Kapitel 4
Isoldes Perspektive
Ich drehte mich um und ging zur Tür, ließ die erdrückende Atmosphäre von Dads Arbeitszimmer hinter mir.
„Wohin gehst du?“ rief mein Vater mir nach.
„Packen“, antwortete ich, ohne mich umzudrehen.
Zurück in meinem Zimmer saß ich auf meinem Bett und starrte auf den offenen Koffer vor mir. Was packt man ein, wenn man in ein Werwolf-Harem verkauft wird? Die Frage war so absurd, dass ich fast lachen musste.
Ein paar Kleidungswechsel? Meine Bücher? Den Schmuck meiner Mutter, den ich vor den Gläubigern meines Vaters versteckt hatte? Alles, was ich besaß, passte in zwei Koffer, was für jemanden, der früher alles hatte, erbärmlich war.
Ein leises Klopfen an meiner Tür unterbrach meine Gedanken. Kieran stand im Türrahmen, sein Gesicht eine Maske des Bedauerns.
„Können wir reden?“ fragte er.
„Es gibt nichts zu sagen“, antwortete ich kalt, ohne vom Falten eines Pullovers aufzusehen.
Er trat trotzdem ein und schloss die Tür hinter sich. „Isolde, es tut mir leid. Ich wollte nie, dass es so kommt.“
„Welcher Teil? Mit meiner Schwester zu schlafen oder erwischt zu werden?“
Er zuckte zusammen. „Das habe ich verdient. Aber du musst verstehen—“
„Ich muss gar nichts verstehen“, unterbrach ich ihn und stopfte den Pullover mit mehr Kraft als nötig in den Koffer. „Du hast deine Wahl getroffen.“
„Das ist nicht fair“, protestierte er. „Diese Situation mit Silver Moon hat nichts mit mir und Sybilla zu tun.“
Ich lachte auf. „Hat es nicht? Du hast sechs Monate lang ein Doppelleben geführt, während ich mich zu Tode gearbeitet habe, um uns über Wasser zu halten.“
Kieran fuhr sich durch die Haare, und ich konnte sehen, wie seine Frustration wuchs. „Vielleicht wäre es anders gewesen, wenn du... verfügbarer gewesen wärst.“
Ich erstarrte, meine Hände hielten inne. „Wie bitte?“
„Komm schon, Isolde. Wir sind seit zwei Jahren zusammen, und du hast mich nie wirklich berührt. Was ist das für eine Beziehung?“
Die Dreistigkeit dieses Mannes. „Also ist das meine Schuld? Weil ich nicht mit dir schlafen wollte?“
„Das ist nicht normal!“ explodierte er. „Zwei Jahre, Isolde. Zwei verdammte Jahre, und du hast mich nie weiter als bis zum zweiten Base gelassen. Weißt du, wie frustrierend das ist?“
Langsam stand ich auf, spürte, wie Lyra wütend in meinem Kopf aufwachte. „Also hast du beschlossen, stattdessen mit meiner Schwester zu schlafen?“
„Sybilla hat nicht die gleichen Probleme wie du“, sagte er grausam. „Sie will wirklich mit mir zusammen sein. Sie stößt mich nicht jedes Mal weg, wenn ich versuche, ihr nahe zu kommen.“
„Raus“, sagte ich leise.
„Und jetzt tust du so, als wärst du das Opfer, obwohl du diejenige bist, die—“
„RAUS!“ brüllte ich.
Kierans Gesicht wurde blass. „Jesus, Isolde—“
„Wage es nicht, mich für dein Fremdgehen verantwortlich zu machen“, knurrte ich. „Wage es nicht, das auf meine Entscheidungen zu schieben, wenn du derjenige bist, der mich betrogen hat.“
„Ich sage nur, vielleicht wärst du nicht so frigide—“
Ich bewegte mich schneller als ein Mensch, packte ihn am Hemd und schleuderte ihn gegen die Tür. „Beende diesen Satz. Ich fordere dich heraus.“
Jetzt sah er wirklich verängstigt aus. „Es tut mir leid, ich meinte nicht—“
„Doch, das hast du.“ Ich ließ ihn los und trat zurück. „Jetzt verschwinde aus meinem Zimmer, bevor ich dir zeige, wie 'frigide' ich wirklich sein kann.“
Er griff hastig nach dem Türgriff. „Isolde, es tut mir wirklich leid wegen allem—“
„Heb dir das für jemanden auf, dem es was ausmacht.“
Nachdem er gegangen war, schlug ich die Tür zu und schloss ab.
Ich hatte ihn nie wirklich berühren lassen. Jedes Mal, wenn er versuchte, weiterzugehen, zog sich etwas in mir zurück. Es war nicht nur Nervosität oder der Wunsch zu warten – es war, als ob mein Körper einfach nicht auf ihn reagierte. Auf niemanden.
Ich hatte mir immer gesagt, dass ich verantwortungsbewusst sei, dass ich auf den richtigen Moment und die richtigen Gefühle warten wollte. Aber die Wahrheit war, dass ich nie etwas gefühlt hatte. Nicht so, wie andere Mädchen es beschrieben. Nicht das atemlose Verlangen, das schmerzende Bedürfnis. Nichts.
Vielleicht stimmt etwas nicht mit mir, dachte ich und starrte mein Spiegelbild an.
Scheiß drauf. Scheiß auf alles.
Ich schnappte mir meine Lederjacke und ging zur Tür. Wenn dies meine letzte Nacht in Freiheit war, würde ich sie nicht in Selbstmitleid verbringen.
Die Bar in der Innenstadt war genau das, was ich brauchte—dunkel, laut und voller Menschen, die weder meine Probleme kannten noch sich darum kümmerten. Ich bestellte Whiskey und bestellte weiter, ließ das Brennen den Geschmack von Verrat und Angst wegspülen.
"Schlimmer Abend?"
Ich schaute auf und sah einen Kerl in meinem Alter, der sich auf den Hocker neben mir setzte. Dunkles Haar, nettes Lächeln, die Art von konventioneller Attraktivität, die meine Freundinnen zum Schwärmen gebracht hätte.
"Kann man so sagen," antwortete ich und nahm einen weiteren Schluck.
"Ich bin Jake," sagte er und streckte die Hand aus.
"Isolde." Ich schüttelte sie.
"Das ist ein schöner Name," sagte er, und ich konnte den geübten Charme in seiner Stimme hören. Normalerweise hätte es mich genervt, aber heute Abend fand ich es irgendwie tröstlich.
"Danke. Es bedeutet 'Eiskampf' im Althochdeutschen."
"Passend," grinste er. "Du siehst aus, als könntest du einen Mann mit einem Blick einfrieren."
Trotz allem lachte ich. "Vielleicht kann ich das."
Wir unterhielten uns noch eine Stunde, der Alkohol machte alles weicher an den Rändern. Jake war lustig, flirtete und war offensichtlich interessiert. Als er vorschlug, zu ihm zu gehen, überraschte ich mich selbst, indem ich ja sagte.
Was machst du da? fragte Lyra.
Etwas für mich, ausnahmsweise, antwortete ich.
Jakes Wohnung war ganz in Ordnung—sauber, modern, die Art von Ort, die ein junger Berufstätiger haben würde. Er schenkte uns mehr Getränke ein, und als er mich küsste, küsste ich zurück.
Es war... okay. Angenehm sogar. Seine Hände waren warm, als sie unter mein Shirt glitten, und ich fühlte, wie mein Körper auf eine Weise reagierte, wie er es bei Kieran nie getan hatte.
Vielleicht ist das, was ich brauchte, dachte ich, als er mich ins Schlafzimmer führte. Vielleicht brauchte ich einfach nur jemand anderen.
Aber als seine Hände begannen, meine Jeans zu öffnen, zog sich etwas in mir zusammen. Etwas Grundlegendes.
"Warte," sagte ich und hielt seine Hände fest.
"Was ist los?" fragte er, schwer atmend.
Ich sah ihn an—diesen Fremden, dessen Nachnamen ich nicht einmal kannte—und fühlte eine Welle des Ekels über mich kommen.
"Ich kann das nicht," sagte ich, zog mich zurück und richtete meine Kleidung.
"Habe ich etwas falsch gemacht?" Er sah verwirrt und frustriert aus.
"Nein, ich bin es. Es tut mir leid, ich dachte, ich könnte, aber..." Ich griff nach meiner Jacke und ging zur Tür.
"Isolde, warte—"
Aber ich war schon weg, rannte praktisch die Straße hinunter, bis ich ein Taxi fand.
Als die Lichter der Stadt am Fenster vorbeizogen, verstand ich endlich etwas, das mich seit Jahren beschäftigte. Es war nicht so, dass ich frigide oder kaputt war. Es war nicht so, dass ich Angst vor Intimität hatte.
Es war, dass ich auf etwas wartete. Jemanden. Eine Verbindung, die ich mit niemandem gespürt hatte, nicht einmal annähernd.
Vielleicht existiert sie nicht, dachte ich traurig. Vielleicht gibt es einfach niemanden auf diesem Planeten, der mich jemals erregen kann oder so...
Als ich nach Hause kam, war das Haus dunkel und still.
Was noch schlimmer war, alles würde sich morgen ändern.