Chapitre 2 Je veux mourir
Rachel's POV
Je suis à peine retournée dans ma chambre avant que des pas résonnent dans le couloir.
Mon cœur battait la chamade alors que je me glissais sous les couvertures, feignant de dormir. La porte s'ouvrit avec un clic doux.
"Elle est toujours inconsciente," dit une voix grave que je ne reconnaissais pas. "Encore combien de temps ?"
"Le sédatif devrait bientôt se dissiper," répondit l'un des médecins que j'avais entendu. "Alpha Blackwood veut la voir dès qu'elle sera réveillée."
Alpha Blackwood. Ce nom me fit frissonner.
Après leur départ, j'attendis ce qui me sembla être des heures, mon esprit tournant avec des fragments de leur conversation. Traitements hormonaux, injections, les attentes de l'Alpha—chaque mot résonnait dans mes pensées comme une sentence de mort.
N'étais-je rien de plus qu'un rat de laboratoire pour eux ? Cette pensée me glaça le sang, et je savais que je ne pouvais pas simplement rester ici à attendre mon sort.
Je ne pouvais pas rester ici !
La pièce était silencieuse, et la lumière pâle de la lune filtrait à travers les élégants rideaux. C'était ma chance—peut-être ma seule chance.
Aussi silencieusement que possible, je sortis du lit et me glissai vers la fenêtre. Mes doigts tâtonnèrent avec le loquet, et mon cœur faillit s'arrêter lorsqu'il fit un clic doux. Mais personne ne vint en courant.
La fenêtre donnait sur un balcon au deuxième étage. Pas idéal, mais il y avait un arbre assez proche pour que je puisse peut-être l'atteindre.
Tu peux le faire, Rachel. Tu dois le faire.
Je grimpai sur le rebord de la fenêtre, l'air frais de la nuit frappant ma peau à travers la fine blouse de l'hôpital. La branche semblait assez solide, mais l'écart entre le balcon et l'arbre semblait s'étirer dans l'obscurité.
Prenant une profonde inspiration, je sautai.
Mes doigts attrapèrent à peine la branche, l'écorce raclant contre mes paumes alors que je me débattais pour une meilleure prise. La texture rugueuse mordait dans ma peau, mais je tenais bon, me rapprochant du tronc.
Branche par branche, je descendis, chaque muscle de mon corps criant de l'effort. Lorsque je touchai enfin le sol, mes jambes faillirent céder sous moi.
Mais j'étais libre !
Le domaine s'étendait devant moi comme quelque chose sorti d'un conte de fées—des jardins parfaitement entretenus, des allées de pierre, et au loin, ce qui ressemblait à une grille. Si je pouvais juste atteindre la grille...
Je courus à travers la pelouse, mes pieds nus silencieux sur l'herbe mouillée de rosée.
La grille se dressait devant moi, haute et imposante avec des ornements en fer forgé. Mais en m'approchant, mon cœur se serra. Elle était verrouillée, et les murs de chaque côté s'étiraient bien au-dessus de ma tête, surmontés de ce qui semblait être du fil de sécurité.
"Merde," murmurai-je, regardant autour de moi frénétiquement. Il devait y avoir une autre sortie.
C'est alors que je les entendis—des voix, appelant au loin. Des faisceaux de lampe torche perçaient l'obscurité, balayant les terrains.
Ils avaient découvert que j'étais partie !!!
La panique envahit mon système alors que je courais le long du mur, cherchant désespérément une faiblesse, un trou, n'importe quoi.
Les voix se rapprochaient.
"Éparpillez-vous ! Fouillez les jardins !"
"Elle ne peut pas être allée loin !"
Je me pressai contre le mur jusqu'à ce que la pierre rugueuse morde dans mon dos, me forçant à disparaître alors que les lampes torches découpaient l'obscurité.
Chaque faisceau balayeur ressemblait à un regard de prédateur, chassant, cherchant... se rapprochant.
Puis un faisceau de lumière m'a trouvée.
"Là ! Près du mur est !"
Je courus alors, abandonnant tout espoir de discrétion. Mes pieds frappaient contre l'allée de pierre alors que des pas lourds résonnaient derrière moi.
S'il vous plaît, s'il vous plaît, s'il vous plaît...
Mais il n'y avait nulle part où aller. Le jardin était un labyrinthe, mais c'était toujours une cage. Chaque chemin que je prenais menait à une autre impasse, un autre mur, une autre barrière entre moi et la liberté.
Des mains fortes attrapèrent mes bras, me soulevant malgré mes luttes.
"Lâchez-moi !" hurlai-je, donnant des coups de pied et griffant mes ravisseurs. "S'il vous plaît, je veux juste rentrer chez moi !"
"Du calme, petite," dit une voix bourrue. "Personne ne va te faire de mal."
Mais ils mentaient. Je savais qu'ils mentaient. Ils allaient me ramener, et ensuite...
"Je ne le ferai pas !" sanglotai-je, me battant encore même si je savais que c'était inutile. "Je ne serai pas votre rat de laboratoire !"
L'homme qui me portait—un garde, à en juger par son uniforme—échangea un regard avec son partenaire. "Le doc va vouloir la sédater à nouveau."
"Non !" Le mot déchira ma gorge. "S'il vous plaît, pas plus de drogues, je serai sage, je—"
Mais même en suppliant, je sentis la piqûre aigüe d'une aiguille dans mon bras. Le monde commençait à devenir flou autour de moi, mes luttes devenaient plus faibles et désordonnées.
"Chut," dit quelqu'un, bien que sa voix semblait venir de très loin. "Dors maintenant."
L'obscurité s'empara de moi, et je tombai dedans comme une pierre.
J'avais de nouveau seize ans, debout dans la cuisine de notre vieille maison.
"Regarde ce que tu as fait maintenant, petite idiote," me réprimanda Isabel. "Espèce de stupide et inutile. Pas étonnant que ton père ne supporte pas de te voir—je suis étonnée qu'il ne t'ait pas jetée à la rue où est ta place."
J'étais par terre, mes cheveux cuivrés s'étalant autour de moi comme du sang, l'empreinte de la main de ma belle-mère brûlant sur ma joue.
Les assiettes que je lavais étaient brisées autour de moi—punition pour avoir laissé tomber une seule assiette.
"S'il te plaît," murmurai-je, goûtant le sel et la honte. "Je suis désolée, je ne voulais pas—"
"Tu arrives toujours à tout gâcher," ricana Daniel depuis l'embrasure de la porte. "Mon dieu, tu es pathétique. Même pas capable de laver des assiettes sans faire un désordre." Il avait dix-huit ans, tout en muscles et sourires cruels.
La scène changea, se brouillant aux bords comme des aquarelles sous la pluie.
Maintenant, j'étais dans ma chambre, la serrure que Daniel avait cassée des mois auparavant pendait inutilement à la porte. Son poids m'écrasait sur le matelas, sa main serrée sur ma bouche pour étouffer mes cris.
"Ferme-la," siffla-t-il à mon oreille, son souffle chaud et répugnant. "Tu sais que tu en as envie, petite aguicheuse. Arrête de faire semblant d'être innocente—nous savons tous les deux ce que tu es vraiment."
"Non, s'il te plaît—je ne veux pas ça! Je ne suis pas—" haletai-je, les larmes coulant sur mon visage.
"Si, tu l'es," grogna Daniel, sa prise se resserrant. "Tu l'as cherché, à te promener ici comme si tu possédais l'endroit. Tu n'es rien qu'une petite salope qui en a toujours voulu."
Je me débattis plus fort, ma voix se brisant. "Je ne suis pas! Arrête, Daniel, s'il te plaît—"
"Arrête de te mentir à toi-même," gronda-t-il contre mon oreille. "C'est exactement ce que les salopes comme toi méritent."
Je me débattis, griffai son visage, mais il était plus fort. Tellement plus fort.
Encore un changement, encore un souvenir.
Mon père se tenait au-dessus de moi, ceinture en main, son visage tordu par la rage, le chagrin et l'alcool. "Tu ressembles tellement à elle," cracha-t-il. "Tellement à Marie. Pourquoi n'es-tu pas encore morte?"
La ceinture s'abattait encore et encore, chaque coup accompagné de mots qui faisaient plus mal que le cuir.
"Inutile."
Coup.
"Fardeau."
Coup.
"J'aurais dû te noyer à ta naissance."
J'essayais de me recroqueviller en boule, de me protéger, mais il n'y avait nulle part où se cacher de sa fureur. Nulle part où fuir la douleur.
"Je suis désolée," balbutiai-je, ma voix se brisant alors que des sanglots secouaient mon corps, des larmes se formant sur le sol froid sous moi. "Je suis désolée, je suis désolée, je suis désolée..." répétai-je désespérément, chaque mot une supplication brisée, mon cœur s'effondrant sous le poids du désespoir.
Je me réveillai aux mains douces vérifiant mon pouls et aux murmures préoccupés.
La pièce se précisa lentement—les mêmes murs crème, les mêmes meubles élégants.
Mais maintenant, il y avait une femme aux yeux bienveillants penchée sur moi, un stéthoscope autour du cou.
"Tu es enfin réveillée. As-tu fait un cauchemar?" dit-elle doucement, essuyant délicatement mon visage. "Je suis le Dr Emma Carter. Tu nous as inquiétés pendant un moment."
J'essayai de m'asseoir, mais elle posa une main douce sur mon épaule. "Doucement. Le sédatif peut te laisser désorientée."
Je baissai les yeux et vis plusieurs mouchoirs trempés déjà dans la poubelle.
Les souvenirs de mes rêves—mes cauchemars—me submergèrent en vagues. Les mains de Daniel sur mon corps. Les paroles cruelles d'Isabel. La ceinture de mon père.
Et sous tout cela, le poids écrasant de savoir que c'était ma réalité maintenant : piégée, utilisée, jetée.
Comme avant.
Mais cette fois-ci, il n'y aurait pas d'échappatoire. Aucun espoir d'amélioration.
Ma tentative d'évasion ratée le prouvait. Ils m'avaient enfermée bien serré, et bientôt ils commenceraient leurs traitements, leurs injections, leur processus pour me transformer en rien de plus qu'un simple récipient.
"Je veux mourir," murmurai-je au plafond, les larmes coulant silencieusement sur mes joues.
Le visage du Dr Carter se froissa de sympathie, mais elle n'essaya pas de me réconforter inutilement.
Quel réconfort pourrait-il y avoir, après tout?