicht wurde blass, die Augen huschten weg, die Hände fummelten unnatürlich. „Die Blackwoods sind eine Traumpaarung. Es ist zu deinem Besten.“
„Was ist gut an Dorian?“ spuckte ich. Er ist eine wandelnde rote Flagge – jeder weiß es.
Richard rieb sich die Schläfe, das Gesicht angespannt. Ein nicht erschienener Bräutigam würde seinen Ruf bei den Anzugträgern draußen ruinieren. „Er ist ein Fang, abgesehen von den Frauen“, murmelte er. „Keine große Sache für einen Mann.“
Keine große Sache? wollte ich schreien. Meine eigenen Eltern interessiert es nicht – nur Bauern in ihrem Spiel. Doch, dummerweise hoffte ich, dass er auftauchen würde. Ein Klopfen an der Tür. Catherine riss sie auf, schnappte sich eine Schachtel von einem Kellner. „Von Mr. Blackwood.“
Mein Telefon summte – eine unbekannte Nummer. Ich griff danach, das Herz hämmerte. „Panikst du schon, Liebling?“ schnurrte diese selbstgefällige Stimme.
„Dorian?“
„Der Einzige.“