Kapitel 2 Ich will sterben
Rachel's Perspektive
Ich schaffte es gerade noch rechtzeitig zurück in mein Zimmer, bevor Schritte im Flur widerhallten.
Mein Herz raste, als ich unter die Bettdecke schlüpfte und Schlaf vortäuschte. Die Tür öffnete sich mit einem leisen Klicken.
„Sie ist immer noch bewusstlos“, sagte eine tiefe Stimme, die ich nicht erkannte. „Wie lange noch?“
„Das Sedativ sollte bald nachlassen“, antwortete einer der Ärzte, die ich belauscht hatte. „Alpha Blackwood will sie sehen, sobald sie wach ist.“
Alpha Blackwood. Der Name jagte mir kalte Schauer über den Rücken.
Nachdem sie gegangen waren, wartete ich, was sich wie Stunden anfühlte, während mein Geist die Bruchstücke ihres Gesprächs durchkaute. Hormonbehandlungen, Injektionen, die Erwartungen des Alphas – jedes Wort hallte in meinen Gedanken wie ein Todesurteil.
War ich für sie nichts weiter als ein Versuchskaninchen? Der Gedanke ließ Eis durch meine Adern fließen, und ich wusste, dass ich hier nicht einfach auf mein Schicksal warten konnte.
Ich konnte hier nicht bleiben!
Das Zimmer war still, und blasses Mondlicht filterte durch die eleganten Vorhänge. Das war meine Chance – vielleicht die einzige.
So leise wie möglich schlich ich aus dem Bett und zum Fenster. Meine Finger tasteten nach dem Riegel, und mein Herz blieb fast stehen, als er mit einem leisen Klicken nachgab. Aber niemand kam angerannt.
Das Fenster öffnete sich zu einem Balkon im zweiten Stock. Nicht ideal, aber der Baum war nah genug, dass ich ihn vielleicht erreichen konnte.
Du schaffst das, Rachel. Du musst.
Ich kletterte auf die Fensterbank, die kühle Nachtluft traf meine Haut durch das dünne Krankenhaushemd. Der Ast sah stabil genug aus, aber die Lücke zwischen Balkon und Baum schien sich in der Dunkelheit zu dehnen.
Ich nahm einen tiefen Atemzug und sprang.
Meine Finger griffen gerade noch den Ast, die Rinde kratzte an meinen Handflächen, während ich nach einem besseren Halt suchte. Die raue Textur biss in meine Haut, aber ich hielt mich fest und schwang mich näher zum Stamm.
Ast für Ast machte ich mich nach unten, jeder Muskel in meinem Körper schrie vor Anstrengung. Als ich schließlich auf den Boden fiel, gaben meine Beine fast unter mir nach.
Aber ich war frei!
Das Anwesen erstreckte sich vor mir wie etwas aus einem Märchen – perfekt gepflegte Gärten, steinerne Wege und in der Ferne, was wie ein Tor aussah. Wenn ich es nur bis zum Tor schaffen könnte...
Ich rannte über den Rasen, meine nackten Füße lautlos auf dem taufeuchten Gras.
Das Tor ragte vor mir auf, hoch und imposant mit kunstvollen Eisenarbeiten. Aber als ich näher kam, sank mein Herz. Es war verschlossen, und die Wände auf beiden Seiten erstreckten sich hoch über meinen Kopf, gekrönt mit etwas, das wie Sicherheitsdraht aussah.
„Scheiße“, flüsterte ich und sah mich hektisch um. Es musste einen anderen Weg hinaus geben.
Da hörte ich sie – Stimmen, die in der Ferne riefen. Taschenlampenstrahlen durchschnitten die Dunkelheit und fegten über das Gelände.
Sie hatten entdeckt, dass ich weg war!!!
Panik durchflutete mein System, als ich entlang der Mauer rannte und verzweifelt nach einer Schwachstelle, einem Loch, irgendetwas suchte.
Die Stimmen kamen näher.
„Fächert euch aus! Durchsucht die Gärten!“
„Sie kann nicht weit gekommen sein!“
Ich drückte mich gegen die Mauer, bis die raue Steinwand in meinen Rücken biss, und hoffte, dass ich verschwinden würde, während die Taschenlampen die Dunkelheit durchdrangen.
Jeder fegende Strahl fühlte sich wie der Blick eines Raubtiers an, jagend, suchend... immer näher kommend.
Dann fand ein Lichtstrahl mich.
„Da! An der Ostwand!“
Ich rannte los, gab jede Hoffnung auf Heimlichkeit auf. Meine Füße trommelten auf dem steinernen Weg, während schwere Schritte hinter mir donnerten.
Bitte, bitte, bitte...
Aber es gab keinen Ausweg. Der Garten war ein Labyrinth, aber immer noch ein Käfig. Jeder Weg, den ich nahm, führte zu einer weiteren Sackgasse, einer weiteren Mauer, einer weiteren Barriere zwischen mir und der Freiheit.
Starke Hände packten meine Arme, hoben mich hoch, trotz meiner Kämpfe.
„Lass mich los!“ schrie ich und trat und kratzte nach meinen Entführern. „Bitte, ich will nur nach Hause!“
„Ganz ruhig, Kleine“, sagte eine raue Stimme. „Niemand wird dir weh tun.“
Aber sie logen. Ich wusste, dass sie logen. Sie würden mich zurückbringen, und dann...
„Ich werde es nicht tun!“ schluchzte ich und kämpfte weiter, obwohl ich wusste, dass es sinnlos war. „Ich werde nicht euer Versuchskaninchen sein!“
Der Mann, der mich trug – ein Wächter, dem Aussehen seiner Uniform nach – tauschte einen Blick mit seinem Partner. „Der Doc wird sie wieder sedieren wollen.“
„Nein!“ Das Wort riss aus meiner Kehle. „Bitte, keine Drogen mehr, ich werde brav sein, ich—“
Doch selbst als ich flehte, spürte ich den scharfen Stich einer Nadel in meinem Arm. Die Welt begann, an den Rändern weich zu werden, meine Kämpfe wurden schwächer und unkoordinierter.
„Schh“, sagte jemand, obwohl die Stimme aus weiter Ferne zu kommen schien. „Schlaf jetzt einfach.“
Die Dunkelheit stürzte auf mich zu und ich fiel hinein wie ein Stein.
Ich war wieder sechzehn, stand in der Küche unseres alten Hauses.
„Sieh dir an, was du jetzt wieder angestellt hast, du tollpatschige kleine Schlampe“, schimpfte Isabel. „Du dummes, wertloses Stück Dreck. Kein Wunder, dass dein Vater dich nicht ertragen kann – ich bin überrascht, dass er dich nicht schon längst auf die Straße geworfen hat, wo du hingehörst.“
Ich lag auf dem Boden, kupferfarbenes Haar, das sich um mich wie Blut ergoss, der Handabdruck meiner Stiefmutter brannte auf meiner Wange.
Die Geschirrteile, die ich abgewaschen hatte, lagen zerschmettert um mich herum – Strafe dafür, dass ich einen einzigen Teller fallen gelassen hatte.
„Bitte“, flüsterte ich, schmeckte Salz und Scham. „Es tut mir leid, ich wollte nicht—“
„Du schaffst es immer, alles zu vermasseln“, höhnte Daniel von der Tür aus. „Gott, du bist erbärmlich. Kannst nicht mal Geschirr abwaschen, ohne ein Chaos zu verursachen.“ Er war achtzehn, voller Muskeln und grausamer Lächeln.
Die Szene wechselte, verschwamm an den Rändern wie Aquarelle im Regen.
Jetzt war ich in meinem Schlafzimmer, das Schloss, das Daniel vor Monaten gebrochen hatte, hing immer noch nutzlos an der Tür. Sein Gewicht drückte mich auf die Matratze, seine Hand hielt meinen Mund zu, um meine Schreie zu ersticken.
„Halt die verdammte Klappe“, zischte er in mein Ohr, sein Atem heiß und widerlich. „Du weißt, dass du das willst, du kleine Verführerin. Hör auf, so zu tun, als wärst du unschuldig – wir beide wissen, was du wirklich bist.“
„Nein, bitte – ich will das nicht! Ich bin nicht—“ keuchte ich, Tränen strömten über mein Gesicht.
„Doch, das bist du“, knurrte Daniel, sein Griff wurde fester. „Du hast es herausgefordert, hier herumzulaufen, als würde dir der Laden gehören. Du bist nichts als eine dreckige kleine Schlampe, die darum gebettelt hat.“
Ich kämpfte härter, meine Stimme brach. „Ich bin es nicht! Bitte hör auf, Daniel, bitte—“
„Hör auf, dich selbst anzulügen“, knurrte er in mein Ohr. „Genau das haben Schlampen wie du verdient.“
Ich kämpfte, kratzte an seinem Gesicht, aber er war stärker. So viel stärker.
Ein weiterer Wechsel, eine weitere Erinnerung.
Vater stand über mir, Gürtel in der Hand, sein Gesicht verzerrt vor Wut, Trauer und Alkohol. „Du siehst genauso aus wie sie“, spuckte er. „Genauso wie Marie. Warum bist du noch nicht tot?“
Der Gürtel kam immer wieder herunter, jeder Schlag begleitet von Worten, die tiefer schnitten als Leder je könnte.
„Wertlos.“
Schlag.
„Last.“
Schlag.
„Hätte dich ertränken sollen, als du geboren wurdest.“
Ich versuchte, mich zusammenzurollen, mich zu schützen, aber es gab keinen Ort, um seiner Wut zu entkommen. Kein Ort, um vor dem Schmerz zu fliehen.
„Es tut mir leid“, würgte ich hervor, meine Stimme brach, als Schluchzen meinen Körper erschütterte, Tränen sammelten sich auf dem kalten Boden unter mir. „Es tut mir leid, es tut mir leid, es tut mir leid...“ wiederholte ich verzweifelt, jedes Wort ein zerbrochenes Flehen, mein Herz zerbrach unter dem Gewicht der Verzweiflung.
Ich erwachte zu sanften Händen, die meinen Puls prüften, und dem leisen Murmeln besorgter Stimmen.
Der Raum kam langsam in den Fokus – dieselben cremefarbenen Wände, dieselben eleganten Möbel.
Aber jetzt war da eine Frau mit freundlichen Augen, die sich über mich beugte, ein Stethoskop um den Hals.
„Du bist endlich wach. Hattest du einen Albtraum?“ sagte sie sanft und wischte mir behutsam das Gesicht ab. „Ich bin Dr. Emma Carter. Wir haben uns eine Weile Sorgen um dich gemacht.“
Ich versuchte, mich aufzusetzen, aber sie legte eine sanfte Hand auf meine Schulter. „Langsam. Das Beruhigungsmittel kann dich desorientiert zurücklassen.“
Ich schaute nach unten und sah mehrere durchnässte Taschentücher bereits im Mülleimer.
Die Erinnerungen an meine Träume – meine Albträume – überrollten mich in Wellen. Daniels Hände auf meinem Körper. Isabels grausame Worte. Der Gürtel meines Vaters.
Und darunter das erdrückende Wissen, dass dies jetzt meine Realität war: gefangen, benutzt, weggeworfen.
Genau wie früher.
Nur dieses Mal würde es kein Entkommen geben. Keine Hoffnung, dass sich die Dinge verbessern würden.
Mein gescheiterter Fluchtversuch bewies das. Sie hatten mich fest eingesperrt, und bald würden sie mit ihren Behandlungen beginnen, ihren Injektionen, ihrem Prozess, mich in nichts weiter als ein Gefäß zu verwandeln.
„Ich will sterben“, flüsterte ich zur Decke, Tränen rannen lautlos über meine Wangen.
Dr. Carters Gesicht verzog sich vor Mitgefühl, aber sie versuchte nicht, leeren Trost zu spenden.
Welcher Trost könnte es schließlich geben?