Capitolo 2
Il punto di vista di Evelyn
Dorian mi trascinò nella nostra stanza, la sua stretta mi feriva il braccio mentre praticamente mi spingeva attraverso la porta. Il mio cuore batteva forte, un mix tossico di rabbia e terrore si agitava nel mio petto.
Eccola lì—una donna sdraiata sul mio letto in pigiama, comportandosi come se fosse suo, come se fossi io quella che stava rovinando la sua festa. Lui mi lasciò andare, chiudendo la porta con quel suo pigro atteggiamento. Macchie d'acqua rigavano il pavimento dal mio crollo precedente, e i suoi pantaloni bagnati gli aderivano, delineando ogni singolo muscolo.
Mi spinse sulla spalla, abbastanza forte da farmi barcollare. “Non avevi detto che volevi dormire qui?”
Stringevo i pugni, le unghie che mi mordevano la pelle. Fottuto stronzo, ribollivo silenziosamente. Sempre a provocare, a punzecchiare, aspettando che io crollassi. Beh, al diavolo lui.
La donna si sedette, stringendo la coperta con un sorrisetto compiaciuto. “Immagino che tua moglie abbia gusti selvaggi. Comunque, c'è una regola del primo arrivato, primo servito—questa notte è mia.”
Le sue parole mi colpirono come un pugno allo stomaco. Gusti selvaggi? Questa stronza ha il coraggio di prendermi in giro a casa mia? Il mio stomaco si rivoltò per il disgusto mentre mi avvicinavo al letto, strappavo la coperta da lei e mi infilavo dentro, la pelle che si arricciava per la sua vicinanza. “Fai pure,” sbottai, la voce fredda come l'acciaio.
Dorian non batté ciglio. Si infilò nel letto, e io mi girai di spalle, chiudendo gli occhi con forza. Vai avanti, bastardo, scopala proprio qui—non gioco al tuo gioco, maledii interiormente. Pezzente di merda pensa che crollerò. Ma i suoi risolini e il fruscio delle lenzuola mi graffiavano. La mascella serrata. Maledetto lui, lei si sta già sciogliendo sotto di lui—che patetica troia. Immaginavo quel viso compiaciuto e scolpito, aspettando che io perdessi il controllo.
Il suo braccio mi sfiorò—di proposito, senza dubbio—e il mio cuore accelerò nonostante me stessa. Mi spostai verso il bordo, mormorando, Sei un coglione, Dorian, lo sarai sempre. Poi un colpo secco mi colpì la vita, infrangendo la mia resistenza. Mi girai, fissando il suo viso truccato, i nostri cuscini a pochi centimetri di distanza. Lui chinò la testa, accarezzandole il collo, e lei ridacchiava, schiaffeggiandogli il petto. “Mi sta fissando. Mi fa paura.”
Il suo lamento mi infiammò le vene, ma poi mi colpì—sembrava familiare. Aspetta un attimo. Scavavo nella memoria, cercando tra i ricordi. Quel pomeriggio, la donna con gli occhiali da sole, tutta misteriosa… santo cielo, è lei. “Non sei Emily?” chiesi, tagliando il loro teatro con una voce affilata come un rasoio.
Una scintilla feroce si accese dentro di me. “Oh, mi sono dimenticata di presentarmi,” dissi, lentamente e deliberatamente, veleno che gocciolava. “Sono una ginecologa. Sei stata mia paziente la settimana scorsa. Ti ho detto che quell'infezione era grave—niente sesso per sei mesi.” Sogghignai, guardando il viso di Dorian irrigidirsi. Ti ho beccato, stronzo.
Gli occhi di Emily si spalancarono, la sua compiacenza si incrinava. “Tu… tu stai dicendo stronzate!”
Mi avvicinai, la voce gelida. “Oh, andiamo, Emily. Non ti ricordi di me? Quella chiacchierata sulla tua piccola e disgustosa infezione?”
Il suo viso si arrossò, la rabbia che divampava. “È una bugia! Te lo stai inventando per rovinarmi—non andrei mai da una stronza come te!”
Inclinai la testa, sorridendo più ampiamente. “Davvero? Perché ho la tua cartella, tesoro. Infezione grave, un disastro purulento—ti dice qualcosa? Ti ho detto di tenere le gambe chiuse per sei mesi.” Guardai Dorian, assaporando il tic nella sua mascella. “Immagino che alcune persone non ascoltino.”
Lei balbettava, la voce che si alzava. “Sei una psicopatica! Non puoi provare nulla di tutto questo—ti denuncerò per questo!”
“Oh, per favore,” risposi, sostenendomi. “Tesoro, senti qualche prurito laggiù? Magari un po' di bruciore? È quello che succede quando si ignora un medico.” Spostai gli occhi su Dorian, zuccherando il mio disprezzo. “Meglio stare attento, amante—potresti prendere qualcosa di brutto dal tuo premio qui.”
La bocca di Emily si apriva e chiudeva, ma Dorian ne aveva abbastanza. Le afferrò il colletto del pigiama, tirandola fuori dal letto. Lei cadde sul pavimento con un urlo. “Dorian, sta mentendo—è gelosa, mi sta incastrando!”
“Fuori,” ringhiò, la voce bassa e gutturale, il suo disgusto palpabile. Lei si alzò in fretta, stringendo la spallina che scivolava, ancora balbettando. “Non puoi crederle—sono pulita, te lo giuro!”
"Adesso!" ruggì, e lei scappò, inciampando su se stessa mentre afferrava le sue cose e fuggiva. Sogghignai, una soddisfazione oscura fioriva dentro di me.
Sbadigliai, affondando nel cuscino come se non mi importasse. Dorian tirò la coperta, il suo sguardo perforandomi. "Rilassati," mormorai. "Sei al sicuro—non hai preso i suoi germi."
I suoi denti stridettero abbastanza forte da sentirli. Si arrampicò sopra di me, immobilizzandomi prima che potessi reagire, le mani come acciaio sulle mie spalle. Il mio respiro si fermò, ma mantenni il viso impassibile. I suoi occhi bruciavano nei miei, scuri e feroci. "Impressionante," ringhiò. "Prima l'acqua, ora hai cacciato via la mia ragazza. Tutto questo per entrare nel mio letto?"
Il mio battito accelerò, ma rimasi stabile. "Tieni le tue prostitute fuori dalla nostra casa, e non mi importerà chi ti scopi."
"Allora perché restare? Dì a nonno che vuoi andartene."
Dorian incombeva su di me, il suo corpo affondando più in basso, il suo ampio petto sfiorando il mio attraverso il tessuto sottile tra di noi. Il mio respiro si fermò, un sussulto nervoso bloccando i miei polmoni mentre il calore si irradiava da lui, denso e soffocante.
Inclinò la testa, le labbra sospese al mio orecchio, e esalò—una lenta, deliberata provocazione di aria calda che mi punzecchiava la pelle. "Quante volte hai fatto l'amore?" mormorò, la voce un raspo roco, gli occhi che scendevano al polso martellante nel mio collo. La sua bocca si abbassò, puntando a quel tratto di pelle tenero, abbastanza vicino da poter sentire il fantasma del suo respiro.
Un lampo di panico mi attraversò, elettrico e selvaggio. Le mie mani volarono su, i palmi sbattendo contro le dure piani del suo petto. "Tesoro," respirai, la voce tremante ma tagliente, "Non ti preoccupi di cosa potrebbe avere?"
Le sue sopracciglia si contrassero, poi si aggrottarono profondamente, una tempesta che si addensava in quegli occhi scuri, annodandosi sempre più stretta.
"Ho bruciato tre paia di guanti con lei," dissi, lasciando che la mia mano destra si alzasse, lentamente e provocatoriamente. La linea sottile del mio braccio catturò il suo sguardo, e colsi l'attimo—le mie dita sfiorarono il suo labbro, morbide contro il bordo ruvido della sua bocca, indugiando lì mentre la sua guardia scivolava. "Un paio si è strappato," sussurrai, la voce che si abbassava, "proprio nel mezzo."
Si raddrizzò di colpo come se lo avessi schiaffeggiato, il viso contorto—la lussuria che si curvava in qualcosa di acido, disgustato. L'aria tra noi si spezzò, quel calore ribollente spento in un istante.
La sua mascella si serrò, la rabbia che ribolliva sotto la superficie, e forzò fuori un stretto, "Va bene, mogliettina. Vai a letto—o sarai troppo distrutta per le stronzate di domani." Si staccò dal letto, tutto muscoli tesi e furia appena controllata, e uscì infuriato. La porta si chiuse dietro di lui con un botto, l'eco che risuonava come uno sparo nella stanza vuota.
È il giorno dopo—il dannato giorno del mio matrimonio—e venti minuti fa, un membro dello staff è entrato nella sala di preparazione, la voce tremante. "Il signor Blackwood è sparito—stavo per ritoccare il suo trucco!" I miei genitori hanno perso la testa quando lo hanno saputo, camminando avanti e indietro sul tappeto pacchiano come leoni in gabbia, i telefoni schiacciati alle orecchie, urlando per avere rinforzi. Mi appoggio contro la vanità, guardandoli mentre si agitano, un freddo sogghigno che mi tira le labbra. Ovviamente, penso. È questo il suo ultimo piano astuto che sta iniziando?
Catherine sibilò a Richard, "Cosa sta succedendo? Il matrimonio sta per iniziare—i Blackwood ci stanno abbandonando?"
"Mamma," dissi, la voce tremante, "perché costringermi a questo? Siamo nessuno rispetto a loro. Perché hanno accettato?"
Il suo viso impallidì, gli occhi che guizzavano via, le mani che si agitavano innaturalmente. "I Blackwood sono un abbinamento da sogno. È per il tuo bene."
"Cosa c'è di buono in Dorian?" sputai. È una bandiera rossa ambulante—lo sanno tutti.
Richard si sfregò la tempia, il viso teso. Un sposo che non si presenta avrebbe rovinato la sua reputazione con i pezzi grossi fuori. "È un buon partito, a parte le donne," mormorò. "Non è un grosso problema per un uomo."
Non è un grosso problema? volevo urlare. I miei stessi genitori non se ne fregano—solo pedine per il loro gioco. Eppure, idiota che ero, speravo che si presentasse. Un colpo alla porta. Catherine la spalancò, afferrando una scatola da un cameriere. "Dal signor Blackwood."
Il mio telefono vibrò—un numero sconosciuto. Lo afferrai, il cuore che batteva forte. "Stai già andando in panico, tesoro?" quel tono arrogante purò.
"Dorian?"
"L'unico e solo."